Помоги проекту - поделись книгой:
Это мы – живые символы
Неподкупности и совести.
В будни – лживые и серые,
Общим горем перевитые,
Мы живём былою верою,
Перестройкой не убитые.
Непокорные и дерзкие,
Как повстанцы в оккупации...
Мы последние советские –
Золотой остаток нации...
Русская идея
Не тяготясь нагрузкою,
Сквозь зыбкий свет и мрак
Идею ищем русскую,
Национальный знак.
Не за поклон и премию
Не за иную мзду...
Идея стёрлась временем.
В огне, в смертях, в бреду.
Лучом, крестом и знаменем
Пребывшая всегда, –
Уж чуть заметным пламенем
Мерцает сквозь года...
Святых умов пророчество,
Веков священный труд...
А как ей имя-отчество?
И как её зовут?
Она зовётся – СОВЕСТЬЮ.
И с РАЗУМОМ в ладу:
«Трудиться – по способностям.
И благо – по труду».
Твой гость
Я пришла.
Твой непрошенный гость.
Мне отрадно в заветном дому.
Ореол я повешу на гвоздь
И эфирные крылья сниму.
Долгой жизни короткая весть.
Выплеск огненный кратких минут.
Где покаяться, если не здесь?
Где расплакаться, если не тут?
Не войду ни в какую игру...
Просто грустно и радостно мне.
Отдышусь, улыбнусь и замру,
Прикоснувшись к твоей седине.
Ничего нам теперь не грозит...
Посижу и уйду не спеша.
Просто, скажет недолгий визит,
Что ещё не пропала душа...
Отечество, как отчество, – одно
Отечество, как отчество, – одно
Литература / Библиосфера / Поэзия
Пшеничный Анатолий
Теги: Анатолий Пшеничный
Родился в 1948 г. в д. Ключевка Челябинской области. Окончил филологический факультет Уральского госуниверситета в Екатеринбурге и факультет международных отношений Дипломатической академии МИДа в Москве. Автор более 20 поэтических книг и аудиоальбомов, многих сборников детской поэзии. Член Высшего творческого совета Московской писательской организации Союза писателей России, академик Академии российской словесности. Лауреат многих литературных и музыкальных премий России. За вклад в развитие отечественной поэзии награждён Золотой медалью Международного фонда им. М.Ю. Лермонтова, Пушкинской медалью, Золотой Есенинской медалью, памятной медалью Ф.И. Тютчева и др.
Белый храм
Уж так устроен белый свет –
И это снова повторится –
Когда рождается поэт,
То перед ним или вослед
В ночи рождается убийца.
Лишь небеса над головой
У них всегда одни и те же,
И в этой схватке роковой
До срока – дым пороховой
Как дым табачный – безмятежен.
Поэт не верит в этот срок,
Как зной не верит в день метельный,
Над перекрёстками дорог
Крыла его летучих строк
Оберегает крест нательный,
Но без конца болит душа,
И вместо песенок «во славу»,
Столпы сановные круша,
Стекает боль с карандаша –
За оскорблённую державу!
Ему шептать бы о любви,
Ему б сюжеты интересней!
Но на слезах и на крови,
Держа иконы, алтари,
Как белый храм, восходит песня!
Она восходит там, где мгла,
Где славят лживого мессию...
Ея сияют купола
И бьют ея колокола:
Спаси и сохрани Россию!..
Кому опасен ты, поэт?
Кому от слов твоих не спится?
Смолкает зал,
И гаснет свет,
Лучи находят силуэт,
И поднимается
Убийца...
Поделиться книгой: