Помоги проекту - поделись книгой:
Евгений Гарцевич
ЧОП "ЗАРЯ". Книга вторая
"Орденский листок"
Глава 1
«Держи своих демонов внутри и не поддавайся на провокации» — единственное, что успел шепнуть мне Гидеон, когда меня вежливо, но настойчиво проводили и упаковали в небольшой черный фургон.
— Куда вы его? — донесся голос Гидеона.
— В Большой Волок, — ответил монах, — Все в рамках служебных процедур.
— Ясно, забирать его когда?
На второй вопрос Гидеону уже не ответили, мужик просто развел руками. Это могло значить что угодно — от пары дней, до забудьте уже про него.
Промелькнула мысль — бежать, оттолкнуть одного, пнуть второго и в лес. Вот только что мне это даст? В лучшем случае буду в бегах в мире, с которым еще едва знаком. В худшем подстрелят, и отношение уже будет другим.
Я же ничего не нарушил, кроме сроков постановки на учет. Считай, превысил безвизовый режим, в том мире за это не убивали, а, скорее всего, депортировали.
Поигрался с темными сущностями пару раз, ну пусть даже три — отец здесь кучу лет фобосов кошмарил и нормально, в рамках закона оставался. Пока за рамки не вышел или не вытолкнули.
Я отбросил мысли о побеге и решил, как в том анекдоте с советом расслабиться и получать удовольствие, отдаться в руки органов. Перед фургоном у меня отобрали все опасное. Появился третий монах с небольшим серебряным сундучком, куда я нехотя скинул огневик с душеловом, остатки патронов и нож с деньгами. Забрали даже бестиарий — попросту вывернув все карманы.
В фургоне было жестко, но тепло, я попытался завести разговор с охранявшими меня суровыми монахами, но как со стенкой пообщался. Забил на них, и довольно быстро задремал.
Три дня не происходило вообще ничего.
Привезли в монастырь — этакую древнерусскую крепость с высокими стенами, проводили в келью, заперли и, похоже, забыли.
Комнатушка, в которой меня поселили, была даже меньше, чем тюремная камера. Полтора на два метра с потолком, где я не мог стоять в полный рост. Грубые каменные стены, малепусенькое окошко без стекла, которое я в основном сам затыкал, чтобы не дуло, лежанка из переплетенных веток и ведро в роли удобств. Под окошком в стене была выдолблена ниша, в которой нашелся старый потрепанный молитвословъ.
Мини-бара в номере не было, да и обслуживание на троечку — постучатся, приоткроют скрипучее окошко на двери, передадут хлеб с водой. И все. Даже ведро меняли раз в два дня.
Я пытался говорить. Я пробовал кричать. Я строил из себя графа Монте-Кристо, то выстукивая самодельную морзянку, то пытаясь скрести каменный пол медной кружкой. Без толку. Один раз только голос за дверью соизволил заговорить со мной.
— Смирение, брат. Ты еще не готов.
Второй раз, когда мне пригрозили отобрать кружку и оставить без воды, если я не утихну, я даже за разговор не считаю. Но стучать кружкой перестал, только черточки на стене рисовал, отсчитывая дни заточения.
К чему я не готов, и зачем они меня здесь мурыжат — я не знал. Уже всерьез собирался закатить истерику в лучших традициях человека на кассе в Дикси, которому пробили товар на рубль дороже, чем на стикере с акцией, но сдержался. Вспомнил слова Гидеона. Раз держат, значит, проверяют. А, может, и провоцируют.
Я бы на их месте проверял, как быстро я психану и потянусь к темным силам. Так что пришлось смириться и делать вид, что все происходящее вокруг нормально и естественно. Я даже молитвослов начал почитывать. Сначала от скуки, потом для вида и вслух, когда приносили еду, а потом втянулся.
Не бестиарий, конечно, но если читать между строк, то проскакивали иногда советы, как оградить себя от той или иной нечисти. Строки типа:
Раздражение и злость я сублимировал в спорте. Устроил марафон-челлендж по планке, мысленно вел собственный блог, фиксируя свои достижения по теме: что будет, если каждый день отжиматься сто раз.
Достижения были — я худел, на зависть всем сетевым фитоняшкам отрицающим бодипозитив.
С моей диетой позитива почему-то не было, а вот злости все больше и больше. На лютый сквозняк, на черствый хлеб и отдающую медью воду, на полное непонимание проблемы принцесс, уснувших на горошинах — сюда бы их, на эти сучки да ветки. На то, что время уходит. На то, что не знаю, что там с чоповцами.
Разрулил ли Гедеон со спецами? Или бухает сейчас с Захаром без орденской лицензии, а, может, сидит в похожей камере. Жив ли вообще, или всех лишних свидетелей убрали просто, а меня за воротами монастыря тоже ждет команда ликвидации?
Мысль, что ждать меня им еще скучнее, чем мне, даже развеселила. Но в окошко я решил больше нос не высовывать.
То, что в этом мире интриг и хреновых для обычных людей стратегий не меньше, чем в прошлом, я даже не удивился.
Все по классике — малая жертва ради великой цели. Знали, что сектанты что-то мутят. Не вмешивались и ждали. Результата эксперимента или заказчика, не парясь с сопутствующими потерями. Их даже, наверное, оправдать можно — если сектанты научились менять реальность, открывать разрывы и создавать деймосов, то такая технология нужна любой державе. Просто штампуй на территории врага разрывы и жди, когда тот сам закончится.
Я еще раз улыбнулся и улыбался каждый раз, когда думал, что мы все-таки подпортили этим умникам планы. Интересно, что с проводником стало? А то жалко девчонку, совсем малая.
Я продумал себе легенду, вспомнил все, что обсуждали с Захаром и Гидеоном — рос и воспитывался у дальних родственников в дальней загранице. Увезли после происшествия с отцом. Навык мнемоника проснулся недавно, в порочащих связях не замечен, характеристика положительная — думаю, что и детектор бы смог обмануть, просто не уточняя, на краю какой именно Европы находится эта самая заграница.
К концу недели я уже стал дичать. Сон, медитации, планы, идеи, анализ с переоценкой — все по кругу, аж укачивать и тошнить начало. Я искал в себе зло. Я анализировал чувства от заемной силы фобосов, особенно магии воды и той легкости, с которой ледяные лезвия разделывались с сектантами.
Деймосы, фобосы, приспешники зла, сила, аура, проводники, магия, трупы, жертвы, инквизиция, сертификация, ожидание приговора — самокопание и переосмысление… И ведь не поговорить ни с кем!
Я уже реально начал кукухой ехать и голоса слышать.
Увидел фобоса, вроде светлого — пацана лет двенадцати, потерянным призраком бродившего по ночам между стен.
Сначала я его игнорировал. Напридумывал себе, что он подсадной. Бывает же такое, что в камеру подсаживают, чтобы разговорил, да признание выбил?
Но потом рискнул. Особенно когда понял, что он меня боится больше, чем я его. Обоюдное любопытство победило и шаг за шагом, жест за жестом, мы познакомились.
Называл он себя Ромкой и жил здесь с самого основания монастыря. Сын зодчего, неудачно игравший под рухнувшими строительными лесами. Почему он так и не ушел — он не знал.
Может, потому что отец от горя слишком увлекся работой и, когда расписывал храм с барельефами, добавил образ маленького пацана во все возможные сюжеты. А, может, просто не наигрался парень и теперь вот уже какую сотню лет безобидным потерянным духом бродил по монастырю. Шугался инквизиторов, но они его либо не видели, либо игнорировали.
Мы не разговаривали в прямом смысле этого слова — так чтобы присесть на лавку и трещать, глядя друг другу в глаза. Я ощущал его присутствие, мог сформулировать мысль и распознать четкий ответ.
Когда я попробовал слиться с ним, как Мухой, произошло нечто странное. Будто не он вселился в меня, а я в него. Без вылетов души из тела, а так, будто канал переключили. Вот я смотрю на размытый силуэт под потолком, а потом щелк, смена кадров и вижу уже тощего себя на жесткой лавке.
С этого момента мне перестало быть скучно! Я не давил на Ромку, слишком он был пуганый, но на несколько экскурсий все же напросился.
Слетать в кабинет главного инквизитора, подслушать да подсмотреть компромата не получилось, но местная тюрьма произвела неизгладимое впечатление. Во-первых, я понял, что живу почти что в пятизвездочном номере, а во-вторых, я первый раз увидел Грешников.
Пусть издалека, Ромка опасался к ним приближаться, ограничиваясь подглядыванием в окошко на общую камеру. Таких камер было три — без мебели, только кандалы, вбитые в стены, и несколько «колючих» розовых кристаллов, на которые даже Ромке было больно смотреть. А узники, примерно по десять-пятнадцать человек в каждой камере пытались максимально расползтись по стенкам, лишь бы оказаться подальше от розового свечения.
Это были люди, только испорченные. Не как-то там метафорически познавшие тьму, а в прямом смысле слова с кучей дефектов. Серая старческая кожа, язвы, лопнувшие и засохшие кратеры от прыщей — присутствовали у всех без исключения. Шрамы — губы, нос, уши — то ли собаки покусали, то ли само от сифилиса отвалилось, в разной степени дырявости было у каждого второго. А самые мерзкие еще и щеголяли острыми короткими зубами. И я затрудняюсь сказать: специально ли это подпилили, как в некоторых субкультурах делают, или так действительно росло.
Выглядели они опасно. Сухие, поджарые хищники. И это не истощение от плена и голода — они всегда такие. Из геймерского прошлого всплыл образ лича, только берсерка-ветерана без посоха, пафоса и странной элегантности.
На восьмой день за мной, наконец-то, пришли. Молчаливый подаван провел меня по пустым каменным коридорам и оставил в круглом помещении с двумя стульями и допросным столом в центре. Только лампы, чтобы в лицо светить не хватало. Я сел на ближайший стул и стал разглядывать царапины на столешнице.
— Простите, что заставили так долго ждать, — в двери появился мужчина, больше похожий на банкира, чем на инквизитора. На вид ему было лет пятьдесят. Костюм-тройка, гладковыбритое лицо, очки в тонкой оправе — выглядел стильно, предложи он инвестировать в крипту, я бы прислушался.
— Вы про сейчас или в общем?
— Про все, — улыбнулся мужчина, — Меня зовут Родион, я старший дознаватель обители.
— Очень приятно, Матвей Гордеев, — я улыбнулся в ответ.
— К нам нечасто приходят мнемоники, — развел руками Родион, — Пришлось дополнительно изыскать необходимое, кхм, оборудование.
— Что же меня ждет?
— Матвей, — инквизитор перешел на отеческий заботливый тон, — Послушайте, навыки мнемоника практически безграничны, их можно применить во благо, но можно и ради зла. Наша с вами задача понять, насколько ваше сердце склонно к тому или другому. Что победит? Человечность или жажда силы? Но довольно философии, просто хочу предупредить, что некоторые, кхм, методы слегка далеки от гуманных.
— Пытать меня будете?
— Ну, что вы? Какое там пытать, — махнул рукой Родион, а потом, смущаясь, добавил, — Ну, если только чуть-чуть.
— На слово, я так понимаю, вы мне не поверите?
— К сожалению, нет. — улыбка Родиона уже начала меня подбешивать. — Но поговорим мы обязательно и начнем прямо сейчас.
— Понятно, только бизнес… — «и ничего личного» я уже про себя продолжил, глядя на непонимающее лицо инквизитора.
— Вы о чем?
— Да, это я так, на своем, на демоническом, — я усмехнулся, чувствуя, что начинаю нервничать.
— Шутите? — кивнул Родион. — Зря вы так, мы же как лучше хотим. И наша с вами главная задача не найти в вас ничего демонического. Приступим? Сейчас я только правдоловы активирую…
Я кивнул, глядя, как Родион подвешивает в воздухе (без всяких нитей) небольшую стеклянную капельку, и еще две таких же легким движением руки катнул к моей голове. Черт, все-таки есть у них какой-то магический детектор.
Ладно, прорвемся. Не факт, что вообще работает — может, показуха. Я уселся поудобнее и на несколько часов оказался на приеме у психиатра. Смесь собеседования и терапии.
А когда вы первый раз ощутили силу фобоса?
А что почувствовали?
А как справлялись?
Могло ли это быть не ваше желание?
Будь у вас выбор, вы бы сделали это снова?
И так далее и тому подобное. Все вопросы крутились вокруг того, насколько я кайфанул, испытав силу. И что я испытывал, когда применял ее для убийства людей. Потом пошло по второму кругу, но поменялись формулировки и появилось оценочное суждение. Довольно оскорбительное.
Будучи таким слабым, что вы испытали?
Обидно ведь было, что вас ни во что не ставят?
Вот если бы вас травили в детстве, чтобы вы сейчас сказали обидчикам?
Понимаю, для многих мужчин большая моторка, является компенсацией маленько… У вас тоже так?
Поделиться книгой: