Помоги проекту - поделись книгой:
Ангел с красными крылами,
разрывая злую силу,
говорил, что нет уж с нами
тех, кого давно убил он.
Ангел с чёрными крылами
улетел уже далёко;
что ему тут не жилось:
хорошо, тепло, глубоко.
Так цвета перечисляя
крыльев ангелов мохнатых,
я сидела у порога
полудохлой своей хаты.
Кошка мордочку лизала,
капала вода из крана,
я с работы не встречала
мужа милого Ивана.
Говорят, Ивашка мёртвый
далеко по небу ходит;
я ему рукой махала,
он ко мне во сне приходит.
Сядет тихо у кровати
и расскажет, как несмело
я его поцеловала
в тот наш вечер самый первый.
Вспоминает, вспоминает,
а потом крыла наденет
и исчезнет — улетает,
зная, что жена поверит
в кучу подвигов громадных,
там на небе совершённых,
и в злых демонов мордатых,
ангелами убиенных:
Ангел белый, Ангел красный,
Ангел чёрный и цветной.
— Ваши подвиги прекрасны! —
шепчет скрипом дом чумной.
Я сидела у порога,
обрывая с клумб цветы
и считала виноватых
Ангелов своей беды:
Ангел белый (самый злой)
не был никогда со мной.
Ангел чёрный (бедоносец)
жизни наши он уносит.
Ангел красный (это войны),
пусть он спит всегда спокойно.
Нервно капала вода,
кошка пила из ведра,
я письмо пишу Ивану:
«Никогда не будешь пьяным,
никогда не будешь злым,
потому что молодым
я запомнила тебя.
Всё. Прощай.» И я пошла
на войну, как на работу,
красной Армии в пехоту.
А сегодня я мертва;
мама, ты прости меня.
Ангел белый, Ангел красный,
Ангел чёрный и цветной.
Ангел самый, самый страстный
молча ходит вслед за мной…
Из сорок первого в сорок пятый
строились мы в отряды
и погибали на месте.
Письма писали невестам:
— Здравствуй, моя родная.
Я каждый день умираю
за тебя, моя радость.
Никто нас не сможет сглазить,
ведь мы бойцы-невидимки.
И от льдинки до льдинки
проплывём ещё милю.
Лишь бы ты не забыла
обо мне, родная!
Песня есть неплохая:
пока милая помнит,
моряк не потонет;
корабль волной не накроет,
если есть дом, который
своим домом зовётся.
Знаешь, как нам плывётся…
А сейчас извини, курносик,
в бой идёт твой матросик.
Письма летели, письма.
В прошлом они повисли,
ведь войн таких больных
не будет больше, а войны
будут уже другие —
совсем плохие.
Поделиться книгой: