Помоги проекту - поделись книгой:
И сколько не говори ты слов
Все хорошо, но есть один быт.
Этот парнишка – бандит.
***
И вот она встреча, затем другая.
Поцелуи, голые тела. Предвестники этого мая.
Он дарил ей не золота, не серебра,
Дарил ей красивые слова.
Она видела в нем не простого человека,
И, спросив, как он живет, поискав ответа…
– Моя жизнь – это ветер в поле,
Душа мчит в широком раздолье…
Да! Моя жизнь: с ветки на ветку.
Только с господом я метко.
Это жизнь, а не просто «тусовочка».
– А это что за «наколочка»?
– Виноват, значит, должен ответить.
И этим слыл мой ветер.
– А эта нарисованная мадам,
Изображена первая любовь там?
– Я любил, да любил.
И жизнь свою, когда то не щадил.
Но, иначе, выходов других нет,
Другого не знал написать поэт.
– Ты самый настоящий писатель.
– Ты моя муза! Творчеству я лишь приятель.
– Не желаешь ли ты в редакцию?
Излагать там свою мотивацию.
– Все, что думаю, то и говорю -
Это все, одной тебе лишь дарю.
– Ведь ты мог поиметь славу,
Порадовать там папу, маму.
– Ха-ха! Ты у меня лишь одна.
Мне моей славы хватает у тебя.
– А какая у тебя профессия, каков твой задор?
– Я души и тела твоего – вор.
Если бы кто нам запретил,
Я без спроса бы женил.
– У тебя же скоро день рождения,
Чего бы ты хотел, какие увлечения?
– Лишь тобою дышать, пусть слишком,
Не нужны мне от тебя коврижки,-
Встреча за встречей. Они все там же были.
Обнимались, смеялись, шутили.
А встреч – две недели, уже три,
Все стоит он: конфеты, цветы.
Все тот же образ – черного принца,
Чей взор теперь ей снится.
Ведь он пунктуален был. Кричал ей: «Шармон!»
Но, однажды, на встречу… не пришел.
Та стоит, понять ничего не может.
Душу ей так гложет, так гложет…
И час идет, и солнце уж не светит,
И дует холодный, северный ветер.
И нет его, а он кажется ей кругом.
И мысли лезут: «В измене он».
И сама на измене уж стоит,
В плане этих взглядов себе мнит.
И голову склонив вниз, себе представляет:
Как позади ее Жанео догоняет.
***
Истов смотрел дела, взгляд его суровый.
Как ни как, Истов – участковый.
Устал он. Пятница как ни как.
Мысль о работе – только впросак.
Да и мысль о возлюбленной его,
О даме из знатной семьи Сачко.
Столько дел, столько дел. Все на кого-то «заява».
Там следствие, а там расправа.
Постучал Ушаков. Да сильней же стучите.
– Да войдите уже, войдите.
– Здравия желаю! Поймали вора.
– Вот так пятница. Да в эту пору.
И кто такой? Что за птичка прилетела?
– Не поверите! Преступник по кличке Жанео!
– Что вы говорите? Что вы говорите.
Ну, давайте. Сюда приведите,-
В браслетах руки, глаза вниз,
Не споет он вновь, не споет на «бис»
Студентке с мед. Факультета,
Не споет он завтра до обеда.
Ведь разлука – она вещь такая…
А за что его? То история другая.
Раз взяли, значит, есть грешок,
Где прокурор измерит вершок.
После допроса вора увели.
Зашел Ушаков: – Имеем-с мы!
Через человека одного он хотел
Записочку передать, не сумел.
– Что за записка? В чем нюанс?
– За любовь разложил он пасьянс.
Стихами пел. Стихами писал.
Экий писатель. Но бандит! Украл, -
Ушаков покинул Истова.
Ему то что? Казалось бы, чужая истина,
А он читал, что тот пел,
Поделиться книгой: