Мы, Мигель Мартинес
Пролог
В Подмосковье в начале две тысячи двадцать третьего года было тихо. Проект «Вектор», обещавший дать прорыв в темпористике был, фактически, свёрнут. На его базе была тишина. После того, как прекратились спонтанные выбросы энергии, сопровождающие временные феномены, на ней самой оставался только небольшой коллектив: шестёрка охранников, три оператора аппаратуры слежения, один научный сотрудник и два техника. Энергию им подавали крайне скупо, но каких исследованиях и речи не шло. Деньги было куда девать, особенно сейчас.
Глава первая. Миша, ты попал!
— Миша, очнись! Что с тобой?
МИША!!!!
Что случилось?
ЧТО С ТОБОЮ, МИШАААА???????
Слова пробиваются сквозь пелену. Что это со мной? Ничего не вижу. Тени. Какие-то тени. Я что, умер? Умер? Но кто это? И что это я слышу, разве мертвых так трясут? Миша? Я Миша. Да, нет. не трясите меня так.. положите на место. не вижу. как хочется пить! Как это давит.. Что за хрень происходит? Тише!… Пить! Хочу пить! Во рту пересохло.
— П. и. т ь. — еле-еле выдавливаю из себя. К губам прикасается что-то холодное. Глоток. Еще, еще, еще. Ну вот, чуток полегчало.
Наверное, я все-таки умер и мне всё это кажется. Но какой вкусной бывает вода, когда тебя уже нет!
С этой мыслью проваливаюсь в спасительное нигде.
Меня зовут Михаил Евдокимович Пятницын, мне сорок пять лет, я работаю инженером в административно-хозяйственной части МИЭТа, простите, это национальный исследовательский университет «Московский институт электронной техники». Пошла у нас мода, институты в университеты переименовывать, не миновала чаша сия и моего рабочего места. Вот только это! Не надо! Я никакого отношения к созданию электронновычислительных машин не имею! Моя работа — это стройка, ремонты, я по образованию инженер-строитель. Нет, как юзер я с компьютером на ты, но только так, а не иначе! Тружусь я в Зеленограде, там и живу, в районе Старого Крюкова. Купил как-то по случаю половину дома: комната, кухня, кладовая, удобства во дворе. Было место в общежитии, но тут я не там. В общем, на что денег хватило, то и купил. Квартиру получить? Так я у нас по строительству главный, я точно знаю, что в ближайшие пять-шесть лет ничего на этой ниве даже не колыхнется! Руки у меня растут не из жопы, так что сделал пристроечку, подсуетился, получилась у меня санитарная комната: туалет и душевая кабина. А то во двор всё время бегать, а у меня организм нежный, морозы недолюбливает, на работу одевается тепло, ибо если чем теплей, тем лучше.
Приору я взял в кредит. Выплатил приблизительно треть от общей суммы. Машина мне нравилась, как раз под мои скромные потребности: тело перевезти с работы и на работу, иногда выехать на природу, там грибочки-ягоды, шашлычки-рыбалка. Ну и довольно. Первого июня я взял отпуск. А одиннадцатого поехал в Питер, на сборище форумчан. Есть за мной такой грешок, исторический и псевдоисторический форумы. На историческом мы обменивались интересными книгами и документами, а на псевдоисторическом, точнее, форуме альтернативщиков, искали пути изменения того или иного события в мировой истории. Лично я всегда отстаивал позицию, что роль личности в истории становится определяющей, на эту тему копий было поломано до хрена и еще больше. Выехал я раненько, несмотря на то, что собиралась непогода. Вы вообще слышали о странных грозах в России? Необыкновенные фиолетовые молнии, тяжелые, черные, как ночь, облака? В общем, на небе собиралась какая-то хрень, а я притопил свои девяносто, и пошел по трассе. Летящий со страшной скоростью в машину фиолетовый шар я рассмотреть успел, а вот дальше — была одна только темнота. Никакого тебе света в конце тоннеля, да и никакого тоннеля не было. Удар, темнота. И вот туман в голове и раскалывается моя головушка, и пить хочется… и этот голос, что за хрень происходит?
Наверное, мой мозг не готов был всё-таки к работе, хоть какой-то, ибо я смог пошевелиться, но открыть веки не получилось — поворот головы слишком много забрал сил, вновь наступила темнота.
Очнулся из-за того, что очень хотелось пить. Просто в горле наждаком кто-то прошуровал, и от этого горечь и комки чего-то непонятного, колом стали. Попытался что-то сказать, но слов не получалось — сплошной хрип. Впрочем, себя я еле услышал, так что хрип получился не слишком-то внятный, черт меня подери! Всё было как в тумане. В глаза то ли песка насыпали, то ли у меня из-за аварии что-то стало со зрением — туман, туман. Я вижу как-то не очень, слишком расплывчато. Хм. Сравнить не с чем. Попробовал подтащить к лицу два пальца, вдруг у меня сотрясение мозга? А что, после автомобильной аварии самое то. Пальца были два, а не три и не четыре, и были они какие-то нечеткие, расплывчатые, толстые, как сосиски. Тут же откуда-то всплыла фраза «не женитесь на курсистках, они толсты, как сосиски». Блин, что за фраза, что за курсистки? Дамы легкого поведения и низкой социальной ответственности? А какие у них могут быть курсы? Что это за.
Встаю, ноги подкашиваются, и первый шаг дается с трудом. Понимаю две вещи: я в какой-то комнате. Первое — это не морг. Стало на душе легче. Второе — это не больница. Почему? Стало как-то тревожнее. После попадания молнии, двух вариантов быть не может: доктор сказал в морг, значит в морг. А тут. а тут ночь! Вот оно что! Обычная ночь! И я лежал на кровати. так. Лежу на кровати, нет, встал с кровати. Вот чёрт, точно сотрясение мозга, вот, просто чувствую. Как мысли сотрясаются одна об другую и ни одной правильной. А еще из-за них голова звенит, шум в ушах. Стоп! Надо бы не думать. Совсем не думать? Стараюсь выгнать мысли из головы. Всё равно ничего умного в голове давно уже нет. Это я так над собой иронизирую, если кто не понимает. Характер у меня язвительный, вредный, придирчивый. Прозвище Клизма получил в медучилище. Благодаря этому в армии прокукарекал медбратом от звонка и до звонка, сидя на зеленке и халявном спирте. Так что не десантник, не терминатор, такой себе средней наглости тип, вот только вижу почему-то я хреновато. Глаза немного привыкли к темноте, и я заметил предмет, похожий на стол. Кажется, на нём что-то есть! Там определенно, что-то есть! Иду к столу, качаюсь, как маятник Фуко. Что интересно, такое впечатление, что мир вокруг вымер. Я один? Совершенно один? Так может быть, я умер и это у меня такие глюки? А почему же хочется пить? Щипаю себя за руку, больно, будет синяк, но мне на это наплевать. Боль доказывает, что я не умер. Ибо мертвые сраму не имут, простите, боли не чувствуют. Да уж. Сотрясуха мозга говорит только о том. что он у тебя есть. Но всплывает такая хрень, что я даже не помню что это и откудова.
Упершись в стол, вижу на нем графин и стакан. В графине вода. Стакан пустой, возможно, даже чистый. Есть еще один, но в нем немного воды и оттуда как-то странно пахнет. Подношу его к носу. Шибануло резким запахом валерианы лекарственной. Тээээкс.. Кому тут нервы в порядок приводили таким дедовским способом? У них тут чё, ничего эффективнее не было? В голове пронеслась стайка названий, большинство которых сопровождалось визуальными рекламными вставками! Дануихнах.
Наконец, добрался до графина и стакана. Вода из графина в стакан, из стакана в глотку. На одном приеме решил не останавливаться. А вот после третьего себя тормознул. Живительная влага пронеслась по пищеводу и попала в желудок, но тут-то желудок и скрутило… Вот, б. Б… Бббб! Больно, понимаешь!
Но вот голове стало легче. Немного. Пить еще хотелось, а вот ощущение эскадрона гусар, что ночевали во рту, притупилось. Горло всё ещё саднило, но уже не так остро. Опа! Ночь ведь? Ночь! Окно! Мне захотелось подойти к окну и выглянуть наружу. До сих пор не пойму, что это я так торможу.
Темень. Подхожу к окну, а тут. деревянная рама, окно двустворчатое, покрытое морозным рисунком, прикасаюсь к нему, чувствую, холодно. Мороз? В июне месяце? Или это я что? Пролежал в отключке кучу времени, очнулся зимой? Да не может такого быть! Или может? Что вообще произошло? И тут я понимаю, что в окне какое-то пятно, вижу я это пятно нечетко, но. там голова с шевелюрой, это я? Это моё отражение? Да ну вас. не может такого быть? В сорок лет я начал лысеть, очень скоро волом на голове осталось всего ничего и я последнее время брился на лысо, завел себе машинку, тут и экономия (не надо по парикмахерским бегать) и форма черепа у меня очень даже красивая (мне так последняя из непостоянных подруг говорила). Не-а, я так зарасти не мог. Настолько был ошарашен, что даже не стал смотреть, что там за окном — а ведь цель похода сюда была именно в том, чтобы определить, что там, снаружи. Схватил себя руками за голову — а там-таки, мама моя, густая шевелюра! Бац! Как был, так и сел на жопу, точнее, жопой об пол, блин, больно же, хорошо, что головой не треснулся! Подергал себя за волосы — больно! Может быть, какая сволочь, пока я спал мне парик приклеила? Дёрнул посильнее, так, что слёзы из глаз брызнули. Эээ, батенька, да вы мазохист, однако!
Послал свой внутренний голос куда подальше, мазохистом не был, садистом тоже, удовольствие дергать себя за волосы — ниже среднего, доложу я вам, как себя барон Мюнхгаузен вытаскивал за волосы из болота не представляю, хотя, на нем вроде бы парик должон был быть, тогда понятно, да. Сидя на полу стал строить теории. И ничего построить не получалось. Вообще ничего. Если я умер, то почему я тут оказался? И что это такое? Если не умер. То кто надо мной так гнусно шутит, точнее, издевается?
Миша, соберись! Тебе надо понять, где ты находишься, а оттуда уже и плясать будем! Но с таким своим зрением, да в темноте многого я не увижу, надо раздобыть свет! Да! Мудрая мысля приходит опосля. Кстати, вода просится наружу. Выпил я ее много, жажда спала, но вот согреться бы. Чайковского бы мне, кружек пять, или шесть, да с сахаром-рафинадом, лучше всего тростниковым! Он не сладкий такой. Мне восемнадцать кусочков и не размешивать! Я сладкого не люблю!
Так, раз начинаю ёрничать, следовательно, прихожу в себя. Понемножку. Кряхтя, перевалился на бок. Потом встал на четвереньки и уже из этой позиции как-то сумел взвиться на свои две. Шатающиеся. Не крепкие. И откуда на мне вот эти страшные семейные трусищи? Отвратного черного цвета? Это что. Еще одна форма издевательства? Да я такие даже в школьные годы не носил, и майка— алкоголичка. Ёксель-моксель! Найду этого шутника и зубы ему пересчитаю! Лично! И ещё постараюсь, чтобы он потом два года только на стоматологов работал! Кое-как нащупал стену. Дверь! Вот, косяк двери, значит, где-т тут должен быть свет. Пимпочка, ты где? Начинаю шарить по стене, тут пошарил — ничего, обои, как обои, дальше — больше ну нету тут выключателя! Стоп! А это что за чудо прогресса? Какая-то фиговинка, не надавливается, она как это. бабочка? Если не надавливается, так, может быть, поворачивается? Щелчок, и комнату заливает свет. Мне бы интерьер осмотреть, а я смотрю на эту приблуду, как баран на новые ворота.
Латунный кругляш, в центре которого рычажок поворотный. Да я таких выключателей в жизни не видел! А уж перевидел я. как инженер АХЧ цельного института много чего! Это что, я в музее очнулся? Мумией. Потому как такой выключатель — это только прошлый век, да еще его первая четверть, ну да, примерно так. Ладно, есть в моё время у некоторых экстравагантных особей поворотники, так они там напряжение подают постепенно, увеличивая-уменьшая, а тут просто включил-выключил. Щелк-щелк и всё, функционал такой себе, а вот материал. латунь! А пластмассу поставить было западло?
От такого переволнения снова захотелось пить, подойдя к столу я заметил еще один предмет, который раньше не смог разглядеть, спасибо тебе, свет-батюшка! На столе лежали очки в старомодной оправе с круглыми совершенно стеклами. Такие себе ретро-очки, ага. совсем ни на что приличное не похожие. Впрочем, кто их знает, этих современников, они и не такое готовы на себя напялить, лишь бы выделиться из толпы. Я про пирсинги и дреды умалчиваю. Повертев очки в руках, я решил попробовать напялить их на нос, может быть, туман уйдёт.
Туман ушёл.
И я тут же сбросил очки назад. Рассматривать место, в которое попал мне не хотелось совершенно. От слова совсем-совсем совершенно вообще не хотелось и точка! Это был ретродом! Не больница, не морг, а вполне обычное жилое помещение, вот только как будто я оказался в интерьере прошлого века, совсем странно! Почему я так решил? А вы видели современные квартиры с четырёхметровыми потолками? Я такого не видел от слова совсем! Одел очки, открыл глаза. Да, точно, кто-то меня засунул в музей, может быть, чью-то мемориальную квартиру. Интересно, может быть, надо поискать скрытую камеру?
Я понимаю свой мозг, он старался выдать хоть какую-то теорию, которая непротиворечила бы обычной физике, химии, истории, обществоведению, на худой конец. Но волосы у меня вставали дыбом от мысли, которая всё больше и больше буравила мне мозг:
МИША, ТЫ ПОПАЛ!
Вообще, попаданческую литературу я читал, правда, относился к ней с юмором, часто похахатывая над советами, которые почти что дети раздают Сталину, Брежневу, Андропову и иже с ними, причем раздают забесплатно и с чувством выполненного долга. Вполне естественно, что вожди или цари все эти ценные указания схватывают на лету, преобразую страну и ведут ее в светлое будущее, раскатывая в тонкий блин Берлин, Лондон и Вашингтон заодно с Нью-Йорком и Чикагой.
Ни во что такое я не верил. Во-первых потому, что время вспять нельзя поворотить. Во-вторых, потому что очень наивно написано. Носится сверхсекретоноситель по вражеским тылам и щелкает генералов Абвера как Николай Второй ворон в Гатчинском парке. А вот жанр альтернативной истории я уважал. Что могло бы быть, если бы повернулось чуток по-другому? Были ли у истории другие варианты развития событий. Могла ли историческая личность как-то повернуть ход истории, если бы принимала другие решения? Вот интереснейший спектр вопросов. Я и В Питер ехал на слет формучан-альтернативщиков. Ехал, да не доехал.
Стоп! А если я всё-таки попал?
Ну, предположим?
И от этого предположения я почувствовал, как волосы на моей голове становятся дыбом! Волосы! Б.бах! Вот оно, тупица я этакий… С замирающим сердцем я вышел в коридор, в котором около вешалки должно было быть зеркало. К зеркалу я подходил зажмурив глазам (оно таки там было). Коридор показался мне длиннющей кишкой, пока я дошел к зеркалу, мог заблудиться, точнее, ноги меня несли постоянно обратно. Но шаг за шагом я приближался к своей Голгофе. Пан или попал?
Нащупал зеркало, стал напротив него и открыл глаза.
ПОПАЛ!
На меня смотрел человек среднего возраста, с густыми чёрными волосами, мясистым носом, пухлыми губами и чуть тяжеловатым подбородком. И это был НЕ Я! Что еще бросилось в глаза? Нелепые очки, какие-то глупые, торчащие в разные стороны уши, чуть подслеповатый прищур глаз, характерный для человека, страдающего близорукостью. Никого мне это лицо не напоминает? Вроде никого. Да нет, напоминает.
Уууу. еврейская морда. выдает подсознание! Оттягиваю трусы и понимаю, что морда действительно еврейская.
Глава вторая. Мишка, где твоя сберкнижка?
Я не антисемит. Вообще и в общем. Но почему-то оказаться в рядах богоизбранного народа было мне как-то неожиданно неприятно. Почему? Сам не могу понять. Ладно, что там в себе копаться, вроде бы есть дела поважнее. Нет, всё-таки. Никто из евреев не сделал мне лично ничего плохого. Друзей среди них у меня не было, а единственный одноклассник, Сёма Штофмакер уехал в Израиль почти сразу после того, как окончил Второй медицинский. Опять-таки, врагов не было, друзей не было, точек соприкосновения. почти что не было. А поэтому отставить интеллигентские штучки, надо всё-таки выяснить, в кого я попал, куда и когда. Рефлексировать будем позже, если на это останется время.
Вообще-то во рту пересохло, попить бы, руки начали дрожать. Я решил пойти на кухню, заодно, вполне возможно, мне что-то станет ясно по поводу происходящего со мной. Сталинка оправдала все мои ожидания: высокие потолки, просторный коридор и малепусенькая кухня, но… с газовой плитой. Интересно! Насколько я помнил, такие плиты вошли в широкое употребление уже после войны, в годах пятидесятых. Значит, время — конец сороковых, пятидесятые, даже шестидесятые. Хм. Не так всё паршиво, как могло показаться с первого раза. В общем, на кухоньке, метров четырех площадью, нашелся и чайник, тяжелый, зеленый, эмалированный, с выгнутым носиком, чуть облупленный, да еще и пустой. Наполнил его из-под крана, не думаю, что вода такая, как в моё время, фильтр не нужен. Спички отыскались тут же, на подоконнике. Интересно, это тело курило? Я бы не отказался от глотка никотина — мозги прочистить и нервы успокоить. Ладно, сейчас не до того. В небольшом шкафчике обнаружилась заварка почему-то в бумажном кулечке, а сахарница с выщербленным краешком была наполнена аккуратными кубиками сахара-рафинада. Пока чайник закипал постарался присмотреться получше к газовой плите. Явный раритет.
Четыре конфорки, два газовых шкафа, кажется, их называют духовками. Я, как закоренелый холостяк, такой ерундой не пользуюсь. Сковородка — предел моих способностей, но то, что я выделываю на сковороде, да еще на мангале. Вообще, люблю готовить на открытом огне. Люблю и умею. Чему только не научишься, если кушать захочешь. Но! Для меня критически важно, чтобы еду можно приготовить быстро. Поэтому всякими суперизысками не увлекался. В моём рационе простые и сытные блюда. И вообще, подайте сюда список блюдей! Ага! Отыскались два сухих пряника, или лучше назвать это недоразумение двумя печеньками? Не, по печенькам у нас мадемуазель Нуланд, так что мне пряники! Как только закипела вода — набульбенил в заварочник сухой травы, отдаленно напоминающей черный чай, залил кипятком и накрыл крышкой, настаивал недолго, минуту, может чуть больше, в большую чашку, с надщербленным краем залил светловатую заварку, добавил кипятку и утопил в ней шесть кусочков рафинада, размешал, попробовал, добавил еще два. Не знаю почему, но мне захотелось очень сладкого чаю, так что сделал себе, что называется, по вкусу. Заодно задумался, почему тут у всех предметов такой неухоженный вид, вот, почти вся посуда надкусанная, что ли, в каких-то выемках, трещинках. И еще… смутил инвентарный номер на газовой плите. Такое уместно более в гостинице, нежели в квартире. Может быть, я в гостинице и нахожусь? А что очень даже такой себе похожий на правду вариант. Конечно, газовая плита. Не помню, чтобы такое было в гостиничных номерах. Больше всего меня поразили — газовая труба и краники, которые от этой трубы шли прямиком к конфоркам. Неужели нельзя было это запрятать вовнутрь? Ладно, эти глупые решетки по бокам, понимаю, техника безопасности и всё такое прочее, но что-то у меня не складывалось в голове.
Вообще-то понимаю, почему я тут разчаёвничался, а не бросился искать документы или ещё какую хрень, я всё ещё жутко боялся! Мне было страшно узнать, в кого, куда и когда я попал. Единственное, что я знал, что я России, что сейчас зима и что я попал в тело какого-то еврея. Всё! Время — от сороковых до шестидесятых, примерно. Но идти дальше, было стрёмно. Вы, наверное, поймёте меня, если сами попадёте в такую ситуацию. Но тут раздался бой часов, отстукал два раза. Получается, это сейчас два часа ночи? Ну что же, продолжим чаи гонять или делом займёмся? Решительно отодвинул кружку и налил в неё тот же фруктозно-глюкозныйкоктейль: восемь кусков рафинада на большую кружку воды. И только добив её до дондышка решился на дальнейшие исследования.
Кухня меня разочаровала: ничего не обнаружил. Разве что на столике и табуретках — те же инвентарные номера. Это заставило меня задуматься, но никаких спасительных мыслей не приходило. От слова совсем! Протер очки, вернулся в комнату, в которой очнулся впервые. Гостиная показалась мне не такой уж и большой, круглый стол, наверное, раздвижной, О! Опять инвентарный номер, которому я не удивился. Стулья с гнутыми ножками, насколько я помню, их еще называли «венскими», не знаю только почему. Круглое седалище, выгнутая спинка, всё это выглядело добротно, крепко и как-то казенно, наверное, опять из-за этих рядов цифр, который были краской прорисованы на каждом изделии местной мебельной фабрики. Ну что же, это явно гарнитур не Гамбсовский, а я не Остап Ибрагимович, я-то своей фамилии не знаю от слова вообще. Да, Миша, я Миша! Какой такой Фридлянд? Подсказка выплыла откуда-то из подсознания. Фамилия меня не удивила, что-то такое я ожидал, но ничего мне не говорила. А должна была бы сказать! Блин! М всё это из-за моей ограниченной специализации. На форуме альтернативщиков я «залипал» на своем любимом девятнадцатом веке! Ну почему я не попал в него! Да хоть в кого-нибудь, того же еврея, адмирала Нахимова, например! Он, конечно, был выкрест, из кантонистов, но не было бы этой жуткой обороны Севастополя! Зуб даю! Ладно. Я согласен и на другую фигуру, не важно, с моими знаниями той эпохи! А тут я, кажется, серьезно так ПОПАЛ. С гулькин нос у меня тех знаний, или не нос, всё равно, маловато будет! Ага! Всё-таки сохранил способность ёрничать и ерундить, значит, не всё ещё потеряно. Каким макаром тут очутился, как говорила одна героиня: «я об этом подумаю потом». Главное — определиться, кто я такой на самом-то деле. Фридлянд, ты кто? Ау! Молчит, гад! Наверное, что-то такое знает, за что можно и в морду получить. Только сейчас это морда моя и рихтовать себя — дело самое распоследнее! Колись, нехристь ушастая! Опять молчок. Тогда продолжим поиски.
Стоп! Календарь! Газета! «Правда»! Правда? Ну да, кривдой печатный орган никто не назовёт. Значит, таки времена СССР. 22 января 1932 года. Что? Тридцать второй? И как это бедному еврею выжить в страшном тридцать седьмом? Тряхануло меня не по-детски! Это же тридцать первый! Стоп! А если это старый номер? Если сейчас тот самый тридцать седьмой? А у меня на столе газета с каким-то важным материалом прошлых лет? Принюхался, нет, пахнет свежей типографской краской. Нет, год точно тридцать второй. Что я про него помню? Да почти ничего! Стоп! Голодомор! Был такой термин, придуманный на Украине, он о голоде тридцать второго или тридцать третьего года? Стоп! Этот термин еще не придумали. Не надо гнать пургу, но я почти ничего не помню. Разве что была передача с Гоблином, как там его, Крючковым, вроде, а, не важно… Он какую-то тетку там на экран исповедовал, и она рассказывала в подробностях о голоде тридцатых. Стоп! Отставить! Не об этом, гражданин Фридлянд, думать надо. Документы мне нужны! Вот что надо, понять, что я за такой товарищ. Потом обо всём остальном подумаем. Опять Скарлет в голову влезла, вот сказала тетка одну умную фразу, а она въелась в подкорку и не отлипает! Что еще я помню про тридцать второй? Да ничего толком не помню! Тема не моя! Надо было на ВВВ заскочить, там вроде больше было, намного больше. Только мой форум с Вихрями не то чтобы врагами расходились, но подходы у нас были разные. Там всё-таки больше литературщина, у нас же научный подход. Был! Будет! Почему я не попал в свой любимый девятнадцатый век???
Принял решение биться головой об стенку позже. Благодаря этому обнаружил отрывной календарь. «21 января 1932 года — восемь лет со дня смерти Владимира Ильича Ленина». Гласила надпись на календарике. А газета «Правда» у меня за двадцать второе. Ничего не настораживает? Меня сейчас колбасит и от меньшего! Как это всё понимать? Беру опять в руки газету. Что тут у нас? На первой полосе речь товарища И.В. Сталина на торжественно-траурном заседании, посвященном восьмой годовщине со дня смерти В.И. Ленина. Интересно, где они заседали? Ага, в Большом театре. Ладно, усиленные темпы заготовки хлеба, недостатки, регионы, отстающие в сдаче хлеба государству. Вот, прошлись по единоличникам, которые план по сдаче хлеба не выполняют. Дальше. Вот оно, четвертая полоса, небольшая статья, почему-то с подчеркиванием и какими-то правками. Подпись МК. И всё? И кто этот МК? Можно предположить, что это я, то есть хозяин тела, в которое переселилось моё сознание. Журналист, репортёр? Редактор? Хм. что-то отзывается. Вот, блин, не повезло! Не умею я писать и слова складывать, кроме матерных! Кто на стройке работал, тот меня поймёт! А ещё я работал в научном учреждении, и могу сказать, что видел матерящихся профессоров и даже академиков, причём заметил такую закономерность: чем выше научное звание, тем крепче звучат «петровские загибы». Стоп! В прихожей, около корзинки с зонтиками! Там вешалка, а на вешалке я видел куртку, зимнюю куртку на меху. Может быть там есть документы?
Лучше я бы туда не сунулся. Был там документ, был. И не один. Первым мне попалось удостоверение «Журнально-газетного объединения», выданное главному редактору журнала «Огонёк» Михаилу Кольцову. Вторым — удостоверение репортера газеты «Правда» на имя того же Михаила Кольцова, а также партбилет на члена ВКП(б) с 1918 года, того же, блин, Михаила Кольцова. А как же фамилия Фридлянд?
И тут в моей голове сложился пазл, я понял, что Михаил Кольцов и Миша Фридлянд -одно и тоже лицо, Кольцов — псевдоним! Ссуууууука!
В этот же момент у меня началась самая обыкновенная истерика, ибо попасть в подрасстрельную личность мне не хотелось от слова совсем! Парень, радуйся, тебе поставят мемориальную доску. Ага, радоваться-то чему? Мне сорок пять лет, в тридцать седьмом, когда мне настанет крышка, еще пяток лет накинем — полтинник! Да я и не пожил! Совсем! Бл… НЕ ХОЧУ!!!!!!! НЕТ!!!! Верните меня взад!
Я не помню, сколько я так выл, матерился и даже плакал. ЗА ЧТО? ПОЧЕМУ Я? ПОЧМУ В НЕГО? Я обычный человек, самый обычный, у меня нет никакого литературного таланта, меня вскроют, как консервную банку, законапатят хрен его знает куда. Я ж знаю КОГДА и ОТ ЧЕГО умрёт Сталин! Да за такое закопают живьем, если чего похуже не сделают. Что? Такого не бывает? Вспомните, что сделал Ваня Грозный со старушками, которые ему день смерти предсказали? Сжег ветхих на костерке, а потом пошел в шахматы гонять с Басмановым, да за игрой и представился!
В общем, приложила меня эмоционально так, что стало совсем паршиво. Выглянул в окно. Вид меня не успокоил. Я в Москве. И это, скорее всего, знаменитый Дом на Набережной, в которой мой визави получил квартиру. Но это укладывалось в моём подсознании как-то точечно, фоном было другое: я обречён! Сложно в таком состоянии строить планы и о чём-то думать. Вообще, перед глазами то вставала фигура Вождя, то расстрельная команда, то пыточная камера. Что я точно помнил, что Михаил Кольцов пыток не выдержит, оговорит огромное количество людей, которых потом арестуют. И сам себе признался, что Я точно пыток не выдержу, нет во мне той самой стойкости, которой и у этого Миши кот наплакал. Впрочем, в застенках НКВД ломали почти что всех. Или просто всех. И знакомиться с их методами у меня не было никакого желания.
Тряпка! Соберись! Ты же жив! Что-то можно сделать! Что? Во-первых, я почти ничего о Кольцове не помню. Не знаю. Или нет? Вообще, что-то читал, но давно, и совсем-совсем немного. Ежов! Стоп! А кто сейчас у нас нарком внутренних дел? Тридцать второй? Убийство Кирова, точно помню, тридцать четвертый. Мне бы память как-то освежить, чтобы хотя бы Ввикипедия в голове отсвечивала. ага, хрен вам на постном масле! Я даже не это. И не то. стоит пару слов написать, выдать статью, как меня расколют и до дондышка! Непруха! Так что не светят тебе, Миша, прожить еще пяток лет! К стенке поставят уже в этом, тридцать втором.
А что я помню о личной жизни Николая, тьфу ты, Михаила, хоть в именах мне повезло, не будет провала, если кто-то меня Мишей назовёт. Так, по его биографии провал полнейший. Опять навалилась паника!
Стоп! Попаниковали и будет! Всё-таки сумел собраться, хотя и потряхивало, и руки дрожали. Отбросить надо всё лишнее. Я не могу изменить ни времени, в котором оказался, ни личности, ничего такого. Ничего? Стоп, батенька, кое-что изменить-то возможно! Не хочется, чтобы тебя шлёпнули как гниду и то, что тебя потом реабилитируют одним из первых тоже такое себе утешение, с натяжечкой! О! А ведь интересные подробности всплывают. Я ведь ничего про реабилитацию Кольцова не вспоминал, оно само как-то всплыло! Делай что должно и будет что будет. А ЧТО должно? Не работает тут эта формула. Потому что никакого понятия, ничего вроде плана у меня нет. И главное, у меня нет ничего про моего нынешнего. Почти ничего. Читал я, что бывает такое «слияние» двух сознаний, но эта голимая фантастика, ничем не подтвержденная. А пока что. Три часа ночи и надо что-то решать. А что?
Для меня главное — как-то осмотреться, войти в эту жизнь и не выдать себя, то есть, интегрироваться в окружающую среду. Среда сложная, персонаж мне попался ой какой сложный, есть у меня такое внутреннее чувство. А интегрироваться всё-таки надо. Есть же у Кольцова жена? По-моему, есть, она даже называлась одной из причин его ареста, по какой-то дикой версии. Вот только кто и как ее зовут? Надо бы найти какие-то фотографии. Поищем! Я бросился на поиски и нашёл-таки то, что мне было необходимо в первую очередь.
Вот она, дорогая!
То, что это была водка, никакого сомнения не оставалось. Марка ее была Московская особая. Крепость сорок градусов. Это уже внушало какую-то надежду. Вспомнилось «Собачье сердце», действительно, первая водка в СССР, которую начали выпускать в 1924 году, после десятилетнего сухого закона, была крепостью в тридцать градусов и называлась в народе «рыковкой», в честь председателя Совнаркома Алексея Рыкова. Особо одаренные граждане называли ее «полурыковкой», утверждая, что сам предсовнаркома хлещет шестидесятиградусную, ну а народу дают чего попроще.
Быстро разобрался с жестяной крышкой, чего тут с нею возиться, раз, два — и готово! О! Тут еще картонный кружочек выпал. Нашёл стакан, гранёный, не поверите! На его ободке тоже была щербинка, они тут что, стекло грызут, совсем жрать нечего? Налил половину и сразу же опрокинул внутрь. Обожгло пищевод. Подумал, что не помешало бы чего-то там закусить, но на кухне съедобного не обнаружил. От слова ничего или совсем. Зато мысли стали какими-то умиротворенными. Налил полный стакан, чтобы прибавить яркости жизни и ощущениям! Мягкой лапой алкоголь убирал все мои страхи, кто-то нашептывал: «не бзди, Миша, прорвёмся». Интересно, кто это такой умный. И еще, если у меня будет чей-то голос звучать в голове, то это будет шизофрения или просто парень попал не в того, кого надо? Чёрт, надо было бы тот стакан как-то запить… чем-то водой из-под крана? Хз… Зачем вода, когда есть водка? Эту блестящую идею додумать мне не удалось, отрубился. Снова. И было мне опять погано. Вот тебе и пришёл доктор Паганель, или пушистый полярный лис, что, по сути своей, одно и тоже.
Глава третья. Миша очнулся
Миша, очнись! Миша, не валяй дурака, какого ты меня так пугаешь? Очнись, давай, МИША!
Меня кто-то осторожно и аккуратно тормошил, трогал за плечо… Чёрт подери! А мне так хотелось ещё чуть-чуть спокойствия.
Со мною вот что происходит. Совсем не тот ко мне приходит.
Сложно с сознанием, почти как у Маяковского со знаками препинания. О! А это откуда возникло? Нет, какого ты меня трясешь? Я уже почти очнулся. Издав хриплый стон, я сумел приоткрыть глаза. И тут же захотелось закрыть их снова. Ну почему такая несправедливость! Как только другой нормальный попаданец глаза разлепит, так ему обязательно медсестра в мини-халатике и с бюстом пятого размера, а мне — противная мужская морда, неправильный я какой-то попаданец! И попал неправильно!
Итак, на меня смотрел почти что я. небольшого росточка достаточно упитанный мужчина с круглым лицом, в круглых же очках, неужели мои спёр? Крупным носом и массивным подбородком. Похож на меня? Очень похож и всё-таки не совсем я. Кто это такой я сразу же понял, тем более, что лицо моего «родного» брата выражало серьезную озабоченность и искреннюю тревогу.
— Боря. пить. очень хочу.
— Счас будет тебе пить, мерзавец! Перепугал нас всех.
Я хотел задать пару вопросов, но не смог, пить действительно очень хотелось. Знакомый граненый стакан. А воду в графине не меняли, наверное, никогда, была она теплой и какой-то не слишком приятной.
— Ну ты, Миша, меня напугал.это же надо так умудриться.
— Чего умудриться, Боря? Давай чайковского заварим. ты мне всё и расскажи. в лицах и подробно.
— Мерзавец ты, старшенький! Два дня валялся без сознания.
— Два дня? Какое сегодня.? А???
— Сегодня, Миша, двадцать четвертое января.
— Вот, б.во. Во.
— Я приехал сюда вчера утром, ты в редакции не появился, мне позвонили, я сразу сюда. Ты лежишь у кровати, свалился, скорее всего и от тебя так перегаром шибает.
Я решил, что ты запил, да, а когда обнаружил почти пустую бутылку водки, ты ее что, сам приговорил? В общем, на тебя, Миша, не похоже, думаю, случилось что. а стал тебя перетаскивать на кровать, а ты горишь. Температура была под сорок.
— Я это. проснулся, пить захотелось, чаю сделал, да, а потом не, я не всю, я примерно половину. Боря, не помню.
— Что ты не помнишь, голова бедовая.
Борис посмотрел на меня с укоризной, эх. Никогда он на меня так не смотрел. Я для него старший брат.
/
— Какой день недели?
— Воскресенье, Миша, воскресенье. Ты это, лежи, я пока чай сделаю. Чай тебе доктор не запретил.
— А что, доктор был?
— Конешна был. Я сразу вызвал.
— И что?
— Сначала решил, что у тебя воспаление легких и кризис. Сам знаешь, приятного мало. Последнюю фразу брат произнёс уже скрывшись на кухне, я услышал, как льется вода, а через минуту Боря вернулся, вытирая руки кухонным полотенцем, аккуратистом он не был, в бытовом плане, разумеется, вот рисунки у него с пяти лет отличались точными и чёткими линиями. Талант!
— Потом приехал профессор Меерсон. Дарий Львович. Не слышал о таком? Светило! Он двоюродный брат командарма Якира. Он в Москве был на комиссии Наркомздрава вот, в общем, вчера он тебя осмотрел, сказал, что пневмонии нет, что это всё следствие нервного и физического истощения. Так что у тебя неделя отпуска.
— Целая неделя? А что «Огонёк»? Номер надо.
— Слушай, без тебя номер-второй не выйдет? Подписать некому? Миша, ты без сознания был двое суток считай! О! Чайник закипел, наверное. Сейчас сообразим по чайку. Я с собой прихватил пирожки, моя делала, они не очень, сам знаешь, но тебе можно. наверное. Завтра утром врач зайдёт, будем решать, отправлять тебя в больницу или тут. наверное.
— Боря. спасибо тебе.
— Дурак ты, Миша. — сказал и поплелся на кухню.
Вопросов у меня в голове крутилось многое множество. Но самым главным было то, что голова моя раскалывалась, и для этого была причина, важная, важнее не бывает. В общем, за это время произошло что-то вроде слияния моего сознания и сознания моего тела, то есть, я с Михаилом Кольцовым стал чем-то вроде одного целого. Почему говорю, что вроде и как-то, потому что всё-таки это был я, Михаил Евдокимович Пятницын, но зато почти ко всей памяти Михаила Хаимовича Фридлянда (Михаила Ефимовича Кольцова) имел доступ. Как это происходило? Это было как распаковка пакетов информации: в голове возникло что-тот вроде синего поля с папками, ну да, скорее всего, мой мозг так подставил происходящее под поле Винды. В общем, на синем-синем фоне папки, мысленно щелкнул по одной — вывалился блок информационный.