Аномальщик

Андрей Розальев, Рафаэль Дамиров

Аномальщик

Глава 1

Розыгрыш

— Номер не существует или набран неправильно, — промурлыкал из динамика женский голос.

Я вернул странного вида трубку грибнику. Это уже пятый или шестой номер, по которому я позвонил, перебирать далее нет смысла. Чёрт! Что-то не то и с этим телефоном, и с грибником. Пялится на меня с подозрением, будто я мобилу у него собирался тиснуть. И вообще, всё, что сейчас происходит, похоже на дурацкий розыгрыш. Какого хрена я не могу ни до кого дозвониться? Сплюнув в сердцах, я треснул по ни в чем не повинному байку.

На мой день рождения друзья устроили подарок — покатушки на эндурках, с выездом на природу. Накатались до одури и уже собрались возвращаться, шашлык ведь сам себя не съест. И тут мне приспичило, слишком много кофе выпил. Парни ждать меня не стали, не маленький, сам дорогу найду. Ещё переглянулись. Явно сюрприз какой-то замутить решили. Днюха ведь у меня. Так что торопиться не стал, пусть нормально всё подготовят.

Что ж, сюрприз удался на все сто! Когда подкатил на моцике к поляне, где мы оставили машины, и где меня должен был ждать шашлык, там никого и ничего не было. Ни машин, ни жареного барашка, ни парней.

«Вот приколисты хреновы!» — подумал я и хотел им уже позвонить. Вот только связь почему-то не ловила. Странно, утром две антенки стабильно было.

Ладно, мы не гордые, мы к посёлку сами выедем, тут всего-то пара километров…

Выбравшись на дорогу, я покатил к посёлку, мысленно представляя, что скажу за такие шуточки. Связь так и не появилась, даже навигатор спутники не находил! Но ничего, с памятью и ориентацией на местности у меня всё в порядке. «Выберусь!» — думал я, пока не добрался до приметной развесистой сосны, сразу за которой должен был быть посёлок. Но там не оказалось не только наших машин, но и поселка самого в помине не было.

До меня, наконец, дошло, что я заблудился, да ещё и без связи остался. А сосна? Ну что сосна, мало ли в Карелии развесистых сосен? Спокойно, Лёха, без паники. Дорога есть — она рано или поздно выведет к какому-нибудь поселению. Бензин пока имеется. Не много, но и не в таких уж я глухих краях.

Поразмыслив, сориентировался по солнцу и поехал на юг. И через пяток километров наткнулся на седого грибника в дурацкой плащ-палатке болотного цвета. Интересно, где он её откопал? Будто с войны еще осталась.

— Отец, — вежливо обратился я к дедку, — телефон найдётся позвонить? С друзьями потерялись, а мой сеть не ловит.

— Держи, — тот вытащил из кармана трубу и настороженно заметил: — странно, что не ловит, здесь недалеко вышка связи, должна ловиться.

Телефон был незнакомый, такая модель мне раньше не попадалась, пиктограммы непривычные, но разобраться можно. Набрал по памяти один номер, второй. Потом заглянул в свой телефон, в контакты.

— Не хочет, — разочарованно сказал я грибнику, возвращая телефон.

— Да ты по этой дороге дальше езжай, не заблудишься, — махнул он рукой в том направлении, куда я и собирался ехать. — Километров через пять будет посёлок, твои тебя там, наверное, ждут. Тут всё равно на тридцать километров вокруг другого жилья нет.

— Спасибо, отец, — поблагодарил я. — Наверное, не в ту сторону свернул.

Хрень какая-то. Как я мог свернуть не в ту сторону, если ехал в нужном направлении, только до посёлка оказалось не два километра, а двенадцать? А мы ведь даже ещё не пили!

В нашей компании розыгрыши — обычное дело, так что отсутствию друзей, в отличие от странностей с географией, я не сильно удивился. Благо бабки имеются, организовать всё можно по высшему разряду. В прошлом году одного кента тоже на день рождения разыграли. Заморочились и нашли жилеты с надписью «СОБР», несколько комплектов, позвали знакомого следака, чтобы молчать, наши-то голоса друган знает. Переоделись, машину в прокате взяли, чтобы он наши не признал. И чуть-чуть его тачку во дворе попинали. Именинник, конечно, махом выскочил, весь такой наряженный, в ресторан собирался. Тут мы его и встретили, в полном боевом наряде, с автоматами страйкбольными, в шлемах. Провели жёсткий силовой захват, мешок на голову, браслеты на руки и на заднее сиденье. С двух сторон «собровцы» сели. По дороге наш следак начал нашего друга морально прессовать, по полной программе, этому его учить не надо. Но именинник молодец, не ссыканул, норм держался, никого не сдал, ха-ха!

Привезли его в коттедж, завели в гостиную, на стул посадили и ещё на минуту оставили помариноваться. Надо было видеть его лицо, когда с него мешок сдёрнули, и полсотни человек заорали «с днём рождения!». Он уже морально приготовился к допросу по беспределу, а тут все свои, семья и друзья в полном составе!

Так что с выводами я не спешил. От наших всего можно ожидать. Может, и грибник не случайный, специально наняли актёришку-пенсионера. Да и не рановато ли для грибов?

Попрощавшись с дедком, поехал дальше. Через обещанные пять километров даже газу прибавил, так хотелось поскорее разобраться с этой идиотской ситуацией. И чуть не вылетел в кювет: за очередным поворотом дорогу перегородила видавшая виды копейка, перекрашенная в цвет хаки. Из-за битой-мятой легковушки выглядывали трое мужиков с охотничьими ружьями. Морды напряженные и смурные, будто им похмелиться не дали.

А вот и комитет по встрече именинника! Я даже улыбнулся своим догадкам.

Бах! Предупредительный выстрел выбил крошку из дороги в нескольких метрах сбоку от меня.

Ахереть!

Такого в сценарии быть не должно! Патроны-то нихрена не холостые!

Я резко остановился на краю дороги так, чтобы если что шустро развернуться и рвануть подальше. Сразу этого делать не стал, зачем друзьям кайф ломать. Пусть думают, что я ничего не понял.

— Эй, мужики! Что за беспредел? — крикнул я погромче.

— Движок глуши! — крикнули мне в ответ. — Слезай с коня и на колени, руки за голову!

— А вы не охерели? — мысленно усмехнувшись, спросил я.

Бах! Второй выстрел попал в колесо. Бляха-муха! Да вы знаете, сколько оно стоит? А если бы в меня попали?

Заглушил движок, слез, моцик поставил на подножку. Руки поднял, но не слишком высоко.

— Мочить собираетесь — мочите! — с пафосом заявил я. — Но на колени я хер вам встану!

— Каску сними!

Я аккуратно снял шлем и взял его в правую руку. Вломить им очень даже можно, особенно если с разворота. Сильно я бить, конечно, не буду, но уж если вы решили всё так натурально и жёстко отработать, то и на пару синяков обижаться не должны! Все по чесноку — зуб за зуб.

Вот только поближе подходить никто из них не стал. Услышав шорох сзади, я резко дёрнулся развернуться, но и наполовину повернуться не успел. Хрясть! Что-то прилетело мне по затылку. Голова взорвалась от боли, в глазах сверкнуло, и я потерял сознание.

«Х*ёвый какой-то розыгрыш, и конкурсы дерьмовые», — подумал я, когда немного очухался. Голова трещала так, будто накануне денатурат шампанским запивал. Ну или килькой, как водится, отравился. Полный отстой.

Уже не слишком удивился, когда понял, что примотан к тяжёлому креслу. Основательно так примотан, скотчем. Подёргал руками-ногами — нифига, мебель из массива, кресло не то что не шелохнулось, оно даже не скрипнуло.

— Очнулся, шпион? — спросил голос, показавшийся знакомым.

Кажется, это он команды там на дороге отдавал.

— Сам ты шпион, — окрысился я, скривившись от боли в затылке. — Нахрена так по голове бить-то было?

— Так кто ж тебя, шпиона, знает, чего от тебя ожидать! — хохотнул, подойдя поближе, колхозного вида мужик, одетый только что не в телогрейку, и это в июне-то! — Вдруг бы бомбу взорвал, али сообщение какое своим отправил бы, закодированное. Пристрелить было бы, конечно, проще, а ну как ошиблись бы? Вот и пришлось прикладом глушить.

— Вот ты заладил, шпион, шпион… — я хотел помотать головой, но она тоже оказалась хорошо зафиксированной, а от усилий её ещё и прострелило болью в висок так, что я непроизвольно скривился. — Какой я тебе шпион? Откуда? Чё тут шпионить? Где какие грибы растут?

— Шпион ты самый натуральный, это мы сразу поняли, не дураки, — в поле зрения показался давешний грибник. — Номера-то не нашенские у меня в трубке набирал!

— Конечно не ваши, а питерские, — буркнул я и тут же мысленно хлопнул себя ладонью по лицу.

О чём и с кем я спорю? Если это розыгрыш, то сейчас меня пишут на камеру, чтобы потом всем вместе поржать. А если нет? Тогда, наверное, эти мужики меня погранцам или ментам сдать попробуют, там меня по базам быстренько пробьют и над мужиками постебутся. Известного в стране бизнесмена за шпиона приняли! Анекдот!

— Вот, что я и говорю. Шпион, как есть шпион! — дедок торжествующе потряс морщинистым кулаком, будто я сказал что-то очевидно неправильное.

К этому времени и другие мужики подтянулись, и теперь дружно кивали, как болванчики, вторя грибнику.

Шапито, мать его. Цирк уехал, а клоуны остались…

— Ладно, отец, поведай, на чём я типа прокололся? — усмехнулся я. — С каких таких щей меня в лазутчики записали?

— И поведаю! — дедок взял стул и сел напротив. Закусился! — Мотоцикл не нашенский, раз. Ладно, мотоцикл может трофейный, бывает. Но номера-то не нашенские! Телефон у тебя, мы посмотрели, иностранный. Понятно, почему он у тебя сеть не ловил, у него даже частоты другие, он в нашей сети и не будет работать. Чего вылупился? Мы тут тоже не пальцем деланные, я, между прочим, радиофак заканчивал, это уже на старости лет в лесники подался. Ну а уж с Питером-то ты и вовсе попал. Это ж где, мил человек, город такой есть?

— Бывший Ленинград… — ответил я рассеянно, пытаясь понять, насколько оторван этот дедок от мира, что про переименование Ленинграда в Санкт-Петербург даже и не слыхивал.

Мужики дружно заржали, у одного аж слёзы побежали от смеха, и он утёр их рукавом странной одежды, напоминавшей гимнастерку.

— Каких-то неправильных шпионов нынче готовить стали! — просмеявшись, сказал дед. — Вот раньше шпионы были, что да как в Союзе устроено — лучше нас самих знали! Сыпались на совсем уж тонких вещах. А вот так, чтобы Ленинград Питером назвать! Совсем в ЦРУ мышей не ловят! Ладно, шпион, сиди смирно, скоро за тобой из КГБ приедут, отвезут тебя в Петрозаводск, там запоёшь как миленький. А нам с тобой болтать не положено.

Из КГБ приедут? А чего не НКВД сразу? Или вообще царская охранка? Не ну а чего? Гулять, так гулять!

Они отошли, оставив меня в раздумьях. Я осмотрелся, насколько мне позволила зафиксированная скотчем голова. Обычная, вроде, изба. Бревенчатые стены побелены известью, на окне плотные занавески, сейчас распахнутые, на подоконнике лежат мощный фонарь, дозиметр «Белла», какая-то мелочёвка. Зачем им, интересно, дозиметр? На стене, неожиданно — портрет Сталина, а рядом ещё один, седого мужчины в очках. Какой-то очень уж сложный розыгрыш…

Мои мысли прервал голос деда.

— Серёга, останься, присмотри за ним, только не разговаривай, — донеслось до меня откуда-то из другой комнаты, кажется. — А мы пошли. Из центра передали, неподалёку аномалию засекли, вроде как размер большой, но фон низкий. Всё равно посоветовали подготовиться на всякий случай, твари прописку не спросят, мигом сожрут. А аномальщиков в наши края хрен дождёшься.

А вот теперь я не понял… Какие нахрен аномалии? Какой к чёрту КГБ? Я бл*ть что? Сплю? Или меня по головушке так приложили, что валяюсь сейчас в отключке и мультики глючные смотрю? Но нет… Голова болит в реале. Пипец как болит. Такое не может привидиться. Хрен я больше когда днюху свою справлять буду.

От таких невеселых мыслей башка разболелась ещё сильнее, хотя, казалось бы, куда уж.

Обещанный «гэбэшник» подъехал через час, когда я пошёл в своих размышлениях уже по двадцать пятому кругу. Оперативно, надо сказать. Слишком быстро для реального оперативника, который до такой глуши неделю бы добирался, и слишком долго для актёра. Ведь куда проще было бы сказать, что я провалялся без сознания сутки, и вот, пожалуйста, тут уже и люди подъехали, по мою душу, чтобы забрать.

Происходящее всё меньше походило на розыгрыш, но признать это всё реальностью? Всему можно найти рациональное объяснение. А что, если я просто разбился на моцике, и сейчас друзья везут меня в реанимацию?

— Оперуполномоченный управления КГБ по Карельской АССР лейтенант Бурова! — раздался за окном звонкий девичий голосок.

Слышно было плохо, и я затаил дыхание, чтобы ничего не пропустить…

— А что, взрослых дома никого не было? — ворчливо спросил второй голос, в котором я легко узнал того «грибника», оказавшегося лесником.

Ха! Судя по его реакции, прислали девушку! Проститутку наняли, или стриптизёршу? А неплохо! Такой вариант мне, возможно, даже понравится. Но, блин, прикладом по башке — один хрен перебор!

— При всём уважении, Виктор Кузьмич, вы сейчас разговариваете с сотрудником при исполнении! — кажется, девушка, немного обиделась.

— Других-то сотрудников, значит, не нашлось? Али никто ко мне ехать, поди, не захотел? — продолжил Кузьмич расспросы.

— Не захотели, Виктор Кузьмич, — девушка вздохнула. — Вы со своими шпионами…

— А ты, значит, поехала?

— Вытянула короткую соломинку, — девушка ещё раз вздохнула и тут же сменила тон. — Так, хватит разговоров! Ведите к задержанному!

— Ну, проходи, красавица! — послышался скрип входной двери, и продолжение фразы я услышал громко и чётко. — Мы тут его примотали немного, чтобы не рыпнулся.

В поле зрения появилась симпатичная блондинка в камуфляжной полёвке. Я прошёлся взглядом по её ладной фигурке и улыбнулся. Форма-то, вроде как, обычная, да как раз этим и необычная. Современная, вот что в ней не так! В КГБ такой формы явно не было.

— Ого! — увидев меня, девушка широко распахнула глаза. — Вы б его ещё в землю по шею закопали! Виктор Кузьмич, ну что за варварство?

— Между прочим, даже попить не предложили! — пожаловался я.

— Так ты и не просил! — парировал лесник. — Что нам, воды жалко?

Девушка села напротив меня на заботливо предложенный Кузьмичом стул, открыла папку, оказавшуюся, похоже, ультратонким ноутбуком, и что-то набрала на клавиатуре.

— Фамилия, имя, отчество, дата и место рождения? — спросила она, подняв на меня пытливые глаза цвета ореха.

— Неверов Алексей Вячеславович, 21 мая 1983 года, Петрозаводск, — ответил я серьёзным тоном, решив подыграть.

Интересно, как эта красотка перейдёт от допроса к стриптизу? А ей явно есть что показать! Ух…

Перестук клавиш…

— Виктор Кузьмич, — девушка улыбнулась и повернула экран ноутбука к леснику, — гляньте-ка.

Тот внимательно всмотрелся, несколько раз глянув на меня. Там что, моя фотография?

— Похож, и что? — пожал он плечами. — Я ж не говорю, что он не наш. Говорит чисто, но… Вот как объяснить? Такие глупости, которые советский человек не скажет. И звонил смотри куда.

Кузьмич показал девушке свой телефон, видимо, историю вызовов.

— Так это же международный код СССР! — девушка засмеялась. — Кто ж так номер набирает? Так только из-за границы к нам позвонить можно!

Ну да, есть у меня привычка вместо восьмёрки набирать плюс-семь. И что?

— Вооот, а я о чём! — Кузьмич развёл руками. — А это вот его телефон.

Он отдал блондинке мою трубу. Та нахмурилась, потыкала в экран вполне осмысленно, покрутила телефон в руках. Потом неожиданно приложила его тыльной стороной к моему пальцу.

— Какой код разблокировки? — спросила она.

А вот теперь я напрягся. Почему-то мысль о происках конкурентов по бизнесу мне до сих пор в голову не приходила. Расслабился из-за дня рождения.

— Может тебе ещё ключ от квартиры дать, где деньги лежат?

— Пока не надо, — блондинка отложила телефон. — Подскажите ваш домашний адрес, Алексей Вячеславович?

— Зачем? — я усмехнулся. — Разве в моём досье этого нет?

— Есть, — девушка кивнула, — но интересно услышать от вас.

— Санкт-Петербург, Крестовский остров, Эсперов переулок, 16, — с улыбкой произнёс я.