В последнюю минуту

И вот они приехали к этому клубу.

Остановившись возле ларька с мороженым, они открыли карту и стали делить территорию.

Сергей вышел из служебного микроавтобуса.

Вооружившись биноклем, он начал просматривать ближайшую пятиэтажку, не пропуская ни одного окна. На многих окнах стояли жалюзи, кое-где в стёклах отражалось закатное солнце, и приходилось всматриваться.

Вышел из машины и Артём Васильевич, а следом за ним — и остальные одиннадцать человек его команды. «Счастливая дюжина» — так они себя называли.

— У нас с тобой сектор «Б», потом «В», — Артём Васильевич показал Сергею на карте условные сектора. — Всё, как договаривались: ищем занавески, показываем фотороботы.

Он отогнул зажим, чтобы отдать несколько копий другу, как вдруг резкий порыв ветра выхватил всю пачку и разбросал её по сторонам. Все кинулись собирать листки.

Один из рисунков подняла продавщица мороженого — дородная деваха с большими глазищами и огромными буферами, как сказал о ней потом Ивашин.

— А что: похож! — сказала весело она, рассматривая лицо на бумаге.

К ней тут же подскочила вся счастливая дюжина. Каждый из них спрашивал что-то своё, но суть вопросов сводилась к одному: «Вы его знаете? Это кто?».

«Шутить изволите, господа? — сказала она, продолжая смеяться. — Так это же сам Бромберг!» — «Что такое?! Какой такой Бромберг?! Кто таков?» — спросил её Артём Васильевич. «Да что вы, в самом деле! — удивилась деваха. (Кстати, её зовут Лиза — это, если нужно для протокола.) — Вы что, и правда Бромберга не знаете?! Это наша местная достопримечательность, если хотите!»

И тут эта Лиза, уже не просто смеясь, а заливаясь неконтролируемым смехом (Сергею даже показалось, что она была изрядно подшофе), махнула в сторону драматического театра.

Никто сначала ничего не понял, все подумали, что над ними просто потешается одна заскучавшая девица. Валерка Синицын, кинолог и самый молодой сотрудник, тот даже сказал ей: «Вы, дорогая, шутить изволите?!» И придвинулся к ней с Мухтаром. Но затем, когда эта Лиза замолчала и, пожав плечами, обиженно надула губки, Сергей первым и увидел этого Бромберга.

«Боже! — подумал тогда он. — Какой стыд-то!» — На больший поток мыслей, не говоря уже о словах, он просто не оказался тогда способен.

На центральной афише драматического театра и находился их старик. Сергей вздрогнул, как сам Бромберг в его же видении. Актёр! Старик этот — самый обыкновенный актёр! И то, что Сергей видел в своём видении, все эти убийства, эмоции и огромное напряжение — не более, чем поставленный на большой сцене спектакль!

— Господи, — сказал наконец-то Сергей. — Что же я наделал?! Заварил такую кашу…

Его кто-то взял за руку. Конечно же, это был Артём Васильевич, но Сергею было всё равно. Он клял свой дар всем, чем только было можно. «Боже, как же я устал! Не дар, а сплошное наказание!» Он проклинал свой самый первый день: когда первое видение настигло его прямо в туалете; когда он закричал, подумав, что сошёл с ума; и когда похожие на галлюцинации образы так же неожиданно исчезли. Но вскоре Сергею надоели: и эти проклятья, и эти воспоминания. Захотелось другого — захотелось остро и до головокружения.

Поспешно опустившись на лавочку, он осмотрел всех коллег, молча на него взиравших, и сделал несколько глубоких вдохов, — постепенно мир переставал вращаться, равновесие возвращалось, обострялось обоняние. Запахло опавшей листвой, еле слышными духами Коржиковой, мускусным потом Тёмы, крепкими сигаретами водителя Егорова, от стоящего в двадцати метрах бубнящего кроссовера прилетело дыхание дизеля, с подземного перехода донёсся запах хот-догов и жареного попкорна. От нахлынувших запахов захотелось веселиться. Сергей осмотрелся. Он ещё раз взглянул на злополучную афишу, — где небольшим шрифтом фигурировала какая-то Алла Салецкая, как один из исполнителей второстепенных ролей, и где изображались те самые бежево-красные занавески, — и вдруг громко рассмеялся.

Все в недоумении посмотрели друг на друга и пожали плечами.

Но прошло несколько секунд, как к этому полуистерическому приступу гогота стали подключаться и остальные. Не осталась в стороне и та самая Лиза, тыкнувшая их носом в афишу. Наверняка, мог смеяться и сам Мухтар, — и хотя никто ни за кем в тот момент не следил, исключать этот вариант тоже не стоило. Все просто держались за животы, показывали друг на друга пальцами и продолжали хохотать. Такого снятия напряжения, сковывавшего каждого из них последние несколько дней, никто никогда не испытывал. А потому все пользовались такой возможностью сполна.

И тут, сумев преодолеть почти идиотские позывы смеяться ещё и ещё, Ивашин Сергей Иванович вдруг сказал:

— Послушайте! Послушайте, друзья! А что, если мы все с вами сегодня возьмём и пойдём на этот спектакль? По-моему, это самый лучший исход для такой катавасии. А?

И, конечно же, его все поддержали…

* * *

И вот теперь они сидят в театре и ждут окончания антракта. Пришла даже Лиза! Ей купил билет сам лично Ивашин — ещё тот ловелас! Пришли все — пришла вся команда, крутившаяся вокруг телепата последние дни.

Сергей вспоминал первый акт.

Как оказалось, в этом спектакле сын старика — пьяница и гомосексуалист, нашедший утешение от стервы-жены в объятиях школьного товарища.

Из пьяного монолога открывалась следующая предыстория: старик был художником-неудачником, косившим под Пикассо; он любил брать взаймы у всех подряд, в том числе и у сына, а отдавать у него получалось очень редко; картины старика никто не понимал, а потому и не покупал, но он всё рисовал и рисовал; как-то раз он надел одну из своих картин на голову очередному кредитору, избил его и спустил с лестницы, а это увидела невестка; с тех пор она прозвала своего тестя безумцем и постаралась отгородить его не только от своих детей, но и от его родного сына.

Сам спектакль начинался с более поздних событий. Вот уже несколько дней, как сын старика в пьяном угаре сбегает из семьи. Примерно в это же время он встречает бывшего однокурсника и сексуального партнёра и теперь живёт у него — между ними возгорается былая страсть, которую они подкрепляют выпивкой. Однажды на улице сына замечает «сумасшедший папа» — он же «местная достопримечательность», он же Бромберг. Тайком проследив за сыном, которого не видел несколько лет, «сумасшедший папа» застаёт «проклятых голубков» в эпицентре их разврата.

Что было дальше, Сергей не мог вспомнить. Какая-то ссора, прогулка, кража кухонного ножа. Всё висело в тумане, но который совсем не хотелось развеивать.

Своими мыслями на этом моменте он ушёл в сторону — в ту самую сторону, которая продолжала мучить и обещала это делать в дальнейшем раз за разом. Его мучил собственный дар — этот неприрученный до конца дикий жеребец: однажды он позволил на себя сесть, но по-прежнему иногда выбрасывал коленца.

Сергей же продолжал себя терзать.

Ему казалось, что он не заслужил подобных выкрутасов — и это после всего, что он успел сделать за тридцать лет службы! Да это… это настоящее предательство, чёрт возьми! А с предательством, тут уж извините, не только телепат, но и любой человек мириться вряд ли захочет! И хотя он иногда подставлял вместо «предательства» слово «шутка», всё равно такого не должно было случиться. Это его гложило, хотя он и старался не подавать вида, а также мешало обрести ему спокойствие, как обрели спокойствие его радостные сейчас друзья.

Неожиданно его всего передёрнуло! Он вспомнил о потайных карманах. Глубоко внутри своего дара Сергей спрятал несколько часов назад две записки, и он знал сейчас, что они до сих пор ещё там. Но узнает ли он что-нибудь новое, если попытается достать их? Такие ментальные манипуляции способны отобрать у него оставшиеся силы. А стоит ли игра свеч, если всё уже закончилось?!

* * *

Начался второй акт.

Старик на сцене причитал, не забывая пинать убитого им любовника своего сына. Затем он успокоился и, сев на пол возле мёртвого чада, стал раскачиваться.

Бежево-красные занавески на декоративном окне взлетели вверх и плавно опустились; одна из них зацепилась за колченогую табуретку. Послышались отголоски детского смеха. Всё выглядело так же, как в видении. Зажужжали даже мухи. Сергей усмехнулся: в своём видении он видел мух живыми, но, как оказалось, его дар просто подстраивал картинку под аудиозапись. И эта кровь на полу! Есть ли она здесь на самом деле?! Он чуть приподнялся, вытянул шею и действительно увидел возле лежащего актёра вытекшую лужицу крови. «Во время антракта налили», — догадался Сергей.

Бромберг застонал. Его эмоции проникали в зал и обволакивали зрителей.

«Хорош! Хорош, сукин сын! — телепат мысленно зацокал языком. — Играет, как Бог — не отнять! Но до чего же это всё-таки мерзко: смерть в жизни, смерть на сцене! Все эти житейские страсти всегда оканчиваются одним и тем же: смерть приходит к каждому — в том или ином виде. Не забывайте этого, люди!»

Он хрустнул пальцами, что всегда делал, когда сам себе не нравился. Ему вдруг показалось, что он и сам стал похож на этого причитающего Бромберга. «Безумный старикашка», — как крикнула сейчас со сцены Алла Салецкая. «Безумный телепат», — как подумал сейчас о себе он сам.

А в это время сюжет на сцене подходил к тому моменту, на котором четыре раза обрывалось видение. Сергей отбросил причитания. Он уже держал в голове две записки, которые вот-вот могут обрасти утерянными частями. Это ничего уже не даст, но почему-то сейчас захотелось потешить самодовольство, захотелось опровергнуть что-то непонятное и что-то такое же непонятное себе доказать. Главное, не пропустить этот момент.

Вот! Первый удар топором в дверь.

Сергей внутренне собрался и чуть приподнялся в кресле. Точно так же приподнялся в кресле и сидящий в соседнем ряду человек. И хотя он не заслонял Сергею обзор, так как находился метрах в десяти справа, он приковывал внимание. «Кто ты? — подумал Сергей. — Тоже ждёшь, чем это всё закончится? Может быть, ты такой же, как я?!» И сам себе в ответ он вяло ухмыльнулся. «Ага, как же! Таких больше нет». — Он понял это очень чётко, словно истина о том приоткрылась рядом с ним неким высшим и неосязаемым. И в этом внезапном откровении сквозило такое ужасное одиночество, что Сергею стало себя даже жалко.

В это время впереди сидящий человек заёрзал ещё сильнее. Одновременно с ним первая записка стала обрастать потерянными ранее обрывками. «ББАС». Сергей почти не дышал. Ему уже не нужно было читать ту первую записку до конца, потому что он узнал этого человека. Да, это случилось в тот момент, когда этот человек стал оборачиваться назад. Но он узнал этого человека раньше всех.

Сергей прошептал:

— Аббас. Аббас Хабиби.

Мысли и воспоминания стали ясными, как никогда в жизни. Два брата Аббаса погибли три года назад, когда их по ошибке приняли за террористов и убили выстрелами в голову. Это вызвало тогда серьёзный резонанс в масс-медиа. Но дело, насколько знал Сергей, удалось замять. Аббасу на тот момент исполнилось всего пятнадцать лет. И вот теперь он здесь. Рядом с ними. Рядом с такими же, как те, кто убил по ошибке его кровных братьев.

Аббас обернулся назад полностью, посмотрел в глаза Сергею и прокричал:

— Ал-л-л-ла… — Вторая записка яростно затрепетала, но прока от того не было уже никакого. Сергей выпрыгнул из своего дара и бросился вперёд. — …а-ах Акбар!

Мир перевернулся и разлетелся на части. Сергея отшвырнуло назад, разложило на атомы, а затем кое-как собрало обратно. Он не слышал никаких криков, да и ничего другого также не слышал. Любые звуки и запахи поглотил сплошной вакуум — к счастью, он заглушал и боль, но к несчастью, он не скрывал от Сергея оторванные части тел, — разбросанные повсюду, словно детальки от человеческого конструктора. Прошла рябь, и страшный конструктор исчез. Исчезла и счастливая дюжина. Перед взором искалеченного взрывом телепата теперь протекала тёмно-бордовая река — по ней проплывали сгустки крови в виде утлых лодчонок, а в этих лодчонках стояли огромные синие буквы: «O», «R» и «I». — «Боже, как же всё знакомо!» — Сергей знал, что если переместиться чуть вбок, то обязательно покажутся и другие сгустки, а в них он увидит и другие буквы. Только в том уже не было никакого прока.

Дотянувшись носом до оторванной руки, он перевернул её и ухмыльнулся. Какая ирония! Лодки, плывущие по реке крови, наконец-то выстроились в ряд.

«Memento mori».

Армейская татушка на предплечье. Они сделали с Тёмой одинаковые наколки ещё в Афгане — тридцать пять лет назад, — чтобы никогда не забывать о смерти, и чтобы она не забывала их.

Ну, вот и всё.

Чёрный занавес стал быстро опускаться.

Сергея накрывала тьма, а он всё не понимал, чья же оторванная рука лежала перед ним в эту последнюю минуту?

Да и разве этот вопрос сравнится по силе с другим, — связанным с простым предположением: а что, если в конце четвёртой заморозки он впервые попал внутрь пятого видения, и они все — вся их счастливая дюжина — до сих пор ещё сидят в отделении и ждут его возвращения?

Хорошее предположение, не так ли? Просто так хочется в это верить…