Простуженная юность

Так ведь потешился народ, который снова уж не ждет,

Что в зале раз им скажут вновь «Присядьте!»:

«Искусство жалкий стихоплет сейчас нам перепродает!»

О, дева в красном балахоне,

Так почему же в данный час

Все твердят о известном пантеоне,

Что строчки мои – пересказ?

Август, 2020

Вальс моей музы

За витринами матовых стекол

Того самого (чего-то там) барского,

Столь старинного и далекого

Моя вселенная первоянварская

Откровенно забудется в танце;

Совершенная (хоть убей),

Но с приятным на щечках румянцем

С отливом чуть погасших ночных фонарей.

Так хочу я взять за руку музу, -

Но звучит для нее то как сласть;

Говорит, мол, я ей не по вкусу,

А хотелось бы в душу ей впасть.

Сентябрь, 2020

Безымянный самурай

В голове громко всплывает бусидо:

«Время не столь властно надо мной.» -

Шагает чей-то сын – честью ведом

С мыслью не вернуться бы домой.

Там ведь тепло, но как-то пустовато…

Ведь после похорон своей любимой

Не привлекали впредь блеска катан -

Столь сильный человек стал уязвимым.

От феодала есть наказ – проверить дол,

Он кимоно наутро затянул так туго,

В блестящих доспехах с одним лишь путем

На пост встает с последнюю услугой.

Дождливо станет завтра, а пока – ступай шагая,

Пускай переживания твои горьки…

Но мысль есть еще одна и не совсем благая -

Вдруг нагло кто-то перешел границу у реки.

Моя катана в рюкзаке – память самурая,

На чью могилу опускаются зеницы:

Сегодня солнечно и атмосфера городская,

Сегодня вновь она у той самой границы.

Сентябрь, 2020

Идеальный образ

Ты, наверное, придуманный в эпоху рококо,

Когда художники писали светлых нимф,

Днями-ночами заседая в мастерской.

Но вдруг сегодня ты окажешься иным:

Кровь стынет; в сердце кто-то добавляет специй,

Коль красоту нести судьбой обязан,

Никак душой не могут люди наглядеться,

Порой так сложно все-таки открыть глаза им…

Сентябрь, 2020

В оформлении обложки использована фотография с https://pixabay.com/ по лицензии CC0.