Путешественник по мирам

Александр Шуравин

Путешественник по мирам

Глава 1. Звонок

Последние желтые листики виднелись на голых ветвях осенних деревьев. Небо заволокли тяжелые серые тучи. Накрапывал дождь. В такую погоду больше всего хочется закутаться в плед и сидеть у камина, вытянув ноги к огню, грея замерзшие ступни и медленно попивая горячий глинтвейн. Камина, правда, в квартире Максима не было. Да и глинтвейном трудно было назвать купленное в магазине пойло, которое разогревалось сейчас в кастрюле. Хотя, судя по названию, это был именно глинтвейн: смесь вина, пряностей и еще кое-каких ингредиентов. Собственно, сойдет.

Максим подождал, когда жидкость дойдет до нужной кондиции. Выключил огонь, налил пойло в большую жестяную кружку. Уселся перед компьютером, запустив скачанный с торрента фильм. На экране замелькали звездолеты, космос, лазерные лучи. Человек, одетый в белый комбинезон, шел по каким-то подземным лабиринтам и расстреливал из бластера снующих туда-сюда инопланетных монстров. Они тоже в него стреляли, но по закону жанра промахивались. Это видеоряд изрядно насмешил молодого человека. Максим хохотал довольно долго, перестав следить за развитием сюжета.

— Что за ерунду я скачал, — вслух произнес он и остановил показ на том моменте, когда какой-то огромный звездолет в полнеба был обстрелян мелкими, словно мухи, боевыми истребителями.

Максим запустил следующий фильм. Лаборатория. Ученый держит пробирку с зеленоватой жидкостью. Долго смотрит в микроскоп на делящиеся клетки.

— А вот это, кажется, настоящая фантастика — задумчиво произнес молодой человек, когда созданный в тайной лаборатории наноробот вышел из-под контроля и начала стремительно размножаться, заполняя планету «серой слизью».

И тут сказали названия фильма. А потом зазвонил телефон. Музыка в мобильнике играла долго и настойчиво, потому молодой человек, недовольно хмыкнув, нажал на паузу и взял трубку.

— Ты где шляешься, сволочь? — услышал он визгливый и чуть раздраженный женский голос.

— Вы кто? — чуть опешив, спросил молодой человек.

— Конь в пальто! Допился, алкоголик, жену не узнаешь!

— А… понятно. Ошиблись номером, — задумчиво произнес Максим, бросив трубку.

Телефон зазвонил снова. Определился тот же номер. Максим не стал брать. Он просто выключил звук и углубился в просмотр. Глинтвейны делал свое дело, заволакивая сознание приятным туманом.

На следующее утро молодой человек обнаружил в своем телефоне свыше десятка неотвеченных вызовов. Как-то ему стало даже жалко ту психованную женщину, что искала и не могла найти своего непутевого мужа. Сам не понимая почему, он нажал на кнопку вызова. Шли гудки. Долгие и монотонные длинные гудки. На том конце «провода» никто не брал трубку. «Наверное, нашла», — устало подумал Максим, когда телефонный робот сказал: «Абонент не отвечает, перезвоните позднее».

Молодой человек выпил рассола, съел пару соленых огурчиков, сварил себе кофе, и пожарил яичницу с ароматным куском бекона. Наслаждаясь завтраком, он позабыл про странный вчерашний звонок… Пока тот снова не напомнил о себе, когда Максим, увлеченный набором статьи для своего блога, случайно не бросил взгляд на индикатор мобильного телефона. Там горела надпись «Вызов», но звука не было, так как еще вчера он был отключен.

Максим лениво снял трубку. Услышал тот же голос, но уже совсем в другой интонации. Теперь девушка говорила заискивающе и извиняясь.

— Простите, вчера вам звонила моя истеричная сестра… Я понимаю, наверное, она вам очень сильно попортила нервы. Но все-таки, прошу еще раз извинить и выслушать меня….

— Да ладно, ничего страшного, я всего-то один раз взял трубку. Что вы хотели сказать-то мне?

— Простите еще раз, если это покажется странным или бестактным. Но что она от вас хотела?

— Мужа своего искала….

— Хм? Странно… А еще она что-нибудь говорила? Что-нибудь такое необычное…

— Да нет вроде. А что значит «необычное»?

— Ну, там про ведьм, колдунов, параллельные миры…

— Нет, только мужа искала. А она что, верит во всякую чушь? — у Максима вдруг возникла мысль, что это неплохая идея для очередной статьи в свой блог, и он, не дожидаясь ответа, вдруг спросил: а что вы делаете сегодня вечером?

— Что, простите? — девушка на другом конце «провода» была несколько ошарашена.

— Если вы свободны, мы могли бы сходить куда-нибудь … Не подумайте ничего плохого. Я просто блогер. Мне было бы интересно послушать ваш рассказ и написать статью в блог….

В ответ молчание. А потом, звонившая недовольно фукнула и бросила трубку. «Ну нет так нет», — Максим неопределенно пожал плечами и вернулся к работе. И тут телефон зазвонил вновь.

— Извините, кажется, прервалась связь… — сказал в трубке все тот же голос, — я вот подумала, а почему бы и нет?

Глава 2. Виола

Сказать, что Виола (так звали девушку, которой Максим назначил свидание) выглядела весьма странно — это ничего не сказать. Сначала он принял ее за обычного подростка, увлекающегося субкультурой готов: черное кожаное платье, все в металлических заклепках, чрезмерно длинные красные ногти, которые Максим мысленно назвал «когти», немножко диковатый взгляд. А волосы. Волосы зеленые, как у кикиморы!

Только вот возраст Виолы никак нельзя было назвать подростковым. Лет двадцать-двадцать пять, никак не меньше. И это тем более вызывало замешательство Максима. Можно было понять подростка, который увлекался подобной ерундой, но взрослый человек! Это никак не укладывалось у блогера в сознании.

— Что, я не в твоем вкусе? — усмехнулась девушка.

— Да нет, все нормально, — тактично ответил парень, — каждый имеет право увлекаться тем, что ему нравиться. Ведь и про мое занятие тоже некоторые могли бы сказать, что «вместо того, чтобы заниматься серьезным трудом, например, программирование освоить, этот сидит и какие-то блоги пишет».

Виола довольно звонко засмеялась, а потом посмотрела на него так серьезно и спросила:

— Дык ты ради статейки на своем интернет портале решил со мной встретиться или клеишься?

— Э… — произнес Максим, — вообще то и то и другое. Ты интересный и очень неординарный человек. Мне нравятся такие люди, — а вот тут он не врал. Парень действительно очень часто западал на, мягко говоря, необычных девушек.

Виола снова звонко засмеялась. Потом они выпили по чашечке кофе. После чего девушка сказала:

— А что мы тут сидим, в этой скучной кафешке? Может, пройдемся, погодка нынче замечательная…

— Замечательна? — Максим зябко поежился.

— Ты что, тепличное растение, холода боишься? — ехидно спросила Виола.

— Ничего подобного! — сказал парень, которому вдруг захотелось «повыделываться» перед девушкой.

— Ну тогда пойдем.

Она сгребла свой черный плащ и стала его надевать. Они вышли на промерзшую наступающей зимой улицу. Изо рта валил густой пар.

— Предлагаю пойти ко мне, — предложила Виола, — я тут недалеко живу, — и она многозначительно подмигнула.

— Отличная идея, я только «за», — сказал Максим, который очень уж не хотел гулять по холоду.

Девушка действительно жила недалеко. Даже ближе, чем ожидалось. Буквально через пару кварталов, парочка свернула во двор пятиэтажного дома, на стенах которого красовались пара граффити: нарисованная черный мелом обезьяна и чуть подальше какие-то непонятные знаки, напоминающие китайские иероглифы, намалеванные красной краской. В самом подъезде тоже граффити. Череп и кости, надпись «Metallica», перевернутая звезда, три шестерки. При этом, что бросалось в глаза, тут было очень чисто. На подоконниках даже красовались цветочки.

— Кто твои соседи? — поинтересовался Максим, — любители рок-музыки?

— Если честно, не знаю, — пожала плечами Виола.

Вот и дверь в квартиру. В нос ударил сладковатый запах неприбранных комнат. Кругом был бардак. Куча сваленной одежды на стульях, разбросанные на полу банки из под пива. Полупросыпанная пепельница на табуретке, стоящей посреди комнаты.

Свой плащ девушка небрежно бросила на кровать, демисезонные сапожки зашвырнула в угол. И потянула за собой Максима, который все еще не решался войти.

— Ну что ты, как бедный родственник! — усмехнулась она.

А потом обвила его шею руками и поцеловала. Казалось, в ее поцелуе была какая-то магия. Максима словно прошиб удар током. Он буквально завелся, а через минуту уже старательно пытался расстегнуть многочисленные заклепки на платье девушки.

— Да подожди ты, — сказала Виола, — не гони лошадей. … Давай-ка лучше шибанем по косяку….

— Чего?

— Ты что, не знаешь что такое «косячек»?

— Ты предлагаешь баловаться наркотиками? — спросил Максим, садясь на диван.

— Да какие наркотики? — фыркнула Виола, — так, просто очень забористый табачок…

— Спасибо, не курю…

— Ну как хочешь.

Девушка достала из ящика стола пакетик с чем-то зеленым, принялась заправлять его в сигарету, из которой предварительно выпотрошила все содержимое.

— Расскажи о себе, о своей жизни, — попросил скучающий Максим, который тем временем маялся от того, что не знал чем заняться. Он уже начал жалеть о том, что втянул себя в это авантюрное свидание.

В ответ девушка только рассмеялась.

— А что бы ты хотел услышать? Исповедь наркоманки? Обломись, курение растений силы — не наркомания. Послушать про мою сумасшедшую сестру — тоже обломись, нет у меня никакой сестры. Я все наврала.

— Наврала? Зачем?

— Ну понимаешь, у меня иногда бывают такие странные приступы. Я просыпаюсь, что-то творю, сама не помню чего. Вот и в этот раз, я обнаружила, что когда было «это» я кому-то звонила. Ну, и решила узнать, что я там наболтала. Вот и позвонила, представившись моей сестрой. Извини, если что.

— Хм, и после всего этого ты еще куришь всякую гадость?

— Это не от этого. Такая ерунда со мной с детства происходит. Лунатизм, кажется, называется. По крайней мере, так мне говорили родители. Только вот нифига это не лунатизм. Даже не знаю, что это за явление. Но точно не лунатизм. Я потом кучу книг по психологии и психиатрии прочитала. Нигде нет таких симптомов, как у меня. Пыталась найти ответы в мистике и эзотерике. Думала, у меня одержимость или что-то вроде этого. Но на явления, описанных в мифах о демонах этот тоже не похоже.

— А на что похоже?

— Не знаю. Трудно даже описать, — девушка наконец-то закончила делать импровизированную сигарету и закурила.

— Хочешь попробовать? — спросила она.

Максим, видя, что с Виолой не происходит ничего страшного, из чистого любопытства сделал одну затяжку. Ничего не произошло. Но через какое-то время в мозгах наступило помутнение. А потом он поймал себя на том, что Виола уже полуголая, и он занимается с ней любовью, лежа на полу.

Глава 3. Истеричка

Максим очнулся от того, что Виола бьет ему пощечины и кричит:

— Ты где вчера шлялся, сволочь!

Парень вскочил, грубо оттолкнув девушку.

— Ты сдурела? — спросил он, еле сдерживаясь, чтобы не отвесить ей леща в ответ.

— Это ты сдурел! — Виола чуть ли не визжала, — признавайся, ты опять трахал во все щели своих любовниц?

— Каких любовниц? Ты перегрелась? Мы с тобой едва знакомы…

— Что! Ты еще и алкоголик! Допился, жену не узнаешь! Мы пять лет уже вместе!

— Так, — произнес Максим, поспешно натягивая джинсы и садясь на диван, — похоже, у тебя приступ, о котором ты рассказывала?

— Что? Какой приступ?

Тем временем девушка огляделась. У нее буквально глаза на лоб лезли от увиденного.

— Где это я? — спросила Виола.

— Ты у себя дома, — спокойно ответил Максим, — если это, конечно, ты. Похоже, ты не та Виола, с которой я был пару часов назад. Как будто тебя подменили…

— Хм, — девушка, кажется, перестала нервничать и с каким-то интересом смотрела на Максима, — тебя как будто тоже подменили. Ты явно не мой муж, хотя и очень похож на него. Да и вся эта обстановка. Тоже не та, что у меня дома. Что, тут черт возьми, происходит?! — голос псевдо Виолы опять начал срываться на истерику.

— Успокойся, — сказал Максим, — лучше расскажи мне все по порядку. Я знаю не больше твоего…

— Ладно.

Девушка присела на табуретку и принялась судорожно искать что-то в карманах наспех накинутого халата.

— Где эти чертовы сигареты? — проворчала она, потом бросила взгляд на стол, где лежала открытая пачка.

Закурив, она прошлась по комнате, задумчиво рассказывая.

— Все началось пару дней назад. Эти странные сны. Только, похоже, это не совсем сны. Вот сейчас ты мне снишься, но ты слишком реальный, чтобы быть сном. И эта комната. Она тоже из моих снов. Но она слишком реальная. И тогда тоже была реальная. Но, тем не менее, все это сон. И ты сон. Я разговариваю со своим сном. Ну не дура ли я?

— Похоже, дура. Или немножко чиканутая. Потому что никакой это не сон, а все происходит по-настоящему.

— По-настоящему? Но разве такое бывает? Почему комната вдруг стала не такой, какой должна быть? Такое бывает только во сне…

— Ну не знаю… Может, галлюцинации. А может, твоя предыдущая комната и была сном. Но я тебе точно могу подтвердить, что сейчас — не сон.

— Ха! Откуда я знаю, что ты настоящий, а не персонаж моего сна?

— Ну не знаю… придется поверить.

— Ладно. Допустим, это не сон. Тогда как объяснить всю эту ерунду?

— Понятия не имею, это не ко мне. Тебе к психиатру…. А я, пожалуй, пойду… С меня уже хватит на сегодня приключений.

— Подожди. Ты что, оставишь меня одну наедине с этой странной комнатой? Да и куда ты пойдешь, ночь же на дворе. Может, хоть чаю выпьешь?

— Нет, спасибо. С меня хватит.