Чёрная орхидея

Невольно вздрагиваю. И вместе с тем злюсь. Во-первых, потому что Маркус снова застает меня врасплох. Во-вторых - понимаю, что он намеренно так делает вот уже в который раз. Ну а в третьих… Я сама позволяю подобное.

- Одного? - переспрашиваю и сама же отвечаю, стараясь и дальше смотреть исключительно на пейзаж за окном: - Нет, конечно, - цепляю на лицо маску легкой отстраненности, пряча за ней свою непомерную рассеянность. - Разве рабыня может отказать тому, кто купил ее? - улыбаюсь напоказ беззаботно и стягиваю с себя куртку.

На плечи ложатся чужие ладони, слегка сжимая. Их тяжесть вынуждает меня повременить с избавлением от остальной одежды.

- Я купил пятилетний контракт, который ты добровольно подписала. Не тебя, цветочек. Хорошенько запомни это, - отстраненно проговаривает англичанин.

Но я все равно различаю в его словах откровенный упрек.

Впрочем, осмыслить как следует, не успеваю.

- Да, я из того типа мужчин, кто не способен на ванильные отношения. Мне гораздо проще заплатить женщине, чтобы она удовлетворяла некоторые мои потребности и при этом не выносила мне мозг всей этой конфетно-цветочной ерундой со всеми оттенками розового, - продолжает Грин все в том же тоне. - И да, иногда мои желания выходят за грань привычных сексуальных отношений в обычных парах. Не каждая согласится на подобное… Но я точно не из тех мужчин, кто будет тешить свое жалкое самолюбие, посадив женщину на поводок, сделав из нее безвольную куклу, - делает демонстративную паузу, а после дополняет вкрадчиво: - Ты меня поняла?

Иногда, значит…

- Да, Маркус, - отзываюсь тихо. - Поняла.

Следующие полминуты я посвящаю тому, чтобы расстегнуть блузку. Пальцы отчего-то пробирает мелкая дрожь, потому и выходит довольно медленно. Возможно, тому причиной служит жаркое дыхание собеседника, которое чувствую на себе, ведь он все еще стоит совсем близко за спиной и даже не думает отстраняться, пока мое воображение навязчиво подсовывает возможные варианты ближайшего будущего, исходя из того, чтобы было совсем недавно в винограднике. А быть может, дело просто в том, что я банально нервничаю. Сама не понимаю по какой причине. Еще вчера я умудрилась появиться в зале, наполненном десятками мужчин, полностью обнаженной и при этом не грохнуться в обморок, а теперь… Чертовщина какая-то!

Руки англичанин так и не убирает. Это совсем не способствует возвращению в рассудок хоть капли адекватности и возможности мыслить здраво.

- Повернись, - шепчет мужчина и сам разворачивает к себе лицом.

Шелк кораллового оттенка соскальзывает с моих плеч. Сердце начинает биться чаще и быстрее. И я не замечаю, как юбка вслед за блузкой также оказывает на полу, у моих ног. Просто потому, что не в силах отвести взгляда от ультрамариновых глаз.

Такая ошеломляюще глубокая синева…

- Обними, - произносит еще тише.

Послушно выполняю веление. И, как только руки обвивают шею Маркуса, он подхватывает за бедра, приподнимает выше, вынуждая обхватить его и ногами, а затем направляется в сторону ванной комнаты, по пути избавляя меня от обуви и подхватывая оба полотенца. Стоять самостоятельно мне удается только внутри душевой кабины, под разрозненными потоками горячей воды.

Мужчина больше ничего не говорит. Наполняет обе ладони прозрачным густым гелем и терпеливо медленно растирает жидкость по моему телу.

Неспешные плавные движения задевают шею, ключицы, уровень декольте, спускаются вдоль линии груди, плавно перемещаются на спину, слегка надавливая на позвоночник, массируют поясницу и переходят к ягодицам, ненавязчиво прижимая к сильному мускулистому телу, позволяя ощутить животом твердость его возбужденной плоти. Я шумно втягиваю воздух и не дышу вовсе. Откровенно наслаждаюсь происходящим, невольно прикрывая глаза. Постепенно вообще начинает казаться, будто бы реальность просто-напросто перестает существовать. Словно кто-то ставит ее на своеобразную паузу, давая мне временную передышку. И все, что было столь значимо прежде, остается где-то далеко-далеко. Совсем не тревожит душу и не терзает сердце. Здесь и сейчас - есть только я и зарождающиеся волны удовольствия, которые дарит мне Маркус.

Все еще ни одного слова. Лишь шум воды и мягкое тепло, обволакивающее разум невесомой пеленой от нежных ласк, касающихся внутренней стороны бедер. Сердце по прежнему стучит часто-часто, а дыхание до сих пор не может прийти в норму. Наоборот. Словно кто-то отбирает мою способность впитывать кислород. Хорошо, заканчивается эта странная эйфория быстрее, чем мои мозги окончательно плавятся от умелых манипуляций находящегося поблизости соблазнителя.

Вода выключена. Маркус заворачивает меня в одно из полотенец, прикрывает часть своего тела другим, и мы оба возвращаемся в спальню.

- Чья это комната? - не выдерживаю обоюдного молчания первой.

Почему-то никак не покидает навязчивое ощущение, что в следующую секунду сюда заявится та, кто обитает здесь на постоянной основе. А если учесть, что никакого затвора на дверях здесь и в помине нет, то…

Чудная картина предстанет тогда перед ее глазами!

- Моя, - отзывает Грин.

Едва собравшаяся в единое целое картинка одного из вариантов ближайшего будущего рассыпается в моем сознании в пух и прах.

- Твоя? - переспрашиваю бестолково.

Брюнет беззаботно пожимает плечами.

- Что, выглядит не очень презентабельно? - ухмыляется встречно.

А мне требуется еще пара секунд, чтобы осмыслить всю полноту сказанного.

- Не в том дело, - оправдываюсь, по новому глядя на окружающее пространство. - Просто… - хмурюсь, все еще пытаясь усвоить полученную информацию. - Зачем тебе здесь…То есть, что это за место такое?

Англичанин едва заметно улыбается, окидывая меня снисходительным взором, подобно тому, каким учитель может смотреть на нерадивого ученика.

- Аэродром, - кивает в сторону окна, вынуждая посмотреть туда же. - Частный.

Высокие двери ангара, содержимое которого прежде для меня было загадкой, распахнуты настежь. Внутри я замечаю трех рабочих в ярко-оранжевых комбинезонах. Один из них - тот итальянец, который встретил нас на пороге дома. Все они крутятся около воздушного лайнера довольно внушительных размеров.

- Твой аэродром? - вношу уточнение.

Маркус кивает в знак подтверждения, будто бы нет ничего особенно в том, чтобы иметь собственную взлетную полосу, и открывает аптечку. Вынимает из нее стерильный бинт, пластырь, антисептик для обработки ран и тюбик какой-то мази, надпись на котором лично мне ни о чем не говорит.

- А карабинеры… Что они здесь делали? - задаю новый вопрос.

Наверное, стоило бы помолчать, но приступ любопытства уже не остановишь...

- Один из моих партнеров по бизнесу связан с военными. Отправил их, когда узнал, что мы выехали из отеля, но в место назначения вовремя не прибыли, - отвечает Маркус, придвинувшись ко мне ближе. - Повернись-ка… - отпускает замечание, сконцентрировавшись на ссадине у моего виска, которую заработала при столкновении машин этим утром.

Я же в то время прокручиваю в памяти количество километров, которое нам пришлось преодолеть пешим ходом, хотя можно было бы банально дождаться помощи. То, что, пусть и запоздало, но она все же подоспела, по всей видимости, для Маркуса никаким сюрпризом не является.

- Так что, мы отправляемся в Англию? - бросаю мимолетный взгляд в сторону улицы, где, очевидно, идут приготовления к взлету. - Разве нам не нужно остаться из-за произошедшего? - негласно припоминаю присутствие полиции.

Вряд ли последствия такой автокатастрофы возможно уладить за пару минут, которые этому уделил Грин. Хотя, учитывая о ком именно речь…

- Нет, не нужно, - подтверждает мою догадку брюнет, продолжая изображать заботливого доктора. - Можешь вообще забыть об этом.

Антисептик неприятно покалывает кожу и я невольно морщусь, слегка отодвигаясь назад. Но хватка чужих пальцев на моем подбородке становится крепче и вынуждает вернуться в прежнее положение.

Вскоре мой висок украшает тонкая полоска пластыря, а Маркус выдавливает из тюбика бледно-зеленый гель, которым не менее заботливо, чем прежде, смазывает мне шею.

Ха… От синяков…

Прям долбанное откровение…

- Если вопросов больше не осталось, советую немного отдохнуть перед полетом. Мы покинем Италию ближе к вечеру, - подводит итог мужчина, упаковывая медикаменты обратно в аптечку.

На самом деле, мне есть что спросить у него еще. Но вряд ли то стоит озвучивать. По крайней мере, в данной ситуации. Потому и молчу.

- Я пока улажу оставшиеся формальности с полицией и привезу тебе чистую одежду, - дополняет Грин, поднимаясь с кровати.

Коробочку с предметами оказания первой помощи он возвращает в шкаф. Оттуда же достает для себя светлые джинсы и белую футболку с длинным рукавом. К слову, кто-то уже закрыл его рану на затылке клеевой повязкой, которая даже под душем не промокла, на удивление. Одеваться мужчина идет в ту же ванную комнату, которую покидает буквально спустя пару минут.

- Маркус, - не могу удержаться, когда он оказывается на пороге спальни.

Англичанин останавливается. Не оборачивается, хотя явно ждет от меня продолжения.

- Почему ты купил… - поначалу собираюсь сказать “меня”, но вовремя вспоминаю о подобной оплошности, - контракт? - озвучиваю негромко. - Ведь сам сказал, что татуировка была чересчур явной провокацией.

Последующая за этим пауза оказывается слишком долгой, чтобы я могла рассчитывать на то, что вообще смогу получить ответ на свой вопрос.

Однако Маркус Грин умеет удивлять...

- Мне было интересно, что из этого получится, - звучит от него приглушенно наряду с легкой усмешкой. - И ты. Тоже мне интересна, цветочек. Даже слишком.

Последнее не совсем понятно. Но узнать подробности не удается.

Англичанин покидает спальню, бесшумно притворив за собой дверь.

Ничего не остается, как смотреть ему вслед, бестолково хлопая ресницами…

ГЛАВА 6

ГЛАВА 6

Воздушное судно, принадлежащее английскому медиа-магнату, приземляется вблизи Лондона поздней ночью. С тех пор, как мужчина обозначил вслух свой интерес по отношению к моей персоне, я снова и снова прокручиваю в памяти произнесенные им слова. Но так и не в силах прийти к нужному выводу. Мысли одна за другой сменяются со скоростью света, устраивая в голове настоящий хаос из предположений и теорий относительно не только будущего, но и прошлого. Что за игру ведет Маркус Грин? Или же наоборот… Что ничуть не легче.

Статная двухэтажная резиденция, к которой мы прибываем по истечению часа, с тех пор, как оказываемся на территории Соединенного Королевства Великобритании и Северной Ирландии, больше напоминает дворец, нежели поместье, каковым обозначает свое место жительства сам владелец здания.

Хотя, как раз то - вполне ожидаемо.

Несмотря на темное время суток, территория прекрасно освещена, поэтому мне не составляет труда различить фасад из светлого литьевого камня, украшенный фронтоном, колоннадой и широкими карнизами, пущенными по периметру, а также изящные кованые ограждения многочисленных балконов, подчеркивающие ширину больших окон.

- Обслуживающего персонала по выходным нет, так что эту ночь и еще сутки кроме нас с тобой здесь больше никого не будет, - сообщает Маркус, покидая салон автомобиля, на котором мы приехали.

На этот раз Грин сам управлял серебристым спорткаром немецкого производства, который взял в том же ангаре, где остался его самолет.

И правда - только я и он.

- Хорошо, - отзываюсь за неимением большего, следуя примеру англичанина.

Изнутри дом выглядит не менее внушительно и роскошно. Парадный двусветный холл украшает мраморная лестница, ведущая на второй этаж. На одной линии с входной группой распашные двери с прозрачными стеклянными витражами позволяют разглядеть светлую гостиную и просторную столовую, объединенную с кухней несколькими арками.

- Ближайшие пять лет ты будешь жить здесь, так что располагайся удобнее, цветочек, - снисходительно комментирует увиденное мною брюнет.

На моих губах растягивается подобие благодарной улыбки. Грин берет меня за руку и ведет вглубь дома. Помимо парадных помещений, внизу расположены гостевые спальни и кабинет Маркуса. Мы проходим каждую из них. Но не задерживаемся там надолго.

- Еще есть оранжерея и бассейн, - указывает дальше по коридору.

Но туда мы не идем. Возвращаемся к лестнице, а оттуда поднимаемся на второй этаж. Наверху краткая экскурсия продолжается: кинотеатр, тренировочный зал, зона отдыха, еще несколько гостевых спален и две гостиные - каждая из комнат выдержана в общей цветовой гамме, но в то же время наполнена особыми акцентами, которые я с неподдельным интересом рассматриваю.

Честно говоря, прежде никогда не доводилось бывать в подобных местах.

- Идем, - прерывает мой приступ любопытства и утягивает за собой снова.

Итогом показа жилища становятся апартаменты хозяина всего этого великолепия, исполненные в серо-бежевых тонах. Отдельная гостевая, еще один кабинет, ванная и спальня - смежные комнаты гораздо просторнее, нежели предыдущие, хотя и те не отличаются скупостью пространства.

- Отдельной комнаты, если еще не поняла, у тебя не будет, - проговаривает Маркус, подведя меня к огромному ложе с кожаным изголовьем.

И, наверное, стоило бы подумать о чем-то другом, но в разуме будто бы специально настроенный тумблер срабатывает, а я никак не могу избавиться от мысли о том, что к такой кровати наручниками точно не пристегнешь… То и озвучиваю. Частично.

- А где “красная комната боли”? - срывается с моих уст.

В ультрамариновом взоре вспыхивает насмешка.

- Как и у всех озабоченных маньяков, надежно заперта и… - не договаривает, нахмурившись.

Не сразу понимаю причину произошедшего. Мужчина подходит к окну и отодвигает портьеру, на пару секунд сосредоточившись на том, что происходит на улице. В выражении его лица между тем поселяется мрачность, а снаружи доносится шум подъезжающей машины.

- Нежданные гости? - озвучиваю очевидное.

- Вроде того, - соглашается со мной Маркус.

Он как-то странно задумчиво улыбается собственным мыслям, рассеянным жестом запустив пальцы в собственные волосы, а после устало вздыхает.

- Понятия не имею что из продуктов можно найти на кухне, но кофеварка там точно работает, - заговаривает снова в явном намеке.

Я бы и сама была бы очень рада порции кофеина, поэтому:

- Пойду, проверю, - улыбаюсь в ответ и, пока он не передумал меня отпускать, быстренько направляюсь исполнять задуманное.

Правда, добраться до кухни так сразу все же не удается. Я замираю на середине лестницы, наткнувшись на пронзительный небесно-синий взгляд стоящего на первой ступеньке. Высокий молодой англичанин в широких спортивных штанах и простой белой майке рассматривает меня с таким неподдельным любопытством и удивлением, что просто-напросто становится неловко. К тому же, покинувший спальню следом за мной, отчего-то не спешит оказаться поблизости, задержавшись где-то.

- А вы... ? - прищуривается незнакомец. - То есть, добрый вечер, - расплывается в лучезарной улыбке. - Я - Аарон, младший брат Маркуса…

Входная дверь хлопает, вынуждая отвлечься нас обоих.

- Рон, если только… - обращается к Аарону еще один брюнет.

Он обрывает себя, так и не договорив, также, как и другой, уставившись на меня, как на нечто диковинное и несуразное, пока я про себя отмечаю наличие и на этом мужчине свободной одежды спортивного уклона.

- Добрый вечер, - выдавливаю из себя подобие доброжелательности, обратившись к самому младшему из семейства - Райану Грину.

То, что они не знают меня, еще не значит, что и для меня их существование - это открытие.

- Добрый… - изумленно отзывается Райан.

Он едва заметно хмурится, бросая на Аарона мимолетный вопросительный взгляд, а после рассеянным жестом проводит по своим немного длинным волосам, как совсем недавно делал Маркус. Последнее вызывает у меня невольную улыбку. На этот раз искреннюю. Хотя… С чего бы?