Бог из машины

Наш спаситель (Игорь Анатольевич, но раз такое дело — можно просто Игорь) никак не мог прийти в себя. Я беспокоилась насчет соседей, но страж правопорядка ответил, что с другой стороны обитают бомжи, напротив — запойный алкоголик и глухой старикашка, так что, все нормально. Я подумала, что все совсем не нормально, настолько ненормально, насколько только возможно.

Закончив заметание следов, Игорь Анатольевич пил валерианку с водкой, а мы — крепкий кофе. Терпеть не могу растворимый кофе, но эта бурда здорово помогает прийти в себя. Труп, возлежащий на целлофане, а именно куче больших, черных мусорных пакетов, мы с Максом обходили по дуге. А то вдруг очнется и кинется.

За окном начинался рассвет — самое время, выжившие герои традиционно обязаны встретить восход солнца. Вот за что люблю фильмы ужасов, так это за ожидаемый черный юмор и неожиданный оптимизм. Смотреть люблю, участвовать — нет.

Через час — полдевятого. Мне надо домой.

Профессор пришел спустя некоторое время, когда мы уже почти увязли в гнетущей и беспощадной тишине. Он позвонил в дверной звонок, заставив вздрогнуть всех троих, и принес с собой запах мороза.

— Это кто? — недовольно переспрашивает Макс, смерив профессора презрительным взглядом. Вся я его поза просто вопияла о пренебрежении, выступая наглядным примером пресловутого языка тела.

— А вы не хамите, не хамите, молодой человек, — проф, не разуваясь, присаживается на корточки и рассматривает покойника.

Я торопливо, запинаясь, пересказываю нашу хоррор-стори профу, попутно удивляясь, как много смогла запомнить в момент стресса. Мент давно перешел на одну водку без успокоительного, бодро притащенную из кухни, но родимая его не брала — абсолютно трезвые глаза взирали на мир с видом несправедливо обиженного.

Профессор слушает с внимательным видом, чему-то кивает, убирает волосы с уха оборотня — оно по-прежнему заостренное и волосатое, заглядывает в зрачки — с вертикальным зрачком, хмурится.

— Заметила, моя дорогая? — почти склонившись над оборотнем, чуть ли не принюхиваясь, довольно потирает ладошки профессор.

— Что именно? — сегодня я много чего заметила.

— А пули-то не серебренные, — обращается уже к лейтенанту историк.

— Ясен пень, откуда они у меня? — изумляется мой герой.

— Но оборотней-то убивают серебряными, — резонно возражает проф. Думаю о том, что, наверное, это очередной красивый миф. Или волкодлак — фальшивый.

— Это кто сказал? — ехидно осклабился Макс. Ему хочется устроить скандал, выместить на ком-то испуг, восстановить самооценку. Понимаю, но если он продолжит обижать старика — дам ему в нос.

— Специалисты, мальчик, специалисты, — вздыхает привыкший к выкрутасам молодежи старик. Студенты изрядно его закалили, надо сказать.

— Ну, да, тоже мне специалисты. Небось, никогда живого оборотня не видели, — хорохорится парень. Эпичное «сперва добейся» в его интерпретации звучит как «сперва увидьте».

— Умолкни, — не выдерживаю.

— Так, хватит. Если можете помочь — помогайте, или — выметайтесь прочь, — судя по его виду, Игорю все смертельно надоело. Но отмахнуться и сказать, мол, твои проблемы — язык не поворачивается.

— Не надо нервничать, молодой человек, — для профа все моложе сорока пяти — молодые люди, дети неразумные и дурные, — мне нужен черный петух.

— Чеегоо? — у хозяина квартиры глаза на лоб лезут. Макс зло хихикает.

Если из профа и получится колдун, то весьма зловредный.

— Профессор, придется обойтись без петуха, — беру на себя роль третейского судьи. И добавляю, что хомячки и прочие домашние животные также не вариант.

— Да? — огорчается он. — Тогда мне нужна соль, кровь и мел, хотя бы.

Мела мы не находим, магазины закрыты, зато есть банка темно-синей краски. Кровь приходится использовать собственную, потому что то, что натекло с мертвеца, мы заблаговременно вытерли. Макс режет охотничьим ножом Игоря предплечье, красная жидкость стекает в банку, передает оружие менту. Меня, как единственную девушку, и профа, как пожилого человека, от почетной обязанности донора освобождают.

— Что мы творим? — шепотом интересуется почему-то именно у меня Макс. Пожимаю плечами, знала бы — сказала.

Но профу я доверяю: в конце концов, там, где произошло два чуда, есть место и третьему. А если не получится, всегда можно растворить труп в ванне, или расчленить да вывести за город.

У нас есть примерно пол-литра крови, упаковка соли и банка краски. Мы сошли с ума. Мы собирались совершить чудо.

Профессор старательно и аккуратно, в два слоя, вычерчивает синим гексограмму. Я обвожу гексограмму кругом из соли. На этом мое участие заканчивается. И я превращаюсь в третьего зрителя. Посреди геометрических фигур лежит мертвый нечеловек.

Проф обхватывает себя за плечи, начинает трястись и петь нараспев корявые четкие фразы на неизвестном древнем языке. Не латынь, ее я узнаю.

Поет он отвратительно, так, что режет слух, более фальшивого пения еще никогда не слышала. Соль вспыхивает, труп начинает медленно подниматься.

Сжимаю кулаки так, что любовно отращенные ногти впиваются в кожу.

Зомби стоит, тупо вытаращившись куда-то в стену между Максом и Игорем Аркадьевичем.

— А з-зачем нужна кровь? — не выдерживает Макс.

Глядя на то, как профессор подманивает, как голодного щенка, банкой с кровью зомбяка, Макс тут же сообщил, что передумал и ничего не хочет знать.

— Что-то этрусское? — потрогав кончиком кроссовка синюю линию, уточняю я.

— Что? — проф занят более важным делом, он поит зомби кровью.

От ярко-алого у меня кружится голова. Когда-то человек глотает жадно, торопливо, давится, теплые капли стекают по подбородку, падают на недавно вымытый пол.

Макс шумно сглатывает, Игорь Александрович крепче сжимает пистолет, вижу как по его виску стекает капелька пота. Мне опять смешно.

Напиться воскресший не успевает — кровь заканчивается быстрее.

— Нет, аккадское, — спохватывается старик, оторвавшись от столь увлекательного занятия.

— Вы что, сделали из оборотня вампира?! — в голосе Макса прозвучало куда больше уважения. Игорь зачем-то сотворил крестное знамение.

Вампир — это лучше чем труп, хочу сказать я, подведем к окну, а потом просто избавимся от пепла. Вместо разумных доводов меня душит неразумный смех.

— Ты нормально? — Игорь Анатольевич о моем здоровье еще не справлялся, поэтому решил наверстать упущенное.

— Конечно, Игорь Аркадьевич.

— Я — Анатольевич, — поправил мужчина.

— Да без разницы, — схамил Макс, — у нас тут вампирюга в доме, а вы о ерунде треплитесь.

— Да нет, это не вампир, а что-то вроде кадавра. Скажем так, гуль, — находит определение проф.

Я смотрю на время и осознаю, что видовая принадлежность покойника стремительно теряет актуальность.

— Значит так, я — домой. Потом расскажете мне, что сделали с трупаком, ладно, профессор? Всем — счастливо.

Проф понятливо кивает: все одно, после школы загляну, никуда не денусь.

— Эй, ты что, вот прямо так и свалишь?

— Пока, Макс, — натягивая чуть влажный пуховик, бегом выскакиваю за дверь.

На улице рассвет — запоздалый Хэллоуин завершился. Или — не совсем: по голубому небу радостно летит мигрирующая в теплые края гарпия.

Глава 2, в которой героиня укрепляет дружеские связи и знание бестиария

Домой спешу изо всех сил, периодически переходя на бег, и, конечно, приложенных усилий оказывается недостаточно — за порогом стоит испуганная и злая мама. За ее спиной укоризненно качает крашеной головой тетя Света, мамина коллега и, по совместительству, лучшая приятельница.

— Говорила же, Даш, нагуляется и вернется, никуда не денется, — безжалостно заключает она. Звучит как эпитафия.

При виде загулявшей дочурки мама демонстративно схватилась за сердце. Прямо картина «Возвращение блудного сына» или что-то в этом роде. Пока я скидывала верхнюю одежду, тетя Света развела кипучую деятельность: накапала валокордина, помахала газетой. Сразу сложилось впечатление, что здесь хотят устроить комсомольское судилище.

Мама плачет.

Смотрю на свое отражение в зеркале: синяки под глазами, синие губы, короткие спутанные черные волосы, на брючине просмотренное пятно. Если подумать, ничего страшного.

Кроме меня зеркало отражает коридор в состоянии перманентного ремонта, гору раскиданной обуви и вешалку. Все слишком привычно, настолько, что нарушающие порядок вещей и фундаментальное представление о мире события предстают случайными наваждениями.

Закрыть на все глаза и притвориться, что ничего не было — просто, но глупо. Я знаю, что было.

Мне плохо: запоздалый ужас подкатывает к горлу, и осознание понятия «никогда» становится как никогда близко. Ни-ког-да — и на зубах хрустит пепел из крематория, часы навечно застывают, и остается пустота.

— Ну, что ты стоишь, скажи уже что-нибудь, — тетя Света кривит карминовые, вызывающе яркие губы, — видишь, до чего мать довела?

Рукав куртки порвался, собирать учебники некогда — беру не разобранный с вечера рюкзак, молча одеваюсь. Следовало нормально отоспаться, но для этого придется сначала пережить надвигающийся домашний скандал, на что совершенно нет сил. Обязательно сорвусь, впаду в истерику, немного поору — стоит ли тратить на нервы, если легче никому не станет?

— Вот бессовестная! Мать на нескольких работах горбатится, а ты…

Нотации — это надолго. Мама всхлипывает все сильнее, размазывая тушь по лицу, тетя Света в обличающем порыве напоминает инквизитора на процессе, старательно подбрасывая дрова в огонь семейного конфликта. Серьги в ушах осуждающе покачиваются, грамотно подведенные глаза мечут гром и молнии.

Мама не произносит ни слова, и это хуже всего.

— Куда это ты собралась? — спохватывается гостья.

Подальше отсюда, застывает у меня на языке. Так, все хватит: на глаза маман показалась, а на остальное я не подписывалась.

— Я — в школу, — подхватываю рюкзак и спасаюсь бегством. Давно промокшие кроссовки хлюпают, в спину летят укоры вперемешку с ругательствами.

Мама все равно потом простит, а выворачивать душу перед Светланой Николаевной не лучшая идея.

Безумно хочется спать — глаза слипаются так, что хоть спички вставляй. Химия, один из немногих предметов, ради которых можно ходить в нашу богадельню, усваивается с трудом. Если положить голову на парту, то немного легче, но возникает опасность заснуть.

Ольга Ивановна, педагог пожилой, заслуженный и крайне въедливый, неразборчиво бубнит тему, словно и ей не удалось поспать. На нас, отсиживающих урок с бессмысленными глазами подростков, она не обращает внимания. На моих отсутствующих одноклассников тоже.

Прогуливаю, конечно, не одна я, но сегодня трудные подростки побили все рекорды — класс, полупустой, поражает непривычной тишиной. Неужели все сговорились за моей спиной и решили «забить» на образование?

Мне страшно, как героине третьесортного фильма ужасов, на пятнадцатой минуте осознавшей, что что-то здесь не так. Если из коридора в кабинет вдруг заглянет парочка зомби или маньяк с бензопилой, не удивлюсь. В этом случае, мне даже станет в какой-то степени легче: настойчивое ожидание беды выматывало куда больше.

Сзади восседает Серега, известный ботаник и любитель компьютерных игрушек. Для такого как он, живущего в собственном мире грез и фантазий, проморгать начинающуюся вакханалию проще простого, вполне в его духе. А вот с остальными поболтать стоит, система ОБС — одна бабка сказала — еще сбоев не давала.

Когда звенит звонок, вздрагиваю от неожиданности. Ольга Ивановна забывает дать домашнее задание, автоматически снимает сумку со стула и уходит, не попрощавшись. Ей, очевидно, не до нас.

На перемену не выходит никто. Старательная хорошистка Леночка, пример для подражания и любимица учителей, буравит взглядом парту, крутой пацан Леха притворяется, что на экране его сотового отображается нечто важное и невидимое простым смертным. Мне усмотреть это нечто в разряженном приборе не удается, видимо, нет таланта.

— Ребят, — сажусь на учительский стол, — у вас ничего странного вчера не случалось?

Остальные старательно делают вид, что их ничего не касается, вопрос застывает в воздухе, витает между партами. И только Серега, который как всегда не в теме, вертит головой.

— О чем это ты, Ратульская? — подозрительно морщит длинный нос толстенькая Людка. Ей никогда не хватало терпения промолчать в нужный момент. А, может, ей злых чудес не досталось.

— О своем, о вечном.

Нас будто связали круговой порукой, омертой: мы, не договариваясь, притворяемся, что все хорошо и скорее готовы откусить себе язык, чем признаться.

Или мне только так кажется?

Тянущиеся резиной уроки заканчиваются раньше. Школа полупустая, непривычно притихшая без большей части школьников. Часть педагогов решила от своих учеников не отставать: не было русского, на английском нам дали на замену немку, а с алгебры, последнего урока, отпустили на все четыре стороны.

Последний час было невыносимо холодно, чуть теплый столовский чай согреться не помогал, в горле першило. С одноклассниками не только говорить, но и прощаться не хотелось. Хотелось спать и цитрамона.

Я выхожу на улицу, туда, где не прекращает падать снег и ощущение защищенности исчезает окончательно.

У ворот школы стоит Макс и курит какие-то длинные, типично женские сигареты, отдающие ментолом. Из-под шапки торчат волосы, на сером, обмотанном вокруг шеи шарфе остается пепел.

При виде меня вчерашний знакомый приветливо махает рукой. Жаль, я надеялась, у него здесь подружка. Хотя, по здравому размышлению, здешние нимфетки слишком юны для него, он-то явно закончил или заканчивает институт.

— Чего хотел? — грубо, конечно, но как есть.

— Поболтать, — выкинув сигарету, Макс тут же достает новую, вертит в худых пальцах, но не прикуривает, — только ты и я.

— Звучит как предложение озабоченного и не сильно трезвого типа. Учти, ты не в моем вкусе, — расставляю все точки над й во избежание недоразумений.

— Не переживай, мне малолетки тоже не интересны, я УК уважаю, — фыркает он, — поговорить надо. Завалимся в кафе, ладно?

— Не-а.

— Я плачу, — не успокоился парень.

Такая настойчивость достойна награды, не могу же я отказать страждущему в разговоре. Да и проголодаться уже успела, хотя, спать хочется куда сильнее.

— А ты у нас богатенький буратино? — вручаю навязчивому молодому человеку рюкзак. — Ладно, идет.