С приветом [СИ]

Алмазная Анна

С ПРИВЕТОМ

«— Люди забыли эту истину, — сказал Лис.

— Но ты не должен ее забывать.

Мы всегда будем в ответе за тех, кого приручили.

И ты отвечаешь за свою розу…»

Антуан де Сент-Экзюпери «Маленький принц»

За окном во всю стену всходит красное, словно умытое кровью солнце.

Пронизывающий ужас стекает на пол капельками пота. Здесь нет спасения. Нет жалости. Нет даже шанса пошевелиться : жестко и безжалостно фиксируют положение тела кандалы и цепи.

— Я пришел к тебе с приветом…

Тихий, вкрадчивый голос проникает глубоко в душу , разъедая ее горьким ядом. О на рвется в отчаян ной попытке освободиться, но лишь бессильно повисает на отозвавшихся вибрацией цепях.

— Рассказать, что солнце встало…

Чужое дыхание обжигает шею . Мягко, почти ласково, касаются ключиц его пальцы …

— Что оно горячим светом…

…оценивающе скользят к шее, потом к лопаткам, пробуя, вырисовывая на обнаженной коже замысловатые узоры …

— По листам затрепетало…

И вновь рывок, слезы на глазах. Прикушенная до крови губа и немой крик, когда его пальцы начинают втирать в кожу мазь. Чтобы кровь сворачивалась быстрее . Он не хочет ждать, он хочет быстрее начать работать.

Он все объяснил, еще вчера, перед пыткой.

— Рассказать, что лес проснулся…

Голос его тихий, мягкий, как и осторожные движения его пальцев. Мазь впитывается в кожу быстро, отзываясь легкой прохладой и онемением.

— Весь проснулся, веткой каждой…

Берет со столика плеть. Она застывает, ожидая неизбежного.

— Каждой птицей встрепенулся…

Свистит в воздухе плеть, рвет кожу, и мир вспыхивает острой, на грани выдержки, болью . Крик. Чужой и ее. Слезы по щекам. И медленное, болезненное возращение в реальность . Нет! Пожалуйста!

Он промокнул рану мягкой тканью, убирая кровь, улыбнулся и вдруг сказал:

— Ах да, я и забыл. Загадай последнее желание, девочка!

Как сложно сосредоточиться… еще сложнее разжать губы и сказать…

- Создателя нет, моя девочка, — ответил художник, вновь поднимая руку с плетью.

Эти слова были страшнее боли. Они убили последнюю надежду.

В аське:

Пик: Слушай, этот человек действительно гений. Я на его картины насмотреться не могу. Смотри, как он шрамы разрисовывает…

Лили: Я что, шрамов не видела?

Пик: Да там сами шрамы — сложный узор. Только на них можно любоваться годами. Боже, я в его «Маленькую воительницу» влюбился! Какое шикарное тело… интересно, где он такую модель взял? Я и не думал, что свежие шрамы могут быть столь потрясающе красивы! А они настоящие, ты понимаешь? Мне иногда кажется, что их можно потрогать. Не, такого ни с помощью графики, ни с помощью фотошопа не соорудишь. Тут душа нужна, талант. Боже, я полдня на выставке рядом с этой картиной стоял!

Лили: Какая душа? Шрам это рана. Это боль, до тебя не доходит? И вообще иди и купи, повесь над кроватью и любуйся, а не морочь мне голову.

Пик: С ума сошла? Эта картина таких деньжищ стоит, что у меня вовек не водилось. Говорю же тебе, человек — гений! По буквам прочитай — г-е-н-и-й он! Признанный.

Лили: Достал со своим гением, понимаешь?

Пик: А в прошлый раз он нарисовал мужика с выколотыми глазами. Это было великолепно!

Лили: Ты, кажется, не понял…

Пик: Кровь по щекам лилась… а он играл на флейте. Будто и не замечал. На фоне заката… Ангел любит рисовать закаты. Я понимаю, пафосно, но красиво же!

Лили: Достал!

Пик: А его клеймо на животе беременной девушки? Эксперты говорят, что ожог и в самом деле так выглядит. Но какой ожог… ангел раскинувший крылья. Красотень!

Лили: Все, я предупредила. Выхожу из аськи. Наслаждайся своим художником сам, садист несчастный!

Некоторое время Петр молчал, уставившись в лежащие перед ним страницы. Дима знал — прочитал. Прочитал и теперь то ли переваривает впечатление, то ли собирается словами, чтобы отругать.

Впрочем, Диме уже все равно.

За окном кафе шел дождь. Наверное, последний в этом году ливень. А настоящая, золотая осень, все тянет, не спеша приходить. И деревья зеленые, будто в коричневых, некрасивых пятнах, несмотря на середину октября. Да и зелень какая-то… вялая, ненастоящая.

Всемирное потепление? Или местный траур по Нине?

Официант поставил на округлый, коричневый столик чашечку кофе для Петра и стакан чего покрепче — для Димы.

— Опять пьешь? — спросил Петр.

Это было первой фразой за последние пять минут. Молчание убивает. Впрочем… в молчании ли дело? Весь этот долбанный мир — убивает.

— Скажи мне на милость, — спросил вдруг Петр, откидываясь на спинку стула. — Это что?

— Это окончание романа, — мрачно ответил Дима, принимаясь за коньяк. Горчит. Вся эта жизнь горчит полынью. И вкус тот въелся в гортань, ее разъедая. И не избавиться, как ни старайся.

— Зло победило?

— И что? — глупый вопрос. — Тебе подавай хэппи-энд? С какой стати?

— Да какой тут хэппи-энд… Знаешь, по мне эта фраза о создателе неуместна.

— Для тебя неуместна, а для меня…

Бога нет. Это он думал, стоя над ее открытой могилой. Нет и быть не может. Первые комья полетели на гроб.

«Знаешь, когда я молюсь, мне кажется, что со мной ничего не может произойти плохого, понимаешь, — как-то сказала она. — Просто… чувствую себя защищенной. Чувствую, что всегда есть кто-то рядом, хотя, кажется, что никого и нет… всегда. И никакая случайность меня не сломит.»

Интересно, дерево это случайность? Мокрая дорога, визг тормозов, потеряла управление… мгновенная смерть. Случайность. Вся его долбанная жизнь разбилась вдребезги, а они только и знают, что повторять — случайность! Он ненавидел это слово.

— Да и концовка эта какая-то странная, на тебя не похожая.

— Насколько я помню, ты требовал кровищи, — начал раздражаться Дима. — А теперь недоволен?

— Наверное, нет… это не твое. И эта фраза… как будто ты обижен… на Бога…

Нельзя обижаться на то, чего нет. Или можно? Наверное, все же можно. Даже ревновать можно. Вечерами, когда она стояла на коленях перед иконой и перебирала в пальцах бусинки ряжанца, шепча: «Верю Тебе!» Даже не в тебя, тебе, что ее страшнее! Сколько раз она это повторяла? В бесконечность? А толку? Могилка, крестик, цветочки?

Ненавидел, как же он все это ненавидел! И дождь этот, и застывшую осень, и жизнь ненавидел! А больше всего, как ни странно, — свои романы! Взять бы этот ворох бумаги, да в костер! Там ему и место, а компьютер? Через окно. Кому-нибудь на голову. И тоже улыбнуться грустно и сказать: «Случайность.»

— Подумай над другой концовкой, — сказал вдруг мягко Петр. — Ты же знаешь, читатели этого не любят. Да и написано-то не очень. Не верю я тому, что ты написал. И соплей, прости, много. На тебя это не похоже.

Интересно, а что на него похоже?

Дима резко встал и направился к двери. Забыл заплатить? Пусть Петр заплатит. Критик нашелся… сам ни одной книги жизнь не написал, а туда же. Критикует. Да что они вообще понимают в литературе?

Самое главное — что они понимают в боли? Это когда в душе пустота, огромная, и уже ничего не страшно. Совсем.

В следующем романе он убьет Петра. Медленно, со вкусом. Смакуя каждое мгновение. И тогда читатели точно поверят. В текст, написанный в душой, всегда верят!

Если ли в убийстве душа?

Дима остановился. Холодные струи мгновенно намочили волосы, полезли за воротник, остужая.

Дима ненавидел насилие с самого детства. Сжимаясь в комок, когда сыпались на его плечи удары ремнем, он кусал губу до крови и клялся, что сам никогда никого не ударит. А теперь вот пишет нечто про маньяков, про кровь, про убийства. Но в жизни и в самом деле никогда не ударил. Тем более своего ребенка.

Только вот беда… его ребенок так и не успел родиться. И на самом деле в том проклятом гробу лежали двое. Нина и их неродившийся сын. Как куклы-матрешки, одна вложена в другую. И не верится, что все это правда. Даже собственные мысли — правда. Грязные они… И сам он грязный. Отмыться бы…

И кто во все виноват?

— Она Тебе верила, — прохрипел Дима. — Верила, а Ты? Дурь… разговаривать с тем, кого не существует. А вся его жизнь что — не дурь? Так одной больше, другой меньше — какая уж разница?

— Почему Ты не забрал трех! — вскричал Дима. — Урод! Если забираешь, то всех сразу! Ну почему!

Старуха, что шла впереди, дернулась, посмотрела на Диму испуганным взглядом и шарахнулась к подъезду, пробурчав:

— Пьянь!

Дима засмеялся. Он — пьяный? Да он хлещет водку вместо воды, а все равно не берет, зараза. После смерти Нины его ничего не берет — ни водка, ни наркота. Только писанина… и то на время.

— Тебя нет, слышишь, нет!!! — закричал Дима. — Ты мою жизнь испоганил… понимаю. Я — дрянь. Но ее за что? За что?

Убрать фразу про создателя? Да ни в жизнь! Она единственная правдивая в этом романе. От души. А если ли она вообще — душа?

«Зачем ты молишься? Не понимаю.»

«Потому что хочу спасти.»

«Кого?»

«Тебя, себя, кого-нибудь.»

«Ты слишком многого хочешь…»

«Я знаю. Но это не мешает мне помечтать, правда?»

Нина никого не спасла. Даже себя.

— Вам плохо?

Кто-то закрыл Диму зонтом. Обернувшись, он увидел теплые карие глаза, полные сочувствия. Это она? Нет, он сошел с ума. Он действительно сошел с ума. Дима засмеялся, а она даже не смутилась. Как будто и в самом деле понимала и причину его сумасшествия, и причину его смеха. Но что могла понимать эта девочка с излишне серьезными глазами?

— Вы простудитесь.

Голос, как он и думал — бархатистый, приятный. Роста маленького, его на голову ниже, оттого держать зонт над Димой ей явно неудобно. Темные волосы собраны в строгий пучок. Пара непослушных прядей упала на воротник синего, до середины бедер, пальтишка. Обтягивающие джинсы у самых туфель заляпаны грязью. Она не умела обходить лужи. Всегда шла по улицам на автопилоте, прокручивая в голове новую, услышанную совсем недавно песню.

Его музыкальная, хрупкая девочка. Которую он убил. Нет, бред. Вовсе не она, просто очень на нее похожая.

Дима забрал у нее зонт, девушка доверчиво прижалась к его боку, и они молча пошли по узкой улице. Шумела в водопроводных трубах вода, бил в зонт дождь, но идти рядом с незнакомкой было хорошо и удобно. Впервые за долгое время на душе стало даже спокойно.

— Я вас понимаю, — сказала вдруг она. — Меня тоже создатель обманул.

Дима вздрогнул.

— Знаете, однажды я загадала желание… увидеть его. Посмотреть ему в глаза. Спросить — за что? Умереть у его ног. А потом вдруг все закончилось. Резко так… Я открыла глаза и оказалась здесь… с этим зонтиком, рядом с вами. Странно правда?

Если бы она знала — насколько. Да он и сам, по сути, не знал. А на зонту, у самого края — небольшая дырка… Он даже знал, откуда.

Придурок на остановке нечаянно прожег сигаретой. Что это девочка тогда подумала? Ах да, хорошо, что не пальто.

— Вы… — он начал понимать. — Прос…

А потом вдруг понял, что знает этот двор. Хоть и видит его впервые, а знает до последней мелочи. Знает и эту паршивую погоду, когда дождь холодный и неприветливый. Знает окно на первом этаже с полузасохшим фикусом. Нет… он действительно перепил. Или же?

По позвоночнику пробежал холодок.