Помоги проекту - поделись книгой:
Павел <shkarin@mrcbs.med.yale.edu>
БЕРЕЙШИТ (В начале) (Алеф) Как он прекрасен, мой Художник. (Бет) Разве можно не любить Художника? Кто смог бы остаться равнодушным к Художнику? Только слепцы и мертвые, которые не могут видеть прекрасного. (Гимел) Неужели он пишет простыми красками? Разве возможно простыми красками сказать о прекрасном? Нe говоря ни слова, сказать обо всем? (Далет) Неужели таким светлым он видит мир? Такой бескрайней любовь? Такой глубокой боль? Такой темной ночь? И такой бесплотной красоту? И простыми красками? (hей) Это происходит из его необыкновенного взгляда, из-под бровей, так он смотрит на мир, так он видит мир. Посмотри на меня хоть один раз? Глядя в твои глаза, я знаю, чтO есть вдохновенье. (Вав) Когда я смотрю на его работы - разве я вижу их? Я слышу их, я осязаю их, я чувствую их. Я слышу Вивальди, я осязаю шершавый виноградный лист, я чувствую мускатную терпкость на языке, и близкое дыхание, его дыхание возле самого моего уха. А он так далек от меня. И я так бесконечно далека от него. Но я слышу, как он играет Вивальди и Мендельсона, я пью его вино, и я слышу его дыхание. Неужели простыми красками?.. (Заин) А ведь мы могли бы быть вдвоем, ведь я так понимаю его. Я чувствую его боль, я смеюсь, когда ему весело, я молчу, когда он грустит. Я чувствую его. (Хет) Как я хотела бы раскрыться навстречу ему, и быть с ним, и слиться с ним, и раствориться в нем, и быть им. (Тет) Только бы он был счастлив. (Йуд) Неужели простыми красками? Неужели? ИСХОД (10) Неужели? Неужели кому-то еще может нравиться его мазня? (9) Как он измельчал, а ведь когда-то он был велик. Или мне это только казалось? Ведь я видела его и его работы только издалека, с расстояния "экспонаты руками не трогать". (8) Но как же невыносимо видеть все детали, лишние детали, ненужные детали, мелкие детали, броские детали, почему его так увлекают детали? (7) Краска. Мне ли не знать, что такое краска? Мне ли не знать, что там под краской? Он весь пропах своей краской, я пропахла краской, дом пропах краской, жизнь пропахла краской. Краской и белилами. Белилами и грунтом. Грунтом и известью. Известью и отбеливателем холстов. Какой невыносимый запах. (6) Они могут позволить себе восхищаться его смелым видением цвета. Знали бы они, из чего он готовит эти свои цвета. Из чего он готовит цвета своего смелого видения. И вот эту красную краску, и вот этот аквамарин. Что, не хотите знать, из чего он готовит свой аквамарин? Правильно. Но я-то знаю. (5) Какие, к дьяволу, смелые мазки и какое, к чертям, независимое мышление? Да он просто две недели в себя не приходил от спиртного. И все эти смелые мазки: неужели не понятно, что он просто пятна кофе замазывал там этим своим аквамарином, а не в смелом видении мира практиковался. Дилетанты, честное слово. Это называется ценители живописи? (4) Ах, как они восторгаются его взглядом на мир. О, этот взгляд, из-под бровей!.. Глаз ему не поднять, это точно. Живет своей внутренней жизнью, мешает водку с мускатом. О, да, тонкий вкус. Куда нам, смертным, понять. Нам в его внутренний мир без стука не входить. (3) Да как он может изобразить хотя бы цветок, если он месяцами не выходит из дому, месяцами пялится в пустой холст и пьет. Пьет и пялится. Потом пьет и пишет. Пишет и пьет. И - шедевр. И опять пьет. И опять шедевр. Люди, вы слепы? (2) "Ах, как тебе повезло!.. Ах, как я тебе завидую!.. Рядом с таким человеком!.." Почему? Почему именно я? Почему именно мне? За что я? За что меня? (1) Но ведь я права? А они просто его не знают? За что я наказана знанием его, зачем я узнала его?
Story Teller
Стихи на уход Сегодня я - тобой исполненный, Крикливо-терпкий, неуклюже-сочный, Заговоренный и замолвленный. Убей нас, Боже, в час полночный. Одной загадкою, одной иглою Устрой наш ветхий, страшный брак. Покрой уснувших серой мглою, И легкий сон - смени на мрак. Венчай вином, оставь нам вечность Где голос страсти не кричит, Где тишь и боль - одна беспечность Покуда жизнь не разлучит. Дрожь, липкий вкус, невеста в синем, Вновь облачается палач. Лишь миг - и мы бесследно сгинем, Оставив позади свой плач. Но кто мог знать, что так случится, Что даже в смерти есть изъян В земле холодной очутиться, По одному сносить обман: Забвенья лист падет нежданно, вдруг, На серое надгробье типовое: Желанный гость, последний друг, Он молчалив. Устал от воя мой гордый прах. Совсем промок покатый край моей могилы. Я перебрался б, если б мог, В изящный склеп соседки Милы. Заброшенный в тиши смертей В тени бетонного кумира, Истлевший телом для затей, Не понявший законов мира, Я - пепел, пыльї и в том безумие, Что сохранил и страх, и бред. Счастливей ты, нагая мумия, Тебе доступней шум и свет.
viveur <eugeneviv@yahoo.com>
Апельсиновое солнце Горизонтом половинится. Скоро-скоро ночь проснется, Звезд иголки ощетинятся Тишина, и боязливый Ветерок щеки касается, И со вздохом за приливы Месяц ясный принимается В этот теплый летний вечер Рад бы месяц позабавиться, Но работы долг извечный От приливов не избавиться Но вздымая океаны, Месяц тихо улыбается, Потому что вспоминает Он черты одной красавицы
Андрей
РАКИ. Окончание. 3. Антверпен. - А иди-ка ты, бабка, в жопу со своей редисочкой!! - заорал я, разбежался и, сделав красивое сальто-мортале, приземлился в полуметре от бабки. Дверь мягко захлопнулась. - Простите, - сказал я, подумав, - я не имел в виду вас обидеть. - Да ладно, сынок, что уж там, - сказала бабка, с головой уйдя в мешок со своей редиской. Чрез пару секунд, впрочем, она вылезла из него и с криками: "Ирод! Рабочий люд не уважаешь!" с силой швырнула в меня два пучка редиски, один из которых попал мне в лоб и опрокинул навзничь, а второй - как раз туда, куда я меньше всего бы хотел. Но он, тем не менее, туда попал, от чего глаза мои вылезли на лоб, а тело скрючило. - Ах ты, старая карга! - вскричал я, бросаясь на бабку с кулаками. Однако та на редкость споро и проворно откинула прочь мешок с редиской, который закрывал ее почти полностью. Оказалось, что рядовые советские бабки-продавцы редиски носят боевое кимоно и имеют, как минимум, красный пояс. Пытаясь защититься от боевой бабки, я обнаружил, что в левой руке держу громадный молот и, когда она с боевым кличем "Хадж-мэ!" побежала на меня, я, развернувшись, сплеча впаял этим достойным орудием ей прямо между бровей. Эффект, как бы то ни было, оказался прямо противоположным ожидаемому - бабка, вместо того, чтобы упасть в лужу крови, мягко отскочила, как каучуковый мячик и, прыгая, удалилась к горизонту. Я посмотрел на часы. И не очень удивился тому, что стрелки встали прямо перпендикулярно циферблату, то есть строго вверх, в небо. Естественно, определить время по таким часам было очень сложно, но внутренний голос подсказывал мне, что было тринадцать тридцать шесть. Мимо прошли восемь человек. Каждый нес под мышкой двоих бумажных Хакимов. Я подошел к ним. - Простите, что вмешиваюсь, - сказал я. - Вы не подскажете, что это вы несете? - Как это - что? - сказал один из них, негр с голубыми глазами, посмотрев на меня, как на ненормального. - Бумажных Хакимов. - А куда? - спросил я, продолжая упорствовать в своем невежестве. - Да вот, на пароход, - сказал негр. Когда он это сказал, остальные принялись усиленно кивать. Да, кстати, я не сказал, что вокруг простиралась пустыня? - А на какой пароход? - спросил я, вежливо улыбаясь. - Рейс Антверпен-Антверпен, - сказал негр. Остальные продолжали кивать. - Так где же мы сейчас? - улыбнулся я. - В Антверпене, - засмеялся негр. Группа носильщиков, отсмеявшись, ушла. Хм, Антверпен, так Антверпен, подумал я. Но разве в Голландии есть пустыни? - Разве в Голландии есть пустыни? - закричал я в морозный воздух. - Есть, сынок, есть, - ответила бабка, которая уже успела вернуться и вновь усесться за свой неизменный мешок. 4. HTTP:\\ Я, наконец, догнал корабль, прыгнул на палубу и уселся у иллюминатора. Подошел стюард. - Что желает сэр? - спросил он, услужливо нагнувшись к самому моему уху. - Сэр желает знать, где он, - неприветливо отозвался я. - Что желает сэр? - спросил стюард еще раз. - Я хочу знать, где я! - громко повторил я. - Что желает сэр? - все так же негромко и с полуулыбкой спросил стюард. Я посмотрел на стюарда и понял, чтО с ним было не так. У него из спины торчал огромный ключ для завода, как в старых советских игрушках. Я достал ключ и положил на пол. Стюард сказал "Кхр" и упал на землю. - Антверпен, - сказал громкий голос надо мной. Я огляделся. Мимо прошли негры с Хакимами под мышкой, сошли по сходням на причал и медленно исчезли где-то вдали. Мимо прошла огромная мокрая собака, неприятно косящая глазом. Мимо пробежал капитан и с криком "Виват!" прыгнул в воду, моментально пойдя ко дну. Вперед прошли гардемарины. Я стоял сзади всех. Внезапно мир повернулся, и я понял, что я теперь спереди. Ко мне подошла женщина в белой тоге с амфорой, из которой доносился запах прекрасного вина. - Оракул, - сказала она, - когда вернется мой муж? К ней подбежал мальчик. "Да, дяденька," - сказал он, - "когда папа вернется?" - Твой папа, мальчик, - сказал я медленно против своего желания, - сейчас под Троей, но ударится щит Ахилла о земли троянские, протащат Гектора под стенами Трои, оплетут змеи Лакоона, деревянная лошадь войдет в стойло, и твой папа вернется. Через девять лет это будет. Женщина судорожно сжала амфору рукой. - Он жив, Пенелопа, - сказал я, - не бойся, Телемах, жив он. - Спасибо, оракул, - сказала женщина, - я поняла. Они ушли. Я понял, что мне пора домой. Я начертил на песке надпись http://www.home.com и нажал на нее рукой. Вназапно все быстрее мысли промоталось назад, мимо стюарда, мимо негров, мимо бабки, мимо Хакима, и вот я вновь сижу на кухне и ем раков. Где мои часы? 5. Девять. - Вот видишь, сынок, - сказала женщина, показывая на диковинную штуковину, внутри которой что-то неустанно двигалось, - видишь, вот эта стрелка пройдет дважды этот круг. Так пройдет день. Она шестьдесят раз пройдет этот круг - и пройдет месяц. Она должна будет двенадцать раз по шестьдесят пройти этот круг, и девять по двенадцать, и вернется твой папа. Глотая какие-то слезы, женщина пошла ткать. А мальчик нарисовал круг и медленно ходил, осторожно ступая по этому кругу.
Stan
ХОРОШИЙ ДРУГ -- НЕ ПРЕДАСТ. МЕРТВЫЙ ПРЕДАСТ -- БЫВШИЙ ХОРОШИЙ ДРУГ. (из интернационального фольклора зоны 241667 Коми АССР) "Гений иль злодейство? Гений! Гений!!!" -Уж в сотый раз он заклинал, сипя, Пред зеркалом. Ответствовали тени: Ты... парень, недостоин сам себя. Зачем подавлен ты? ?????Доверившись вину, ??????????Зря душу не трави. Чтоб быть отравленным -?????Для зависти одну ??????????Хотя б причину предъяви. Story Teller
С помощью этого текста я объявляю войну 1. Опровержение легким дымом: пополудни заходили по тростнику Пепеляев с Мардониным. Они подлезли под небольшую веточку, расположились у речной коряги. Написав пожелание окружающим богам, разбили напрочь свои жизни, разбубенили их смертью. 2. Сплошным утром на следующий день пришел по следам Пепеляев, староста-старожил далекого значения. Его не очень интересовал вопрос признательности или неясности, он просто разбирал новизну ощущений. Когда речь зашла о природных гробах, его стошнило из специального отверстия. Борис Келлерман
Утро Первого Дня Леночке... Впервые он заметил это существо не очень давно. Он стоял... он просто стоял; это был один из тех немногих моментов, когда ему не надо было ничего делать, он просто стоял, наслаждаясь приятным днем, а это существо прошло мимо него. Собственно говоря, он знал это существо уже давно, он даже раговаривал с ним, иногда просто беседовали, иногда решали какие-то проблемы и обсуждали важные вопросы. Но именно в этот момент он осознал со всей отчетливостью и такой пугающей неотвратимостью, что ему стало страшно, - это не просто существо, хордовое, млекопитающее, ходящее на двух ногах, разумное - это Женщина! И это Она. Эта мысль пронзила его насквозь, заставив затрепетать что-то внутри... он догадывался, что это что-то была его душа, но все-таки душа должна была трепетать только перед Богом, а Она никак не могла быть таковым, если рассматривать этот вопрос с точки зрения теософии. Это утверждение опиралось на многочисленные доказательства, что, однако, не мешало душе трепетать. Он застонал; в первый момент он хотел подойти к Ней и сказать те два слова, что молнией полыхали перед его глазами; но потом он подумал, что, вероятно, он заболел и в целях нераспространения инфекции он не решился; так или иначе, ничего хорошего из этого не выйдет; он не подошел. Теперь он смотрел на Нее другими глазами; не как на существо, коих множество было вокруг, но как на Женщину; жадно впитывал взором изящные формы Ее тела; проводил взглядом по полукруглым грудям и стройным бедрам. Слова лились из него безудержным потоком, заставляя Ее улыбаться, но вряд ли он понимал, о чем он говорит. Ночью, глядя в темное звездное небо, он видел перед глазами Ее силуэт; образ Ее лица словно выжгло на сетчатке его глаза неистовой вспышкой ядерного взрыва, и сотни и тысячи таких взрывов расцветали грибообразными облаками в его крови, заставляя ее быстрее обычного струиться по венам и артериям. Ласковый шелест деревьев слышался ему голосом этой Женщины, словно вой и грохот урагана звучал этот голос в его ушах, перекрывая все остальные звуки, заставляя его забывать обо всем на свете. И тогда во всем мире существовала лишь звездная тишь и ласковый голос Ее... Какое-то время он пытался анализировать свои чувства; говорил себе что это - проделки Дьявола, что Она заставляет его позабыть о Боге; он говорил своему воображению - нет! но Природа шептала ему на ушко - да... да..., затуманивая мозг и расслабляя тело. Прошло совсем немного дней, и он уже не мог думать ни о чем, кроме этого восхитительно-божественного тела, лица, что затмевало солнечный свет, нежной коже и стройных волнующих изгибах талии. Ее мягкие пушистые волосы закрывали от него сияние дня и все прелести мира; Ее голос заглушал все звуки; в Ее глазах он тонул при каждой встрече словно в бездонном голубом озере высоко в горах. Каждое Ее прикосновение жгло его как раскаленное железо. Тогда он обратился к Богу. Но Бог, видимо, был занят другими делами и не слышал мольбы его. Изнемогая в борьбе с самим собой, отступая перед неукротимым голосом влечения, он не знал, что делать. Молитвы и пост не помогали, Бог не слышал его. И тогда, измученный и опустошенный этой титанической борьбой, не желающий ничего иного из всех прелестей жизни кроме как обнять это нежное тело, ласкать его под сенью струй и шелестом деревьев; дарить наслаждение и получать стократ, он сдался. Последний раз взывая к Богу, произнес он громко: - Господи! Я не знаю, что мучает меня, дьявольское ли искушение, Твое ли проклятие! Но неисповедимы Пути Твои и Ты сам сказал детям Твоим: "Се, земля ваша; плодитесь и размножайтесь и заполняйте ее"! И не в силах и далее бороться с собой, он подошел к Ней; робко провел рукой по шелковистой щеке, и, когда Она, изумленная этой неожиданной лаской, подняла на него свои бездонные глаза, он тихо произнес те два слова, что жгли и мучали его, лишали покоя и отдыха: - Люблю тебя... И увидел он, как затуманились на миг эти глубоко-голубые прекрасные глаза, как что-то нераспознаваемое мелькнуло в них, обещая наслаждение и счастье на весь остаток жизни; и Она обняла его своими гибкими как кусты вереска руками за шею и прошептала тихо на ухо мелодичным голосом, в котором было все - и грохот литавр, и звон колоколов, и песни жаворонков на заре, и щебетание соловья: - Знаю... - и коснулась его губ своими мягкими медовыми губами, погружая его в пучины наслаждения, что сродни боли где-то внутри, закрывая глаза. И медленно опустились они на землю; и долго-долго и нежно-нежно любили они друг друга, даря и получая ласку и нежность; и соединились не только тела, но и души их также. И упал у него с души тяжелый камень, что невыразимостью лежал на ней; и понял он - ради этой Женщины и той ласки, что может он подарить Ей стоит - жить... И была ночь, и был день, и было утро первого дня... * * * На следующий день вернувшийся с уик-энда Бог долго ругался, брызгая слюной: - На пару дней оставить нельзя, тут же бордель устраивают, разврат творить начинают !!! - и с позором выгнал Адама и Еву из Рая... ? 1996 S.U.D. Inc. Комментарии лично мылом... FireCat <firecat@diaspro.com>
Четверг, 17 декабря 1998
Выпуск 8
/Хотите верьте, призраки, или не верьте, /<показывает пальцем на тень Моцарта> /Убив его, себя я обессмертил! /Теперь, любая нота из Моцарта прозвучит, /Как и меня все вспомнят. ЛУЧШИЕ /ПОЭТЫ будут обо мне писать, учти! /<пытается потрепать Моцарта по щеке> /С тобой, мой друг, навек мы неразлучны... /Hoaxer (в Салоне) Хоть с давних пор всем в мире зависть правит, Мой скромный друг, умерьте Вы свою печаль -Вас за такие вирши не отравят. А жальї
Новый Сальери (из ДК) <TheNewest@hotmail.com>
В сетях арахнофилии
Цвет ее был, в основном, черным. Ее угольная блестящая короткая шерстка могла бы красиво блестеть, если бы ее выпихнули под солнечный свет. Но она обычно предпочитала скрываться в норке и избегала солнечных лучей.
Ходили слухи, что она происходит от какой-то женщины, которая что-то там искусно пряла... настолько искусно, что ее превратили в восьмилапое чудовище. Странно. Почему восьми? Сразу бы уж делали двенадцать... Чтоб было вдвое больше, чем у насекомых. Название зато (видимо, в компенсацию) ей дали красивое - Арахна. И даже придумали умную болезнь для тех, кто ее боялся - арахнофобия. Ее это и вправду утешало. Была еще одна версия. Какой-то британский профессор южноафриканского происхождения решил, что одна из ее инкарнаций по имени Унголиант (нечто среднее между северными унтами, тяжелыми фолиантами и пыльными углами) вообще некогда была врагом всего светлого и прогрессивного, пожрала то ли какие-то светлые яблоки, то ли яркие камни (прямо антиЕва), выступила провозвестником мировой Тьмы и породила еще одно невмещенное чудище своего рода - красавицу Шелоб. Шелобиня же, в свою очередь, позарилась на мускулистых кольценосных зверушек, вознамерившихся избавить Свет от Тьмы, но тоже пала, сраженная коротенькой злобной ручонкой одного из них. Такая уж была хэбит у этих хоббитов - пырять заточками все пушистое и скромно избегающее настырного света публичности.
От разочарования она не только была вынуждена съесть своего жалкого супружонка, (в результате чего осталась горькой вдовой), но и еще больше почернела. Тогда эти всегда готовые к пролитию пафосных соплей неустойчивые в движении прямоходящие уродцы решили, что им пора избавиться от страха перед ней, придумав нечто арахноподобное.
Но что они могли сделать? Что? Разве могли они легко и непринужденно производить километры и километры клейкой серебристой ниточки, которая сама собой выматывалась бы из их жалких плоских телец? Нет, из них выходили только нематериальные слова-слова-слова! Все, что они всегда делали, это только пытались материализовать эти словасловаслова. Какие бы словасловаслова ни придумал кто-нибудь из них, всегда находились те, кто был готов их материализовать. Они материализовали даже то, что придумали неговорящие мудрецы. Птицы там. Рыбы. А членистоногим они всегда просто и недвусмысленно завидовали. Одно только название!..
И вот, наконец, они украли ее произведение, ее Великую Паутину.
Она так и не поняла, как они это сделали, потому что, даже если вообразить, что их ходильные органы были так же хороши, как делательные, их все равно было только четыре. Четыре, господа мои, не восемь, как у нее, и все восемь - делательные. У них не было достаточно острых и снабженных парализующим ядком зубов. У них не было желез, производящих клейкую субстанцию для создания сетки. Ничего у них никогда толком не было, кроме поразительной способности все воровать и копировать и мечты о членистых ногах.
Но они создали Ее. Мировую паутину. И дурацкий голубой шарик попался в нее, как новорожденная муха, - решительно и бесповоротно. Теперь эректусы стремились уже подражать ей самой - они сгорбились, расселись по темным ночным норкам, вперив нездорово блестящие глазки в светлый квадратик, где черными бисерными значками и цветными картинками симулировались поверхность и содержимое шарика, и плели все новые и новые клейкие ниточки, чтобы достичь друг друга. Они узурпировали ее функции. Предали ее дело. Она опять осталась вдовой. DV
Солнцу улыбались небеса, На песке прозрачного залива Волны убирали терпеливо Воду, что рассыпала гроза. олег <solomatin_oleg@usa.net>
"Из дневника Алисы. 18.11.98 Сегодня записалась к дантисту... На "Китай-городе" вошла пара - он и она... Интересно, а он и он, это тоже пара?... Так вот, ОН - высокий, лет тридцати, темно каштановые волосы, лба, правда, не видно, глаза ...такие..., ну, есть в общем глаза. Редко, вообще-то, встречаются мужчины с Глазами... Нос крупный, но не нарушающий общей гармонии... И губы... Покалеченная мужскими изменами Наташка называет присутствие таких губ на лице мужчины признаком порока ... правда, какого порока не говорит... Для нее, видите ли, нет разницы - грабить ли старушек в 12 троллейбусе, жадно наблюдать за совокупляющимися дворнягами в марте или ковырять в носу за рулем, даже если один в машине... Так вот, довольно тонкие губы ... Причем ниточка... та, которая образуется между губами когда рот закрыт... причудливо изогнута - мягко волнит посередине и вскинута кверху на концах... Ощущение застывшей улыбки... но... улыбки скорее, злого Арлекина... Пожалуй, красив... Она - красива безупречно...Как раз тип абсолютно красивой женщины... ОЧЕНЬ густые черные волосы, ровная светлая кожа, глубокие голубые глаза, безупречно очерченный рот ... ну, в общем, все как нужно и, даже при ее чернявости - полное отсутствие растительности над верхней губой (хотя, может, эпиляция?)... Но она еще и молода - года 23... Как раз у таких женщин это начало пика расцвета. Года через четыре уже никто не скажет, что она красива безупречно, она также будет сначала приковывать восторженный взгляд, но спустя полминуты уже разочарованный взгляд начнет блуждать по мимическим морщинкам, обзаведшимся подружками, несколько вялым губам... Все-таки очень яркая красота коварна... Но самое ужасное ее ждет в старости - она потеряет всю краску, которой расцветила ее природа, - льняные волосы, впалые тусклые глаза, морщинистые, сжатые в сморчок бесцветные губы ... но та же природа подарит напоследок ей все-таки один цвет - коричневые пигментные пятна на кистях рук, подбородке и скулах ... Ужас! Нарисовала и сама содрогнулась от собственной злости... и, наверное, зависти... Про что это я? Ну, естественно, про него, про Арлекина... Уже на Пролетарке Она повернулась ко мне спиной и видеть я могла только Его... Они не говорили... Видимо, я уж слишком далеко зашла... Конечно, так долго пялится! "И повернул глаза зрачками в душу" ... Эт-то, кажется, Пастернак напереводил Шекспира... ОН повернул свои зрачки ко мне... Как это обычно бывает в метро, кого-нибудь сверлишь, этот кто-то вдруг смотрит на тебя ты моментально меняешь направление ... да я ничего, так просто, скользнула взглядом, оч-чень ты мне сдался... Чувствую, продолжает смотреть... Что-ж, принимаю вызов! Останавливаюсь на его левом глазу... 10 секунд- ни один мускул ... 15-я секунда - его глаз слегка сощуривается, бровь приподнимается, как будто, говорит : "Интересуемся?". Я на секунду закрываю глаза: "Да". Останавливаюсь на губах - все та же улыбка. 20-я секунда ниточка между губами заколыхалась, кажется, захотел улыбнуться по-настоящему...Веки сильнее опустились на глаза - что-то мне говорит ... Что? ... Опять губы заволновались... Сейчас улыбнется... УлЫбнУлсЯ... На секунду мне показалось, что на меня направили прожектор... Металлические зубы... ВСЕ! Цвета надраенной стальной ложки... Не Арлекин - Щелкунчик какой-то! Наверное, удобно грызть старые баранки... Не представляю ЧТО он читал на моем лице в течение последующей минуты. Удивление... ужас... разочарование и ... восторг! Все это должно было колыхаться на моей физиономии! Я вышла на первой же остановке ... А я-то фантазировала - Он, Глаза, Нос, Губы... ЗУБЫ!!! У такого скорее не один порок, уж не меньше 32-х точно... А несчастный Колпаков, наверняка, начал бы мямлить что-нибудь из серии: "дешевый эпатаж... оригинал лагерный..." Но это от зависти, впрочем...
Колпаков
"Осенний хоровод" Посвящено В. Г. Осень наступила. Птицы улетели. Рыбки-Попрыгуньи плавают в постелях. Плавают в постелях -- видно, им неймется, Осень за окошком весело смеется. Весело смеется за окошком осень, Значит снова, снова кто-то меня бросит. Бросит -- не забудет, будет помнить тайної. Осень наступила важно и печально. Важно и печально проплывает мимо, И никто не спросит, где ты, мой любимый. Где ты, мой любимый, охладел-остынул? Птицы улетели. Осень наступила. AQuA
Любовь. Любовь лишает нас числа, И в ранге образных смятений Бежит холодный пес угла От ритуальных песнопений. В проблесках огненной черты И в звуках черного там-тама Слышны таинственные гаммы Созвездий южной широты. Рамзес! Твою печаль рабом Погребена под пирамидой. В бальзамирующей хламиде Хранится царственный альбом, Где лица с плоскости картин Глядят с пророчеством Эриний И крови ждут. Аквамарин Рисует подписи под ними.
Uliss
БЫВШИЙ ХОРОШИЙ ДРУГ - ЛУЧШИЙ ВРАГ (Гаитянский фольклор) Смерть лучшего - завистнику награда, Но не всегда причиной зависть для злодейства. Искать причины нужно в раннем детстве, Весь перечень причин - у Герострата.
Приложение. ТЕНИ Пиеска. Сальери с красными глазами, Большими чистыми слезами Всплакнув над мертвым телом друга, Пришел домой доделать фугу. Хотел зарыться в партитуру, Но отвлекли его фигуры. Вглядевшись в света с тьмой сплетенье, Он тут же понял: это тени. <Тени, подступая:> - Завистлив ты, Сальери... Признавайся, Почто Моцарта погубил? Ну, говори Начистоту, Сальери, ты покайся, Ой, не юли пред нами, смертный! Ой, не ври! </Тени> <Сальери, отступая:> - Я не губил его, - упавши на колени, Вскричал Сальери, мокрый, точно мышь, Ить я любил его, без всяческих сомнений, Как мог бы я... Вольфганга... Мой малыш, Коль мог бы ты услышать с того света, Что мне вчиняют... <резко выбрасывает вперед указательный палец:> ......................Доказательств нету! Не можете вы так, без доказательств, Меня подвергнуть сонму издевательств! </Сальери> Тут тень одна шагнула ближе к свету, И обрела знакомые черты. <Моцарт, с усмешкой:> - Так доказательств, значит нету?.. </Моцарт> <Сальери, растерянно всплескивая руками:> - Так я... О, друг мой, это ты? Как рад тебя и видеть, право, Ты жив-здоров?.. <В сторону:> ....................Ой, что-то невпопад... Уверен я - твоей посмертной славы Не превзойдет никто. Ты рад? Ты рад? <Садится на диванчик и подпирает подбородок рукой> Я так решил - ты выдохся, сломался, Сопьешься скоро. Лучше я своей рукой <Трясет правой рукой> Тебя убью, чтоб молод ты остался, И подарю блаженство и покой. <Встает, поднимает указательный палец к небу> Я долго думал, взвешивал, страдал, Что лучше - яд или кинжал, И сделал выбор в пользу яда... </Сальери> <Моцарт, гневно:> - Достаточно! Мне этой лжи не надо! Как жаль, что я бесплотен, мне бы нож И на минутку стать обычным человеком... </Моцарт> <Сальери, вздымая горе обе руки:> - Зачем так говоришь? Какая ложь? Ты в мире нашем знаменит теперь навеки!.. <Осекается. Лицо его, теряя выражение глубой печали, разглаживается, губы приподнимаются в понимающей усмешке:> - Так ты теперь туман... дымок... Ты - призрак... Ха-ха! Так я скажу тебе... В награду. <Садится в кресло, закидывает ногу на ногу:> Как только разглядел в тебе я признак Таланта, понял - это то, что надо. Ты - конь, мой друг. В тебе горел огонь, Ты создавал бессмертные творения, Ты гениален был, да, без сомнения, Любезнейший, ты - гениальный конь. <Дважды щелкает пальцами> Ты думаешь, тебя я отравил По зависти? Ха-ха! Завидовать тебе, Твоей печальной, исковерканной судьбе, Тому, как ты свой дар сомненьями губил? <Выпивает залпом полбутылки вина, снова поднимает указательный палец к небу> Не-ет, зависти во мне нет ни на грош, Ты гений спору нет, я - лишь хорош, <поворачиваясь к безмолвно стоящим теням> Хотите верьте, призраки, или не верьте, <показывает пальцем на тень Моцарта> Убив его, себя я обессмертил! Теперь, любая нота из Моцарта прозвучит, Как и меня все вспомнят. Лучшие Поэты будут обо мне писать, учти! <пытается потрепать Моцарта по щеке> С тобой, мой друг, навек мы неразлучны... </Сальери> Пропели петухи, исчезли тени, Сальери выглянул в окно: Все та же Австрия, все та же Вена, Свежо, пока еще темно... Хлебнув вина, он сел за фортепьяно И обратился в пустоту немного пьяно: <Сальери, тихо:> Мой друг... Нет зависти в моей душе... Уже... </Сальери>
Hoaxer
Суббота, 19 декабря 1998
Выпуск 9
Стою, значица, ловлю такси. Безуспешно. И вроде один я был, и без лыж для прыжков с трамплина в комплекте с парашютом, и без рюкзака, наполненного доверху жадно кусающей жизнь за последние минуты рыбой, и одетый не в пижаму, и, что удивительно, обутый, и даже не в ласты, но никто не останавливался просто поинтересоваться, чего этот маньяк рукой движения циклические производит. Махал я правильно, с амплитудой, а не так, как некоторые - будто штанину отряхивают, нет, я делал резкие махи от груди в сторону предполагаемого противника, тьфу, ожидаемого наездника, и в конечной фазе движения мягко и быстро шевелил пальцами - получалось, не поверишь, красиво. Вот и догадайся, почему никто не остановился. Даже и некому было, потому что на проезжую часть я не поперся - что мне там в слякоти делать, а стоял на тротуаре в приличном отдалении от мостовой, ну да, с запасом, чтобы не обрызгал кто ненароком - бегуны трусцой там всякие, поливальные машины, случайные кавалеристы. От отчаяния начинаю вертеть головой - и краем глаза улавливаю вспышку справа. Поборов желание упасть в кювет ногами к источнику, приглядываюсь - и зеленый огонек разглядел, о, думаю, не иначе - такси, ведь это им кто-то подал идею, что зеленый цвет привлекает больше клиентов, чем скажем, ну, другой, хотя слышал я разные мнения, и не только от дальтоников. Не спеша (была бы трость - так помахивал бы) приближаюсь, рассматривая еще не опознанный объект действительно, такси, а в нем, как это ни странно, таксист, но занят он каким-то необычным делом - облокотив огромные ручищи на баранку, держит в них книгу. Я сперва подумал, что это атлас какой-нибудь, но он ее ТАК разглядывал, что я понял - в книге картинок нет, да и шрифт мелкий. Читает - это было заметно по судорожному шевелению губ, которыми таксист помогал непонятным закорючкам складываться в слоги, и, что скрывать, даже в слова, хотя до этого - ох, как далеко, - ведь слова-то не только односложные бывают; слог прочитал - а еще два в уме. Преисполненный почтения к его нелегкой работе - ведь было видно, как нелегко ему дается третья в жизни после букваря и правил дорожного движения книга - я подошел и погасил в себе желание постучать, нет, не себе по голове, я с пятидесяти лет не дразнюсь, - в дверцу. Открываю дверь и вежливо интересуюсь не поедет ли этот передвижной Дом Культуры в нужном мне направлении. В ответ получаю, погоди, нет, они совсем другие, рук не распускают - они ими водят, книжками по лицу тоже не бьют они в них глядят задумчиво, как в озера синие, а достать из под сидения бейсбольную биту ему, разморенному чтением, видимо, просто лень, в общем, повезло, мой это был день. А получаю я взгляд, исполненный презрения к этой суете, окружающей меня облаком пара, к моему явному непониманию важности процесса, к тому, что я, очевидно, не обратил внимания на то, что он не шофер-дальнобойщик какой-нибудь, покупающий книжки исключительно в мягких обложках, чтобы и обложки суметь использовать, нет, он сам выбирает и книжки, и пассажиров, только дайте еще пару часиков - до нового абзаца дочитать, ведь две страницы в день - его обычная норма. "Закройте дверь", - говорит он мне голосом строгого библиотекаря. И то верно - на улице зима, а древние фолианты про новые приключения Бешеного так боятся сырости и сквозняков. Странный народ - таксисты. Гордый.
Лентяй
Заиндевелая лермонтушка Мышки несчастные, вечные странники! Вставив в два глазика бусы жемчужные, Мчитесь, слезливые, мчитесь, изгнанники, С холода жуткого в стороны южные. Взяв в свои лапки костылики-жердочки С завистью тайною, с письмами мятымиї, Что вы попрятали грустные мордочки? Скоро вам кушать сухарики с мятою. Вам не наскучили шторки воскресные? Страсть понедельников, пятниц страдания? Станете холодны, -тучки небесные, Вас заберут в ледяное изгнание.
viveur
Я смотрю сквозь картину окошечка На пейзаж голубого стекла. Облака пролетают - два брошенных И кому-то не нужных крыла. Всех деревьев (особенно тополя) Ветви шумные тянутся к ним... А глаза режет луч - этот кто-то Позабыл свой сияющий нимб.
KS <ks@itc.kiev.ua>
Вдохновенье Увы... - Но что в словах сегодня? Ура! - Вы снова далеки. Перенаписаны стихи, Как перемыты кости сводне. Подумай! - Нет уж. Погляди Я много думал (между нами), Моими белыми стихами Уже укрыто - пол-Земли! И ты пришла? - Как видишь, да... - А я не звал. Твоя дорога... Ты, видно, думаешь - тревога, Мои бесплодные года, Надежды, глупые мечты Тропинку эту проложили? - Твои стихи всегда мне были... - Да нет! Я просто жег листы. Zoom
Из воспоминаний Колпакова. А в театр я все таки пошел. Через московскую зиму пронес свою осеннюю душу и очки на гордо вздернутом носу. Пронес через толпу страждущих безбилетных сограждан, через пахнущее извечным праздником фойе, оставил лучшую часть себя в гардеробе (итальянское кожаное пальто - подарок бывшей тещи), и опустил все оставшееся в ветхое кресло истертого красного бархата. Шла пьеса Петрушевской; как всегда: "о любви невероломной". Или о невозможности таковой. Меня, впрочем, больше занимало пустующее кресло слева. Типичное пижонство - не продать билет на спектакль и наслаждаться незанятостью ее места. Самоунижение паче гордости. И стоит ли помнить о гордости сорокалетнему мужчине, когда этакая пигалица двадцати шести лет от роду раздраженно морщит так и не напудренный нос? Она, только что разбившая свой старорежимный серебряный символ подретушированной женской красоты. Она, отразившаяся за минуту до этого во всех осколках своего утраченного зазеркалья. Привычно взойдя на подмостки курилки и отмахнувшись от навязчивого суфлера, Алиса несла какую-то отсебятину о своей нелюбви ко всему театральному. А я, автор, режиссер и единственный зритель этой провалившейся постановки, я лишь уныло потел, курил, растеряно стряхивая пепел на подоконник, и вымученно шутил. На все обещания записаться в хор и впредь приглашать в театр не менее пяти знакомых девушек одновременно мне было отвечено презрительным пожатием плеч. Правое плечо при этом, как всегда, поднялось чуть выше чем левое, и тот же излом повторили брови сердито встретившиеся над переносицей. К обеду, однако, тучи разошлись. Я был прощен, отчасти обнадежен, и мои ернические рассуждения о пользе нашей служебной деятельности были восприняты благосклонно. Если бы еще не боль в животе, то легко было бы вообще забыть о моем фиаско. Хорошо героям классической литературы, у которых от любовных неудач сердце болело. "Любимая, твой светлый образ мешает мне выделять желудочный сок." Весьма романтичної Домой из театра добирался долго и неотчетливо. Промочил ноги, пришлось принять на сон грядущий сто грамм "Столичной". Уже лежа перечитывал последнее письмо жены. Как легко снять с носа очки - гораздо труднее вытравить из души осеньї
Алиса
Моя душа Когда я сплю, душа моя Крадется по земле, Катается по мусору, Валяется в золе. Моя душа не хочет петь, Летя куда-то ввысь, И в темноте полуночной Ее гоняют: ?Брысь!? Когда же просыпаюсь я С улыбкой на устах, Она (как и всегда) лежит И спит, храпя, в кустах. А я, сердясь, бужу ее: ?Эй ты! Иди ко мне!? И совесть чуть подвинется, Пустив ее к себе...
Strange Girl
Вторник, 22 декабря 1998
Выпуск 10
1. Ты. Неизбежна ты. Так неизбежен вдох, Если из-под под воды Вынырнуть после трех С некоторым минут. Слабость до тошноты. Секундомеры лгут, Вдох, неизбежна ты. До смерти прост закон И до смешного строг: Выдоха быстрый стон, Судорогою вдох, Жемчугом ярких брызг Море бежит с лица. Море -- и страсть, и риск. Краткий триумф пловца. 2. Трепет мембраны меж "Буду" и "был" достиг Слуха. Но в звуке брешь Для неизбежности. Жребия вброс -- врасплох -И сожжены мосты. И неминуем вдох. И неизбежна ты. 3. Правилам вопреки -Слов ли по бедности? -Все 32 строки, Выданные на стих, На многоточье брось, Не уложиться в срок... Вдох неизбежен сквозь Стиснутый прикус строк.
Story Teller
Рождественская сказочка для большой такой девочки. Ну, что же ты, бедная, бедная, глупая, глупая, хилая и неприспособленная NN**, заболела под Рождество ветрянкой? А? Зачем же ты это сделала? Вот, уж как это плохо, как это неприятно, как это обидно, когда все дети -розовощекие, бодрые от первого зимнего морозца, похрустывая валеночками по сверкающему искорками снежку, похрупывая моченым яблочком из бочки и закинув подальше ранцы с учебниками, выбегают на улицу, чтобы поиграть в снежки, жучка радостно лает и норовит повалить кого-нибудь в снег, ушаночка слетела в сугроб, а впереди целых две недели Зимних Каникул, эх! Отмучилась! Да нет же, нет, все только начинается: ребенок не удосужился переболеть ветрянкой в настоящем детстве, и ее занесло ребенку в искусственное. И ах, ах, бедный, бедный, невезучий-невезучий ребенок, у которого все пятницы тринадцатые, а все хвостики -- отстриженные, как же больно, как -- то жарко, то холодно, как страшно спать, и какие кошмарные кошмары снятся человеку, когда он уже почти совсем большой, а подлая гнусная ветрянка косит его дотоле молодые и гибкие члены, сидишь, как сыч, вымазанный зеленкой -- хорошо еще, если зеленкой, а если тебя вообще чем-то другим намажут? Розовенкой какой-нибудь? -- расписная, как чайная кружка, как кружная чашка сидишь, лежишь, злая на весь свет (ну, почти), беспомощная против этого убийственного поветрия, как младенец, кинутый на растерзание алчным тиграм на Древнеримской арене, как юный олененок на подламывающихся ножках (Боже, Боже, привидится же такое, мерзость-то какая), как неоперившийся орленок, вывалившийся из чужого гнезда, первый раз в своей розовой жизни увидевший Волка; как это несправедливо, когда на улице, да нет же, даже тут, вот прямо за стеной, тебя ждут счастье, первая любовь, верные друзья, мама с куриным бульоном и папа с новыми коньками, мультфильм про "Простоквашино" по телевизору... а... а... вот... Да, кстати, как здорово болеть. Что есть сладостнее настоящей температурной болезни, когда от жара покрываешься ровным розовым (...вот еще только одно: розовый -- это есть плохо) налетом, как поросенок, уже, правда, вылупившийся, но и, с другой стороны, вполне угодивший в духовку, когда имеешь все конституционные права поваляться дома, сознавая, что экзамены сданы, а на работку можно вполне законно забить, зная, что температура скоро уйдет туда, куда уходят все настоящие индейские воины, а карантин еще надо-оолго задержится, и можно будет, ну, нет, конечно, не книжку почитать, от этого надо отвыкать, но поиграть во что-нибудь... кого-нибудь пострелять,.. покрошить.., а все осторожно ходят вокруг и робко предлагают тебе чаю с лимоном и пастельной пастилой, сулят в недалеком будущем неземные утехи ("только не сковыривай корочки!"), когда ты спишь, робко шмыгают мимо одра твоих страданий на цыпочках, а цыпочки и пикнуть при этом не смеют, а ты своим суровым, но дружелюбным поведением показываешь, с каким римским стоицизмом и воистину благородной простотой ты терпишь адскую боль и жестокое недомогание, как ты давно заслужила этот жалкий выморочный отдых, который получила, только свалившись больной, а до того -- смиренно и послушно несла свою недетскую ношу, и не жаловалась; но есть же предел человеческим силам, и вот коварный недуг подкосил наконец ослабленный перегрузками даже не тела, нет, а мозга, организм,.. и хотелось бы, чтобы так было вечно... ну, хотя бы до следующего понедельника. Женщина Куин, доктор-врач
Двигатель внутреннего сгорания Я прохожу по мутным улицам упертого старанья. Не замечаю ни печаль, ни нищих, ни усталость. Кричу в себе, исполненный священного сгоранья. В себе люблю истлевшим серым дном, - какая малость.
viveur <eugeneviv@yahoo.com>
"Из дневника Алисы: 17.12.98 Завтра вечером встречаюсь с Колпаковым на его территории... Говорит, что в третью пятницу декабря каждого года у него случается приступ жуткой меланхолии с суицидальными настроениями. Важно, чтобы в этот вечер кто-нибудь в домашних тапках его отвлекал... Пятница... У меня к пятницам вообще-то странное отношение... Помнится, в период моего временного замужества я их вообще не отслеживала. Пятница ничем не отличалась ни от понедельников, ни от четвергов... Были просто будни с вечерами-праздниками и просто выходные - тягостное ожидание понедельника. В течение последнего года пятницы стали значительно заметнее... Некоторые пятницы становились концом света: уже утром я начинала испытывать страх перед предстоящими 48-ю часами в компании с телевизором, часов до четырех я напряженно ждала звонков со спасительными предложениями, а уже потом, отчаявшись, открывала записную книжку сначала на особо потрепанных страницах, звонила, отчаивалась еще больше, и начинала ее листать уже последовательно, в алфавитном порядке...Уставала... От безысходности... да, и просто, физически... Успокаивалась... И в итоге очень мило проводила выходные в домашних хлопотах и... с телевизором... Были и пятницы-праздники... Но они начинались, как правило, в четверг... С моего ожидания того, что было запланировано моим компаньоном и акцептовано мною в... среду... Вообще-то, очень важно планировать! У тебя появляются лишние часы насыщенной, пусть просто фантазиями, жизни... а с другой стороны, остается возможность подготовить себя на случай "ну не получается, дорогая ... обстоятельства против нас"... Вот Колпаков никогда не планирует.. Тоже мне романтик... "Нет ничего более приятного, чем состояние нечаянной радости!"... А вот и нет, радость ДОЛЖНА планироваться! Я даже по выходным специально ставлю будильник на полседьмого... Он дребезжит, я просыпаюсь... мучительно... и тут на меня сваливается счастье... ну, когда я начинаю соображать, что сегодня суббота ... Эх, Колпаков... Даже его просьба-приглашение про завтрашнюю встречу... "Ты не говори сейчас о своем решении... Завтра, после обеда сообщишь". Мазохист несчастный... А когда он успеет найти еще кого-нибудь, кто грусть-тоску развеет?.. Хотя, понятно, конечно, такая "оригинальная" форма приглашения должна вызвать у меня интерес... по его мнению... Пожалуй, и по моему тоже... Что ж, заставлю его купить дорогой коньяк, пару тапок... и почитаю что-нибудь из своего дневника..."
Колпаков
СОН. Пустота. Боль. Голова раскалывается. Вспышка света и опять пустота. Переплетение звуков и имен - Аин.... Братья.......Тин....Ос...Творцы...МЕТАКОР. Осознав последнее имя, я вздрагиваю. Сам не знаю почему, но оно вызывает во мне слепой ужас. Тихая гармоничная музыка успокаивает меня. Я вижу мужчину, который кланяется своим (братьям?), и растворяется во мраке. Его братья молчат, но я чувствую, что они возлагают на мужчину какие-то надежды. Головная боль все сильнее и сильнее. Вот передо мной уже огромное раскидистое дерево. Оно настолько велико, что, кажется, пронизывает ветвями всю вселенную. Вокруг дерева застыли девять туманных, темно-зеленых сфер. Эта картина вселяет в меня уверенность и чувство абсолютного покоя, хотя в ней, как мне показалось, чего-то не хватало. Боль бьется во мне, как пойманный зверь, старающийся вырваться, спастись и раздирающий сети, сковавшие его движения. Вдруг наступает абсолютная темнота. Так длится минут десять, на протяжении которых я словно падаю и вниз и вверх одновременно. Потом - свет, но не такой как раньше - какой-то бледный, холодный. Это горит одна из сфер. Удар грома, который каким-то образом повлек за собой вспышку молнии. Я вижу, что все сферы пришли в движение. Пока они крутятся, дерево поворачивается вместе с ними, как бы не нарушая сложившегося равновесия. Но в горящей сфере я вижу, скорее ощущаю, враждебность, чуждость. Появившееся прежде чувство, что чего-то не хватает, перерастает в чувство невосполнимой потери. Боль из пульсирующей, превращается в тупую, давящую. Внезапно сферы, одна за другой словно потухают, исчезают с моей картины. И вот остается только две (одна - горящая, и другая - самая маленькая из всех) сферы, и дерево. Оно уже не выглядит таким могучим, его листья увяли, а ветви почернели. В мою душу входит страх - не такой, как перед первым серьезным испытанием, не страх темноты, даже не страх смерти - а тупой, всепоглощающий ужас. Теперь уже дерево и оставшаяся дружественная мне (не знаю, почему, но я почему-то чувствую в ней какую-то теплую нежность, доброту что ли) сфера кажутся здесь инородными телами. Я не могу пошевелиться, даже боль отступает перед моим ужасом. Постепенно мой страх, мой кошмар превращается в слово.... Имя....МЕТАКОР. * * * Я вскакиваю. Открываю глаза. Еще минут десять сижу, словно в оцепенении. Потом я все же возвращаюсь к жизни, и понимаю - мне опять приснился кошмар. Он снился мне уже не в первый раз, но те, что снились раньше, были словно незавершенные, неясные, только этот, последний, был целиковым, хотя единственное, что я понял - это то, что он был очень страшным. Голова раскалывается. Иду на кухню. Никого нет, хорошо, что эти идиоты еще не встали. Доедаю оставленный со вчерашнего вечера бутерброд. Жажда. Хочу пить, а пить-то и нечего. Ладно, пойду в ванную, попью из крана. Сажусь на край ванны и пытаюсь привести мысли в порядок. Головная боль, ночной кошмар. У меня еще столько дел, а я только встал. И тут я вспомнил. От внезапности я поскользнулся и упал в ванну, ударившись головой. Наверное, я на какое-то время потерял сознание - мне казалось, что что-то тянет меня вниз, и я ни как не мог встать. Потом я услышал женский крик. Последнее, что я успел увидеть - нависший надо мной тапок... * * * - Что случилось, дорогая? - снисходительно-учтивым тоном спросил он. - Ты кричала. - Да так, ничего, в ванне был таракан, а ты же знаешь, как я их боюсь. Я его раздавила.
Самый Главный<metakor@hotmail.com>
Мне сказали: "Да, конечно, ты играешь - это классно. Но послушай, где же мысли глубина сокрыта в тексте? Ну а если откровенно, то и музыка ужасна Эти роки, эти блюзы, да и соло не на месте. Где же песни про реформы, про предвыборные гонки, Про высокие налоги и про НАТО, наконец? Ведь правительству до фени, журналисты все - подонки, Если дальше так и будет, нам, наверное, хана. Долго так они орали, громко топая ногами И плевалися в экстазе, и рубахи рвали в клочья, А когда уже стемнело, все внезапно замолчали И уставились на звезды, что сияли этой ночью. Замолчали и цикады, в роще соловьи запели, А за лесом старожилы пили водку на пароме... Приутихли оппоненты, молча у костра сидели, И никто из них не вспомнил об инфляции огромной. Самый Главный<metakor@hotmail.com>
Ну, не отравят. Значит - буду жить. Рассказ - по ссылке. Hoaxer
Четверг, 24 декабря 1998
Выпуск 11
мы падаем в снег в холод по-зимнему ль свет молод и тел наших след повод подумать про вред слова ??????не слышу пока ??????мира ??????а кожа - тонка ??????милый ??????ни даже слегка ??????мимо ??????везде где рука ??????мина слова подберем позже в сознанье придем тоже касаясь плечом кожей не снится ли днем, Б-же? в конце ли пути слово я до десяти словно считаю, прости, сломлен в сознанье придти сложно МИМ <>
Весело с Машенькой Строили башенку, Золотом крашены Крыша да дверь... Кончилось страшненько. Где же ты, Машенька? С кем-то ты башенки Строишь теперь? Дымок
Из воспоминаний Колпакова. Современная девушка к малоперспективным ухажерам относится, как мощная сверхдержава к отсталой стране-соседке: аннексировать недолго, но ведь потом кормить придется, воспитывать, к культуре приобщать. Чего ради, спрашивается? Отвратительней всего, что, проводив ее домой, я вернулся в свою отдельную со всеми удобствами однокомнатную и не напился, не повесился на трехрожковой югославской, от старых времен люстре, а спокойненько переобулся и пошел мыть посуду. Горячей воды почему-то не было. Прогнили трубы в Эльсинорском ЖЭКе. Или как он там теперь? Ну хорошо, и на что же она рассчитывала? Значительно и скорбно вздыхающий сослуживец приглашает ее к себе на пятничный чай - отвлекать его, дескать, от созерцания самоубийственно бездонных глубин его души. С шутовскими церемониями преподносит ей домашние тапки покинувшей его супруги (как приятно иногда ощутить себя мелочно-мстительным!) и все говорит-гворит-гврит-гвртї... О снегах, дождях, вождях, груздях, коробАх, Карабах...ї В комнате, кстати, чисто (подметал, небось, страдалец, пыль вытирал перед приходом гостьи дорогой) даже скатерть на столе выглажена (хоть и не вполне удачно). И налил гостье и себе коньячку с лимоном, и растекся мыслью по древу, и еще раз налил, и осудил за чаем Бонапарта за бонапартизм (а Пелевина - за наплевизм), внезапно очнулся, осоловело оглядел свои вдруг незнакомые холостяцкие хоромы и вздрогнул, наткнувшись с размаху на взгляд насмешливый и ожидающий. А, вздрогнув, подобрался весь и ринулся побыстрей прильнуть, почувствовать вкус французской помады на губах и через секунду услышать, как гулко и неровно бьется там - под темно-серым мохером чуть ниже гранатовой брошки. Черт его знает, как бы оно случилось, если б действительно напрямик ринулся бы. Но скатерть, чай, остатки шоколадного торта и домашние тапки со стоптанным задникомї.. В общем предпринял обходной маневр вокруг стола, и, когда дошел-таки до заветной цели... їїїїїїїїїїїїїїїї Непонятно только, что ее возмутило: мои наглые притязания или отсутствие настойчивости? Алиса
Фигурчатые стихи По жизни строчек Хвостики вниз... по Дейлу Заниженное мнение Странное удивление Странственной жизни моей На тысячи глаз один взгляд... Многие говорили так Среди тысячи дней Поцелуй Прикосновение лун Двух.... Слишком много Талька и воды! Мысль яркая Окрашивает труды Иногда А между строчек Хороших и не очень Только ты И не надо клятв! В мире заплеванных лифтов И евро-напущенности Слишком грустно ... И слишком тесно Нам сделать бы так, чтоб враз к небу глаза взметнула вся улица весь город и вся земля... все это сказки... Прекрасная сторона бытия Ты и я Очень любим сказки Любезные читатели и критики, в этом стихотворении почти нет знаков препинания. Их каждый волен расставить сам, по мере необходимости и текучести настроения... Виктория <>
Сего дня, ровно в два пополудни У неба разом разошлись швы, И хлопья липкого белого студня Покрыли все плоскости Москвы. Будто город решил побриться И с пеной не расчитал чуть, А будь Москва настоящей столицей, У нее бы росла не щетина, а грудь. Hoaxer
о преодолении геронтологических идиом выйдя однажды на берег лазурного моря вдруг я почувствовал что во мне снова сокрыта тайна несчастья и страха и рыжего горя вдруг - я воскликнул "так вот где старуха зарыта!" только и этого мне показалось - в сравнении - мало для ощущения подлинной сути воображения темная сила во мне задыхаясь шептала "старость - не радость, а средство передвижения!" viveur
В нашей больнице не хватает лекарства, Чтоб успокоить всех буйных больных, Но все равно, дорогой мой, здравствуй, Входи, как домой, и зови остальных. Располагайтесь, берите журналы, Брейте остротами щеки стен, В которых карали, барали, карнали За камень за пазухой и за кистень, Который в кармане зажат кукишом. Вы видели надпись - одежду оставь, С душою подмышкой и нагишом Всяк входит сюда, как в огонь береста. Входил, входил...
Больной
Осторожно. Экстремальная прозa viveur'a <>
Так полыхал твой взгляд, я сделал вид, что ослеплен и слепленный в комок холодный, я растаял на морозе. Искристый снег давя следы мои меня толкали прочь, подальше от тебя, я не хотел сдаваться слишком рано. Твоя любовь так тяжела, все потому, что ты - сплошное беспокойство, тебе не скажешь - "что еще сказать?". Слова приходят сами, и молчать нетрудно. Тяжело другое - все время помнить, что на беду свою - бессмертен я.
Локи
Пятница, 25 декабря 1998
Выпуск 12
То ли дикий Oscar Wild, то ли Francois Villon, Cтранник, раненый, живущий в удовольствие свое, с воем, смехом меж провалов, поедающих поля, Несся к краю, к раю мчался, и качались тополя, Росшие линейным садом На границе рая с адом, За которыми кончалась наша грешная земля. Локи
Он жил как гугенот В страхе варфоломеевской ночи Он боялся брать нот Выше, чем брали прочие Он стремился к огню, Не предвидя возможность беды. И сгорал на корню Без воды, без воды, без воды. Не хотел, но грешил, Всем всегда и во всем потакая, И птицы его души Превратились уже в попугаев. Так зачем о нем петь Он такой сделал выбор сам И загнал себя в сеть, Из которой не выбраться. Наталия
Искать и найти. So on I wait my whole lifetime - For You, So on I wait my whole lifetime - For You, The more I search, the more my need - For you, The more I bless, the more I bleed - For you... "Metallica", 1996 ...Я искал тебя всю свою жизнь, искал с детства, ты знаешь это, ты понимаешь меня, правда, я искал тебя в круговороте школы, когда жизнь похожа на серое покрывало, когда вокруг - стаи, и ты сам - лишь один из стаи, а если ты не в стае, то ты проклят, на тебя охотятся все, ты никому не нужен, один, ты ничего из себя не представляешь, одиночка, ату его, ребята, кто не с нами, тот против нас, но даже в вечной драке за место под солнцем я искал тебя, я спотыкался и падал, но продолжал тебя искать, я знал, что есть ты, где-то, не знаю, где, но есть, та самая, единственная, которая нужна мне, я искал тебя в институте, когда кружит волна - сессия за сессией, а между ними пьянки и лекции, скучные и глупые, когда тоскливо на душе, когда осень смотрит в заплаканные стекла аудитории, когда бубнит монотонный голос лектора, я продолжал тебя искать, я знал, что найду, и даже когда я в первый раз привел девчонку домой, когда впервые раздел ее и увидел заветный треугольник, даже тогда я искал тебя, искал в той, первой, искал в других, ошибался, но продолжал искать, в жарких поцелуях полупьяных подруг на дискотеке, в судорожных объятиях случайных девчонок, когда все на один раз, я искал тебя в них, пытался разглядеть призрачные черты тебя, той единственной и неповторимой, в калейдоскопе тел, грудей, ног, губ, я искал тебя, искал методом проб и ошибок, о да, я часто ошибался, я принимал за тебя совсем других, но ты же понимаешь, что это - не специально, мы же все люди, мы все можем ошибаться, но я не бросал поиски, я искал тебя на работе, среди пустой болтовни женщин рабочей группы, среди попутчиков в автобусе, я жадно шарил глазами, где ты, где же ты, моя милая, ну где мне найти тебя, поиск и днем и ночью, в полутьме дискотек и ночных улиц, когда кружит голову от предчувствия удачи, когда кажется, вот-вот, вот она, и хватаешься за соломинку, привет-привет, как дела, хочешь отдохнуть, а потом вновь, все по новой, горячие поцелуи и судорожные объятия, круг за кругом, кольцом, вся жизнь - кольцо, но я искал тебя, я шел против течения, я расталкивал всех, я искал только тебя, какое мне дело до всех остальных, лишь ты на свете, остальные просто фальшивые приманки, отвлекающая мишура, ложные цели, но прости меня, что я отвлекался, я искал, искал везде, и на работе, и дома, в транспорте и просто на улице, здравствуйте девушка, можно с Вами познакомиться, и так далее, и вновь одно и то же, пляска тел и ни грамма души, а внутри что-то рвется каждый раз, с каждой ошибкой, все труднее и труднее искать тебя, все дальше и призрачнее цель, но я искал тебя, искал, несмотря на все подначки и недоуменные взгляды, несмотря на сакраментальное - ну ты даешь, старик, такая девочка, а ты, но что значат все девочки всего мира, по сравнению с тобой, ведь им не нужна моя душа, им нужно мое тело, мои деньги, они не ты, поэтому я искал только тебя, я знал, что придет день, когда мне улыбнется удача, когда я найду тебя, когда я увижу тебя, и ты простишь мои ошибки, простишь, что я не мог найти тебя так долго, примешь меня таким, какой я есть, с изуродованной в поисках душой, растопишь лед вокруг меня, что появился от обманов и разочарований, согреешь меня своим теплом, и я наконец найду тебя, прижму к сердцу и скажу: да, я нашел тебя, мы всегда будем вместе, я больше не отпущу тебя никуда, ты нужна мне, ты - солнце и цель моей жизни, я искал тебя всю жизнь, чем больше искал, тем больше ты становилась нужна мне, островок радости и счастья посреди болота лжи и ненависти, среди мишуры мира, среди подлости и обмана, среди фальшивых улыбок и блеска стекляшек, что выдается за истинную любовь, но я-то знаю, что такое истинная любовь, я знаю, меня не обманут слащавые улыбки и томные вздохи в темноте, я знаю, что ты где-то здесь, все силы бросаю на поиск тебя, кидаюсь из одной крайности в другую, найти тебя, найти тебя - единственное, что держит меня здесь, все остальное - мишура, друзья, работа, жизнь, что жизнь, без тебя, без твоего взгляда, без твоей улыбки, без твоих рук, таких мягких и добрых, без твоего тела, что ждет в темноте, без твоей души, что словно бабочка трепещет в моих ладонях, что жизнь, когда нет тебя рядом, когда тоскливо и холодно вокруг, когда не согревают случайные связи, и даже водка не помогает, давая лишь минутное забвение, а вокруг холод и пустота, и внутри тоже, тебя нет рядом - вот что страшно, что такое жизнь без тебя, они не знают, им никогда не узнать - какая ты, как ты умеешь улыбаться в полутьме лунного света, как ты умеешь снимать боль в душе одним прикосновением ладони к щеке, как ты можешь любить, им никогда не утонуть в твоих прекрасных глазах, они все лишены этой радости, поэтому я искал тебя, везде и всюду, и я нашел тебя, я нашел тебя ярким летним днем, я бросил свою душу к твоим ногам, и ты не вытерла об нее ноги, как это делали все остальные, ты бережно подняла ее, завернула в свою любовь, ты согрела меня своим дыханием, ты растопила лед вечной зимы в моем сердце, и я смог, наконец, отдохнуть в уютной гавани, имя которой - Ты... (c) FireCat, 1998 - жене своей посвящаю... FireCat<firecat@diaspro.com>
Тихо, тихо за окном Распугал все мысли гром... Что-то глупое читаю: Стих, поэма, проза. Таю... Между делом свет луны Мне опять щекочет нервы. Сны... За окном шум листопада. Дождь прибавил, так и надо. Я рада. Затерялось в прошлом лето. Я грущу опять об этом. Где ты !!!? Лед упал на дно бокала. Я все пью, а мне все мало... Давит все, что есть во мне Ты прости меня, мой милый! Нет... Развернуть бы время вспять. И начать все снова. Но опять...
Hunter_PO<3418434>
Из дневника Алисы: "19.12.98 Новый год скоро... Наташка что-то затевает со сбором одноклассников. Сумасшедшая. Доверять священное действо "Выпивание первого бокала шаманского, замешанного на пепле сожженной бумажки с Самым главным желанием на следующий год" толпе уже давно потусторонних людей! Ведь притащат своих родственников, напьются до краев сознания, начнут перебирать фотографии... Особо трепетные пустят слезу, "мальчики" полезут обниматься, признаются почти всем "девочкам" в любви с 5-го класса, начнут странным образом пропадать пары... Эдакий бардак под елочкой... У Колпакова уже елка наряжена. Такая маленькая, пластмассовая... на подоконнике... между кактусом и стопкой старых газет. Хотя, быть может, с прошлого года стоит... Странный Колпаков... или я? Все очень мило начиналось. Я изображала из себя хозяйку - резала сыр и мыла пыльные фужеры... Он вился вокруг, создавая шум пятничной кухни - болтал, смеялся, звенел посудой... За столом с почти белой скатертью (наверняка из приданого владелицы зеленых тапочек, которые он мне всучил) стало немного спокойнее... Легкий треп продолжился... Колени моментально потеплели от коньяка... Стало очень уютно... И тут... мне захотелось комплиментов и признаний... Все ж, как мне казалось, настоящей темой собрания была все-таки я! Представила себя в трагической позе: "Ах, не надо, Колпаков!" Потом подумала, что неприлично, так скоро начинать казаться пьяной... Взяла себя в руки. Терпеливо слушала его уже нудный треп... Ни слова не слышала... Закурила... Потом, как у меня обычно случается при потере интереса к ситуации, начала болтать ногой под столом... и, кажется, ... задела Колпакова ... И внезапно обнаружила очень близко к своему носу небритые щеки, губы с маленькой крошкой шоколадного торта и глаза ... глаза НЕМОГО... когда испуг: "поймет ли?"... Ненавижу себя за это чувство! Ж-а-л-о-с-т-ь... Нерациональная материнская жалость, всепонимающая... всепрощающая. С какой стати? ... Собиралась я лихорадочно: запуталась в рукавах своего пальто, сломала ноготь, застегивая сапог, даже не накрасила съеденные губы... Черт, все же у НЕГО, осталась моя гранатовая брошка... Слабый замок, а чинить лениво. Не могла же она по дороге отстегнуться... Ну конечно, у него! ... Сидит, наверняка, допивает коньяк, мусолит мою брошку... и мучается: "Что я не так сделал?" Ах, Колпаков..."
Колпаков
"о преодолении геронтологических идиом выйдя однажды на берег лазурного моря вдруг я почувствовал что во мне снова сокрыта тайна несчастья и страха и рыжего горя вдруг - я воскликнул "так вот где старуха зарыта!" viveur о кинологической идиоматичности геронтологии точно не помню когда -- точно помню что было нас собралось где-то трое в смятении духа взяли с собою примерно по литру на рыло а на закуску -- я знал где зарыта старуха дружба в вопросах закуски увы не порука из-за закуски и вышла-то собственно драка и на старуху как видно бывает проруха там оказалась зарыта всего лишь собака
Story Teller
"Старость - не радость, а средство передвижения!" viveur ... Выйдя на старый балкон после ночи, пропитанной запахом оподельдока, Мрачно взираю на мир, над которым на две возвышаюсь сажени я; Вижу забор, на котором под розовым кукишем криво приписано сбоку: "Дуля - не пуля, а знак уважения!" Альпака
Прости, Дымок, не обижайся!
... Весело с Машенькой Строили шашенки, Чуть лишь родители Выйдут за дверь... Что же ты, Машенька, Смотришь так страшненько, Что, я папашенькой Стану теперь?! Альпака
Любовь. - Почем поганки? Я поднял глаза на голос, вернее грудь, которая издала эти глубинные, потревожившие что-то в моем расстроенном организме, звуки. Грудь, нет, этот оргАн принадлежал внушительных размеров даме возраста "еще", со стрижкой "Каплан перед покушением на Вождя мирового пролетариата" и таким же выражением лица. - Н-н-недорого. А для Вас п-п-просто д-д-даром. П-п-пятнадцать к-к-кучка... - П-п-пятнадцать... За эти деньги я тебе ботинки почищу! Она вскинула левую руку с бумажным пакетом "Max Marа", поставила его на мой трофейный ящик и приказала: - Засыпай все и полтинник твой. Я затянул песню о суровой доле грибника, о том как сложно продираться в лесной чащобе в поисках таких редких для июня экземпляров, о том, как меня не любят Красная книга и комары, сколько и, по чем пара, сапог истоптано... - Закругляйся, трубадур. Больше все равно у меня нету... Тебе их, все одно, сегодня уже не продать, а завтра они не товар... Крупными пальцами с бордовыми облупленными ногтями она копалась в кошельке. Голова была наклонена, образуя второй, более выразительный, чем первый, подбородок. - Ну складывай, складывай. Я тебе еще пятерку накину... Ты, вроде как, не местный? Ваши со мной обычно не спорят. - Ага. Я в-в-временно т-т-тут гастролирую. - А-а-а.. Ну, молодец... Она оценивающе скользнула взглядом по моей небритой физиономии и вложила мне в руку деньги. - Меня Люба зовут. Это тебе на будущее... Ладно, бывай! Взяв пакет, она удивительно легко для ее габаритов развернулась на толстых каблуках и исчезла в толпе. А я остался в вихре тополиного пуха, поднятом ее яркой крепдешиновой юбкой, странного запаха полынных духов и с ощущением потери чего-то очень привычного и необходимого... Люба... Любовь...Любовь?... Любовь?!...Любовь. Любовь... Люба...
Буневич
Вперед. Фрегаты раздули свои паруса, И, так как уж полдень, то все чудеса Отложены вдоль по временной оси, Коль хочешь ответить, сначала спроси. На острове диком колючки в песке Пожалуй, заполнят все небо в тоске, И хоть будет мало, беги, не беги, Все в море холодном потонут шаги. Сколочены звонко металл и доска, Вода для фарватера стала узка, От соли замерзли в гортани слова, Дописана ветром вторая глава. Свивайте сосновые мачты в клубок, Смешайте штурвалы в единый комок, Я здесь и Матфей, и, наверно, Лука, Станцуй со стихией на водах, рука. Stan
Вторник, 29 декабря 1998 00:22:08
Выпуск 13
Не знала я, что будет так, Уже стерпев утраты жженье, Что это только был затакт, А дальше - головокруженье, Что это - взрыв, а не закат, Что после - дерганым стаккато Аккорды быстрые токкат, Как электрические скаты, Пронзали судорогой нас, Небесным истончали током, Ломали, как хрустящий наст, Кусками складывали в строки, И рвали строки на слова, И рассыпали их на звуки, А мне хотелось целовать Нас сокрушающие руки Над черно-белым полотном Раскрытого до дна рояля.. И это тоже было сном А яви мы с тобой не знали. Ежинька
Ветер неразборчиво ревет В рупор. И минут тускнеющие рвет Трупы. Мира короли - рабы воды Злобной. Рыбам будет досыта еды Сдобной. Тайны неразрезанных страниц Тонут. Тащит лепестки увядших лиц В омут. Локи
ОНА Сильный ветер распахнул окно, и в комнату ворвались черные тени. Но никого не было, все ушли, кто-то пить чай, кто-то спать. С трудом протиснувшись под запертой на щеколду дверью, она заполнила пустой коридор. На кухне звон разбитой посуды и гортанный смех заливал желтый электросвет. Толстое стекло удерживало внутри сигаретный дым такой плотности, что она не смогла войти. Метнувшись в маленькую спальню, она обнаружила спертый воздух и смятую кровать. Внезапно открывшийся глаз телевизора нервными вспышками стал разгонять темноту. Она никого не коснулась. Сильный ветер унес прочь черные тени и закрыл окно. Из кухни донесся нестройный ряд голосов. Начиналась песня. За окном занимался рассвет. (С) Вадим Тарасов, 1998 г. Маска <maska@mail.ru>
Никого ни о чем не молю И ни в чем никому не каюсь От стоящего в этом строю Отрекаюсь Да вот выдержу ли - сквозь строй? В ноги я не упасть стараюсь... От всего, что было со мной Отрекаюсь. И научат меня всему Кол осиновый и свечение Сквозь ненужное никому Отречение. Zoom
Солнце яркое, море темное, Зелень леса, синь гор. Нас, молодых, помню я, Обманутых в 65-м. И до сих пор. Оттуда - и в вечность на Кодаке, Оттуда - и навсегда, Не блеклая периодика, Веселье и красота. Локи
А почему бы и нет? Кто сказал, что всем можно, а нам тут нельзя? А вот, кстати, и Oscar Wilde во всех своих орфографических неожиданностях. Да и, как выясняется, давненько мы все не брали в руки шашек. А тут еще общественное мнение не оставляет сомнений в том, что тема назрела, и надо не дать ей переспеть и упасть на сырую землю. А посему с ностальгической дрожью в голосе предлагается цвету салонной прослойки между рабочим классом и крестьянством развлечься переводами. Нет, не денежными (хотя для желающих развлечься этим самым человеколюбивым жанром с большой радостью будет оставлен номер счета в банке), и даже не через майдан, а просто переводами с вражеского на наш. Так уж повелось, что после неудачной попытки отстроить Вавилонскую башню появилась благородная профессия переводчиков, поначалу они просто выполняли функции интерфейса между строителями вавилонских башен разных версий и релизов, потом тем строить надоело, они начали в свободное от занятий вольным каменщичеством время писать стишки, а эти, не заметив перемен, продолжали переводить.. Да, так вот, с вольными каменщиками тут у нас уже все в порядке, теперь предлагается освоить смежную профессию... Что вы говорите? Покороче? Еще покороче? Вот так? Нормально? Так и оставим. Значит так, на счет раз: КОНКУРС ПЕРЕВОДОВ имени Вольных Вавилонских Каменщиков Oscar Wilde (задумчиво). Oscar Wilde, Oscar Wilde... Где-то вот прям щас это имя уже произносили... Ну не важно. Symphony in Yellow An omnibus across the bridge Crawls like a yellow butterfly, And, here and there, a passer-by Shows like a little restless midge. Big barges full of yellow hay Are moved against the shadowy wharf, And, like a yellow silken scarf, The thick fog hangs along the quay. The yellow leaves begin to fade And flutter from the Temple elms, And at my feet the pale green Thames Lies like a rod of rippled jade. *** In the forest Out of the mid-wood's twilight Into the meadow's dawn, Ivory limbed and brown eyed, Flashes my Faun! He skips through the copses singing, And his shadow dances along, And I know not which I should follow, Shadow or song. O Hunter, snare me his shadow! O Nightingale, catch me his strain! Else moonstruck with music and madness I track him in vain! *** To my wife I can write no stately poem As a prelude to my lay; From a poet to a poem I would dare to say. For if of these fallen petals One to you seem fair, Love will waft it till it settles On your hair. And when wind and winter harden All the loveless land, It will whisper of the garden, You will understand. *** Да, все три стихотворения классические и многократно переведены, что и интересно. Классические переводы можно использовать в качестве подстрочника. "Желтое" стихотворение часто относили к "классическому" импрессионизму. Temple в нем -- это район в Лондоне, в том квартале находится замок/храм тамплиеров, но все возможные аберрации допускаются. Если кому покажется мало, то в качестве дополнительного отягощения: Edgar Poe I heed not that my earthly lot Hath -- little of Earth in it -That years of love have been forgot In the hatred of a minute: -I mourn not that the desolate Are happier, sweet, than I, But that you sorrow for my fate Who am a passer by. А, вообще-то, можно и не ограничиваться приведенными и неоднократно переведенными гениями. Пожалуйста - любой поэтический текст на иноземном языке, lingua barbara - подстрочник (для лингвы, отличной от английской) ваш шедевр. И не забудьте - в ТЕНЕТАх имеет место быть и номинация переводов. Итак, ad opus. Удачи!
Story Teller и Ежинька
Среда, 30 декабря 1998 17:28:24
Выпуск 14
Поделиться книгой: