Ива
У берега речки, над тихой водой, плакучая ива склонилась, мечтая; на воду глядела, любуясь собой, застыв в тишине и печально кивая. О днях невозвратных с щемящей тоской ей волны шептали, сплетаясь друг с другом. Русалки под нею искали покой, играя беспечно, кружась ровным кругом. Полночной порой загоралась Луна, в седые узоры её одевая. А травы густые вокруг, — как стена, к ней льнули покорно, легко обнимая. К ней ластился ветер прохладный и мгла, туман прикасался порою игриво. Она, засыпая, к воде прилегла, блаженством полна, улыбаясь счастливо. 2017 О себе - коротко
Прочтя Мандельштама от корки до корки, я понял – нигде, от Москвы до Нью-Йорка, не видеть удачи, признания, славы. Пишу только в стол, для себя, для забавы. В окошко летят сквозняки ниоткуда. Жена бьёт посуду и разные блюда; привыкла – чуть что, так заламывать руки, кричать на меня неприличные звуки. Но я всё терзаю мозгов своих силу, как будто бы рою отважно могилу. В тетрадку пихаю мыслишки и жесты. Не жизнь, а фанера из кровельной жести. А ведь говорила мне в юности мама: «Учись хорошо, не сутулься упрямо, пойди в олигархи, хотя бы в артисты». Но в дырах пальто - как халат у буддиста. Я мог бы писать терпеливо и долго, но только попался в объятия долга: обеты семейные, дети повсюду, ещё рифмовать... обещаю – не буду. 2017 «Надеваю свой плащ...»
Надеваю свой плащ, и является осень, отделив редкий лес занавеской дождя. Ветер в листьях шуршит, их неспешно уносит, постоянством своим никого не щадя. Ты прости меня, осень, — я с детства ленивый, не брожу по ночам, не слагаю стихов; безразличны роскошные мне переливы листьев смятых вокруг молчаливых цветов. Я смотрю, как стекают тягуче и вяло серебристые капли, скользя по стеклу. Что же осень, забыв, ты у нас потеряла, возвращая поэта к его ремеслу? 2017 «Устал я верить жалким книгам...»
Центон Устал я верить жалким книгам таких же розовых глупцов. Душа молчит, – и внемлет крикам моих пророческих стихов. Они из плесени, из сора растут, не ведая стыда. Но осуждающие взоры того не знают никогда. Я твёрдо знаю: в книгах – сказки, искать напрасно в них ответ. И тихо шепчет маска маске, что к Петербургу рифмы нет. 2017 Соловей
В ветвях соловей пел негромко, но сладко о душах влюблённых и чистой мечте, о звёздах, что бродят по небу украдкой, о бледной Луне и её красоте. А голос его чуть дрожал ночью тёмной, кружась, разносился, хрустально звеня. И тени застыли в тиши спящих комнат, волшебные звуки безмерно ценя. И ветер в саду застеснялся невольно, затих, наслаждаясь прекрасным певцом. Мелодия длилась, — а сердцу так больно, как будто мы плакали с ним об одном. Я понял тогда, что есть счастье на свете, не в тех его странах я просто искал, забыл жизни часть и мелодии эти... Но тут соловей в темноте замолчал. 2017 Я живу на Парнасе
Я живу на Парнасе, при храме, где беспечно пасётся Пегас, и, согласно широкой рекламе, прихожу к рифмачам в нужный час. Отвечаю за свет вдохновенья, когда людям выдумывать лень. Посылаю ночные виденья тем, кто в трансе блуждает как тень. Солнце светит в просвет колоннады, луч ударил по лире моей. Нету большей на свете награды, чем мгновенье с богиней твоей. Очень жаль, но последнее время не нужна я уже никому. Появилось могучее племя, что-то пишут, а что – не пойму. Что ж такое с поэтами стало, не зовут погостить вечерком. Я ведь Данте стихи диктовала, да и Пушкин со мною знаком. Пригласи вечно юную даму к себе в гости – мой смелый поэт. Не терзай ноутбук свой упрямо, всё пытаясь найти там ответ. Я не все рассказала поэмы. Я сияю в небесном огне. Вознесёшься победно над всеми, если вспомнишь порой обо мне. 2017 Мы будем вместе
Мы будем вместе, будем мы одни, годами наших чувств не называя. Узнаем через считанные дни, что символ жизни — линия кривая. Отгородимся дамбой от друзей, чтоб каждый день был нов и снова светел; и, оставаясь в памяти твоей, они все были россыпью соцветий. По воскресеньям будут пироги, не жизни цель — от скуки только средство. И пусть нам позавидуют враги, любовь с едой хорошее соседство. Мы заведём с тобою огород, поняв душой значение природы. И, в лёгкие впуская кислород, узнаем о секретах всех погоды. Потом мы будем медленно стареть как ты всегда хотела – только вместе. Я буду вредным только лишь на треть, и тяготеть к подспудным формам лести. Но это, впрочем, только лишь мечты. Мы молоды, сильны и одиноки. Боюсь, ещё пока не знаешь ты того, кто молча пишет эти строки. 2017 Снова осень
Когда мне скучно, — между сном и сном люблю марать листы в тетради толстой, терзая грусть в стихе очередном, когда кружится лист багряно-жёлтый. И я сидел у краешка стола, а за окном бесчинствовала Осень, поколдовать настойчиво звала, но в магии нескромный взгляд несносен. Она в окно бросала горсти слёз, стянула вниз разгневанные тучи... Я вышел в дверь, и тихо произнёс: Ты не сердись, ведь я тебе созвучен. Как хороша в сиянии лучей, - нежна, светла в пленительной прохладе. Теперь довольна, что я снова с ней, а не рисую глупости в тетради. 2017 «Не повторяй - душа твоя богата...»
Центон Не повторяй - душа твоя богата - она слиянье сердца и ума. Возможно, и поэзия сама - из слов забытых новая цитата. Я мыслил: вы, как звёзды там — на небе, в один сплетаясь правильный узор, между собой ведёте разговор пока не выпадет счастливый жребий. Стихам своим давно я знаю цену. Мне жаль их, бедных, только и всего. Но где-то там они до одного уже готовы выйти вновь на сцену. 2017 «Я с поэтами не дружен...»
Я с поэтами не дружен, у меня настрой иной. И читателю не нужен - все обходят стороной. На продавленном диване тормошу свою судьбу. Жизнь проходит как в тумане, отпечатавшись на лбу. Обожаю мыслить лёжа, как Обломов в старину. Не поэт – но всё же, всё же... хоть на что-то намекну. Одевая мысли в слово, я терзаю рифмой слух. Но пропала строчка снова, ночь темна и разум глух. Где святое вдохновенье, где избытки красоты? Мимолётное виденье - затерялось где же ты? Я поэтов ненавижу со стихами и собой. Только к небу стал я ближе, да и к раю – надо мной. 2017 Засилье идей
Я живу в странном веке. Засилье идей переполнило склады, ума, Колизей. То бишь, время Фейсбука – от слова прогресс. Но за новым айфоном не виден мне лес. Я в трёх соснах брожу, не заметив пейзаж, и мотает на ус время длинный мой стаж, вжился очень легко, изучив эту роль. Но в душе пустота, - жирный с дырочкой ноль. И трагедия вдруг превращается в фарс. Бесконечность видна теперь только анфас. Этот век, этот мир, эта масса людей устремляется в пропасть быстрей и быстрей… Я найду доски, гвозди – построю забор, не замечу прогресс, даже глядя в упор, буду только следить за движением дней вдалеке от истории новых идей. 2017 Долгожданная осень
А в этом году долгожданная осень не очень спешит нам туманить огни, плести паутинки среди грустных сосен, раскрасить в багрянец унылые дни. Она задержалась в ночи на распутье трёх сказочных, дальних, безвестных дорог, не в силах понять, что является сутью работы её в предназначенный срок. А я выхожу каждый день за ворота, смотрю напряжённо в бесстрастную даль, забыв про простуду, другие заботы... И снова потерянных дней очень жаль. 2017 После смерти
Наверно, после смерти — пустота. Но я туда попасть ещё не скоро надеюсь, ведь последняя черта сокрыта для опущенного взора. Но вместе с тем я верю в пустоту, где мир возник, – хвала тебе, поспешность! И только там покой я обрету, сменив свою действительную внешность. Ну а пока командую губам произнести беспомощно: "не надо". Я знаю, — Рай достанется не нам, и ничего нет хуже мрака Ада. 2017 Глубокий смысл
Глубокий смысл в любое время года имеет всё, что видишь ты вокруг. И дарит знаки мудрая природа тому, кто выйдет за привычный круг. Весь этот мир – божественная тайна, возникший в непроглядной, вязкой тьме из капель слёз, пролившихся случайно Того, кто в сердце, мыслях и уме. И только Он подарит из каприза кому-то рифму свежую во сне, кому-то пальмы, лёгкий шёпот бриза, кому-то радость с истиной в вине. 2017 У камина
Была весна. И у камина сидели мы опять вдвоём. Кончался день и вечер длинный явился затяжным дождём. Огонь горел. Уже поленья пылали, сумрак разогнав. Сливалась тень с другою тенью, являя свой беспечный нрав. Летели искры то и дело и замирали на полу. А ты сидела и смотрела, но не в огонь - а на золу. О чём ты молча вспоминала? Чьи лица плыли пред тобой? Вокруг тебя всегда витала святая тайна, ангел мой. Любовь... Как первобытно-грубо она владеет жизнью всей. Чем больше женщину мы любим, тем меньше знаем мы о ней. Тут ум бессилен - только тело познать способно как-то вас. Куда же молча ты смотрела, когда весенний день угас? 2017 Билет в средневековье
Хорош прогресс, но доза велика. От гаджетов мутит уже слегка, а человек растерян, загнан в угол. Как этот мир, похоже, измельчал. Душа стремится ночью на вокзал, чтобы уехать — путь подскажет Google. Мне кажется: под солнцем счастье есть, пусть не сегодня, где-нибудь, не здесь... Хочу купить билет в средневековье затем, что жизнь сегодня и сейчас дрожит от страха, глядя прямо в нас, и отвечает явно нелюбовью. Кругом болото — тишь да благодать, зато своё, чего ещё желать? По телику накрашенная дура поёт о главном, только не о том, бандит спокойно здравствует с ментом, пирует мразь под соусом гламура. И, маясь снова в будничной тоске, и видя — мир висит на волоске, не отягчая душу чувством долга, я отмеряю ровно двести грамм и заливаю внутрь без мелодрам. Вот, полегчало, - только ненадолго. 2017 «Летели смелые снежинки…»
Летели смелые снежинки, как дивный сон на крыш узоры, тротуары со всех сторон. И засыпало сосны снегом, и глыбы льда, следы, дворы, машины, реки – и города. Так было тихо и спокойно. И гаснул день. На землю сумрак опускался и светотень. Ещё немного, два мгновенья… Вот день погас. А снег сиял под звёздным небом, влюбившись в нас. 2017 Мысли
«Мне мысль подвластна!» Это ложь. Её возьми, отдай, помножь, займи кому-то напрокат, а будет тот же результат. Она блуждает в голове, в округлом сером веществе, внутри тончайших капилляр, как наказанье - или дар; томится тайно в темноте, кружась, как будто конь в узде. За ней встаёт другая вдруг, сплетаясь в цепь, неровный круг. И их всё больше... Их полёт то что-то шепчет, то поёт; то понеслись куда-то вскачь, то вдруг исчезли – хоть заплачь. От них остался только след, косноязычный, смутный бред. И ты не знаешь, что сказать, вдруг потеряв над ними власть. Тогда загадочно молчи, не подбирай к словам ключи. «А вдруг сказать хочу я?» Что ж, пусть прозвучит о мыслях ложь. 2017 «В саду с густой травой…»
В саду с густой травой янтарный одуванчик внезапно стал седым и как-то покруглел. Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив. Ни слова о любви! Поставим здесь пробел. О ней я не скажу ни словом, ни намёком. Высокопарным быть не модно уж теперь. Но стонет соловей на ветке недалёко. Поёт он о… (пробел) и горести потерь. Бежать, скорей бежать из сада без оглядки, беспомощно рыдать о чём-то до утра. И плыли в никуда слова опять в тетрадке, который день подряд, сегодня – как вчера. 2017 «Когда терзает сердце боль…»
Центон Когда терзает сердце боль, — то спутник страха и паденья. Вся жизнь моя - моя лишь роль, бессмыслица, исчезновенье из краткой памяти вещей, дней безымянных перекличка... Вся глубь тоски в душе моей — моя застывшая привычка. Но опрометчивой толпе герой действительный не виден. Я буду плакать о тебе, но никому тебя не выдам. 2017 «Проснулся сегодня...»
Проснулся сегодня, а в поле туманно. На сердце с утра грусть легла без причины. Ах, да – это осень пришла к нам нежданно, раскинув в лесу ткань седой паутины. Она нам рисует отважно и смело молчащий пейзаж, очарованный дымкой, смешав увяданья оттенки умело, оставив в альбоме коллекцию снимков. И будут листы ещё падать на землю, гореть на закате лохматые тучи... Я осень как дивное чудо приемлю и счастлив, что снова в душе с ней созвучен. А ветер, набегавшись за день по саду, заснул ненароком, — лежит и не дышит. Как всё-таки мало для счастия надо: бревенчатый дом, да и аист на крыше. 2017 «Нагадала мне цыганка…»
Нагадала мне цыганка: «Быть счастливым не дано…» И теперь сорвало планку: похмелившись спозаранку, пью дешёвое вино. По квартире черти бродят, пляшут лихо на столе, словно ангелы гундосят, изощрённой ласки просят, неохватные в числе. Третьи сутки ни росинки и ни зёрнышка во рту. И рисуют мне картинки эти черти без заминки, восполняя пустоту. Лихо пляшет праздник смерти и кружится карнавал. Нет, вы верьте иль не верьте, в этой буйной круговерти мой рассудок мутным стал. А с цыганками до смерти отношения прервал. 2017 Камни
Время собирать камни,
и время разбрасывать камни...
Книга Екклезиаста
За годом год идёт легко, неторопливо, но время не даёт мечте высокой власть. И я всё собираю камни терпеливо, поняв умом своим, что жизнь не удалась. Я жду приход волны, высокой и попутной, что понесёт меня к лазурной глубине из заводи, что спит, — обманчивой и мутной, от страхов, что во мгле покоятся на дне. Любовь уже прошла, а ненавидеть рано, смеяться нет причин, и нечего терять. Кто утолит мне боль, и кто залижет раны, и сможет у людей их души поменять? Но время истекло и приглушённый ропот сказал, что час настал, и дрогнули огни. И я пошёл с толпой и, вспоминая опыт, с собою камень взял, как взяли и они. 2017 Июль
Почти прошёл Июль, не требуя награды. На горизонте осень с грустью вековой. Об этом мне сказал подсолнух у ограды, насмешливо кивая рыжей головой. Короче станут дни, прохладой вдруг повеет, слепящий солнца луч сквозь тучи не пройдёт. А чем ты старше, дни быстрее и быстрее свой совершают бег, стремительный полёт. Июль в последний день расплакался дождями, ворчит далёкий гром в гармонии со мной. Сырой туман вдали поднялся над полями, и Августа приход не виден в час ночной. 2017 Что нужно для счастья?
Что нужно для счастья? Кусочек земли, три грядки под домом да небо вдали; костра трепетанье под сизый дымок, где алые искры ведут диалог; ещё соловья непонятную грусть, что знает секреты любви наизусть; а в небе ночном – миллионы светил, которых достигнуть пока нету сил; большой и взъерошенный, с пчёлами, сад, цветы у крылечка – живой аромат... И чтобы любимая знала о том, что здесь её счастье... Что здесь её дом. 2017 «В облаках снежинкам тесно…»
В облаках снежинкам тесно: вьются, падают лениво. Снег идет почти отвесно, утомительно-красиво. Вдруг быстрее заплясали, на ветру легко порхают. И спокойно, без печали на твоих ресницах тают. Поцелуи губ незримых прилетели ниоткуда. Этот миг неповторимый я запомню - словно чудо. 2017 «Как кони медленно ступают...»
Центон Как кони медленно ступают, как мало в фонарях огня! И безнадёжно угасает закат весь в отблесках огня. Я так же беден, как природа, и так же прост, как небеса. Но с неживого небосвода звучали чьи-то голоса. Призывный голос слышу ясно, душе понятен твой язык. Но незачем богов напрасно переставлять даже на миг. Пусть светит месяц бездыханный на небе мертвенней холста. Позволь же быть и мне туманным, как сердца детского мечта! 2017 «На небесах засилье хмурых туч...»
На небесах засилье хмурых туч. Приходит ночь, а мне опять не спится. Не озаряет вдохновенья луч в моей тетради чистую страницу. Вокруг меня на полках стопки книг, написанных, увы, совсем не мною. Из них одну лишь истину постиг: что жизнь всегда проходит за спиною. Мои мечты за гранью прошлых дней за мной следят с безмерным сожаленьем. Но я уже давно сроднился с ней, - с поэзией, дающей нам забвенье. Вот так всегда бывает, если ты меняешь мир волнующий и странный на пожелтевшие давно листы избитых фраз под дымкою туманной. 2017 «Повернусь я к эпохе спиной...»
Повернусь я к эпохе спиной, переполненный горечью жгучей, обходя за версту стороной все препятствия жизни дремучей. Не умнеют глупцы никогда, потеряли лгуны чувство меры, не спешит известить нас звезда о ребёнке под сводом пещеры. Приближается год роковой: катастроф, мятежей и безумий. Хорошо, что покуда живой, хоть на вид неприлично угрюмый. Обойдёмся пока без имён. Тихий ропот звучит ещё глухо. Череда переломных времён не затронет свободного духа. Всё трудней различать голоса в деловой суете серых будней. Дайте мне ещё хоть полчаса, — улетаю на остров безлюдный. 2017 «Я стану другой...»
Я стану другой, и иные мотивы мне лягут на плечи осенней порой. Заботливо время пополнит активы, и жизнь снова станет весёлой, простой. Виною всего – золотистая осень с избытком бессмертным немой красоты. И только лишь ветер бывает несносен, когда обрывает с деревьев листы. Пока колдовство её нам не обуза, а длинные ночи ещё впереди. Но это же осень... Ты чувствуешь, муза, как холод растёт, разливаясь в груди? Не мучь меня, осень, скользя утомлённо, не сыпь свои слёзы в задумчивый сад. Как степи безлюдны, как небо бездонно; и как журавли, улетая, кричат... 2017 И снова про любовь
Протрещала однажды сорока, что любовь существует на свете. Начиналось с простого намёка, завершилось на бледном рассвете. Нам открылась чудесная тайна и уснуло счастливое время. Что возникло как будто случайно, понеслось по накатанной схеме. Были мы, как глупцы, безрассудны. Так закончились муки поэта. Дальше будут одни только будни, только стоит ли дальше про это? 2017 «Черти бродят по квартире…»
Черти бродят по квартире, несмотря на яркий свет. Лак облез на дряхлой лире, вдохновенья снова нет. Из щелей в панельном доме ветер дует без затей. Задубели мысли в коме, где-то в памяти моей. На столе – пустых бутылок неподвижный ряд стоит. Кровь бурлит и бьёт в затылок, взгляд бессмысленный – в зенит. Сердце бьётся гулко-гулко, болью ноющей, тупой. Скоро буду в переулке клянчить деньги на пропой. Не хочу уже ни рая, да и ада не боюсь. Я дошёл совсем до края, не живу – а лишь кажусь. Никому давно не нужен, даже Музы нет своей. Но зато я с ямбом дружен! Правда, в этот раз – хорей. 2017 Первый день октября
А завтра уже первый день октября. О чём говорит эта скромная дата? Подходит зима, и надеяться зря на милость природы. Тут дальше цитата: «Часы непрерывно идут и идут, но боль затухает обычно с годами». Чем ближе весна, тем её больше ждут, не видя того, что уже рядом с нами. Не будем пристрастны к холодной зиме, хоть что-то и есть тут от белой больницы. Пускай она даст на себя резюме, чтоб в ней мы смогли до весны раствориться. 2017 Ангел
Предчувствие осени давит на плечи. На небе клубятся вдали облака. Не стоит судьбе своенравной перечить, взирая с улыбкой на жизнь свысока. Несёт меня вдаль дней обычных теченье, а мимо проносятся тенью года. Так кто же откроет моё назначенье пред тем, как иссохнет вода навсегда? Лишь ангел летящий, блаженно-влюблённый, чью тень я всегда ощущал за спиной, мог видеть мой путь, избирая законы, дышать моей болью, печалью одной. И он приходил ко мне в снах безмятежных, и слёзы блестящие тихо ронял. Так что же он видел в просторах безбрежных? Какой он искал для меня идеал... 2017 Конспирология
Схоластика нам затрудняет победу, когда мы плутаем по ложному следу. Мыслителю свойственна ясность ума, хотя измельчали все люди весьма. Нам ставят корыстные, ложные цели, чтоб каждый был явственно виден в прицеле. И в этом лукавство и точный расчёт. Раб будет безвольным, когда час придёт. В глобальных проектах участвуют страны, в которых имеются тайные планы. Правительство там заседает в тени — одно на весь мир. Честолюбцы они. А людям простым дали зрелищ и хлеба. Зомбируют всех, кто поверил им слепо. Пусть будет счастливым любой человек, живущий послушно в безжалостный век. И в этом вся суть и нюансы прогресса с побочным явлением жёсткого стресса. Хоть будет и долгим извилистый путь, но к цели конечной дойдёт кто-нибудь. 2017 Ложь
О, как приятен сладостный обман: любви двойник и вечности ровесник, такой же зыбкий, мутный, бестелесный, как над полями пасмурный туман. Кругом все лгут, и я давно привык, что краски дня мне ложь бесследно стёрла. Слова пустые извергать из горла устал изрядно грубый мой язык. Ведь ложь и правда, в сущности одно для тех, кто в этом свете заплутали, а верить и надеяться устали. Они уже обмануты давно. 2017 «Идёт озябшая душа…»
Идёт озябшая душа покорно за уставшим телом. И добрый ангел не спеша летит за ними в небе белом. Он так печален, одинок… В глазах – улыбка сожаленья. Твой обоснованный упрёк я принимаю без сомненья. Ты явно злишься на меня за лень и вечное безделье, и за отсутствие огня в стихах, написанных с похмелья. Виной всему – усталость лет и груз тоски многоэтажной. Слабеет в сердце бледный свет. Но, впрочем, - всё уже неважно. 2017 Диванные войска
Вдали корабли показались врага, и хочется громко воскликнуть: «Ага!», поднять перископ и устроить салют, да только мешает домашний уют. Мы воины Света и дети ЖЖ, стоим на незримом для глаз рубеже. И только придёт приказание "Фас", острейшим пером поразим всех в анфас. На свалку истории пустим совок. На Трампа наденем тугой поводок. Пусть катится в гетто тупой нищеброд. А к геям у нас нестандартный подход. Мы дружная стая беззубых волчат. Когда мы рычим, остальные молчат. Любого порвём в пять секунд на куски, и нам не страшны ваши злые плевки. Потом будет стрелка, приходит admin, и денежку мне достаёт из штанин. Сегодня мы в моде, ещё бы — мейнстрим. (С продажной душонкой и взглядом пустым). 2017 «Поэт отчаянно мечтал...»
Поэт отчаянно мечтал, ища восторг и свежесть слова. И он нашёл свой идеал, когда услышал голос снова. Какая разница - кому принадлежал тот голос нежный. И даль привиделась ему, покой в гармонии безбрежной. И, как в газетный репортаж, слова безропотно вставали в обойму строк, забыв кураж, блестя огнём клинка из стали. 2017
