Помоги проекту - поделись книгой:
На дороге плакала девочка малАя,
Прижимаясь к жилистой дядиной руке,
Рядом пёс безродный бесконечно лаял.
Отражалось солнце в голубой реке…
Лепетала девочка о хорошем папе,
Что ушёл с товарищем из дому давно.
Мимо провозили грузы на пикапе.
И смотрел водитель сумрачно в окно…
Вдоль маршрута этого много женщин было.
И солдатам пристально все смотрели вслед,
Понимали люди, здесь сокрыта сила,
И на все вопросы будет дан ответ.
Приподняли б голову — увидали чудо:
Смотрит Божья Матушка — сверху и в упор!..
Вырвалась надежда словно из-под спуда –
По небу струился белый омофор!
Итожа былые заслуги
И вновь орденами звеня,
Он вспомнит, как правил подпруги,
Взнуздав боевого коня.
Слеза потечёт по шершавой,
Покрытой коростой щеке:
Что будет с великой державой?
Кто канет в забвенья реке?
А время несётся и в этом
Столетии, как и в былом.
По-прежнему верит заветам
Отцов, что построили дом.
Заплачет о племени подлом:
На подвиг оно не пойдёт.
Мечтает о вече народном,
Что в праведный бой позовёт.
Хоть катится горькая влага
По многим небритым щекам,
Живёт в душах русских отвага –
Опричь, впереди, здесь и там.
Встряхнётся Отечество. Верно
Очистит от сора жнивьё.
И смоет нечистую скверну.
Прогонит с полей вороньё.
Утешится снова надеждой:
Поднимется Божия рать.
И Небу открыв свои вежды,
Герой перестанет рыдать.
Бывает, открываешь электронку:
И видишь мир с внезапной стороны –
Известие принёс о похоронке
Твой дед, живым вернувшийся с войны.
И ты решишь: с ума сошёл, наверно,
Так душу истерзал текущий век,
Что не дары даёт, а тащит скверну,
Которую запечатлел хештег.
Ладонь на монитор седой положишь,
И, вглядываясь в твёрдые черты,
Прошедшее и вехи подытожишь
Среди пустой и праздной суеты.
Поймёшь: не зря живешь на белом свете,
Стране любимой посвятив свой срок,
Сосредоточась на благом предмете,
Усвоил справедливости урок.
Дед в гимнастёрке, молодой и бравый,
Произнесёт заветные слова:
«Потомки, слушайте: мы снова правы,
Поверьте, остальное — трын-трава!..»
Истаивает образ на экране…
И возвращается твой предок в строй.
Опять, прижав бинты к кровавой ране,
Встают богатыри на правый бой.
Вера Климкович
Жизнь, несущая ЖИЗНЬ!
Я — Донецка, Луганска земля.
Я избита, но всё жива…
Кровоточат раны-поля,
И побриты лесов верха.
«Кожей» чувствую, чьей ноги
Отпечатан на мне след!
Вроде, там и там — сапоги.
То же самое? Ан, нет!
Если всё — одна круговерть –
Есть ли разница — ты скажи?
Да! Есть смерть, несущая смерть,
А есть смерть, несущая Жизнь!
Чем «своих» удары больней,
Тем приятнее эта боль,
И уверенность всё сильней,
Что вот-вот возвращусь ДОМОЙ!
И спокойно вздохнёт земля
И залечит беды разрыв.
И рванут цветами поля –
Самый лучший на свете взрыв!
Я Донецка, Луганска земля.
Поделиться книгой: