Заноза Его Величества

— Все прочь! — командует Величество хорошо поставленным сочным баритоном у двери. Даёт ещё какие-то указания. Но я слышу только как сердечко бешено колотится в груди. Блин, волнуюсь, как первый раз, честное слово.

И ты посмотри какой горячий! С коня и сразу к молодой жене.

Дверь хлопает. Я выдыхаю.

Ну, здравствуй, мой полынный король!

Глава 3

Держите меня семеро! Только что не присвистываю я, глядя на супруга.

Это ж в какой такой лотерее мне так сказочно повезло? Этот Георгиус не просто хорош — шикарен. Мускулистый, подтянутый, с атласной загорелой кожей под распахнутой рубашкой. МужЫГ. Лет тридцати… пяти, с небольшим. Отмериваю щедро, чтобы не чувствовать себя совсем уж старой рядом с ним. Глаза блестят как у кубинского революционера. Грудь вздымается. Тёмные волосы назад.

— Как себя чувствуете, миледи? — бросает он быстрый взгляд на развешенную простыню. Да, да, протокол соблюдён, брак консумирован, а он первопроходчик хренов. — Мне сказали, вы отослали врача? Напрасно.

И что-то напрягает меня его бархатистый проникновенный баритон и это его «напрасно» без грамма сочувствия.

Его щетина словно стала гуще. Бёдра уже. Мощные руки — ещё красивее. Но он так равнодушно и по-деловому расшнуровывает ширинку, которая уже воинственно топорщится, что во мне растёт… не, не желание, возмущение. А приласкать жену? А поцеловать?

А ещё от него за километр разит конским потом.

— Стоять! — хватаюсь я за край одеяла, которое он уже тянет на себя. — А руки вымыть? С мылом.

Не указываю я уж напрямую, что именно ему следует продезинфицировать, прежде чем в меня совать.

— Потом вымою, — хмыкает он презрительно, и не думает тормозить. — Когда обедать пойду.

И схватив меня ручищей за лодыжку, подтягивает к краю кровати.

Я и пикнуть не успеваю, как он безжалостно втыкает в меня ту приличных размеров штуку, что он так и не помыл. И вот тут я вспоминаю и про доктора, и про маму дорогую, и про каналью. А к тому времени как он разряжает обойму, перебираю поимённо всех тысячу чертей.

Нет, тот красивый сон мне снился точно не о нём. А у несчастной Катарины ох и трудной выдалась первая брачная ночка.

— Мне нужен сын, — затихнув на пару секунд, он рывком поднимается и, наконец, оставляет в покое мои ноги. Равнодушно вытирает подолом моей же рубахи свой хрен. — Слышишь, козочка? Сын! Или я вышвырну тебя на улицу, женюсь на твоей младшей сестре и рано или поздно изведу весь ваш поганый род.

— Да пошёл ты! — усилием воли заставляю я себя не застонать, поворачиваясь на бок. — Сам козёл! — кричу ему вслед, но дверь за ним уже закрылась.

Что-то этот безумный сон совсем перестал мне нравиться.

Истерзанное девичье тело невыносимо болит от надругательства. На душе погано.

Ни слова доброго, сволочь, не сказал. Не обнял. Не пожалел. Взял тараном. Отдолбил. Ещё и сына ему подавай.

— Но ничего, падла, я с тобой ещё поквитаюсь! — бросаю вслед ему грязные ругательства. — Мудак!

— Госпожа, — склоняется надо мной Фелисия. — С вами все в порядке?

— Сколько лет моей сестре? — превозмогая боль, разворачиваюсь я на кровати.

— Которой? Асте? — смотрит служанка настороженно. — Пятнадцать.

— А сколько их у меня?

— Осталось три, миледи. Ещё Матильда. Ей двенадцать. Клариссе — десять. Аурелии было двадцать, когда она умерла в родах. Она была старше вас на четыре года. Вы ничего не помните, госпожа? — отчаянная тревога в её голосе.

— Нет, Фелисия, — вздыхая я тяжело. — Ни кто я. Ни что со мной произошло. Даже сколько мне лет. Ничегошеньки.

— Вам столько всего пришлось пережить, — она качает головой сочувствующе, но не удивляется. — Вы ещё в детстве умом немного тронулись. И сейчас вам чуть голову не отрубили. Не удивительно после такого лишиться рассудка.

— Рассудок вроде пока при мне, — кошусь на нервно теребящую передник служанку подозрительно. Распустит же сплетни о полоумной королеве. Или это и так всем известно?

— Я по-твоему сумасшедшая, да? — гляжу, как она мнётся. — Говори, не бойся.

— Ну, вы так чудно разговариваете. И ведёте себя странно. И не помните ничего.

— Да, с памятью моей действительно что-то неважно, — охотно соглашаюсь я. А остальное так мне даже на руку, если Катарина моя была с придурью. — Но, если хоть слово из нашего разговора выйдет за пределы этой спальни, — я сажусь и оглядываюсь по сторонам, словно в поисках подсказок, как же я её накажу. — В общем, молчи, несчастная.

Глава 4

— Да, госпожа, — судорожно сглатывает она, вытягиваясь по струнке.

— Не трепись. И отвечай правду на мои вопросы, — я получаю в ответ кивок и тогда только продолжаю: — Если Катарина Лемье с детства не в себе, какого ж лешего король повёлся на ненормальную?

— У него не было выбора, миледи, — снова принимается она теребить свой фартук. — После смерти Аурелии вы стали старшей дочерью герцога Лемье, И Его Величество должен был жениться на вас, какие бы изъяны у вас не нашли. Он ждал вашего совершеннолетия. А потом накануне свадьбы вы сбежали. И он приказал найти вас живой или мёртвой.

— И где же меня носило?

— Этого мне не ведомо, госпожа, — мнётся она, не желая, видимо, передавать слухи. И я ещё думаю, стоит ли сейчас настаивать. Но глядя, как уже измочалила она несчастный фартук, сплетни решаю отложить на потом.

— Какого чёрта король вообще докопался до меня и до моей семьи? — я встаю, превозмогая боль. Чёрт! По ногам течёт кровь.

— Святой Ог! Миледи, вам нужен доктор! Вам нужно лежать! — причитает Фелисия.

— Мне нужно в туалет, — отмахиваюсь я, прижимая руки к животу. — И ты не ответила.

— Так было указано в завещании старого короля. Его младший сын должен взять в жёны девушку из рода Лемье. Только мальчик, рождённый в этом браке станет истинным наследником короны, — ведёт она меня в комнату с деревянным стульчаком и понизив голос добавляет: — Так предсказала ведьма, что прокляла их род.

Ёперный театр! Ещё и ведьма. Наследник. Проклятье. В такую жопу меня занесло, что прямо сама себе завидую.

— А если она не сможет родить? — интересуюсь я как-то уже без особого энтузиазма.

— Бесплодных жён ссылают в бордели.

Глаза мои красноречиво ползут на лоб. Вот это я попала! В сказку, твою мать!

— А если родится девочка?

— Его Величество вправе ждать наследника сколько сочтёт нужным или взять в жёны следующую дочь герцога по старшинству.

— А если и она не родит? И ни одна девушка из рода Лемье не подарит королю наследника? — я сажусь, но пописать при этой няньке не отваживаюсь.

— Значит, такова воля богов — не продолжать этот род, — крестится она каким-то подозрительным ромбом, начиная со лба, потом к правому плечу, к животу, левому плечу и опять тычет щепотью в лоб. — После смерти Его Величества трон займёт герцог Фогетт, — женщина наполняет кувшин тёплой водой. — Или кто-нибудь другой, кто будет благословлён священной церковью на престол.

— А сколько всего детей было у старого короля? — принимаю я кувшин и ставлю рядом.

— Три сына, миледи.

— И что с ними стало?

— Старший, Робертус, женился на сестре короля Колхикона и после смерти шурина сам стал королём. Утратив право на престол Абсинтии.

— Старший умный был детина, — пробую я пальцем воду. Тёпленькая. — Средний был ни так ни сяк…

— Таирий принял постриг и ушёл в священники, — подхватывает Фелисия.

— Ну, а младший был дурак, — поднимаю я кувшин. — Значит, нашему Гоше и досталось исполнять отцовские прихоти? Бедняжка. А Фогетт этот чей родственничек? — делаю последнее уточнение, пока вода совсем не остыла.

Служанка недобро коситься исподлобья. Мнётся, явно не зная, как же мне ответить. Даже так? Пристально разглядываю я муки на её лице. Что-то нечисто с этим Фогеттом. Интересно, и что же?

— Дамиан — сын сестры старого короля, Феодоры. Герцогиня Фогетт она по мужу. А молодой герцог…

— Да, да, я поняла, — перебиваю я, поднимая кувшин, — двоюродный брат нашего короля. Кузен, йопть! Как там ты сказала его зовут?

— Его Сиятельство Дамиан Фогетт, — кланяется Фелисия и на мой повелительный жест поспешно выходит.

"Фогеты-Могеты", — матерюсь я, пытаясь пописать — так всё жжёт и щиплет.

И после, уже пользуя этот импровизированный гигиенический душ, усиленно думаю о том, что в нашем мире я наверняка сдохла. Иначе зачем меня отправили в это кровавое средневековье. Конечно, на переделку. Постигать какие-то важные истины.

Знать бы ещё какие.

Глава 5

— Ну что, граждане служаночки, несчастной королеве в этом доме положены хотя бы тапки? — выхожу я, очередной раз шлёпая босыми ногами по полу. Терпеть ненавижу ходить босиком.

Но оказывается, мне не то что принести в зубах тапочки, даже ответить некому. Комната пуста. Ну, или не совсем пуста, потому что на подоконнике сидит странный, размером с куклу, парнишка с подбитым глазом и зелёными волосами.

Облокотившись на стену и вытянув ноги, он курит и рассматривает свои слегка помятые нежно-салатовые крылышки, не обращая на меня никакого внимания.

— А вот и Зелёная фея пожаловала, — хмыкаю я. Да, это обычные алкоголики упиваются до Белочки, к таким как я, кто перебирает с абсентом, говорят, прилетает именно она, Фея цвета моей тоски по сильному плечу.

Худосочный паренёк одаривает меня тяжёлым, как башка с похмелья, взглядом и молча выпускает дым в открытое настежь окно.

— Не угостите даму сигареткой? — присаживаюсь я рядом.

Святое ж дело, покурить после секса-то. Хоть и удовольствия пока никакого, но рано отчаиваться — потенциал есть.

Он оценивающе смотрит на меня пару секунд (Мне надо! — клянусь я мысленно. — Честно-честно!) — а потом протягивает свой дымящийся окурок.

С интересом рассматриваю крошечную самокрутку. Принюхиваюсь. Что-то знакомое. Явно не табак. Подорожник что ли? Да пофиг! Где наша не пропадала! Я, жена озабоченного трахаля-террориста, курю подорожник в замке на пару с зелёным человечком… мне точно есть что терять?

— Это вообще законно? — рискуя обжечь пальцы, делаю я неглубокую затяжку. Крепенько, но приятно. Лекарством попахивает.

Парень неопределённо пожимает плечами.

— Ясно. Тяжёлый денёк? — показываю взглядом на сбитые костяшки.

И снова это то ли «да», то ли «нет» в ответ. Ох уж эти мне мужики! От горшка два вершка ростом, а тоже упрямый, гордый, брыкается. И к каждому нужен подход. Можно подумать, у меня день задался.

— Вижу фея не в духе? — перехватываю папироску за самый краешек. Ну, захочет говорить — заговорит. Не просто же так прилетел. Настаивать не буду. Докуриваю, молча глядя в окно.

Мляяя… Какая же тут красота! Изумрудные холмы густыми коврами — на сколько видит глаз. Голубой лентой река. Синим куполом небо. Нет, хотелось бы, конечно, домик у моря. Но ладно, здесь тоже не плохо. Особенно если смотреть на это с такой высоты: своего положения и этажа.

Потому что, если свесится вниз — открываются совсем другие пейзажи. Видно, что и здесь пролетариат вджобывает.

Под окнами мощёный камнем двор, по которому снуют слуги, таская какую-то утварь, мешки, провиант. Так что грех жаловаться. Королева, чай, не кухарка.

Хотя вон та большая сковородка, что дородная женщина в переднике проносит в руках, мне бы очень пригодилась, когда мой новоиспечённый муж опять заявится делать своего наследника.

Поварёнок следом как раз тянет на вытянутой руке пару нещипаных кур, когда я буквально размазываю о неоштукатуренную снаружи стену крошечный окурок.

— Я фей, — всё же снисходит до меня мой зелёный друг по папироске.

— Да? Ну хорошо, что не говорящая плесень, — усмехаюсь я, устраиваясь на подоконнике удобнее. — Только чем докажешь?

Он недовольно дёргает головой с салатовыми кудряшками и выразительно смотрит на бархатный берет с потрёпанным пером, на который я села. Я тоже разглядываю парня, пока он гипнотизирует мою и не думающую сдвигаться задницу.

Одет он как паж: бледно-зелёный камзол с пышными рукавами, обширные бриджи поверх когда-то чистых колгот в обтяжку. Лакированные туфли с пряжками (одной). В общем, костюм пажа для детского утренника. Только возраста паренёк уже не детского, а подросткового, дерзкого. И рукава ему коротки. И на коленке — дыра. А ещё у него крылышки. Сетчатые и закруглённые, как у стрекозы.

И этот переходного возраста фей, одетый не по возрасту и не по размеру, под моим насмешливым взглядом начинает подозрительно копошиться где-то в районе пояса. Интересно, что же он собрался предъявить мне в качестве доказательства своей мужественности?

— Ай! — подскакиваю я от неожиданности, потому что в руку мне втыкается крошечная шпага. А фей с невозмутимым видом убирает в сторону помятый моей «мадам Сижу» берет.

— Ты совсем сдурел что ли?! — выступившая капелька крови тут же вызывает стойкое желание отобрать у этого засранца его зубочистку и наподдать как следует. Тем более я в явном весовом преимуществе. — Или ты бессмертный?

— Ты села на мой берет… тётенька, — убирает он шпагу в ножны.

— Сам ты тётенька! — предусмотрительно отсасываю я кровь из ранки, а то мало ли у них тут, в их антисанитарии. И сплёвываю, а то неизвестно что до этого он делал этой своей шпажкой.

— Я Карл. А ты ничего. Крутая.

— Правда? — потираю я уколотую руку. — Это потому, что когда я была в твоём возрасте, мы не курили травку. Не курили, Карл! — усмехаюсь я, поджав озябшую ногу как цапля. — И ты не кури, а то не вырастешь.