Под прикрытием

– Кое-кто говорил, что его видели в Дублине.

– В Дублине? Какого хрена ему там делать?

– Не знаю.. Правда, не знаю, сэр, не бейте…

Этого он и впрямь мог не знать.

— Ты ему веришь? – решил я подключить к игре и Грея, коли уж тот вздумал подключиться сам, не спрашивая меня.

– Ни хрена не верю этому старому прохвосту, сэр! – бодро отрапортовал Грей.

Откровенно говоря, я думал, что этот алкоголик расколется, как гнилой орех. Но лишний раз надавить никогда не бывает лишним.

— Мда… Вот видишь – мой напарник тебе не верит. Он думает, что ты лжешь. Скажи, Дейв, – ты и вправду меня не обманываешь? Я-то тебе, понимаешь, верю – а вот мой напарник – он тут недавно и не знает – кому верить, кому нет. Он думает, что ты лжешь, и очень хочет пару раз тебе как следует врезать, чтобы ты перестал лгать, правда?

– Так точно, сэр! – отрапортовал Грей, игру он понял и максимально старался мне подыграть. Игра старая как мир: добрый полицейский – злой полицейский.

– Сэр, я правду говорю… На самом деле правду, чем хотите, поклянусь.

– Бутылкой виски поклянись, Дейв… – мрачно изрек я. – Богом не клянись. Ты хоть и католик, но запросто сменяешь мессу на бутылку чего-нибудь покрепче. Может, ты мне и не соврал относительно того, что я тебя спрашивал – но ты от меня что-то скрываешь. Что скрываешь, начал рассказывать, так продолжай…

Старый алкаш замялся – и я убедился, что догадка моя верна – он и вправду знал что-то еще…

– Ну?

– Сэр, я не думаю, что это важно, но…

– Думать из нас двоих предоставь мне. У меня это лучше получится, тем более на трезвую голову. Так что ты еще не рассказал?

Дави, дави! Не снижай темп, не давай передыха. Все, как на спецкурсе «потрошение языка в экстремальных условиях», только с кое-какими ограничениями.

— Ну… Я видел полковника с одним человеком…

– С каким человеком? Не заставляй меня нервничать!

– Его все «Пересмешником» называют… Я не знаю, как его на самом деле зовут, он у нас «пересмешник», честно…

– Что за хрень? Какой такой «пересмешник»? Как его зовут?

– Не знаю, сэр! Честно не знаю! Он в Мейсе[67] сидел!

Уже что-то.

— В Мейсе? За что? Политический?

– Нет. Он псих! Псих конченый, я и не думал, что полковник станет с ним общаться!

– За что, Дейв? За что он сидел?

– Кажется… человека топором порубал… говорили так… его все боятся, даже свои… он пьет в одиночестве…

В одиночестве ни один ирландец пить не будет. Не привыкли они пить в одиночестве. Если человек пьет в одиночестве – значит, люди не хотят пить рядом с ним. Потому что боятся его пьяного, боятся того, что он может натворить…

А не Дон ли это? Дональд Шеридан? Дело вообще известное – двадцатилетний пацан, на счету которого уже были теракты, изрубил топором на спор свою сестру, застав ее с протестантом. И ухажера ее – протестанта он тоже изрубил.

А все началось с невинной шутки в узком кругу. Закончилось – вот так. Неужели вышел?

Вполне ведь мог, сколько ему там дали. Он и в самом деле – не как политический проходил. В тюрьме стал исполнителем смертных приговоров, убивал людей, но ни разу на этом не попался. Конченый псих. Такой – дай ему атомную бомбу – он ее сбросит.

— И что полковнику было нужно от «пересмешника»?

– Не знаю! Честно – не знаю!

Вот теперь кажется – все!

— Хорошо, Дейв… – я внезапно сменил гнев на милость, бросил рядом с ним на пол десятифунтовый банкнот с профилем Ее Величества. – Ты на меня не серчай. Из-за этих взрывов я уже который день на ногах, даже не сплю нормально. Ты вот что, Дейв. Если узнаешь, где полковник, – скажи мне, ладно? Получишь в десять раз больше. Очень уж я хочу с полковником потолковать. Понял?..

Вышли мы молча, сели в машину. Отъехав на пару кварталов, я припарковал машину в более-менее освещенном месте, повернулся к Грею:

– Какого хрена?

Не въехал еще… Сопляк, блин. Вот так и можно потерять своего агента – на глупости…

— Ты о чем, босс?

– Какого хрена ты потащился за мной? – начал заводиться я.

– Работать ведь нужно в паре. Тебе могла понадобиться поддержка.

– Против кого? Ты думаешь, я не справлюсь с алкашом?

– В САС так работают.

Чтоб тебя!!!

— Теперь слушай сюда. Здесь не САС, здесь оперативная работа. Это раньше ты прилетал со своей группой на вертолете, вышибал башкой двери и делал все, что тебе взбредет в голову. А здесь, повторяю – оперативная работа! Чувствуешь разницу?! Если я пошел один – значит, так надо! Я не первый день на улице и хорошо замаскировался, входя в дом. А ты? Ты просто вышел из машины, в которой только что никого не было, и поперся за нами следом! А если за домом следила контрразведка ИРА? Тебе только на лбу «бобби» написать – а так вылитый бобби. И тогда агенту придется отвечать на вопросы – какого хрена к нему в дом ходят полицейские? Может, еще на куртку «Полиция» напишешь светоотражающими буквами? И мишень чуть пониже! Чтобы стрелять удобнее было!

Когда-то так же учили и меня – за что я до сих пор благодарен…

— Понял, босс… – Грей выглядел смущенным. – А если…

– Если – мы уже ничего не сделаем. Надеюсь, что нет. О’Доннел под подозрением не был, по крайней мере, я об этом знал бы. Надо ехать…

25 июня 1996 года.

Белфаст, Северная Ирландия

Все чаще я ловлю себя на мысли, что становлюсь философом. Смешно, но это так… как завзятый материалист, я всегда относился к философам с этаким пренебрежением. А вот сейчас…

Хоть здесь не время и не место для философствований… но я всегда ношу с собой маленький желтый блокнот и огрызок карандаша. Может, когда-нибудь мои записи опубликуют. А может, и нет…

Одной из первых я записал такую мысль: радость всегда связана с ожиданием. Ты ждешь радостное событие, отсчитываешь часы и минуты до него, смакуешь, представляешь, что ты будешь делать, говорить, чувствовать… Так было. Так есть. Так будет.

А вот беда всегда приходит неожиданно…

Паб, скорее даже не паб, а что-то типа дешевого ресторана, где из закуски можно отведать великолепное жаркое с картофельным или рисовым гарниром, назывался «Ворон». Этимология этого названия терялась в веках, знали только, что этому пабу без малого двести лет. Удивительно, но сюда заходили и томми, и бобби, и католики, и протестанты – и никто даже не думал о том, чтобы затеять здесь разборку. Или подорвать машину у входа, обкидать заведение камнями, бросить бутылку с бензином. Все дело было в том, что хозяин сего притона, старый Кайл Данкан, до сих пор мог согнуть руками лом, а еще он отличался честностью и абсолютной аполитичностью. Вдобавок он все еще оставался одним из лучших боксеров Белфаста, несмотря на возраст. Вот сюда мы и свернули с моим новым напарником, чтобы дать отдохновение ногам, а заодно и наполнить свои желудки. К этому времени мы проголодались, как волки, и устали, как черти, но за какую бы ниточку мы ни тянули – все они оказывались пустышками. Еще мы по разу получили камнями в католических кварталах, я по спине, а Грей по голове. Еще Грея подстрелили из рогатки. Неприятно, надо сказать…

Хотя мы были на работе – от маленькой кружечки пива ни он, ни я не отказались. Заодно заказали по хорошей, сочной отбивной – желудок уже танцевал джигу, не знаю, как там у Грея, а у меня точно…

– Дерьмово…

Я оторвался от хрустящего корочкой мяса.

– Что дерьмово?

– Куда ни сунемся – везде ноль.

– А ты как думал. Есть такая поговорка невеселая: не ходи в копы – сотрешь ноги до жопы. Слыхал?

– Нет.

– Так учись. Пригодится…

Грей допил остававшееся на дне маленькой, всего на 0,33 кружки, пиво…

– Слушай, босс…

– Ну?

– А ты что в копах забыл?

– В копах… – я выдержал паузу. – А что?

– Почему в армии не остался?

– Я в плену был у русских. Сам понимаешь – оперативником после этого мне никак не быть. А инструктором… да на хрен надо. Не говоря уж о том, чтобы гимнастерки на складе считать. Да и затрахало все.

– Бейрут?

– Он самый. Был?

– Нет.

– Поверь – не много потерял. Нас просто тупо подставили. А эти говнюки… иногда я думал, почему я воюю против русских, а не с ними против этих уродов.

– Ты имеешь в виду лиц, исповедующих ислам?

– Я имею в виду мусликов. Которых и у нас слишком много стало в последнее время. Рано или поздно и мы хлебнем… того, чем угостили русских…

– А что в плену?

– А что… – я тоже допил свое пиво, – как ни странно, нормально. Вылечили, не расстреляли, обменяли. Чего же еще надо?..

– Оно так…

На поясе забился в истерике пейджер. Пейджеры у нас все еще использовались – и вот почему. Переговоры по мобильникам, по гражданским сетям перехватывались на раз. А с рацией, обеспечивающей кодирование информации по армейскому стандарту, не везде и не всегда походишь, зато она есть в машине. Да и дешево пейджер стоит, а бюджет на полицию не безразмерный. Вот и сейчас – сигнал пейджера говорил всего лишь о том, что надо подойти к рации.

– Пошли. Труба зовет… – я бросил на стол мелкую купюру, Грей последовал моему примеру.

Вышли, огляделись – улица как улица, мирная… Машину никто не разукрасил. Открыл дверь, достал кирпич рации…

– Один-семь-один на связи…

– Алекс, – по голосу я сразу узнал, довольно миленькая девочка по имени Грейс, давно питающая ко мне нежные чувства и поэтому нарушающая стандартный порядок радиопереговоров, – есть информация… я подумала, тебе будет интересно…

– Говори, солнце мое… – чувствами девушки я давно и беззастенчиво пользовался, но… в общем, если б вы ее видели, оценили ее немаленькие габариты, поняли бы…

– Недавно, на трассе А1 в районе Хиллсборо засекли машину. Черный «Форд» хэтчбек. Там четыре парня были, при них ничего не было. У двоих – УБ[68].

– И что?

– Сержант дорожной полиции опознал одного из них и сообщил на всякий случай нам. Дейв О’Доннел, член ИРА. По картотеке в его деле твой номер телефона.

Словно ледяная игла пронзила мне позвоночник.

– Где они? Их задержали?

– Нет. Не за что было. А что?

Твою мать!

— Объявляй тревогу! Это похищение. Пусть перекрывают все дороги, идущие в сторону границы! Похитители вооружены и особо опасны, ты поняла?!

– Поняла, но что…

– Нет времени. Делай, как я говорю…

Швырнул трубку в машину…

– Что творится, босс?

– О’Доннел разоблачен и похищен. Его похитила контр-разведка ИРА. Машину заметили на пути в пограничную зону!

– Черт… – Дориан сразу побледнел, – черт, черт, черт!!! Надо перекрывать границу.