- Вот эти самые. Уже немного увяли.

- Неважно. Можете вы мне их дать?

- Разумеется. О чем разговор.

Он подал розы Хулиану.

- Сколько я вам должен?

- Ничего, бог с вами, они ваши.

- Спасибо.

Хулиан поплелся прочь.

Он медленно шел домой, ощущая на плечах весь груз своей старости. Он сжимал в руках розы, которые уже немного завяли, пожухли, были на пороге умирания.

Придя к себе, он бросил их на стол, рядом с фотографией Хулиана Сендера, которым он уже не был.

Несколько сморщенных лепестков опало...

Он подумал об Исабели. О своей чистой, страстной, обреченной любви. Тоска и скорбь в его душе уже не были тем отчаянием и тревогой, которые терзали его, когда дни, недели, годы он размышлял о грядущей трагедии. Теперь его любовь отошла в прошлое, как любовь тысяч других людей. Она была неотъемлемой частью его жизни. Стала воспоминанием.

И заняла свое место.