Цитируя самого себя

Гулом тяжким,

Криком громким,

Отдаляются во тьме,

Голоса друзей, в потемках

Нахожусь я как в тюрьме.

Грезы – вот мое начало,

И бестленный мой конец,

Не прольет никто уж слезы,

Даже мой родной отец.

Богу каждый день молюсь я,

Чтобы в жизнь мою пришла,

Разукрашенная чудом, королева бытия,

И с лазурными глазами, жизни всей мечта моя.

Одиночество браню я,

Одиночество – удел,

Чувства все уносит бурей,

Остаётся только тлен.

Где же выход? Что мне делать?

Как мне смысл возродить,

Если я рукой бестленной,

Сам себя готов убить

Будущего впереди не вижу,

Прошлое – сгнило давно,

Все потуги ненавижу,

Опустился я на дно.

Не хочу я верить в это,

Что петля есть выход тот,

Где душа будет угрета,

И страдание помрёт….

2022 (Вышел?).

Ну что, как вышел?

Как дела три года спустя?

Поэт недописанных четверостиший,

Куда же идешь ты пальцы скрестя?

Сначала ты думал – учеба есть смысл,

Прилежно учился, хотел поступить,

Все чаще со сцены ходил за кулисы,

Все чаще просил себя оценить,

Потом поражение за поражением,

То роль упустил, то золото мимо,

Тогда ты решаешь плыть по течению,

Но это тоже невыносимо!

Ждешь ты любви и мечтаешь о счастье,

И вот вся мечта – как на руках,

Но ты упускаешь ее, вот ненастье!

Теперь не побыть с ней даже во снах!

Тогда решаешь со всем ты бороться,

С системой, с поэтами, даже с собой!

Искусство писания все поддается,

И пишешь ты книгу строфу за строфой,

Смысл погиб и живешь ты лишь верой,

Запутанной мухой в чьей-то сети,

Всю жизнь отдаешь войне ты с холерой,

Но сам ты холерик, как ни крути…

Я не знаю, как мне выйти?

Из души своей, вокруг?

Есть лишь только тени мыслей?

И воспоминанья друг?

Вышел я,

Чего же боле,

Каждый выход – новый вход,

Судьба ранила до боли,

Но я жив, пока со мной небосвод!

Я жив, пока сердце бьется!

Я жив, пока ты жива!

И жизнь пусть вся перевернётся!

Моя строфа пройдет все естества!

Критика.

Автор, вот мой ответ:

Стихи – набор суеты,

Слаб твой этикет,

И с рифмой ты не на «ты»,

Избит обсуждений предмет,

И слога нет высоты,

И лик поэта надет,

И строфы все лишь пусты,

И всеми ты перепет,

Слова твои лишь понты,

Глуп одинокий пикет,

В стихах нет красоты,

И всеми гнев подогрет,

Довольно твоей духоты!

Тебе же семнадцать лет!

А полон уже пустоты!

Начни уже ты куплет,