Помоги проекту - поделись книгой:
На секунду мне кажется, что мое сердце остановилось. Затем моё тело начинает действовать без помощи мозга. Дернув за щеколду, пинком открываю дверцу кабинки, чтобы сбить с ног сипящее за ней существо. Дверца распахивается, не встретив сопротивления, однако я не обращаю на это внимания, я рвусь из туалета на скорости, приближающейся ко второй космической. Нога натыкается на препятствие, я со всей дури падаю на пол, а в мозгу проносятся картины одна другой страшнее.
Но мне везет – я быстро понимаю, что никто за лодыжку меня не держит, а мое бегство остановил порожек, о который запнулась нога. С удвоенной силой начинаю ползти на четвереньках. Поскальзываюсь. Снова ползу. Вскакиваю на ноги и несусь к нашей «радиорубке». Почти у двери что-то заставляет меня остановиться и обернуться. Видимо, рассудочная моя часть, пытающаяся рационализировать только что произошедшее. Коридор пуст. За мной никто не гонится. Дверь в туалет зияет беззубой пастью в конце коридора, но из нее не выползают призраки, монструозные щупальца, не выходят шаркающей походкой мертвецы. Все спокойно и обыденно. Обычный коридор, который я преодолеваю почти каждую ночь по 2-3 раза. Черт. Я что, с ума начал сходить от недосыпа?
Захожу в студию, нервно хлопнув дверью, и обнаруживаю Виталика, сидящего на моем месте.
– Ты в курсе, сколько тебя не было? Я уже тебе СМС скинул! Мне пришлось срочно прибежать и закидывать новую музыку в плейлист!
– Надеюсь, не свои старперские хиты, типа «Сиреневого тумана» или полной дискографии Вячеслава Добрынина? – нахожу в себе силы пошутить я.
– Ты доктора Шлягера не трожь! – хихикает звукач. – Вся его дискография в 20 минут не поместилась бы, но…
– Стопэ, какие 20 минут? – не понимаю я. – Меня от силы минут 5 не было!
– Ну, я не знаю, конечно, чем ты там таким увлекательным занимался, что потерял счет времени, да и знать не хочу, если честно. Просто конфискую 100 грамм коньяка и ухожу к себе.
Рассказать ему про топот на лестнице и сипящего шаркуна в туалете? Да нет, бред! Просто накрутил себя из-за этих дурацких звонков, вот и мерещится всякая хрень. Усаживаюсь в кресло, глубоко вздыхаю, включаю сначала внутреннего идиота (хотя чего там включать), а затем микрофон – и понеслась!
– Минутка политинформации – как вам мог совсем недавно рассказать мой черный брат от другой мамы Рэй Паркер-младший, «если в вашем районе творится всяка хрень – кому вы будете звонить?» Охотникам за привидениями! Что я, собственно, и сделал, а значит – мои таинственные собеседники, будьте спокойны! За вами, – понижаю голос и жутко сиплю. – УЖЕ ВЫЕХАЛИ!
Виталик за стеклом вскакивает из-за пульта. Еще один звонок? Судя по выражению лица, звукорежиссер в панике. Он поднимает руки, словно сдающийся преступник, и испуганно смотрит на меня.
– Здрасьте… – раздается в эфире неуверенный детский голосок. Я смотрю на Виталю – Виталя смотрит на меня, все еще подняв руки. До меня, наконец-то, доходит смысл жеста – он здесь не при чем! Звукач не нажимал никаких кнопок! Звонок прошел в эфир без его участия!
– Алло? – все так же неуверенно спрашивает ребенок.
– Да, привет, малыш, – чуть сипло из-за резко пересохшего горла отвечаю я. – Не слишком ли поздно ты не спишь?
– Мама разрешила, – мальчишка на другом конце провода, кажется, гордится. – Она говорит, что нам теперь все можно!
– Теперь – это как? – мы с Виталиком не отрываясь смотрим друг на друга. Кажется, я проспорил “стольник». Кажется, Виталя этому тоже не рад.
– Я не понял. Мы перебегали дорогу, а потом мама закричала и нас куда-то кинуло. И все плакали. Особенно папа. Но мама говорит, что это ничего – скоро он будет с нами, и ему не будет грустно. Он уже почти собрался – даже петлю завязал. Скорее бы. А то я по нему скучаю.
– Слушай, а мама твоя рядом? Можешь дать ей трубочку? – зачем-то спрашиваю я.
– Алло, – раздается в эфире женский голос. – Извините, мы услышали вашу передачу, и Славе очень захотелось позвонить.
Голос очень… Нормальный… Обыкновенный, что ли. Будто, ничего странного не происходит. Даже хочется успокоится и списать все на дурацкое совпадение.
– После того, как нас сбила машина, – продолжает она, и я чувствую, как сердце у меня проваливается куда-то вниз. – у Славы так мало поводов порадоваться. Я не смогла ему отказать. Вы не будете против, если мы зайдем?
Гудки. Гребанные короткие гудки. Я не могу заставить себя ответить. Виталя, похоже, тоже утратил дар речи. Тянусь к микрофону, отключаю его. В эфире – тишина. Дотягиваюсь дрожащими руками до пачки сигарет, вытаскиваю одну – и сминаю её нафиг до нераскуриваемого состояния. Вытягиваю вторую – уже удачнее. Затягиваюсь.
Не знаю, умирают ли относительно здоровые студенты от внезапных инфарктов, но звонок старой радиотрубки на столе оказался опасно близок от того, чтобы отправить меня в страну вечной охоты. Подозрительно смотрю на телефон. Кто может сейчас звонить? Варианта два. Либо это страдающее бессонницей начальство, включившее эфир и желающее знать, что за фигня у нас творится. Либо… Либо покойники добрались уже до нашего служебного стационарного номера. Беру трубку. Подавляю желание запустить её в окно от греха подальше. Нажимаю на кнопку ответа.
– Аллё!
– Я, по-моему, вам четко говорил – никаких вечеринок! Никаких баб! Никого не таскать по ночам к себе в студию! – раздраженно заявляет Сергей-охранник.
– Мы-то точно никого к себе не водили! – рычу в ответ я, а внутри чувствую волну радости. Не покойник. И на том спасибо. – Но я тут поссать ходил, и слышал, как кто-то носится по лестнице. Так что вопрос к тебе, о властитель видеонаблюдения и запасных ключей, кого ты профукал перед закрытием.
– Чего?! Никого не профукал! Я уже дважды обход делал, и по камерам смотрю. Так что, поверь, я видел, как ты вылетаешь из туалета. Ржал, как конь, и запись сохранил на всякий случай. Так что будешь бычить – однажды утром проснешься знаменитым. Нету здесь никого, кроме нас троих. А вот во дворе какая-то компания торчит. Не ваши?
Я холодею, несмотря на духоту в студии. Бегу к окну, выглядываю. Перекресток пуст. Два силуэта, еще недавно стоявшие на тротуаре под окнами, исчезли. Вернее, почему исчезли? Просто стоят уже с другой стороны, у служебного входа. И наверняка Стасик с мамой уже с ними. Мы же не будем против, если они зайдут?
– Серёг, а кто там у тебя, за дверью?
– Четыре человека, смотрю на них по камерам как раз, – отвечает. – Причем, блин, ребенка на ночь глядя вытащили. Я и подумал, что это вы кому-то \экскурсию пообещали.
– Серёга, это не к нам! – шепчу я. – Не вздумай открывать им!
– Да не ссы! – бодро откликается охранник. – Пойду спрошу, чего им надо, шугану маленько.
– Стой! – ору я, но Серёга уже повесил трубку. Сразу же перезваниваю, но никто не отвечает. Беспомощно смотрю на Виталю. Тот уже переместился из своей кабинки ко мне в студию. Мы в тревожном ожидании буравим взглядами трубку телефона. На то, что наше радио молчит уже минут 5, обоим наплевать. Наконец, звонок раздается снова.
– Надо было предупреждать… – каким-то отстраненным и механическим голосом говорит охранник.
– Чего?
– Надо было предупреждать, что они за тобой, – поясняет Серёга. – Я их впустил. Они уже идут.
– Куда… Идут? – заставляю как-то выдавить из себя вопрос, ответ на который мне очень не хочется слышать.
– К тебе. Они поднимаются. Я смотрю по камерам. Второй этаж.
Расширенными от ужаса глазами я смотрю на Виталю. Он стоит рядом и тоже слышит жуткий, без малейших эмоций, голос охранника, объявляющий этажи, словно электронный диспетчер, ведущий отсчет до старта космического корабля.
– Третий этаж… Четвертый этаж…
Я вырубаю трубку и отбрасываю её в дальний конец студии, словно она жжет мне руку.
– Звоним в полицию! – говорит здравомыслящий Виталик.
– И что мы им скажем?
– Какая, нахер, разница? Что к нам в студию кто-то ломится! Главное, чтобы приехали! Бери мобилу, набирай!
Достаю из кармана собственный телефон – и замираю в ступоре, пытаясь вспомнить, как вызвать ментов? Какой номер? Стоп! Вспомнил! 112! Набираю и врубаю громкую связь для Виталика.
– Вы позвонили по номеру сто двенадцать, – сообщает механическая девушка на том конце провода. – Чтобы получить помощь, наберите внутренний номер один-один-три.
– Чего за фигня? – удивляется Виталя.
– Так должно быть? – уточняю у него я.
– Один-один-три, – повторяет механический оператор. – Один-плюс-один-плюс-три-равно-пять. Пять. Пятый этаж. Они идут за вами. Они проходят один-плюс-один-плюс-три-равно-пять-пятый этаж. Чтобы получить помощь, наберите внутренний номер один-один-четыре. Шесть. Шестой этаж. Они проходят шестой этаж. Чтобы получить помощь…
Я вырубаю телефон. Больше всего мне хочется забраться под рабочий стол, вжаться в грязный ковролин, свернуться в комочек и трястись пока все это не кончится.
– Дверь! – шепчет Виталя. – Нам нужно закрыть дверь! Помоги!
Я не могу пошевелиться. Звукач тормошит меня, но без толку. Он бежит к двери в студию, распахивает её – я почти жду, что оттуда высунутся мертвецки-бледные руки и утащат Виталика в темноту коридора. Но нет. Он проворно достает ключ (мы обычно оставляем его в замке снаружи) и захлопывает дверь обратно. Запирается. Оглядывается вокруг, тащит гостевой стул, пытаясь пристроить его так, чтобы не дать двери открыться. Вот только это бесполезно.
Оживают динамики. Слышен треск старой пластинки. Затем низкий протяжный хрип труб. Пауза. Снова трубы. Пуууууууууум. Кажется, где-то в Библии было про трубящего ангела, который призывает мертвецов подняться из могил. Но это явно не наш случай. Кто-то или что-то ставит запись – запись, которой точно нет в нашем треклисте. Я смотрю на пульт у своего рабочего места. Ползунки скользят вверх-вниз сами собой. Раздается голос – оперный, хорошо поставленный, но такой же скрипучий, как и вся запись – ведь его владелец давно мертв. Так же, как и те четверо, что, уверен, уже стоят в коридоре. Голос тянет:
Почему двенадцать? Мы сколько тут сидим? Уже утро! Уже должно вставать солнце! Но за окном все еще темно, а часы в студии (старые, советские, электронные, с кроваво-красными цифрами) на моих глазах отматывают время обратно к нулю.
– Выключи! – хрипит Виталик. – Выключи немедленно!
Несмотря на оцепенение, я нахожу в себе силы дотянуться до пульта и выкрутить звук в ноль. Музыка смолкает. Слишком поздно. Я вижу, как из ушей Виталика начинает идти кровь, а глаза словно кипят, пока зрачки не исчезают, оставив только белок. А потом он разевает рот – и из него, с тем же противным пластиночным хрипом, раздается музыка, которую я так пытался вырубить. Только слова уже не на русском.
Я не знаю немецкий! Я не знаю, что говорит этот шипящий жуткий голос, который звучит несмотря на то, что звука нет и мы не должны его слышать! Я не должен этого знать, но понимаю – он говорит, как в двенадцать часов трубач покидает могилу.
– Мы здесь, – шепчет голос из разинутой глотки звукорежиссера. Нет, даже не голос, а целый чертов хор, в котором я слышу женские голоса, и старческий хрип, и тоненький писк ребенка. – Мы поднялись. Мы ждем тебя. На темной лестнице нет света. В темном коридоре нет света. Выйди к нам. Поиграй с нами. Мы играем в прятки. Ты водишь. Мы стоим в коридоре. Мы стоим в темноте. Выйди к нам. Посмотри вокруг. Посмотри в темноту. Мы стоим в темноте. Мы стоим в темных углах. Мы смотрим на тебя из темных углов. Ты видишь? Выходи поиграть. Мы играем в прятки.
Я смотрю на свои руки. Они дрожат. Ладони сжимаются и разжимаются. Мне начинает казаться, что в них что-то есть. Я вижу лицо. Лицо девушки под водой, а в руках – её горло. И я сжимаю его со всей силы.
– Мы играем в прятки. Мы водим. Ты прячешься. Мы идем искать.
Горло в руках сменяется рулем. Я в машине. За окнами пролетают городские улицы, на спидометре – 120 километров в час. Вечер. Улицы должны быть пустыми, к черту светофоры. Какая-то дура переходит дорогу! Черт! Она же видит, что я здесь еду! Она должна меня видеть! Она не может меня не видеть!
– Мы идем искать. Мы видим тебя. Мы видим, где ты. Мы пришли за тобой.
Машину заносит, она вылетает на перекресток. Его пытается проехать скорая. Слышится визг тормозов, водитель неотложки выкручивает руль. Столкновение. Меня разворачивает, я судорожно давлю на педали и каким-то чудом возвращаюсь на дорогу. Скорая влетает в фонарный столб – и остается далеко позади.
– Мы пришли за тобой. Мы за дверью. Открой нам. Открой нам. Впусти нас.
Это мертвецы! Или менты? Или мертментцы! Ха-ха-ха! Не важно, кто! Важно, что они пришли за мной. Нет-нет-нет! Все из-за этой суки! Лена! Леночка, Ленусик! Сука! Куда?! Куда, черт, мне от них деться?! Окно! Окно-окно-окно! Последний выход, там они меня не достанут.
Я стою у окна студии. Подо мной – ночной город. Я не хочу делать шаг, но другого выхода просто нет. Поворачиваюсь только для того, чтобы увидеть, как Виталик, добрый друг Виталик, с оскаленной улыбкой и услужливостью опытного портье, распахивает дверь в студию. Они заходят. Лена, которая не должна была меня бросать! Или хотя бы остаться на дне гребанной реки, где ей самое место! Лена, сука, ТЫ ЖЕ НИЧЕГО НЕ МОЖЕШЬ СДЕЛАТЬ НОРМАЛЬНО! А кто рядом с тобой? Старикан? Вот к кому ехала скорая! Она не успела. Из-за меня?! А при чем тут я? Наверняка водитель сам осёл, не справился с управлением! А эта парочка – мама с ребенком?! Дамочка, вы вообще слышали, что, переходя дорогу нужно, блядь, смотреть по сторонам, особенно если ребенка с собой тащите! Все из-за вас! За мной менты пришли из-за вас! Я из окна сиганул из-за вас! Я ни в чем не был виноват! Вы меня заставили! Вы сами виноваты, что сдохли! Не подходите, черт, не подходите!
Я делаю шаг в окно, опять, опять – и лечу вниз. Земля приближается. Я зажмуриваюсь в ожидании удара. Но его все нет. Открываю глаза. Я завис в метре от асфальта, но непреодолимая сила словно куклу тащит меня обратно, вверх, и втягивает в окно, словно в пасть удава. Я снова оказываюсь в своем удобном кресле перед микрофоном, в душной студии с грязным ковролином и стертой от времени пупырчатой звукоизоляцией на стенах. Кроваво-красные цифры на часах мигают – и 0:00 на них сменяется на 0:01.
– Привет-привет, мальчики и девочки! С вами передача «В двенадцать часов по ночам»! Жаркие летние ночи имеют дурную привычку заканчиваться, как бы нам не хотелось, чтобы они длились вечно! Особенно – в хорошей компании. Сегодня ваша компания – я, и, как говорил незабвенный Михаил Боярский, «никуда-никуда-никуда мне не деться от этого». Каналья! Это, кстати, единственное слово, которое я знаю по-французски! Хотя нет, вру! Шарль Азнавур стучится к нам в студию и говорит, что до утра с нами должно случиться что-то абсолютно «формидабль»!
Я вырубил звук на микрофоне и выпустил в эфир чарующие звуки «For Me Formidable». Судя по гримасе Виталика-звукача за стеклом – слишком резко. У меня чувство дежа вю – в который раз я уже так косячу?
Поделиться книгой: