Помоги проекту - поделись книгой:
Афанасьев Семён.
НЕ ТА ПРОФЕССИЯ, 0
© Афанасьев С., 2019.
© «СамИздат», 2019.
® Все права защищены.
Охраняется законодательством РФ о защите интеллектуальных прав. Книга или любая ее часть не может быть скопирована, воспроизведена в электронной или механической форме, в виде фотокопии, записи в память ЭВМ, репродукции или каким-либо иным способом, а также использована в любой информационной системе без получения разрешения от издателя. Копирование, воспроизведение и иное использование книги или ее части без согласия издателя является незаконным и влечет уголовную, административную и гражданскую ответственность.
Глава 1.
— Курсанты! Сегодня — день знаний. Мы рады видеть вас в стенах нашего учебного заведения!
— …а-р-р-р-а!
— То, что вы сегодня здесь — уже свидетельство недюжинной воли, работоспособности и целеустремлённости, которые вы проявили, чтоб попасть сюда. Поздравляю!
— …а-р-р-р-а!
— Давайте почтим память тех, о ком не останется даже памяти! Тех, которые не дошли сюда, которых нет на нашем Ежегодном торжественном Построении! Возможно, среди них были более достойные, чем мы с вами — но их Путь не был столь лёгким, как наш. СМИРНО!
— …
— Вольно! В рамках Ежегодного Построения, преподавательский состав должен сделать обязательное разъяснение. СМИРНО! Выбравшие зелёную дверь — целители. Выбравшие черную дверь — …, — тут говорящий делает многозначительную паузу, объяснять значение которой никому на плацу не нужно. Говорящий продолжает:
— ПОСЛЕДНЕЕ ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ! Те, кто войдёт в аудиторию через минуту, должны сделать это осознанно. Мы все уважаем ваш выбор, но у вас не будет дороги обратно. Время на окончательный выбор — последняя минута. ВРЕМЯ ПОШЛО!
59…58…57…
50-летний крепкий мужчина со скрытым удовлетворением наблюдает, как вся группа абитуриентов, игнорируя дверь чёрного цвета с нарисованным черепом, толпой вваливается в зелёную дверь, украшенную изображением цветущей ветви и надписью "Целительство".
Отделившийся от основной группы парень хмурого вида, с пустыми глазами и безэмоциональным лицом, убедившись, что он один и с ним никто не идёт, заходит в одиночестве в черную дверь и плотно закрывает за собой дверь.
— Лайонелл, слава богу, сегодня только один "черный". Остальные — в целители. Что с ним делать?
— "Приговор" тестовой комиссии пришёл?
— Да. Психическая травма, естественная генерация нейронных связей ниже, чем скорость разрушения. Генерация разрушений — внутреннего генеза из-за склонности к суициду. Его собственный выбор. О причинах выяснить не удалось. Согласно летнего приказа из Секретариата, кавалерам Государственных наградных знаков Первой категории с этого года разрешена собственноручная редакция личного дела. Он удалил всё прошлое до сегодняшнего дня.
— Ещё один суицидник? Ну-ну… Валери, займитесь. Ваш профиль.
— Лайонелл, опять?! Ну сколько можно?! Сколько я буду вытирать сопли этим "героям"?!!
— Валери, не буксуйте. Это не обсуждается. Через месяц он должен генерировать больше, чем Елена из группы А-31. Такой потенциал к некротике 100 % разворачивается по модулю в генерацию… Ты же не хочешь потерять ТАКОЙ генератор, а?
— Как меня задолбали эти корпоративные игры…
— Подполковник, выполняйте! Жду результат.
— Есть! Разрешите идти?
— Да иди уже…
— Я видел его личное дело до того, как он его удалил… Там может не получиться что-либо развернуть, Лайонелл. — Валери серьёзно смотрит в глаза Декану и не отводит взгляд.
— Подробности не расскажешь?
— Нет. Ты же сам понимаешь.
— Да я так спросил, а вдруг… Валери, я уверен, что ты сделаешь всё, что можно. Если получится — давай развернём. Если ты через месяц или два скажешь, что это бесполезно — боги с ним. Пусть шагает своим Путём, но мы хотя бы будем знать, что попытались сделать всё. Чтоб сберечь ценный ресурс.
Валери молча встает и выходит. В спину доносится голос декана:
— По остальным пунктам…
Мой зенитный дивизион накрыли сразу. Сто процентов где-то на холмах сидел их корректировщик. После первой пристрелочной серии, их САУшки саданули по нам с закрытой позиции.
Потом они добавили чем-то ещё, но я уже не знаю, чем, поскольку к тому времени валялся без сознания.
В общем, описывать дольше, чем всё длилось. Не стало дивизиона.
Буквально на несколько секунд я пришёл в себя, но помню только, как пытаюсь встать, а Лёха-Шепель, мой НШ, наваливается на меня и говорит:
— Батя, заткнись. Все и так того… Живи, Батя, живи за всех нас. — А потом тюкнул чем-то меня по затылку.
Второй раз в себя я пришёл буквально через пару минут. Наверное.
Чтоб увидеть Шепеля, вернее, то, что от него осталось, возле нашей «шилки». Кажется, он успел напоследок дать им прикурить… Судя по тому,
Ворочали и матерились.
Ну понятно.
Для десантного батальона наш дивизион, ещё и в походном положении — как мышь коту. Что и произошло.
Один из окруживших «шилку» заметил, что я пришёл в себя:
— О, последний живой! — и быстро вывел свой ствол в горизонт, направляя его на мне в живот, потом добавил, мазнув глазом по моему погону: — Ты не дёргайся, майор. Лично к тебе претензий нет, но есть приказ. Веди себя нормально — и будешь жив. У нас приказ — занять территорию. Вас мочить — команды нет.
Подымаясь на ноги, вижу, что они похожи на стандартную группу — одиннадцать человек. И все не спеша топают ко мне. Ну а чего им торопиться, они уже победили. Сегодня. Здесь.
— Если нет команды мочить — нахуя всех заколбасили? — надеюсь, у меня получилось это сказать спокойным тоном.
— Да комполка мудак. Извини. Какие-то новые боеприпасы испытывал, противотанковая батарея по вам отработала. То не мы. Майор, лично к вам претензий нет. Тем более — на одном языке говорим, одному богу молимся.
Оружия у меня в руках нет, опасности для десятка здоровенных десантников я не представляю. На вид. Они абсолютно спокойно обходят меня с флангов, чтоб завершить фиксацию. Говорливый, как я теперь вижу, командир или замком группы продолжает:
— Плен оформим согласно конвенции. Условия нормальные. Чего нам делить? Наше руководство с вашим не ладят, но у народа то претензий нет. Не дури, майор. Ты ж тоже в армии, всё сам понимаешь. Ничего личного. А плен — у вас год за пять идёт при подсчете стажа, да?
— У вас претензий нет — у меня к вам есть. Вы к нам пришли. Не мы к вам. Да и не майор я.
— Опа, а кто? — глумливо тычет говорливый стволом в мой погон.
— Не майор я, майор, — по его глазам вижу, что угадал правильно. А что тут угадывать, у этих ребят выше майора «в поле» не бывает. А для капитана он и возрастом, и повадками стар.
— Не майор я. И в армии ни дня не служил. Хотя вру, сегодня первый день. Но день же ещё не закончился? Так что, в армии я ни дня не служил. Я служил в военно-морском флоте, майор. Капитан третьего ранга. Перевели сюда. Только форму и успел переодеть.
Пока мы общаемся, группа берёт меня в полукольцо, и пора делать то, что пора делать. Паузы и разговора мне хватило, чтоб прикинуть диспозицию и сблизиться с ними вплотную.
Они по прежнему спокойны. Спортивные подтянутые парни, четко исполняющие приказ, при других обстоятельствах заслуживающие уважения.
Пришедшие с той стороны государственной границы. Нарушившие все предварительные договорённости.
В голове — слова Шепеля. Видимо, последствия контузии. «…Живи, Батя, живи за всех нас….»
Спасибо, братва, вы сделали всё, что могли. Хотя и смогли не много. Но хоть в плен не пошли.
Спасибо и тебе, Шепель. Что постарался. И за последний подарок спасибо, я уже оценил.
А теперь моя очередь.
И я протягиваю бравым десантникам из-за спины вперёд левую руку, на которую все заинтересованно смотрят в первый момент. Вид их лиц, за секунду меняющийся от победно-надменного до очень изумлённого — последнее, чем завершается моя карьера.
Один к одиннадцати — нормальный размен.
Тем более, если этот один — вообще с флота, заброшенный волей судьбы за пятьсот кэмэ от ближайшего моря.
Чеку я вытащил за спиной три секунды назад, стандартный запал — четыре секунды.
Последний подарок моего начштаба Шепеля — граната в моей руке — превращается на миг в яркое солнышко, которое хоть немного исправит ситуацию.
Кажется, ещё не всё. Прихожу в себя в теле какого-то пассажира в другом, как модно было писать в книжках, мире.
Когда бывало нечего делать, я с удовольствием читал про попаданцев куда попало. Вот и меня, кажется, угораздило.
Пара секунд у меня уходит на адаптацию и я спотыкаюсь перед чёрной дверью с нарисованным на ней черепом. Некстати приходит смешная мысль, что у нас так раньше распределительные будки маркировали. Давно.
Парень, в которого я попал, местами мой коллега. Тоже военный, только из рядового состава. С какими-то задатками к чему-то, я пока не понял какими. Служил аналог нашей срочной службы местным пограничником. Соседи напали, всё как у нас. В бою остался в живых вдвоём с товарищем, товарищ до госпиталя не дожил.
Во время того пограничного конфликта, часть территории его страна уступила тем самым соседям. Вместе с его семьёй. Я ещё не врубился в их реалии — слишком мало времени — но вижу, что семьи его уже нет: та сторона почему-то живых на территории не оставила. Зачем-то нужно было освободить место.
Пацана наградили, вылечили и хотели выпихнуть на дембель. Но он воспользовался правом орденоносца и поступил в какой-то местный аналог нашего ВВУ, где учиться могут только дворяне.
По итогам поступления, бывший хозяин моего тела выбрал какую-то редкую специальность, не могу понять, какую: в эту дверь с черепом только я-он и вошёл. Остальные попёрли в соседнюю, зелёную.
И в момент его подхода к двери в него вселился я.
Его память со мной, но возвращается медленно.
Поделиться книгой: