Комендант Холодной Башни. Рассказы

Я ответил, что пока обойдусь.

Дальше этого разговор не пошел. Они были раздражены. Я тоже.

Меня вернули в камеру.

Когда луч солнца из золотисто-белого стал янтарно-розовым, за мной опять пришли.

На этот раз следователь был один. Как раз тот, что мне меньше понравился. Тот, который угостил кофе. Тот, который желал, во что бы то ни стало докопаться до первопричины. И когда я отказался отвечать — обиделся.

На нем была свежая белая рубашка с короткими рукавами. Едва уловимо пахло туалетной водой, что-то морское и свежее. Его внешний вид раздражал даже больше, чем вопросы.

Было неловко в своей невозможной куртке, с рукой на перевязи, со спутанными волосами, которые неровными прядями падали на глаза. Никогда не думал, что внешний вид до такой степени может подчеркивать неравенство положений.

— Ты так и будешь молчать? — спросил следователь.

— Да.

— И как долго?

— Понятия не имею.

— В твоем молчании есть смысл? Хоть капля смысла?

— Не уверен.

— Тогда какого черта?

— У меня болит голова.

— Что ты хочешь?

— Сегодняшнюю газету.

— Почему бы и нет.

Он перебросил через стол номер «Московского комсомольца».

На первой странице красовалась фотография разгрома в «Белой розе». Рядом фотография из квартиры господина Шенки. Неподвижное тело на светлом ковре. Вокруг головы ореолом расплывалось темное пятно.

Я по диагонали просмотрел статью. Что-то о том, что господин Шенки подозревал о готовившемся покушении. В «Белой розе» он принял меры предосторожности, но никак не ожидал, что его хитрый ход с иллюзией собственной смерти так быстро раскроется, и киллер заявится к нему домой. Тем более что киллер оказался человеком, которому он доверял.

«Зря доверял», — подумал я, переворачивая страницу.

— Сколько тебе заплатили? — поинтересовался следователь.

— За что мне должны были платить?

— За убийство твоего шефа.

— Мне не платили. Это была личная инициатива.

— Месть?

— Что-то вроде того.

— За что?

— Он подставил меня.

— В самом деле?

Так и было. Как раз тогда мне искалечили руку.

— Я думал, это было вчера.

— Вчера просто добавили.

— И ты решил отомстить?

— Да.

— Понятно. Хочешь кофе?

— Упаси Боже!

— Как хочешь.

Он вышел за дверь. Наверное, за своим кофейником.

Я перевернул страницу газеты в поисках другой информации.

И я нашел ее. Восемнадцать человек среди ночи оставлены на проселочной дороге в лесу, в трех километрах от шоссе. Никто из них не пострадал. Следствие по этому делу находится в тупике, так как совершенно непонятна причина их похищения.

Причина! Причина — это я.

Почему-то мне не стало легче после этой информации. Но, по крайней мере, теперь на моей совести не было жизни других людей. Людей, мне неизвестных, тихо меня ненавидящих. Или громко.

Дверь открылась.

— Добрый день, мой мальчик, — произнес хорошо знакомый голос, — я пришел за тобой.

Я поднял голову. Передо мной стоял господин Шенки. В его светлых глазах светилась ирония.

— Все закончилось, — проговорил шеф, — ты выиграл.

— Какой ценой?

— Ни одна из душ не отправилась на небеса. Тебе этого мало?

Я указал на газету.

— Это правда? Отпустили всех?

— Всех до одного.

Шенки подошел к столу.

— Тебя отпустят, — сказал он, — но взамен ты должен назвать имя. Таков уговор.

— Зачем это нужно?

— Удовлетвори любопытство человека. Он этого более чем заслуживает. Никаких магнитофонных записей. Никаких свидетельских показаний. Мы просто беседуем. Ведь так?

— Да, — следователь с сожалением вынул из магнитофона кассету и бросил ее в ящик стола.

— Оскар Иващеев, — я пожал плечами, потом добавил, — он любит, чтобы его называли господином.

— Он страдает манией величия, — кивнул Шенки, — вы не сможете никаким образом притянуть его к этой истории с автобусом. Никто не видел его. Свидетелей нет.

— За исключением этого, — следователь указал на меня.

— Я же сказал, никаких свидетельских показаний. Вы возьмете только непосредственных исполнителей. Если они заговорят — дело другое. Но Джей будет молчать.

Следователь достал пачку сигарет, вытащил из нее одну. Остальные бросил на стол. Я попытался одной рукой вытащить сигарету для себя, но не вышло. Ни слова не говоря этот, в белой рубашке, распотрошил пачку, и, прикурив еще одну, протянул мне. Я благодарно кивнул и глубоко затянулся.

— Почему вы не хотите отдать Иващеева мне? — спросил следователь.

— Я сам с ним поговорю, — отозвался Шенки, — и ему это не понравится.

— Но…

— Ничего противозаконного.

— Дело ваше.

— Джей?

— Да?

— Не хочешь сделать заявление о нанесении тебе телесных повреждений?

— Не хочу.

— Разве тебя не били? — Шенки указал на мои разбитые губы.

— Били. Для очистки совести.

— Чьей?

— Моей. Всегда легче подчиниться, когда на тебя оказывают физическое давление. Хотя бы чисто символическое.

— Это в довесок к заложникам?

— Что-то вроде этого.

— И какие были условия?

— Мне дали револьвер с тремя пулями и восемь часов времени. Я едва успел.

— Первая попытка провалилась.

— Оскар знал, что в «Белой розе» был разыгран спектакль. У него запись телефонного разговора, где мы обсуждали это.

— Откуда у него запись?

— Понятия не имею.

— Что потом?

— У меня оставался один патрон и час времени.

Я смял окурок в пепельнице. Вздохнул.

— Тогда я очень устал. Болела голова. Даже больше, чем сейчас. Я ничего не смог придумать. Поэтому просто решил повторить спектакль по тому же сценарию. И поднять вокруг этого как можно больше шума. Позвонил знакомому журналисту.

Шенки взглянул на газету, усмехнулся.

— Придется парню теперь писать, что я был убит не до конца.

— Вот и вся история. Мне она не очень понравилась. Особенно финал.

— С тобой хорошо обращались, — с упреком заметил следователь.

— Просто не люблю, когда меня запирают. Разве я не говорил, что временами со мной случаются приступы клаустрофобии?

— Ты забыл поставить нас в известность. Но на будущее учтем.

— Теперь я могу его забрать? — спросил шеф.

— Сделайте одолжение.

Там, за стенами, светило солнце. Розовое вечернее солнце. Мягкие дымчатые тени скользили по тротуарам.

Я вдохнул прохладный воздух, но не почувствовал никакого трепета. Видимо, я еще не успел должным образом возненавидеть тюрьму, чтобы в полной мере насладиться свободой.

— Джей…

— Да, сэр?