Помоги проекту - поделись книгой:
− Пойдём?
− Не, я вечером в кино.
− С подругой с этой?
− Ага. Ты сходи, тебе обрадуются и удивятся.
− Схожу.
− Привет ей. На вот, коробку польских конфет от нас подари. А это твоя двадцатка.
− Это не просто двадцатка, старик, − помахал я бумажкой. − Это билет на райский поезд! Увидимся на моём концерте в Олимпийском.
– Удачи!
В приподнятом настроении я шел по городу и мысленно играл на гитаре. Всего четыре аккорда хорошо знакомой песни:
− Ого, кого я вижу, − удивилась Марьяна, открыв дверь. – А я слышала, ты в дурничке. Сбежал, что ли?
− В психушку мне еще рано. Сначала ты прочтешь обо мне в таблоидах. Придется еще побегать от поклонниц.
− Правильно, проходи, − сказала Марьяна. – Тут, кстати, тебя дожидается одна.
− Кто? − сердце мое екнуло.
− Разувайся. Сейчас узнаешь.
Увидев Ленку Ракету, я только и подумал: «Вот тебе бабушка и юрьев день».
− Киса моя приехала! − обрадовалась роковая женщина со стажем.
Я вздрогнул, но бежать было поздно и некуда. Ленка уже повисла у меня на шее.
− Что, голубки, встретились? – сказала именинница. − Только дом не разнесите.
Я смотрел на неё и думал, почему же на мне висит Ленка, а не она. Таких красоток, как Марьяна, можно увидеть только в кино или на обложке глянцевого журнала. У мужиков челюсти отвисали, когда в летний денек Марьяна выходила на улицу в легком коротком платьице.
Гости засиделись до глубокой ночи. Потом кто-то ушел, кто-то стал укладываться спать.
− Я еще хочу выпить. У тебя есть на вино? − прильнула ко мне Ленка.
− Только билет на райский поезд.
− Ты опять уезжаешь?
− Возвращаюсь.
Ленка нахмурилась, закурила сигарету и вышла в коридор. Когда она появилась, помахивая моей двадцаткой, я понял, дело пахнет скандалом.
− Ого, я смотрю, ты разбогател, − объявила Ленка. – Я иду за вином.
− Где ты их поменяешь в пять утра?
− Поменяю, − пообещала Ленка.
− Отдай! − крикнул я. − Это мой билет на поезд!
− Врешь, ублюдок! − тоже заголосила Ленка. – Отдавай должок! Уехал, никому не сказав ни слова, вернулся, как ни в чем не бывало, и думаешь, все тебе тут рады.
− Началось, − вздохнула Марьяна. − Пора вас выгонять, идите на улицу убивать друг друга.
А мы уже сцепились как кошка с собакой.
− Отдай!
− Не отдам!
− Отдашь!
− Отцепись!
Нас пытались разнять, а когда поняли, что это невозможно, выпихнули на улицу. Всё было привычно, Ракета стремительно убегала, я догонял. Распугивая первых прохожих, мы перебегали с одной стороны улицы на другую под отчаянные сигналы редких автомобилей.
Когда Ленка забежала в один из дворов, я всерьез решил, что сейчас ее догоню и придушу. Только я повернул следом, как увидел, что она идет на встречу в окружении трех здоровенных дворников с метлами и лопатами.
− Он хочет меня убить! − вопила Ленка, указывая на меня. − Помогите!
Дворники лишь ухмылялись, давая понять, что никого убить не позволят.
− Она украла мои деньги! − попытался я прорваться к намеченной жертве, но меня придержали крепкие плечи.
− А ты хотел, чтоб тебе давали бесплатно! − из-за спины вопила Ленка.
Это был веский аргумент.
И тут я ощутил всю комичность мизансцены. Маленькая вертлявая Ленка Ракета в окружении громил, немых статистов в оранжевых жилетах с метлами и лопатами. Всклокоченный мужик мечется, не имея возможности подобраться к бабе, стащившей у него последние сбережения. По замыслу неунывающего режиссера мы смотрелись колоритно и весело. Здесь не было никакой трагедии, только фарс. От меня требовалась последняя реплика.
− Да катитесь вы к черту! − патетически воздел я руки к серому утреннему небу. − Теперь только ему и нужны эти деньги!
Подхватив дамочку под локотки, оранжевые дворники удалились, а я еще плюнул вслед.
− И как прошла сцена, где бывшие любовники скандалят? – участливо спросила Марьяна, когда я вернулся.
− Неплохо. С элементами сюрреализма.
− Деньги не вернул?
− Нет.
− Вы, мужчины, такие наивные, всегда уверены, что будет по-вашему. И при этом вы такие неприкаянные… И счастливы, если появляется шанс рискнуть собственной башкой. Ладно, иди поспи. Я тебе на диване постелила.
Выспавшись, я открыл глаза с мыслью, что срочно нужны деньги. И позвонил Оптимисту.
− Главное, найди на билет, все остальное будет здесь, − обнадежил он.
Повздыхав, прощаясь с Марьяной, я опять поехал к Разину. Он внимательно выслушал мою историю и посочувствовал.
− Держи. Больше свободных нет, − протянул он двадцать долларов. − Эти были на черный день.
− У меня он уже настал.
− Давай езжай сразу за билетом, − посоветовал Степа. − А то уйдет без тебя райский поезд. Как пить дать уйдет.
− Не уйдет, завтра на Покров буду в Новосибирске, − подмигнул я. – Может, по пиву.
− Вряд ли, ко мне скоро подруга придет.
В уверенности за свою судьбу я спустился в подземный переход к вокзалу и столкнулся с одноклассником. Словно отрабатывая карму, я постоянно встречал разных знакомых личностей и переживал с ними запоминающиеся события, которые вскрывали в нас хорошо запрятанных психов.
Прежде худощавый и скромный, Толик растолстел, налился цинизмом, похохатывал и много спрашивал. Мы шли в сторону вокзала, я спешил, подгоняемый двумя длинными свистками оттуда. Узнав о поездке в страну ритм-гитаристов, Толик принялся уговаривать выпить за его счет.
− Хотя бы по кружке пивасика, − напирал он. − Мы не виделись тыщу лет, Славик… Ты, может, скоро станешь богатым и знаменитым, и мы с тобой еще тыщу лет не увидимся, только в следующей жизни.
И хотя предчувствие подсказывало, что идти с ним не стоит, лучше подождать до следующей жизни, отказаться я не смог.
Ближайшее кафе было неряшливым и подозрительным, как и его посетители, за столиками сидели мутные типчики и женщины без возраста. Потрепались о жизни, о работе, вспомнили общих знакомых, но разговор скатился к деньгам и женщинам. Две из них сидели за соседним столиком и призывно улыбались.
− Что ни говори, а жить хорошо, − сказал Толик, − всегда произойдет что-нибудь непредсказуемое, я с ума схожу от однообразия. Работа, дом, ну ты понимаешь.
Стараясь держаться в рамках одной кружки, я спокойно наблюдал, как Толик борется с однообразием, он непринужденно прошелся до стойки, намахнул стопку-другую, вернулся и стал подмигивать женщинам, а вскоре они уже сидели с нами и хохотали.
Что-то они нам все-таки подмешали, я помнил только, как заканчивал вторую кружку под песню «Passenger» Игги Попа, звучавшую из телефона Толика, который произносил тост:
− Дорогие мои пассажиры, хочу выпить за вас! За то, чтобы вы достали свои билеты и приехали, куда вам надо и вовремя…
Очнувшись в незнакомом подъезде, я первым делом ощупал карманы, двадцатка испарилась. Такое мерзкое и скорбное, на первый взгляд, пробуждение бывает хоть раз в жизни, лучше бы ни разу, но после него видишь и счастья шелковую нить, и вечность в одном мгновенье. И в этой вечности сидишь, как в пустом вагоне. Совершенно измочаленный, с кусочками чего-то на одежде, выглядевшего, как остатки мозга, которого, казалось, навсегда лишилась моя голова, я почти не дышал, чувствуя себя, как рыба анабас, которая выползла за пальмовым вином, но по дороге обратилась в тленные мощи.
В подъезде было тепло, на улице темно, ходьба по мерзлой улице доконала бы меня, я с трудом поднялся на верхнюю площадку и попробовал задремать. В долгом тягучем полузабытье я слышал музыку, ее в моем детстве часто наигрывала мама на своем любимом пианино − мелодию песни про одинокую гармонь, которая бродит где-то по улице.
В голове всплывали странные картинки, мешались воспоминания и грезы. Они затягивали в свой круговорот. Несколько раз в жизни мне приходилось непроизвольно впадать в состояние медиума. Пребывая в трансе, я наблюдал видения, какие посещают посредников между мирами. Они казались опасными, хотя в этих случаях я был проводником лишь для своего сознания.
Тело мое наэлектризовалось, ни прежней боли, ни усталости я не чувствовал. Сквозь пелену я видел, как просыпаются жители подъезда, как окунаются в новый день, как к ним слетаются невидимые существа, готовые помогать удерживать эту жизнь на рельсах. И вдруг привиделся дед. За пеленой я видел только силуэт в кителе, но точно знал, что это мой дед, машинист Иван Гаврилов. Он покачивал головой и ждал, что я скажу.
− Что же это такое, дед? Почему такая непруха? – пожаловался я.
− Так ты бы поосторожней. Катишься на красный без тормозов, хоть закуску подкладывай.
− Чего? Как это?
− Едешь в поезде со взрывчаткой, едешь по местам, где полно живодеров и просто психов. А в голове у тебя только свежий ветер поддувает, будто сидишь в вагоне-ресторане, которого в этом поезде нет.
− На каком поезде, дед? Я просто хочу узнать, где мое место.
− Сойдешь, узнаешь.
Кто-то вызвал лифт, и я открыл глаза. За окном было невероятно светло. Прислонившись спиной к стене, я полулежал с ощущением отпущенных грехов и легкости, как будто у меня выросли крылья. Оставалось только взмахнуть и полететь.
− Ой! Сколько снега навалило! − радостно кричали за окном дети. – Ой, как здорово!
Первый снег хрустел под ногами, словно разговаривая. Казалось, идешь по спине гигантского белого медведя. Сахарная шкура доверчиво терлась о ноги.
− Если райский поезд ушел без меня, значит, будет какой-то другой, − говорил я себе, мысленно уже плюнув на карьеру ритм-гитариста.
Еще раз искать денег на поездку я не собирался. На трамвайной остановке топтались двоё: я и человек с гитарным кофром. Он напомнил о недавних творческих планах. Не выдержав, я рассмеялся. Человек посмотрел в мою сторону, мой потрепанный вид явно вызывал недоумение.
− Не состоявшийся ритм-гитарист Славик, − представился я. − А ты кто?
− Кобзарь.
− В смысле певец, играющий на кобзе?
− Во всех смыслах. У меня фамилия такая.
− Куда едешь?
− В Германию.
− На трамвае?
− На самолете. Улетаю сегодня вечером.
− Развлекаться?
− Работать, уличным музыкантом, два месяца перед Рождеством.
− А у меня не получилось уехать.
И я рассказал историю райского поезда для ритм-гитаристов.
− Кто же на райском поезде за доллары ездит, − рассмеялся Кобзарь.
− Точно, − улыбнулся я, − как-то не подумал. А вообще-то, мы все на этой Земле, как на поезде, начиненном взрывчаткой. И конечная станция у всех одна.
− Возможно. Хотя для меня райский поезд − это музыка. В этом поезде, как говорил мой друг, можно не рвать на себе рубашку, чтобы показать, что у тебя есть сердце.
Трамвай подплыл, словно кораблик по белому морю. От него, как от живого, исходило благодушие, и мне стало весело и тепло внутри. Пока ехали, я рассказал историю про одного бродягу. Тот прежде работал в одной из роскошных гостиниц Парижа, разливая вино в погребе, а потом спился и стал бродяжничать, находя, что так гораздо лучше. Напиваясь вдрызг, он пел хриплым голосом одну и ту же арию из «Фауста». По его мнению, это производило впечатление на полицейских, которые должны были думать, что он не простой человек, раз знает оперу.
− Так что, Кобзарь, − посоветовал я, − если будут проблемы с полицией, затягивай оперу. И лучше из «Фауста».
Поделиться книгой: