Полнолуние

Вообще сам майор был широким, отдаленно напоминая большой старомодный шкаф или помещика Собакевича, как его описывали в «Мертвых душах»: эту книгу Вовк в юношеские годы почему-то особенно полюбил. Всякий, кто видел Божича впервые и еще не привык, не мог сказать иначе. Вряд ли каждый читал Гоголя. Но сравнение с громоздким шкафом напрашивалось мгновенно.

Природа сотворила этого человека так, что минимальным округлостям не осталось места. Когда на голове сидела форменная фуражка, она была похожа на неправильной формы куб, по краям которого торчали в разные стороны уши. Шея оказалась настолько короткой, что ее почти не было видно, потому голову от прямоугольника плеч отделял только воротничок кителя. И можно предположить — она соединена с плечами этим воротником, лежит на нем и из-за этого плохо крутится. Чтобы оглянуться, Божичу надо было неуклюже поворачиваться всем туловищем. В голову Вовка мгновенно пришла хулиганская мысль: а вот если бы контуры майора зарисовать, вышли бы неплохие иллюстрации для учебника геометрии.

— Чего лыбишься? Вместе посмеемся.

Это сравнение невольно вызвало улыбку. Убрав ее, Игорь в ответ промолчал.

— А молчишь чего?

— Вы ничего не спрашиваете, гражданин майор.

— Я тебе задал вопрос: чего такая идиотская лыба на морде? В БУРе понравилось?

— Нет, — рука коснулась сломанного носа. — Представил, как выгляжу.

— Плохо выглядишь. И если с такой статьей еще раз рыпнешься на конвойного, я тебе тут, в этом кабинете, оформлю статью. Дорисую срок. А в БУРе пропишу. Веришь?

— Верю, гражданин майор, — легко согласился Вовк. — Там думается лучше. Отдельный номер, одноместные апартаменты. Холодно разве что. Но война же, кому сейчас легко…

— Весельчак, — голова кума дернулась, что, наверное, означало кивок. — Весело тебе. Только у нас тут, в Соликамске, не цирк. Хотя все вы у меня клоуны. — Угроз в голосе не звучало, Божич говорил довольно дружески, слышался даже интерес — так большой хищник, хозяин своего леса, разглядывает новое существо, которое внезапно появилось рядом. — У меня на хозяйстве это первый случай, когда доходяга кидается на сержанта. Нападение на конвоира, попытка завладения оружием, попытка бегства. Выбирай, Вовк.

— Никто на него не кидался.

— Хорошо хоть понимаешь про себя… Ты тут никто, Вовк. Не пугаю. Не предупреждаю. Это факт у нас с тобой такой. Хочешь еще посмеяться?

Где-то была ловушка. Игорь опять решил промолчать. Майор спокойно вытащил кисет, бумажку, скрутил цигарку, заклеил языком, закурил — сильно, будто после многодневного воздержания, затянулся. Выпустил струю пахучего дыма в сторону, повертел самокрутку в пальцах.

— Слышишь, пахнет? Местные деды самосад сушат — вкусно. Хоть табак не едят, а другого слова не придумаю. Приносят мне, есть тут добрые люди среди местного населения. Так не хочешь посмеяться?

— Можно.

— Я попович. Отец у меня был поп. Священник, сельский приход, Тверская губерния. Мамка, значит, попадья. Социальное происхождение не годится для должности, скажи?

— Наверное.

— А я от родителей отрекся, Вовк. Когда в партию вступил. Я, знаешь, в комсомоле не был. Сразу в партию, после гражданской. И вишь, какая веселая штука: сын попа теперь в лагере — не царь, но Бог. Не я это придумал. Ну, рассмешил?

— Интересно.

— Интересно ему. А вот мне интересно, почему ты, боевой офицер, на конвойного попер?

— Потому что боевой офицер, гражданин майор, — голос Вовка зазвучал тверже. — Терпел все. Только не буду спускать, когда мордатый сержант гнет на меня матом. И лупит прикладом в спину.

— Научишься, — серьезно произнес Божич, затянулся еще раз, повторил: — Вкусно. — И потом, без перехода: — Думаешь, я ничего не понял? Я твое дело, осужденный Вовк, внимательно прочитал. Потому что такого контингента у меня на хозяйстве не было.

— Какого?

— С фронта. С войны. Начнешь быковать — рога быстро обломают. Но хочу, чтобы ты знал: с сержантом тут, в этом кабинете, тоже воспитательная работа была. Офицеры бывшими не бывают. У меня белогвардейцы сидели… Гляди ж ты, белая кость. Правда, когда по ребрам выгребали, ничо, утирались. Расстреляли их, кстати, а то бы показал их тебе.

— Расстреляли?

— Ага. Как война началась — вышел специальный приказ. Всех беляков, как потенциально опасный элемент, способный вести антисоветскую агитацию в местах лишения свободы, к высшей мере социальной защиты. Вот я беляков к стенке и поставил. Что ты думаешь? Один, дедок такой, из бригады сучкорубов, «Боже, царя храни» залудил. Да еще красиво так, сука, голосина поставленный — как у моего отца-батюшки в церковном хоре у певчих. Я аж заслушался. Но не в этом дело. — Майор сделал третью затяжку, традиционно повторив при этом: — Вкусно. Так к чему это я? Вишь, белая кость все терпела. А наш брат, советский офицер, лезет давать сдачи. Даже если после того получает десять суток БУРа. Вот за это я тебя, Вовк, уважаю… Или как это правильно сказать?.. Пусть будет: уважаю. Доверяю тебе. Подпишешь бумажку?

Произнес таким будничным тоном, что Игорь сначала растерялся:

— Бумажку? Вы о чем?

— Об этом самом. Я, такой-то, осужденный, бывший офицер Красной Армии, даю добровольное согласие сотрудничать с оперативной частью. Казенный документ, по сути. Зато отношение получишь соответствующее. Под моей личной защитой будешь, сечешь? Кто я тут, не забыл?

— Нет.

— Скажи: кто я тут?

— Бог. — Заключенный удивился, с каким трудом ему далось это слово, но, похоже, Божич совсем этого не заметил.

— Правильно. И Бог тебя тут будет беречь. Я слушаю твое положительное решение.

От дыма у Игоря уже першило в горле. Он прокашлялся. Не помогло — гадкий привкус никуда не делся.

— Водички? — поинтересовался Божич.

— Не надо, — ответил Вовк. Не сдержался, добавил: — Спасибо. Вот так сразу…

— Чего тянуть? С кем тебе, боевой офицер, еще иметь дело в местах отбывания наказания, как не с администрацией?

Жгучий взгляд майора Игорь сейчас чувствовал физически. Стало неуютно, захотелось отвести глаза, и в то же время Вовк не желал, чтобы это воспринималось как слабость. Но не сдержался, отвел взгляд, перевел его на выгнутую спинку помпезного стула. Внимательный кум мигом это засек, крякнул довольно, произнес с неприкрытой гордостью:

— Нравится? Всем нравится. У меня вот целая артель чалится, еще с тридцать седьмого. Контрик из Ленинграда, старенький такой дедуля, когда-то клепал мебель для буржуев. Свое производство, на заказ делали. Поставляли лучшим семьям Санкт-Петербурга, хе-хе. Теперь вот за дополнительную пайку работает на Главное управление лагерей. Я вообще подумываю, как в своем хозяйстве наладить кое-какую кооперацию. Надо ж деньги для страны зарабатывать, да и лагерь содержать, не все ж сидеть на шее у государства. Война, жирно слишком. Когда перебьем фашистов, работы станет еще больше. Нет, паразитами мы не будем! — Кум со значением поднял вверх палец. — Паразиты по баракам. Первейшие — кто по твоей статье, политические. Ты-то человек нормальный, потому я с тобой и говорю, Вовк. Доверяю, а ты оцени.

Игорь решил — лучше молчать. Но Божич, казалось, уже не хотел общения. Увлекся, оседлав, очевидно, своего любимого конька, продолжал:

— Читал твое дело, пока ты исправлялся в БУРе. Внимательно читал, много думал, некоторые справки наводил. Что-то с тобой тот капитан Сомов не поделил. — Мгновенно ощутив реакцию Вовка, поспешил уточнить: — Только без этих… без иллюзий… Органы не ошибаются. Не для того нам партия и лично товарищ Сталин доверили этот сложный участок. Тем более когда военное время и врагом может стать каждый.

— И я правильно сижу? — вырвалось у Игоря.

— Правильно. — Отвечая, Божич и бровью не повел. — Но слушай битого опера: по-хорошему твой Сомов должен был собрать больше доказательств твоей антисоветской деятельности. Потому что мастерить дело за один анекдот… Хотя я на фронте не был. Просился — не пустили. Без меня тут хозяйство развалится до фундамента, кому-то и это нужно делать. И все же, когда враг кругом, за языком следи. Знаешь, что я тебе скажу? — Массивная ладонь несколько раз легонько похлопала по поверхности стола. — Херня какая-то между тобой и Сомовым. Кошка черная пробежала, вижу. Только он тебе жизнь спас, если хочешь знать.

— Как это?

— Вот так. Очень просто. Начни начальник особого отдела полка собирать на языкатого старлея материальчик — можно подшить на расстрельную статью. А так — анекдот. Несмешной.

Игорь решил не пытаться убеждать Божича в том, что никаких анекдотов он не рассказывал. Наверняка майор прав: ему вообще не следует понимать причину давней вражды Сомова и Вовка. Так что решил и дальше молчать.

Майор же воспринял это по-своему:

— Вот и правильно. Тебя мой коллега спас от верной смерти. Передал мне, можно сказать, в надежные руки. Не пойдешь же ты, фронтовик, к преступникам в компанию. Хорош телиться, осужденный. Расписочку?

Еще одна сделка с дьяволом, подумал Игорь. Точно такая же, как требование Сомова написать прощальное письмо Ларисе, где он непрямо отказывался от нее и сына. И тоже — письменно. Интересно, прикажет ли скрепить кровью.

Осенило внезапно. Вовк удивился, как подобное вообще могло прийти ему в голову, как только он вспомнил о Ларисе. Побаивался всерьез — не сможет сказать этого, когда протянет дольше. Потому выдал сразу, готовясь к худшему:

— Условие есть.

Божич как раз насыпал табачную полоску на разложенный прямоугольник, мастеря новую вкусную цигарку. Когда услышал, рука замерла, пальцы разжались, табак просыпался на стол.

— Что у тебя есть?

— Условие. — Теперь голос Игоря звучал тверже и увереннее.

Сложенные в щепоть пальцы потерлись друг о друга, стряхивая остатки табачных крошек.

— В этом кабинете… на этом лагерном пункте… нигде в Соликамске зэки не ставят условий лагерной администрации. И если я тебя прощаю, Вовк, то только.

— Просьба. Не условие — одна просьба. Для меня важная, если нет другого выбора. Просто помогите, гражданин майор.

Тут Вовк понял, как правы те, кто говорит про электричество в воздухе. Кажется, еще немного — и короткое замыкание, взрыв, катастрофа.

— Допустим. Я к тебе пока нормально отношусь. Чего хочешь?

Напряжение начало медленно спадать. Игорь почувствовал, как по спине течет большая противная капля пота.

— Вы говорили — читали мое дело. Изучали, наводили справки… У вас ведь есть возможности. Супруга моя, Лариса. Сын Юра. Сменили место жительства… Куда писать — не знаю. Ну, хотел бы им писать одно письмо в… не знаю… сколько мне там можно… если можно… — Слова и мысли чем дальше, тем больше путались, но молчание и внимание Божича придавали куража. — Мне бы знать, где они теперь. Из Киева эвакуировались, но куда? За Урал или в Сибирь, у жены в тех краях дальние родственники. Уехали еще летом сорок первого, я настоял, нажал, организовал… Могу сказать, на какой адрес писал раньше. Так легче искать, правда?

Майор пожевал губами. Вздохнул, будто только что закончил тяжелую хлопотную работу. Снова взялся за цигарку, крутил, заклеивал языком, подкурил, затянулся.

— Вкусно. — И без перехода: — Искать для тебя, Вовк, я ничего и никого не собираюсь. Заслужить надо. И вообще, осужденные аж в такие отношения с администрацией не вступают. Но послужной список у тебя… Да и ситуация интересная. Первый фронтовик в моем хозяйстве, все такое… Справки наведу. Обещаю. И письмо своим сможешь написать. Тут, в кабинете. Под моим контролем. Я его сам прочитаю. Годится?

— Лады. Тогда и расписку сделаем. За одним рыпом, — подхватил Вовк, окончательно осмелев.

— Наглый ты. Нравишься мне. Сработаемся. — Майор великодушно подсунул ему через стол кисет и бумажку. — Кури. Только тут. И пошел в барак. Я тебя вызову, если что-то буду знать. Смотри, ты слово дал. Слово офицера.

3

Того парня звали Леонидом.

Фамилии Игорь не знал и не особо на этот счет беспокоился. В лагере все, даже не уголовники, а обычные «мужики», откликались только на клички. Низенького восемнадцатилетнего карманного воришку тут прозвали Рохлей, и общаться с ним широкому кругу не рекомендовалось. Он принадлежал к категории лагерных парий, так называемых петухов, и жать ему руку или просто поддерживать отношения означало самому попасть в отщепенцы. Со всеми не слишком приятными для мужчины последствиями. Но случай Леньки — Рохли — был не совсем типичным.

Это Вовк узнал, когда новые знакомые дали полный расклад по обычаям в лагере.

Просветительскую работу вел старый опытный ростовский вор Прохор Чуракин, больше известный как Проша Балабан. Знакомство уголовников с Игорем началось сразу после того, как он переступил наконец порог барака — места, которое как минимум на пять следующих лет должно было стать его домом. Поздоровавшись, спросил сдержанно, где свободное место: тюрьма и пересылка кое-чему успели научить, став своеобразным начальным классом образования каторжанина. Когда указали, прошел, сперва присел, потом прилег на нары. Вечерело. Понимал: завтра вместе с другими пойдет на работу. Валить лес или еще куда-то, куда распределит бригадир из числа осужденных. Пахло тюрьмой, грязным и кислым, запахи давно въелись в одежду и кожу. Смыть это не удавалось ни холодной, ни невероятно желанной горячей водой. Кажется, тюрьма останется с ним, в нем и вокруг него навсегда.

Игорь закрыл глаза. Никому в бараке не было никакого дела до очередного товарища по несчастью. Полумрак сопел, вонял, вздыхал, стонал, кашлял, тихо и непонятно переговаривался, время от времени что-то жевал, отрыгивал, пускал ветры. Словом, вел себя так, как организм большого дикого животного. Теперь и Вовк — его часть.

Поскольку за временем он не следил, не мог позже точно сказать, когда именно к нему подошли, чтобы позвать к Балабану.

Игорь сразу почувствовал движение рядом, мигом открыл глаза, реагируя на опасность, стремительно сел, спустив ноги с нар и готовясь к любому развитию событий. Тревога оказалась напрасной. Вместо угрожающего врага едкий барачный полумрак щербато улыбнулся. Острое, хитрое и одновременно детское лицо стриженного под машинку незнакомца смотрело сверху вниз вполне дружественно. Глаз с еле заметным бельмом подмигнул, и щербатый коротко объяснил, где и кто хочет его видеть.

Воры в законе, настоящие хозяева лагеря, занимали дальний угол, где держались небольшим сообществом и следили за жизнью барака. Место, где разместился старый Балабан, вообще отгородили от любопытных глаз новым одеялом. Сам смотрящий был жилистым, довольно бодрым человеком, чей возраст на глаз определить было непросто. Судя по всему, воровство давно стало его главной профессией, а тюрьмы и лагеря — обычным местом пребывания.

Небольшой опыт общения с уголовниками дал Игорю возможность понять: сейчас, когда идет война, профессиональным преступникам значительно проще пересидеть тут. Ведь можно рискнуть, сбежать — и на свободе поймать в военное время пулю прямо на месте совершения преступления. Расстреливать без суда требовал соответствующий указ, изданный и подписанный самим Сталиным еще осенью сорок первого. Законы же криминального мира требовали, чтобы с воли заключенных грели. Работать вместе со всеми те же законы запрещают, и воры-законники и их обслуга с более низким статусом освоились в лагерях даже лучше, чем их подельники по ту сторону колючей проволоки.

Разговор с Балабаном оказался на удивление коротким. Свелся в основном к монологу битого вора, Игорю же пришлось только слушать. Что еще делать в этой ситуации, кроме как молча кивать и со всем соглашаться? Зато четко осознал: местные воры решили выразить ему уважение.

Прежде всего Балабан предложил чифиря — густой, вываренной в жестяной кружке концентрированной чайной заварки. Начал без лишних церемоний:

— Ждали, когда выйдешь. Нам не по понятиям с теми, кто по политической статье. Но враги народа — они слабые, доходяги. Сидят себе, как мыши, про своего Карла Маркса перетирают. Ты молоток, настоящий бродяга. Хорошо вертухая мусорского отоварил. За это тебе от людей большая уважуха. Сиди спокойно, никто тебя тут не тронет. В случае, если хату поменяешь, — малявы перед тобой пойдут. Тот, кто мусорам враг, нашему брату первый кореш.

— Никому я не враг, — произнес Игорь, сразу добавил: — и не друг. В смысле… сам по себе.

— Тебе люди руку подают. — Тон Балабана совсем не изменился.

— Спасибо за доверие. Только… как бы это объяснить… офицер я. Воевал. То, что сюда попал, — злая воля одного типа. У него со мной давние счеты. Рано или поздно все выяснится, ошибку исправят, меня выпустят…

— Сейчас, — остановил жестом Балабан. — Офицером хочешь быть — будешь. А про ошибки и справедливость, так это тебе правда к политическим. Можете про это бакланить сколько угодно. Им ничего другого делать не остается, кроме мировой, мать ее так, революции. Вряд ли они тебя к себе примут.

— Мне и не надо. — Сейчас Игорь говорил абсолютно честно. — Я не против советской власти. Так вышло. Стечение обстоятельств, понимаете. Не интересно с политическими, немного послушал их на пересылках. Некоторые вещи по делу говорят. Но в целом не согласен.

— Никто и не просит тебя с ними соглашаться или не соглашаться, — терпеливо пояснил Балабан. — Просто знай: таких, как ты, Офицер, у нас уважают. Всегда можешь приходить. Не чифиришь — так посидишь. Про войну нам расскажешь. Может, видел там суку одну.

— Война не сказка, чтоб рассказывать, — парировал Вовк, до которого уже дошло, что Офицер — теперь его кликуха, нравится ему это или нет. — И что за сука, не понимаю.

Кривил душой. Потому что на самом деле уже знал, кого называют суками: воров-законников, которые начали служить органам государственной власти, прежде всего — милиции и НКВД. Это означало ссучиться, ведь законы криминального мира запрещали тем, кто их придерживается, много чего. Иметь официальную семью, например. Или работать в какой-нибудь конторе. И, конечно, служить в армии, даже когда идет война. Нарушители объявлялись вне закона, на них открывалась охота, единственное наказание — смерть.

— Жора Теплый.

— Понятия не имею. Впервые слышу.

— Да ясно. Теплов он в миру. Георгий Аркадьевич. Медвежатник, сейфы для него — семечки. Ценили бродягу люди, имел авторитет. Я сам, грешный, за Теплого подписывался много раз. За это вынужден был потом извиняться, отдельный узелок себе завязал. — Балабан немного глотнул из кружки, скривился, окликнул: — Голуб!

Отодвинув одеяло, скользнул знакомый Игорю уголовник с крысиной мордой. Снова почему-то оскалился, открыв щербину. Ничего не спрашивая, подхватил кружку, точно так же молча исчез. Подогревать, дошло до Вовка, донышко его кружки тоже успело остыть.

— Вот так, — продолжал Балабан. — Той весной, прошлой, приперлись сюда архаровцы в погонах. Построили каторжан на плацу, говорят: надо, братья, послужить родине. Есть шанс смыть вину кровью. Добровольцы — два шага вперед.

— Штрафников вербовали, — понял Игорь. — Их всегда перед атакой бросают, на немцев. Оружие не всегда дают. Они бегут, гу-га кричат…

— Что кричат?

— Вместо «ура». Кто придумал — хрен его. Но по тому гу-га, ходят слухи, фрицы уже смертников узнают. Им же отступать запрещено, только вперед. Или пуля в грудь, или в спину. У них пулеметы за спинами, из наших окопов.

— Падлы. — Похоже, Балабана это не удивило. — Только не жаль. Не в людей они стреляют. Те, кто выходят, должны понимать, на что подписываются. А Теплый, скажу я тебе, знал даже больше, чем надо.

— Вы о чем?

— Вышел из строя, как положено. Потом, говорят, до фронта не доехал. Подорвался, ноги сделал. Говорят, повоевать даже немного успел. Герой, мать его. Какая разница, — старый вор отмахнулся, словно прогоняя свои же слова. — Все равно форму мусорскую надел.

— Солдатскую.

— Переодеваться можно для маскировки. — Теперь Балабан говорил с менторской ноткой. — То по работе, для дела нужно. Тут, Офицер, расклад другой. Дошло до меня такое: с ним еще один человек бежал, Костя Капитан. Вместе тут, на Вильве, чалились. Так себе кумекаю, сговорились они вдвоем пойти с самого начала. Ну, втерлись в доверие, понюхали пороха. Под пули, как я понимаю, не лезли. Подгадали момент, напали на солдат. Кого-то убили, прорвались в глубокий тыл. Человек тот Теплого и вывел, потому что знал местность. Из-под Курска он, Костик-то. Я его в разных серьезных делах видел. Не последний фраер, дядя деловой. А дальше доходит сюда печальная весть: труп Капитана нашелся в Курске. Красные оттуда уже тогда немцев выбили…