Помоги проекту - поделись книгой:
Теперь его жена из дома выгнала за шашни с соседкой, соседка с ним не разговаривает, потому что он с продавщицей из ликеро-водочного закрутил, а продавщица его послала после того, как он в ее подсобке покупательницу…
А вчера утром ко мне двое пришли.
Близнецы: два метра ростом, лысые и глаза у них такие "добрые-добрые".
Смотрят на меня, доброту излучая, и ласково так говорят:
— Ты, братан, не боись. Мы к тебе завтра пять оленей приведем. Они у тебя поживут с пару дней, потом мультик посмотрят с тобой и мы с ними уйдем.
Я сначала не понял. Какие олени? У меня в квартире олени?
— Ага, — говорят, — у тебя. Мультик надо один посмотреть. Мы за него в центральное телевидение столько денег зарядили, что обратной дороги у нас нет.
Какой мультик, спрашиваю. А сам уже нервничать начинаю.
— Да ты не переживай так сильно, — советуют мне.
И успокоительное показывают. Калибра шесть и семь десятых.
Я сразу успокоился.
А они объясняют:
— Мультик про оленя. Он копытом бьет и золото сыпется.
Погодите, говорю, да там же вроде лань была.
— Правильно. В мультике лань и золото. А у нас олени и рубли. Если получится, мы к тебе косулю из США привезем. На повтор мультика. Чтоб и валюту твердую давало.
Теперь сижу на диване, смотрю, как олени меланхолично герань доедают, пока их хозяева с моей южно-американкой пытаются объясниться и думаю: а если завтра такие вот уроды с обезьянкой ко мне пожалуют? На мультфильм про Кинг-Конга?
И что самое обидное, ни одного мультфильма про Илью Муромца.
Плагиат
Я его, наверное, сто лет не видел, а он совсем не зменился со времени нашей последней встречи. Тот же самый ежик волос на голове, небольшая щетина двух или трех дней отроду придавала ему некий шарм так же, как и в те давние времена, когда мы с ним виделись почти каждый день. Даже светлозеленый свитер, который сейчас был на нем, я видел и раньше.
Мы крепко обнялись, затем чуть отступили в разные стороны и посмотрели друг на друга.
— Ну как ты, Митя? — первым спросил я и Митя довольно улыбнулся.
— Нормально. Сейчас уже все хорошо. Вот, переехал сюда. — он кивнул на пятиэтажное здание, видневшееся из-за деревьев парка.
— Молодец! — обрадовался я. — Митя, я же тут рядом, мой дом с твоим по соседству. Вон, видишь? Второй этаж, квартира семь. Так что, мы соседи.
— Я так и понял. Как тебя увидел, сразу понял, что мы опять вместе будем.
Митя присел на лавочку, я последовал его примеру.
— А ты давно здесь живешь? — спросил меня Митя.
— Уже три года. Здесь очень хорошо. Свежий воздух, поблизости никаких заводов, трасса далеко, вобщем, тишина и покой… И люди здесь добрые, отзывчивые…
— Знаю. — Митя не переставал улыбаться. — Володя Жмыхин рассказывал, он же здесь раньше жил…
— Володя?! Да ты что?! Когда ты его видел? — удивился я.
— Да вот, пару недель назад. Он сейчас возле Малых Сопок обитает.
— И как он?
— О-о-о-о… — протянул уважительно Митя. — Вовка теперь большой человек у нас. К нему просто так не подойдешь. Генерал.
— Генерал? — поразился я. — Как же это он…
— Да, генерал. — Митя сказал это с такой гордостью, будто он сам, а не наш общий старый товарищ стал генералом. — Суров, правда. К нему просто так не попадешь, допуск специальный нужен. Жмых у нас Суворов и Наполеон в одном
лице.
— Ну дает! — я искренне порадовался за Жмыха и тут же спросил. — А Петьку не видел, случайно?
— Видел Петьку. Тоже недели две назад. У Петьки неприятности большие.
Я нахмурился:
— Что такое?
— Он мафии нашенской дорогу перешел. Ищут его. Выслеживают. Он сам зашуганый постоянно, на любой шорох оборачивается…
— Да что же он натворил такого?
— Не говорит он. Боится, что всех свидетелей могут тоже убрать. Я думаю, там что-то серьезное… Жмых обещал помочь, не знаю, получится ли…
Я вздохнул. Петька постоянно куда-то влезал и что-то раскапывал. Дотошный мужик он по натуре, любопытный.
Чрезмерно любопытный.
И ведь роет всё там, где за любое неосторожное слово голову откручивают: мафия, правительство, спецслужбы.
— Леха вот куда-то пропал, ни слуху, ни духу… — начал было Митя и осекся, видимо, из-за моего помрачневшего лица.
— Это ты верно сказал, ни духу. Умер Леха. Погиб.
— Как так?! — выдохнул Митя.
Я сделал скорбное выражение лица, отвернулся в сторону и тихо сказал:
— А вот так. Стал на подоконник и… Пятый этаж, внизу асфальт.
Говоря эти слова, я вспомнил этот случай и чуть вздрогнул.
— Даааа… Леха всегда летать хотел. — фраза у Митьки получилась какая-то неловкая и мы замолчали; то ли поминая покойного, то ли не зная, что еще сказать.
— Ну а сам-то ты как, Женька, а? — нарушил молчание Митя.
— Да все так же. Потихоньку, помаленьку… Вот, в писатели кинулся.
— В писатели?
— Ага. Роман пишу. Точнее, уже дописал, сейчас издал пробную партию. Под псевдонимом. Все-таки страшно немного — вдруг не понравится читателю?
— А о чем роман, если не секрет? — поинтересовался Митя.
Я пожал плечами:
— Вообще-то, знаешь, я первый раз пробую себя на этом поприще, но… Мне кажется, роман получился хорошим. Юмористичный роман о похождениях одного солдата, действие происходит на фоне Первой Мировой войны…
Мне бы сразу обратить внимание на то, как изменилось выражение лица Мити, но я уже слишком увлекся.
Как говорится: "и тут Остапа понесло".
— … всюду тайная полиция, доносы, аресты, а в центре внимания простой обыватель, попавший в армию…
— Женя… — хриплым голосом перебил меня Митя. — … ты ничего не напутал?
— В каком смысле? — недоуменно спросил я.
— Это т_в_о_я книга?
— Ну да. А что?
— А то, Женя, — гневно бросил мне в лицо Митя, — что во-первых, плагиат — это последнее дело, а если этот плагиат еще и украден у друга, то… За это морду бьют!
— Митя, объяснись немедленно, что ты имеешь ввиду?! — возмутился я.
— Что?! А вот что! — с этими словами Митя задрал свитер и я увидел заткнутую за пояс брюк большую красную книгу в твердом переплете.
Книгу, точь в точь похожую на экземпляр моей пробно изданой рукописи!
— Митя, это же моя…
— Твоя?! — страшным голосом вскричал Митя, бросая книгу на лавочку между нами. — Твоя?! Это моя книга!
— Позволь, Митя…
— Не позволю! Эту книгу написал я! Ночами не спал, недоедал, все время писал… а ты, скотина, украл ее?
— Да ты псих, Митя! Эту книгу написал я! Я не спал ноча…
— Я псих?! — Митю перекосило, он вскочил с лавочки и бросился на меня с кулаками.
Хотя по комплекции я несколько покрупнее, чем Митя, совладать с этим взбесившимся "писателем" оказалось непросто. Несколько его ударов достигли цели — левый глаз мгновенно заплыл, а на губах я почувствовал солоноватый
вкус крови. Но ему тоже досталось — я со всей силы врезал Мите в пах и он согнулся, что-то неразборчиво крича. Я сразу обхватил его за горло и стал душить, но Мите удалось вывернуться и мы покатились по траве, вцепившись друг другу в глотки.
Я чувствовал, что задыхаюсь, но мне было на это наплевать. Свои пальцы я крепко сжал на Митином горле и отпускать не собирался.
Так же, как и он.
В глазах темнело, я уже ничего не соображал; откуда-то издалека в мое сознание врывались чьи-то голоса: "Отпусти! Давай! Осторожно!". Потом я почувствовал укол в правом предплечье, а через несколько секунд я потерял сознание.
Два санитара в белых халатах стояли возле серого пятиэтажного корпуса психиатрической лечебницы и курили. У одного из них в руках была большая красная книга, на которой темно-синими буквами было оттиснуто:
ЯРОСЛАВ ГАШЕК ПОХОЖДЕНИЯ БРАВОГО СОЛДАТА ШВЕЙКА
Санитар без интереса перелистывал книгу, иногда задерживаясь на ярких цветных иллюстрациях к роману.
— Чего они не поделили? Вроде смирные такие… И, кажись, друзьями были… — задумчиво пробормотал он.
— Психи. — равнодушно бросил другой. — Один вон птицей себя представил и с пятого этажа упорхнул башкой в асфальт, мозги на несколько метров разлетелись. Эти вот из-за книги поскубались. Кто знает, что у них в головах?
Он затянулся, отбросил в сторону окурок и повторил:
— Психи.
Щенок
- Это короткошерстный терьер. — авторитетно заявил мой приятель, когда мы с ним гуляли по Птичьему рынку. Палец его ткнулся в рыжего щенка и замер в этом положении.
— Сам ты терьер! — ужаснулся я незнанию своего товарища. — Это таиландский пудель.
— Да ты чего! Ты глянь на его окрас…
Поделиться книгой: