Роковые пристрастия

Первой возникла идея обратиться к Стивену. Он же коп, он должен знать, что делать в таких случаях. Но с равной долей вероятности итогом обращения к нему мог стать тюремный срок или психиатрическая лечебница.

Варианты, варианты, варианты, нужно больше вариантов. Обращаться за помощью к шерифу было нельзя. Старческие причуды, безусловно, сказывались на мышлении Ангуса, но подобные элементарные вещи он всё ещё понимал.

Аделайла тем временем "стекла" на пол, распластавшись на нём кровавым пятном.

"Не надо было приплетать сюда Марту, дрянь." – Ангус плюнул на лежащее тело и отставил в сторону ружьё, сканируя взглядом окружающие вещи в поисках ветоши, чтобы прикрыть это уродливое зрелище, от которого старый желудок так и норовило вывернуться наизнанку.

Под руку попалась старая половая тряпка, изъеденная молью. Набросив её на остатки лица, старик вновь обратил внимание на стук в дверь, раздавшийся вновь. Ангус помнил, что в тот день их было двое. Имени ни первого представителя компании, ни второго он, само собой, не помнил, да и не нужно то ему было. С одним из этих мажоров, лежащих на кухне, он уже любезничать точно не планирует.

За первым стуком второго, на удивление, не последовало. Лишь дождь, бьющий в окна и по крыше. День был пасмурный, но не настолько, чтобы Ангус не смог разглядеть тень, отбрасываемую от силуэта за окном, за занавеской. Распахнув шторы, подозрения оправдались и гостем оказался тот самый Кристофер, спутник Аделайлы.

Никаких реплик, никаких эмоций на лице. Он просто стоял и неспешным жестом указывал на щеколду окна. Ангус понял намёк и явное намерение мужчины пробраться внутрь, и потянулся рукой за стоящим рядом ружьём.

Кристофер покачал головой, советуя не делать глупостей. Ангуса же мало волновали его советы. Схватив ружьё, он вернулся к окну, но мужчины по ту сторону уже не было. Выйдя на улицу, Ангус обошёл весь дом вокруг, но тщетно. Никого не было. Дойдя до двери, он услышал шаги позади и, резко развернувшись, выстрелил…

– Ты… спятил… – на земле лежал Стивен с разорванным легким, захлебываясь в крови.

Обезумевшие глаза Ангуса бегали по сторонам. Не в поисках помощи. В страхе за то, что это мог кто-то увидеть. Он помнил разговор соседей, он понимал, что против него плетут интриги, он не испытывал сожаления о содеянном.

"Быстрее, быстрее закрыться в доме и держать оборону. Никого не впущу! Никто меня отсюда не выселит! Только бездыханным телом покину это место!" – поток увядающего сознания Ангуса "засосал" его обратно в дом, запер двери, задёрнул шторы.

Допив стоявшее рядом молоко и забившись в угол с ружьём и коробкой патронов, Ангус застыл в ожидании. Ожидании неизбежных последствий. Где-то там, на улице, около входа в дом, раздался истошный женский крик. Это была жена Стивена.

Прошло уже минут пять, а крики всё не прекращались.

Ещё спустя минут десять появились другие голоса – Нейтвиллы подоспели. Стук в дверь не заставил себя ждать.

Ангус был сосредоточен, оперев ствол ружья на импровизированную подставку и нацелившись на вход в свою "крепость".

– Убирайтесь! Даже не пытайтесь, лицемеры! Я вас насквозь вижу! – сердце вновь заколотилось с бешеной скоростью, а одышка сбивала дыхание, прерывая его импульсивные возгласы отчаяния. – Только и делаете, что улыбаетесь, а сами пытаетесь выжить меня, да?

– Ты сошёл с ума, дед? Я подозревал, что у тебя не все дома! Чокнутый ублюдок! Открывай! Мы тебя всё равно вытащим отсюда, живым или дохлым! – Джерри Нейтвилл подал голос, продолжив барабанить (судя по всему – и ногами тоже).

– Поговори ещё у меня, щенок! – Ангус хорошенько прицелился и вновь выстрелил, пробив в двери приличную дыру размером с кулак.

Джерри вскрикнул от боли – пуля раздробила ему бедро. Его жена быстро оттащила незадачливого переговорщика подальше от двери, несмотря на его ругательства и призывы не трогать, в силу хлещущей из бедренной артерии крови и нечеловеческой боли.

– Так их, мистер Клейтон! Так их! – Аделайла сидела рядом с Ангусом, и сквозь накинутую на лицо окровавленную тряпку подзадоривала старика, хотя того, видимо, уже не смущал разговаривающий рядом труп.

Минут тридцать на улице, судя по звукам, ничего не происходило. Совсем ничего. Стоны Джерри прекратились совсем недавно, пару минут назад. Дождь усиливался, а тучи затянули небо непроглядной пеленой мрака.

Встать и включить свет Ангус не решался, довольствуясь периодическими отблесками молнии, проникающими через пробитую в двери дыру.

– И как, мистер Клейтон, оно того стоило? А можно было просто взять деньги. – Аделайла всё же привлекла внимание обезумевшего стрелка. Ангус посмотрел не неё, но заговорить не решился. Он уже не понимал, что происходит и как такое возможно. Остатки рациональности отказывались верить своим глазам, а восприятие утверждало обратное.

– Я правда убил Стивена?

– А сами как думаете? Мало кто способен выжить с простреленным лёгким. А Джерри? Бедный Джерри. Совсем немного не дотянул до долгожданного переезда.

– Они хотели убить меня… Я слышал… Вы их подговорили. Подкупили. Настроили против меня… Не знаю, как, но уверен в этом.

– Или вам просто так показалось. – сохранившаяся половина прикрытого тряпкой "мяса", было видно, улыбнулась, подвинувшись ещё ближе к Ангусу.

Сердце забилось сильнее. Трудно было сказать, что пугало старика больше – разговор с покойником или сомнения в собственной адекватности.

Неподалёку возник гул подъезжающей к дому машины, из которой, судя по звукам, опять же, вышло несколько человек, вытаскивающих что-то тяжёлое.

На мгновение в дверной дыре появилось и исчезло лицо Кристофера, а после последовал громкий удар в дверь.

От неожиданности Ангус выронил ружьё.

"Прощай" – прошептала изуродованным ртом Аделайла на ухо. Повернувшись, Ангус её уже не увидел. Ещё удар. Дверь пошатнулась. Дрожь пробежала по телу старика. На вырывающееся из груди сердце и спёртое дыхание уже было плевать. Судьба неминуема и Ангус решил встретить её стоя.

Удары наносились один за другим, словно средневековым тараном. Ангус понемногу поднимался и, достигнув желаемого, крепко опёрся на свою подставку под ружьё, замерев в ожидании падения крепости.

Удар, другой, третий, по их ритму можно было сверять часы, но вот возникла пауза в несколько секунд. Мгновение. Решающий удар вынес в щепки упорно державшуюся дверь, а в прихожую влетел и тот самый "таран". Им оказался гроб, весь в грязи и с явными следами гнили. Подойдя ближе к нему, Ангус заплакал.

Именно в этом гробу когда-то отправили в последний путь Марту. Ему не верилось, что кто-то мог так по-скотски поступить с его женой, потревожить её покой и принести сюда. Глаза отказывались воспринимать информацию. Сердце не желало биться дальше.

– Милый, это ты? Где я? Почему тут так темно? – этот голос он не забыл бы никогда. Он понимал, что это невозможно, но столько лет, проведенные без жены, вселяли надежду на ошибочные воспоминания, связанные с её смертью.

– Да, дорогая, это я. Мне так тебя не хватает. Как я скучал…

Ангус медленно опустился на колени, лёг рядом с заколоченным гробом и продолжил мило беседовать со своей женой, несмотря на обстановку и тот факт, что это – не вечерний семейный ужин.

Счёт времени был потерян.

Дождь прекратился. Тьма окутала дом и казалось, что вокруг, за дверью, ничего не существовало. Не было ни Эшмор-Лейка, ни лет, проведённых в одиночестве, ни рака, ни печали по неслучившемуся ребёнку.

– Милый, а как ты смотришь на пополнение?

– Ты же знаешь, Марта. Но не судьба. Поздно.

– Почему? Ты в самом расцвете сил, да и я вообще-то… – и действительно, взглянув на свои руки, Ангус был приятно удивлён пропавшим морщинам. Кожа стала упругой, сердце не давало о себе знать, дыхание – тоже.

– Может откроешь этот ящик, а? У меня есть сюрприз…

Встав на колени перед гробом, Ангус попытался сорвать крышку руками. Вбитые в неё гвозди имели на сей счёт свою точку зрения.

Как нельзя кстати Кристофер, оказавшийся позади, протянул Ангусу монтировку и, одобрительно кивнув. Переступив порог дома вместе с обезображенной Аделайлой под руку, мужчина растворился во внешнем сумраке, насвистывая какую-то мелодию.

Гвозди были надёжно забиты, но монтировка сделала своё дело. Крышка оказалась откинута, а перед Ангусом предстала такая же молодая, как и он, Марта. Рядом с ней лежал ребёнок. Мальчик. Он игриво подмигивал отцу и улыбался во все свои два с лишним зуба.

Не говоря ни слова, Ангус улыбнулся в ответ, медленно переступил бортик гроба, устроившись подле своей жены и сына. Ласковые руки Марты обвили голову мужа, а их губы слились в поцелуе. Вместе с этим, с каждой секундой, и Марта, и Ангус, и их сын, начали дряхлеть и иссушаться, пока все трое не превратились в пыль, осыпавшуюся несколькими кучками пепла на одеяло внутри "тарана".

Тюремная крепость

Открыв глаза, Ангус обнаружил себя лежащим на полу второго этажа. Ружьё находилось рядом. Кроме них двоих в доме никого больше не было. Только он, да оно, да свет, пробивающийся сквозь шторы.

На часах было 8 утра. Время, сигнализирующее о приходе Аллена. Он никогда не опаздывал и приезжал с поражающей точностью. Но не сегодня.

"Сколько я проспал? Будто бы вчера была пятница…" – круговорот вопросов крутился в голове последнего жителя, оставшегося в Эшмор-Лейк.

Спустившись вниз и выглянув на улицу, Ангус проводил взглядом грузовик, увозящий в прекрасное будущее последних его соседей в лице семейства Нейтвиллов и Мориссонов.

Стив и Джерри были живы и искренне счастливы, машущие в окно и кричащие что-то, чего разобрать Ангус не мог. Слух уже не тот, к сожалению. Или к счастью…

Отголоски кошмарного сна в лице Аделайлы с простреленной головой выглянули из-за угла кухни, как только старик вошёл обратно в дом, и тут же скрылись обратно.

Протерев глаза, Ангус успокоился. Но тут в дверь застучали.

– Кого там черти принесли?

– Это Аллен, мистер Клейтон, привёз молоко.

"Странно, он никогда раньше не опаздывал".

– Все разъехались, да?

– Верно, мистер Клейтон, вы – последний.

Ангус открыл дверь, подозрительно осматривая любезного молочника.

– Но ты всё равно приехал?

– Да, но завтра уезжаю.

– Надолго?

– Боюсь, что навсегда, мистер Клейтон. Прошу прощения. Вашего любимого молока больше не будет. – Аллен, виновато потупив взгляд, полез в свою большую наплечную сумку, вытащив из неё две бутылочки. – Вот, это вам подарок, на память.

Протянув Ангусу две ёмкости с плещущимся в них молоком, мужчина поспешил откланяться и покинул порог дома. Сев в машину, он уехал под свою любимую песню.

Ангус окинул взглядом опустевшую улицу, насладился тишиной, но вместе с тем и проникся грустью. Дом казался теперь ему не крепостью, а тюрьмой. Элитной тюрьмой, в которой он был единственным заключённым.

Не спеша пройдясь по дому, Ангус наткнулся на альбом, где были собраны их с Мартой семейные фотографии. Сев за стол и открыв вновь привезённую бутылку с молоком, он стал медленно рассматривать эпизоды той поры, когда жизнь в городе била ручьём, а соседи приветливо улыбались и заходили в гости.

– Помнишь, дорогой, мы тут чуть не подрались, когда пытались свести рисунок у тех обоев? – Марта опустила голову на плечо Ангуса и принялась рассматривать фотографии вместе с ним.

– Да, ещё бы. – вечно недовольную старческую физиономию исказила улыбка, вещь довольно редкая и несвойственная этому человеку. – А помнишь…

Марты уже не было рядом, только дымка, растаявшая в воздухе.

Стук в дверь прервал тур по воспоминаниям.

Голос из-за двери напомнил о страшном сне и недавнем неприятном разговоре:

– Мистер Клейтон, доброе утро! Это Аделайла, мы с вами беседовали насчёт покупки вашего дома, помните?

– Да, сейчас открою, подождите! – каждый шаг на пути к двери отзывался эхом в голове.

"Оставь…".

Ноги еле шли, руки тряслись, сердце стучало.

"Здесь никого не осталось…".

Вдоль стен стояли Джерри с раздробленным бедром и Стивен с простреленным легким.

"Глупо отказываться…".

Никогда ещё путь до двери не был таким долгим. Открыв её, наконец, старик увидел представшее перед ним раздробленное лицо Аделайлы. После нескольких морганий, кошмар рассеялся и на пороге оказалась живая и невредимая женщина, с улыбкой смотрящая в усталые старческие глаза.

– Здравствуйте. – выдавил из себя Ангус.

– Позволите? – намёк был понят и старик одобрительным жестом пригласил её войти.

Аделайла неспешно прошла на кухню, вскользь осмотрела стоящую на столе недопитую бутылку молока и лежащий рядом фотоальбом, и села за стол. Ангус сел напротив, в ожидании её предложения.

– Как вы заметили, сегодня Эшмор-Лейк покинули последние жители. Остались только вы.

– Да, заметил. – последовал сухой ответ.

– Так вот, руководство компании подумало, что было бы проще, если…

– Я согласен.

Аделайла не ожидала подобного результата "переговоров", а может и ожидала, но старательно изображала удивление.

– Но не так давно вы были категорически против нашего…

– Я согласен. – Ангус демонстративно встал из-за стола, подошёл к двери и, открыв её, замер в ожидании ухода гостьи. – К завтрашнему утру я буду готов.

– Но что заставило вас передумать, мистер Клейтон?

– В моём возрасте, мисс Аделайла, хочется спать крепче.

Аделайла кивнула, попрощалась и, перед тем как покинуть дом старого затворника, спросила:

– И куда вы направитесь, если не секрет?

Ангус не удостоил девушку ответом, а просто закрыл дверь, оставив её одну на пороге. Та, не сильно расстроившись такому прощанию, натянула фирменную ухмылку на своё лицо и ушла прочь.

***

На следующее утро Компания подготовила всё необходимое для переезда – грузовик для вещей и деньги за дом. Ангус, садясь в машину, в последний раз взглянул на их с Мартой Место.

Сжав в одной руке фотоальбом, а в другой – недопитую бутылку молока, подаренную Алленом, старик погрузился в автомобильное "чрево" и отправился в известном только ему и водителю направлении.