Закат эпохи. Темный охотник

Охотник сидит в таверне, заняв угловой стол. Таверна битком забита, но к нему никто не подсаживается.

"Все-таки странные создания, люди. Когда им нужна помощь, то ты для них и брат, и сват. А если нет, то ты чудовище, проклятый, тебя бы поднять на вилы, отправить на костер. И, несмотря на все это, мы все равно их защищаем".

Допив свое пиво, он собирается уходить, но хватается за голову и прокусывает губу, чтобы не застонать от боли. Такое чувство, что череп зажали в тиски и медленно сдавливают. Что это такое?

"Кто-то из ордена пытается связаться, но откуда такая боль?".

Через несколько минут связь устанавливается.

"Общая тре… на цита… напал… все… охо… общи… сб…"

Несмотря на нечеткость сообщения и общую слабость, охотник подскакивает к трактирщику:

- Лучшего коня! Быстро! Плачу золотом!

Запрыгивает в седло, и конь срывается в галоп. Дни сливаются в одно сплошное пятно, лошади одна за другой падают загнанные, а охотник несется вперед.

- Не успел, не успел, - его первые слова, когда он подъезжает к разрушенным стенам Цитадели. Везде лежат горы тел, но на центральной башне все так же гордо реет стяг ордена. Большая часть братства погибла здесь, но каждый из них забрал с собой по паре десятков врагов. Нежить, големы, люди. Зайдя в центральную башню, он видит, судя по всему, магистра ордена, обращенного в камень, но не выпустившего меч из рук.

Охотник падает на колени и хрипит:

- Я отомщу, чего бы мне это не стоило, я отомщу.

На этом моменте воспоминания обрываются, и я прихожу в себя.

Возможно, и не я, трудно сказать. Я пережил все, что пережил охотник, я это он, он это я. Перстень охотника нагревается и обжигает палец.

Вспоминаются строки из какой-то книги:

"Я ненавижу подземелий тишину

И слякоть вечную под лунными лучами,

Безликий ветер шелестит ночами

О том, как я судьбу свою кляну.

Я в этом теле, словно в каменном плену,

И вслед за Данте шествую кругами…

Верните мне одно - мою Луну!

И чуть шершавого асфальта под ногами…" # # 1

# # 1 Стихотворение автора.

Мы стали одним человеком… Аз есмь, твари, аз есмь!

Рассвет вступает в свои права. Лес окрашивается золотистым сиянием. В низинах клубится серый туман. Начинают гомонить птицы.

Рассвет моей новой жизни. Смысл правильный, но как пафосно звучит. Интересно, сколько я был в отключке - ночь или сутки? Ох, голова раскалывается, состояние как с похмелья, причем жуткого. Но в принципе это не так уж и важно, и не такое со мной бывало.

Жаль охотника, и мне ничто человеческое не чуждо, несмотря на весь мой цинизм, хорошим он был… человеком, наверно.

Хотя что является определением человека? Две руки, две ноги и голова? Сомнительно. Перефразируя героя старого мультика: но я жив и это плюс. И все же назвать такого разумного другом это честь, а то, что я фактически стал его наследником - честь вдвойне. Не имеет значения, кем он был, я должен отомстить. Хотя бы потому что это важно и для меня, за орден, за братьев… Клянусь Тьмой, я отомщу! А уж потом буду решать, как вернуться домой.

А сейчас позавтракаю остатками кабанчика и начну тренироваться, ибо чтобы отомстить - сначала нужно выжить.

День тренировок дает весьма неплохие результаты. "Мерцание" получается, но несколько медленно, стандартные заклинания тоже работают, как положено. А вот мечевая техника несколько непривычна: связки состоят в основном из рубящих ударов, ритм движений рваный. Также присутствуют элементы рукопашного боя. Причем, насколько хватает моих знаний, стиль ориентирован на противостояние одного против многих. Все-таки оказывается, что мышечная память существует. Иначе как объяснить, быстрое освоение незнакомого стиля? А то, что удары рубящие, неудивительно - нежить колоть бессмысленно, кровью она не истечет.

Хотя думаю, что тут дело не только в пресловутой мышечной памяти. И дома увлекался историческим фехтованием, причем не по новым, гуманным, правилам.

Всякое бывало на тренировках: вывихи, трещины в костях, выбитые зубы… Так что эти знания и навыки закреплялись потом и кровью. Вот поэтому и желающих заниматься по старым правилам немного - мало того что хорошее снаряжение стоит не рубль двадцать, так и медицина в нашей стране бесплатна лишь на бумаге.

Малые Гнилушки, а точнее их староста меня очень заинтересовал, так что ему придется ответить на пару-тройку моих вопросов. И свидетелей этого разговора не должно быть, а значит, попасть в деревню надо ночью. В путь…

Еще одна ночевка в лесу и я буду на месте.

За пару часов до рассвета выхожу к деревне. Волчий час. Хм, с одной стороны хорошо, а с другой не очень. Скоро все начнут просыпаться, а я даже не знаю, где этот Гнил живет. А если… Рискованно, но может получиться.

"Мерцание" - и я балансирую на ограде, еще одно - и стою возле нее, но уже с внутренней стороны. А теперь в таверну. Плечом надавливаю на дверь, постепенно усиливаю нажим и вуаля, с тихим скрипом она открывается. Так, на втором этаже комнаты для приезжих, значит, скорее всего, трактирщик обитает где-то на первом. Пара минут поисков и комната найдена. Вся "роскошь" небольшой комнатушки освещается одной свечой, стоящей на столе. Спит боров. Ну ничего, после моего визита спокойно спать он не сможет - кошмары мучить будут долго. Зажимаю ему рот рукой, и это недоразумение просыпается.

- Мм.

Действительно, с зажатым ртом особо не поговоришь, для страховки прижимаю кинжал к горлу.

- Не шумишь и отвечаешь на мои вопросы, честно отвечаешь, и с тобой ничего не случится, - отрывисто говорю ему, - а иначе… Моргни, если понял меня.

Моргает, какой понятливый. А зрачки-то расширены, боится.

- Пом…

Крикнуть он не успевает, удар под дых утяжеленной перчаткой - весьма достойный аргумент.

- Без шуток, - слегка надавливаю кинжалом ему на горло, - еще одна такая попытка, и ты труп.

Судя по внешнему виду, он все понял правильно.

- Первый вопрос - где живет староста?- приблизив свое лицо к его, негромко говорю я, - и второй - ты знал, зачем меня отправили к старой башне?

- Через два дома от моего трактира, а в башню… - Хм, а глазки-то забегали.

- Правду, быстро. - И плотоядно улыбаюсь ему.

- Мы с Гнилом договорились с тем магом из башни, - дрожащим голосом отвечает трактирщик, - мы ему людей, а он нам золото.

Ха, подействовало. Может, почаще улыбаться? Все ясно, фактически работорговля.

- Где это золото? - резко говорю я. - Говори!

- Под той половицей. - И глазами косит в сторону стены.

- Что это за государство?

- Вольное баронство Олмер.

Забавно, есть у них еще город, названный в честь баронства, или наоборот?

- Конкретней говори, - продолжаю допрашивать трактирщика, - я сам издалека, так что ничего о нем не знаю.

- Входит в союз вольных баронств, основная прибыль идет с торговли, - начинает рассказывать трактирщик, - часто происходят пограничные стычки баронов, на дорогах хватает бандитов, стража не справляется или просто не желает.

М-да, еще и локальные конфликты. Повезло так повезло. Значит, скорее всего, никто с этими торговцами разбираться не будет, чувствую, бароны не лучше своих поданных.

- Интересно, а тебе мертвые, те, кого вы продали этому магу, не снятся?

Но короткий взмах кинжала, перерезавший глотку, не дает ему возможности ответить.

Как говорится: "С волками жить - по-волчьи выть"!

Теперь тайник. Негусто, примерно сотня золотых. Наверно, у него еще где-то есть заначка, а то и не одна, но искать некогда. В шкафу, кроме одежды, ничего нет.

Ладно, теперь к старосте.

У старосты все проходит по предыдущему сценарию, только обхожусь без задушевных разговоров. Странно, что ни в доме старосты, ни в трактире нет посторонних. Это просто мне повезло или…

Переношу тело старосты в трактир и поджигаю. Огонь скроет все.

Надеюсь, в трактире никого больше нет, а то очень не хочется обагрять руки кровью, не замешанных в этих делах.

Теперь прочь, из этой гнилой деревеньки. Два "мерцания" - и я уже за оградой. Телепортируюсь еще несколько раз, чтобы собаки не смогли взять мой след, и перехожу на волчий шаг.

Рассвет настигает меня на значительном расстоянии от деревни. Вперед, в город…

Глава 3

Злополучная деревня осталась где-то позади. В районе полудня я уже был на тракте, ведущем в Олмер. Эх, дороги… Пыль да туман…

Неторопливо шагая, размышляю об утреннем "веселье". Обычно для меня такое поведение не характерно. Спишу на то, что моя личность перетерпела значительные изменения. Я не перестал чувствовать себя прежним парнем по прозвищу Лис, но к моей личности добавились новые черты. Несколько другая оценка окружающей реальности, иной взгляд на людей, а точнее разумных, присущий не молодому, а зрелому человеку с довольно богатым прошлым и циничным отношением к миру, да и чего скрывать - к себе тоже. Впрочем, и у меня прежнего было много общего с охотником, просто теперь эмоциональности, как в оценках, так и в поведении стало гораздо меньше.

Мерный перестук копыт и скрип повозки расслышал еще до того, как ее стало видно. Решив не пугать крестьянина, надвигаю на лицо капюшон. Постепенно источник звука приближается, пока не равняется со мной. Темно-пегая кляча, телега с сеном и мужчина средних лет на облучке.

- Куда путь держишь, странник? - окликает он меня.

- Куда дорога - туда и я.

- И куда же ведет твоя дорога?

- Скорее всего, в ближайший город, - думаю, что от меня не убудет, и решаю удовлетворить его любопытство.

- Мне туда же, давай подвезу.

- Сколько возьмешь? - Вопрос важный, насколько я понял, бесплатно тут и собаки не лают.

- Ни одного медяка не возьму, - отнекивается крестьянин, - простого спасибо хватит.

- Не хочу обидеть, но с чего такая доброта?

- Самому ездить по дорогам сейчас неспокойно, а ты человек боевой - вон меч на поясе висит. Если что, защитишь.

- А что ж тогда один поехал? - с подозрением в голосе осведомляюсь я.

- Да племяш, будь он неладен, перебрал, - возмущенно произносит крестьянин, - теперь, видите ли, ему плохо. Тьфу на таких помощничков!

- А не боишься подвозить человека, скрывающего свое лицо днем? А вдруг я душегуб?

- А чего вас бояться, господин темный охотник? - отвечает он вопросом на вопрос.

- Как ты догадался?

- Только вы носите такие балахоны, а у магов они до земли достают.

И как я сам не догадался?

- Понятно. Тогда поехали.

Странный крестьянин, но, по виду, не лжет. Хотя ради того чтобы не топать до города на своих двоих, можно и потерпеть. Располагаю свои бренные кости на сене и принимаюсь "вспоминать" местные реалии, заодно слушая вполуха размышления труженика нивы о видах и ценах на урожай, крохоборе бароне, пьянствующем целителе, которого давно пора выгнать и запросить другого. Монолог все продолжается и продолжается…

Пьянствующий целитель, которого можно выгнать и запросить другого? А где именно запросить? Хм, значит магов здесь предостаточно. А что я собственно теперь знаю о магии этого мира?

В ответ на эту мою мысль в голове всплывают чужие воспоминания. Большая часть знаний о магии была утеряна после Войны Стихий и последовавшей за ней смутой. Нынешняя магия всего лишь осколки былого величия этого искусства. Сейчас немногие практикуют его. Неудивительно - кому захочется провести два года в каждодневных медитациях и тренировках? Магии можно обучиться, только есть несколько "но": первое - школы, где получают базовые знания, платные, хочешь большего - подписывай контракт и работай на благо родного образовательного заведения лет десять-пятнадцать там, куда пошлют, а второе - боевые маги приносят клятву верности и сидят на коротком поводке. Они ни в чем не нуждаются, но свободы у них нет. В принципе это и правильно, нельзя же оставлять без присмотра человека, который в одиночку может разрушить небольшой город? Еще можно пойти в ученики к какому-нибудь магу.

Значит, не судьба мне попасть в школу и стать крутым Гарри Поттером. В ученики тоже не вариант - быть мальчиком на побегушках. Нет уж. Прошлому охотнику хватало заклинаний. Но как-никак у него за плечами опыт нескольких десятков лет в уничтожении нежити. Хотя паре-тройке простых заклинаний, думаю, смогу обучиться у состоявшихся магов - за золото или расплачусь услугами по профилю. А вот дальше… Ладно, по ходу дела разберусь!

Телега подскакивает, налетев на камень. Бьюсь головой, так можно и последние мозги потерять. Сворачиваю плащ и кладу его под голову.

Так-с, а что за война здесь была такая? Аналог нашей Великой Отечественной?