Помоги проекту - поделись книгой:
Воздух тысячами частиц
Проникал в глубину зарниц.
Нескончаемое число…
Мне, наверное, повезло…
Шли колонны безликих лиц,
Батальоны шипов и спиц
Чьих-то грязных немытых слов
Не свернули дверной засов.
Несказанная чистая мгла
Убаюкать меня смогла.
Шелест слов пусть уносит ветер…
Одинокий путь не на север…
Нас не любили, нас унижали…
Мамы и папы нас обижали…
Выросли, горя хлебнув ненароком.
Детство нам стало жестоким уроком.
Страшно бывает.
Нет ни души,
Которая знает,
Как мы хороши.
Боль никуда не уходит, увы.
Тысячу дней без стыда и вины…
Тысячу лет марафон унижений.
Нам ли не знать тех неверных движений.
Нам без внимания жить так привычно…
Область познания стала вторичной…
Мы – дети, не знавшие тёплых объятий…
Нам не известно сто тысяч понятий -
О дружбе, о вере, о силе любви.
Нам общество вновь показало клыки.
Откуда берётся чувство вины?
Оно не поможет. Что сделали мы?
Мы – дети, не знавшие тёплых объятий.
Мы – дети… Мы – дети… Скажу ещё раз я…
Живём в смешное время мы,
Ведь шут гороховый в почёте.
И он главней
Всех королей.
Как тяжкий крест, как злое пророчество
На веки вечные моё одиночество.
Забытый другом, не понятый матерью…
Не раз обманутый самобранкой скатертью.
Вокруг людей ярлыки, потребителей стадо…
На крик о помощи торопиться не надо.
Модным стало бесстыдство блядей,
Ублажать ради должности пьяных дядей.
Шлюхи политики, правосудия узники…
Где здесь правые, а где преступники?
Отныне чувства заменили вещи.
Между богатыми и бедными большая трещина.
На веки вечные моё одиночество…
Как тяжкий крест, как злое пророчество.
Враг изводит. Где-то рядом
Очертания сапог.
Он неслышно подкрадётся
Без октав и без слогов.
Бешеным рывком ворвётся
В дом пустой – в нём нет меня.
Выпрямится, встрепенётся.
Что такое? Где же я?
Ищет. Шаг становится всё шире.
Мне не вытерпеть, но нет…
Словно башня в объективе
Я всё выстою. Терпеть…
Надо лишь перетерпеть.
Изъедена ненавистью
Душа… Искалечена…
Протаранена крепость,
Одежда на мне порвана…
Лохмотья как мяса куски
И над пропастью бледные огоньки.
Те, кто овцами притворялся,
Те, кто на слабое сердце ссылался
Вынули из меня душу, растоптали
И снова чистыми белыми стали.
По незнанию, по неопытности?
По психологической первобытности?
Я бы даже сказала – недоразвитости.
Поделиться книгой: