`Ценитель чайных церемоний`

В приоткрытой калитке нарисовался невысокий такой мужичок в непонятной хламиде. Типа — плащ это у него такой… не знаю даже, как это назвать?

— Какой-такой мертвяк?

— Обычный, — пожимаю я плечами. — Две руки, две ноги… и голова!

— Заходь! — шагает он в сторону. — Туда иди…

Давно бы так!

Протискиваюсь мимо него в калитку, сворачиваю в нужную сторон…

Бзынь!

И искры из глаз… согрелся, блин!

Глава 3

— Какого хрена… — пробую приподняться. Получается плохо, руки подворачиваются, и я снова падаю мордой вниз во что-то колючее.

Темно, как… словом, не видно ни хрена.

— Are you awake?[1]

Это ещё что…

— Well… sort of…[2] — совершенно на автомате отвечаю я.

Кому, блин, я отвечаю? Кто тут такой языкастый?!

— How are you feeling?[3]

— Да, хрен его тут вообще поймёт… А вы-то сам кто? — уже по-русски спрашиваю я неведомого говоруна.

И он — совершенно неожиданно — отвечает на том же языке!

— О! Простите, сэр, я как-то не сразу понял, что здесь надо говорить по-русски. Позвольте представиться — лейтенант Пьер Махони!

— Старший лейтенант Петр Демин, — машинально представляюсь и я. Подействовало на меня упоминание воинского звания собеседника…

Из темноты появилось смутная фигура, присела рядом…

— Вас ударили по голове, — сообщил мне собеседник.

Да я уже и сам это понял — рука нащупала основательную такую шишку на затылке.

— И кто же это тут такой разлюбезный?

— Not understood?[4] А-а! Простите… я всё не так хорошо говорю… Это Кондрат!

— Что за Кондрат такой? — пробую сесть — в голове пока шумит, да и воспринимаю я происходящее как сквозь подушку.

Собеседник терпеливо поясняет.

Словом, мне не повезло — в очередной раз!

Упомянутым именем тут кличут главаря местной бандоты. Здесь, в этом стоящем на отшибе, доме, и квартирует оная команда.

Тела в лесу, скорее всего, дело рук именно этой шайки-лейки. Мой сосед по сараю тоже оказался их жертвой — сидит тут уже почти неделю. Его дорожную карету (охренеть!) остановили на дороге и ограбили. Предварительно отогнав в лес, высадили пассажиров и выпотрошили их вещи. Пытавшихся оказать сопротивление возниц — прикончили без всякой жалости. Не повезло и одному из купцов — того грохнули тотчас же. Попросту зарубили топором.

— С нами ехала молодая мисс… С ней вообще поступили очень бесчеловечно — уволокли в карету и изнасиловали. А потом… — собеседник вздыхает. — Потом и её…

К чести Пьера, он, сложа руки, не сидел. Попробовал вмешаться — и закономерно огрёб по башке. И поэтому он не знает, что стало со всеми остальными пассажирами. Наверное, им тоже не повезло… А вот Махони — уцелел! Не убили только потому, что главарь разбойников сообразил — это же иностранец! Можно потребовать денег за его освобождение!

И вот тут меня, что называется — торкнуло!

Как я понял из объяснений соседушки, на дворе какое-то дремучее… если и не средневековье, то не слишком от него далеко отстоящее время. Оставим пока за кадром очевидный бред — и попробуем (за неимением лучшего варианта) принять это на веру.

Пока!

Раз нет покудова иного объяснения происходящему.

И в самом деле — непривычная одежда покойников в лесу, манера общения неведомого закалиточного обитателя… всё это выглядит странно! Опять же — отсутствие электричества, следов от шин на дороге…

Но!

Требование выкупа?

Что-то это не очень напоминает манеры наших доморощенных разбойничков… те, насколько я в курсе дела, всё же попроще были. И такие вот новомодные выкрутасы не устраивали.

Топором по башке — верю сразу!

И ножик под ребро — прекрасно в эту картину вписывается.

Но, выкуп за пленника?

Хм… что-то я подобного не припоминаю! Ладно, был бы он ещё какой-нибудь важной персоной…

— Что? — прерываю его повествование. — Простите, не разобрал ваших слов…

— Я схитрил! Сказал, что посланник Североамериканских Штатов в Санкт-Петербурге — мой родственник. Что он богат и влиятелен.

— А на самом деле?

— Конечно же, нет! Да его там сейчас и не имеется — отъехал по делам. А вот замещает его — действительно, чиновник с фамилией Махони. Но он не посланник… и совсем мне не родственник…

Пьер, несмотря на серьёзное воинское звание, явно относился к числу абсолютно безбашенных персонажей. Да, в армии он служил — в кавалерийском полку. И даже в паре сражений участвовал — вполне серьёзных, если верить его словам. Но война закончилась, амятущаяся натура лейтенанта требовала действий! Вспомнив, что где-то в России у него оставались дальние родственники (откуда, кстати, и знание языка…), он навострил лыжи в эту сторону.

— У вас ведь постоянно воюют! И опытный офицер вполне может…

Может.

Если доживёт…

А вот тут его ожидал конкретный такой облом!

— Они вас не отпустят живым. Даже, когда получат выкуп. Не обольщайтесь!

— Посланник не станет ничего платить бандитам.

— И что тогда?

— Если бы добраться до моего багажа…

— Что у вас там? Пуд золота?

— Виолончель.

Так, похоже, крыша тут поехала конкретно!

— Собираетесь дать им концерт?

— Нет, — смеётся лейтенант. — Что-нибудь придумаю… главное — открыть футляр! Там есть такие выступы…чтобы инструмент не ударялся о стенки в пути. Это мираж! Обман! Под бархатом два револьвера — мои армейские!

— Ничего себе! Держали бы при себе — и не попали бы сюда!

— Мне сказали, что в России строгие законы о ношении такого оружия…

Разве?

Мне вот, как-то совсем иное приходилось читать…

Но — толку-то нам с того? Где футляр — и где мы?

— Боюсь, вашу виолончель уже…

— Нет! Я сказал — я курьер, везу инструмент для того, чтобы его подарили кому-то важному! Он дорогой! Много стоит!

Всё же он крайне непривычно говорит по-русски. Как-то иначе строит слова, фразы у него рваные… сразу чувствуешь иностранца, который просто когда-то учил русский язык.

Однако ж, потихоньку светает… жрать охота!

Увы, на мой вопрос по этому поводу последовал весьма неутешительный ответ.

— Если хотите пить — в углу есть бочка. Вода в ней пока не замерзает, пить можно. А вот кормить тут не принято. Во всяком случае, я здесь сижу уже два дня, и никто ничего не приносил.

Правда, как выяснилось, в туалет всё же выпускают.

Ну… как в туалет… попросту выводят за амбар — и делай своё дело. Отдельного помещения для этого не предусматривается. Во всяком случае, Махони туда не водили, что по-первости, его очень смущало — не привык…

Хреново.

Мои перспективы в таком случае и вовсе мизерны. Ладно, его хоть за возможный выкуп держат, а я кто таков? Одежка — явно с чужого плеча и весьма невзрачная, Денег нет — от слова вообще. И взять их негде — даже теоретически. Никакие мои знания и возможные услуги (это разбойникам-то?) тут и нахрен никому не впёрлись.

Вывод?

Да, кончат меня вскорости…

Надо срочно делать ноги!

Молодецким ударом вынести дверь, и длинной очередью с плеча положить всех…

Ага.

Во-первых — дверь.

Никаким-таким ударом — пусть и трижды молодецким, её не вынесешь. Сработано на совесть, доски, чуть не в полпальца толщиной и гвозди соответствующие.

Во-вторых — очередь из чего давать будем? Не то что, автомата — оглобли завалящей поблизости не имеется.

И есть у меня серьёзные основания думать, что в данном виде «спорта» (махание оглоблей) мне тут любой местный житель даст сто очков форы. Аналогично — и со всякими там дубинами и вовсе уж экзотическим оружием под названием «ослоп». Что это такое, я представлял весьма смутно, но никаких перспектив в этом случае у меня наверняка тоже не имелось.

Был бы хоть нож… но нет и его.

Читая всякие приключенческие книги и просматривая боевики, я не раз удивлялся тому, что попавшие в похожее положение герои молча дожидались удобного момента — оставаясь при этом спокойными и полными сил. Ну да… небось, их там втихомолку подкармливали, да и холода такого не имелось на дворе.

В сарае — теплее, но не настолько, чтобы жить с комфортом. Зубы, во всяком случае, постукивают. Пока спасает всяческое тряпьё, что внутри валяется, но надолго ли его хватит?

Ладно, будем искать возможность отсель слинять. Желательно — до того, как местные обитатели решат проверить моё состояние.

Подкоп…

Заманчиво — но отпадает сразу. Земля мерзлая, её и лопатой-то не враз прокопаешь. Да и уйдёт на это много времени. А где гарантия, что я вылезу не прямо перед изумлённым взором какого-нибудь лесного обитателя? Тут-то меня обрадовано и поприветствуют… дубиной по глупой башке.

Чердак.

Теплее!

Крыша тут явно не железом покрыта! В щелях между досками пробивается тусклый свет.

Но как проломать доски потолка? До них ещё и достать как-то надобно!

Впрочем, эта проблема решилась относительно просто — я забрался на ту самую бочку с водой.

Доски оказались приколочены весьма хреново (что немало меня удивило!), и уже через пару минут я ползал по неудобному чердаку. Он тут был завален всевозможным барахлом, какими-то рассохшимися бочками… всяким там поломанным хозинвентарём непонятного назначения и прочей рухлядью.

Покрыта крыша была соломой, так что вылезти наружу проблемой не являлось — от слова совсем. В конце концов — там ещё и дверца в стене имелась. Надо полагать, именно через неё и забрасывали сюда всевозможный мусор. А там, вполне возможно, что и лесенка какая-нибудь отыщется…

— Пьер! — свешиваю я голову вниз. — Есть шанс вылезти наружу!