Кира

Николай Желунов

Кира

Начинает светать.

Мне нравится смотреть на Киру, когда она сидит на подоконнике и курит, глядя на спящий квартал в апельсиновых лучах рассвета. У нее короткие светлые волосы — всегда слегка растрепанные, словно Кира только что встала с постели. Во всем ее облике есть некая растрепанность и мурзилошность, но это ей идет. Она любит смотреть на город с высоты. Может часами сидеть под звездами на крыше и слушать музыку в наушниках. Или как сейчас — в окошке, положив босые ноги на подоконник. Интересно, о чем она думает?

Кира поворачивает ко мне свое бледное лицо с большими темными глазами, и говорит с легкой хрипотцой:

— Я решила — не нужно тебе писать для «Крови и меланхолии». Не твое это.

Наверное, стоит прислушаться к ней. Кира умная. Не в смысле «мудра, как Конфуций», а в смысле — всегда чувствует, где правда. Допускаю даже, что где-то на самом донышке души она хранит ответы на все извечные вопросы бытия. Но сейчас я пропускаю мимо ушей ее совет. Я слишком занят. Моя рука быстро скользит над белым листом, оставляя неровные строки, выведенные красными, как малиновый сок, чернилами.

Я пишу, оставляя большие интервалы между строками; перечеркиваю написанное, исправляю, вписываю маленькими буквами поверх строки пометки и добавляю детали. Я тороплюсь: не хочется упускать рабочее настроение.

Кира смотрит с осуждением. Ей хочется, чтобы я побыл с ней.

— Неужели ты не чувствуешь — эта игра зашла слишком далеко? Ты никогда бы не написал ничего подобного для себя. Тобой руководит азарт, а не вдохновение, Саша! Это все равно, что заниматься сексом в водолазном костюме.

— Кира, игровой элемент, конкурс — только на пользу творчеству. Мы всю жизнь играем, кто-то поднимается на пьедестал, кто-то с завистью смотрит на него снизу вверх.

— Но не в «Крови и меланхолии»! — Кира тушит окурок о стену, ложится на кровать, сворачивается клубочком рядом со мной, — сколько авторов уже ушли с головой в это шоу?

— Это не шоу, — возражаю я.

— Раньше ты был другим, — шепчет Кира, — раньше ты писал о том, что пело твое сердце. Радовался каждому удачному слову. Ты в шесть дней создавал из хаоса миры и населял их людьми по нашему с тобой образу и подобию.

— Но это мало кто видел…

— Я видела! Разве недостаточно?

Маленькая эгоистка.

Я откладываю рукопись в сторону. Настроение уже пропало. До дедлайна еще сутки — надо немного поспать, вечером доделаю и отдам текст в Бюро. Там его оцифруют и выложат на портал. Очередная глава романа «Наперегонки со смертью».

— Чего ты хочешь? — говорю я, обнимая Киру. У нее холодные пальцы и влажные изумленные глаза. Не хватало мне еще слез! — Хочешь, чтобы я снялся с конкурса? Я уже заработал четыре миллиона койтов, поднялся с шестого уровня на третий. Я знаменитость. Сдаться на середине пути, выйти из игры? А как же читатели? Они ждут продолжения истории.

Кира проводит ладонью по моей щеке.

— Дорогой мой, — от звука ее голоса по спине у меня бегут мурашки, — дорогой ты мой, как же ты не можешь понять: все это неважно. Все — только треск в эфире.

— А что важно?

— Лишь мы с тобой.

Я долго думаю над словами Киры. Я думаю над ними, плавая в бассейне и на кухне, смешивая специализированный витаминный коктейль для писателей. Я продолжаю думать над ними даже во сне. Разве «Кровь и меланхолия» не шоу — в некотором смысле? Начинали тридцать авторов, каждый пишет по главе в неделю. По результатам голосования читателей на портале один автор каждую неделю отсеивается. Проект продлится тридцать недель. В конце останется только один автор.

Надеюсь, я!

Авторы остальных историй могут закончить свои шедевры, если захотят. Но уже не на портале «КиМ». И количество заработанных ими койтов будет значительно меньшим.

И что здесь не так? Нам больше не нужны деньги — цивилизация сделала абсолютно все материальные блага доступными и бесплатными. Машины кормят, одевают, лечат нас — зачем теперь эти бумажки? Это прекрасный мир, в нем нет преступлений, болезней, войн и насилия. Есть только чистое творчество. Койты — это не деньги, а лишь электронный эрзац, помогающий отобразить твой статус в обществе. Приложение в смартфоне. Есть у тебя койты или нет — все равно тебя накормят в ресторане или довезут на транспорте куда хочешь. Без койтов ты не бедняк, а только… человек без статуса.

Ну и черт с ним, со статусом, говорит Кира. Черт с ним! — мог бы сказать и я… Но я уже слишком глубоко в игре.

Мы не сумели построить ракеты, которые унесли бы нас на другие миры (потому что они слишком далеки), но мы сумели сделать Землю прекрасным домом для нас всех. Многомиллиардное население понемногу истаяло само по себе. Сто миллионов человек — вполне достаточное количество людей для жизни в гармонии с планетой. Сто миллионов гениев, занятых чистым творчеством. Нужна же им какая-то мотивация?

— Не нужна, — говорит Кира и делает глоток белого вина из бутылки.

— С твоей категоричностью может поспорить только твоя красота, — отвечаю я.

— Но это же простая логика. Если все вокруг писатели, певцы и художники — то где взять столько зрителей, слушателей и читателей? Так же неинтересно жить. Вот вам и дали этот портал. Чтобы вы с ума не сошли.

— На что ты намекаешь?

(Иногда мне хочется ее укусить).

— Подмена мотивации, — разводит она руками, — ты и сам все понимаешь не хуже меня, Александр.

Я задумчиво наблюдаю как Кира в одних трусиках выбегает на веранду и, смеясь, танцует там под дождем.

— Нельзя, — кричу я ей вслед, — нельзя измерять творчество той же мерой, что бытовую рутину! Нельзя отнимать у людей шанс стать кем-то! Творчество — это свобода!

— Нельзя, — смеется Кира и капли дождя стекают по ее лицу, — вот и выбрось к чертовой бабушке все свои мудацкие койты…

С горьким смехом думаю о том, как смотрели бы на наш мир далекие предки — ну скажем, из двадцатого или двадцать первого века, когда эпоха массового творчества только приходила на смену эпохе творчества элитарного. Полагаю, многие из предков мечтали бы о такой жизни: тотальный бытовой комфорт, никакой борьбы за кусок хлеба и крышу над головой, абсолютная свобода интеллектуальной деятельности. Кто-то вздохнул бы: «ах, милая утопия! люди слишком разные: кто-то все равно откажется рисовать и снимать фильмы; кто-то всегда предпочтет водить поезда или печь булки — просто потому что им это нравится. Наконец, многие станут элементарно бездельничать и жиреть в этом застывшем раю». Что ж, и такие есть среди нас — кто-то мыслит себя великим физиком, а кто-то хочет быть учителем, потому что любит детей… но машины, управляющие нашим миром, неизмеримо выше их по квалификации. Учитель-андроид выглядит как человек, прекрасно разбирается в психологии и никогда не даст волю лишним эмоциям. О физиках и говорить не стоит. Единственное, в чем машины не могут быть выше нас — в неуловимой, неалгоритмизируемой способности создавать прекрасное.

Кира уговорила меня устроить выходной и съездить на море. Мы складываем в багажник кабриолета вино и корзину с продуктами для пикника и едем вдоль берега озера, мимо уютных частных домиков, сверкающих дворцов и белоснежных яхт.

На выезде из города посреди дороги стоит S256. Она выглядит, как обычная молодая женщина. Ее черные волосы рассыпались по плечам, на шее сверкает в лучах солнца золотая цепочка с рубиновым камнем. Ее пластиковая кожа имитирует красивый средиземноморский загар; тело облегает красивое желтое платье.

Зачем она здесь?

Я останавливаю машину, с удивлением смотрю на S256.

— Собрался на прогулку? — говорит она с улыбкой.

— Я взял записи с собой.

— Это хорошо. Знаешь, я сегодня получила свежие рейтинги. И я даже готова поставить на твою победу.

Я смотрю на нее долгим взглядом и молчу. Сердце мое колотится где-то у горла. Она что — следит за мной? Ведь она же не случайно здесь оказалась?

— Позволь дать тебе совет, Александр.

— Какой?

— Убей Женевьеву.

— Зачем?

— Просто пришло время ей умереть, — когда она улыбается, видны белые, как алебастр, идеально ровные зубы.

— Я подумаю, S256.

— И называй меня, пожалуйста, Бернардетта. Сделай милость.

— Хорошо, Бернардетта.

— Спасибо, Александр. С нетерпением жду следующую главу. Не тяни с Женевьевой.

Я разгоняю кабриолет до ста двадцати — и мы летим через густой сосновый лес. До моря отсюда километров шестьдесят.

В зеркальце отражается Кира — она бледна, словно увидела мертвеца.

— Эй, ты как?

— Ничего, — отрывисто отвечает она, — не люблю андроидов.

…Ласковый бриз играет светлыми волосами Киры, подолом ее легкого платья. Вдалеке виден песчаный пляж и белые домики курортного поселка Новоивановка. Солнце пронзает живую бирюзовую толщу воды под нами, и я вижу плывущих на глубине серебристых рыб. Солнце не радует Киру. Море не радует Киру. Наверное, мне стоит задуматься над этим — но я думаю о том, как лучше умертвить Женевьеву и говорю только:

— Искупаемся?

Мы заплываем в далекую даль. Яхта покачивается на волнах позади — белое пятнышко в кипящем золоте моря. Кира плывет медленно, лениво, стараясь не сильно замочить волосы.

Убить Женевьеву не так-то легко. Я успел полюбить эту героиню. Молодая женщина, детектив-любитель; она столкнулась с преступником, что когда-то убил ее брата — и месть стала смыслом ее жизни. Линия Женевьевы побочная, но интересная. Если она умрет, рейтинг, возможно, подпрыгнет — но что дальше?

Кира начинает задыхаться. Она ловит ртом воздух и слабо барахтается в волнах.

— Что с тобой? Дыши глубже! Держись за плечо!

Я стучу пальцем по браслету у себя на запястье, и яхта летит к нам. Через минуту мы уже на борту, через десять минут — на берегу. Кира без сознания, пульс едва читается. Я несу ее в машину, и мы мчимся в больницу.

Врач — молодой мужчина в зеленом халате и шапочке — приходит в чрезвычайное возбуждение при виде нас.

— Кладите ее на стол. Осторожнее! Что случилось? Она не беременна? Что она сегодня ела, пила? Вспоминайте!

В какой-то момент я с ужасом понимаю: врач — человек. Не бывает у андроидов-врачей таких бегающих глаз и невыбритых щек.

— Позовите настоящего врача, — прошу я.

— Я врач, — с обидой отвечает он.

— Вы лжете.

— В Новоивановке нет других врачей.

— Но почему?

— Я прошел подготовку. Я хочу делать добро людям!

Впервые в жизни сталкиваюсь с такой бедой. Но не ехать же в другой город!

— Хорошо, — решаюсь я, — делайте добро.

— Конечно, — улыбается он, — но сначала вы должны заплатить.

О Господи! Я бросаю быстрый взгляд на прекрасное юное тело, лежащее в свете холодных ламп на операционном столе. Оно бледно до голубизны.

— Черт с вами. Сколько?

— Ваши койты здесь без надобности, — улыбается небритый парень еще шире, — вот, держите.

Он протягивает мне стопку листов. Что это? Какая-то распечатка?

— Мой рассказ. Прочтите его, а я помогу вашей даме. Это плата.

— Что за бредятина…

— Берите же. Читайте вслух!

Мысли путаются. Сбиваясь, перескакивая вперед и возвращаясь, я начинаю читать. Небритый некоторое время слушает, кивая, затем включает что-то, и большая белая машина спускается к Кире из-под потолка. Сверкают серебристые манипуляторы, жужжит сканирующий блок. Тонкая игла входит в плечо девушки.

Небритый только нажал одну кнопку! Все остальное делают машины…

Читаю вслух:

«Я пришел в себя на кровати в гостинице после тяжелого похмелья. Разбитые пальцы рук саднили. Что случилось со мной вчера? Я посмотрел на себя в зеркало и задумался — может быть, не стоило просыпаться?»

На лицо Киры возвращается тоненький румянец. Краем глаза я вижу, как грудь ее медленно вздымается и опускается.

«Тебе не запугать меня, Седой, — сказал я и первым нанес удар по его коричневому, рябому, покрытому шрамами, заостренному лицу. Седой зарычал и бросился на меня, выхватывая из кармана на бегу пистолет. Его удар пришелся мне точно между глаз. Накатила темнота, оглушающая, как хохот ведьмы-наркоманки, курящей в лунном свете папиросы одну за одной…»

Ресницы Киры дрожат, и я делаю шаг к ней. Белая машина уползает обратно к потолку.

— Нет-нет! — строго восклицает небритый, — вы должны дочитать до конца и рассказать, что вам в рассказе понравилось!

В тишине шуршит автоматическое перо. Аккуратные строчки как алый бисер покрывают лист за листом. Это чистовик новой, двадцать четвертой главы. В игре осталось всего семеро авторов. Напряжение нарастает.

— Александр, здравствуй, — говорит мне S256 с мерцающего в сумраке экрана, — время вышло пятнадцать минут назад. У тебя готово?

— Сейчас, — шепчу я, — скоро.

Да, я впервые опаздываю. У меня есть оправдание — Кира болеет. Она почти не встает с постели. Но для проекта это не является уважительной причиной.