Иная вечность. Избранное

Пальто

Серое пальто из кашемира —заблуждений летопись живая,Помнит, как увидело полмира,Бережно хозяйку согревая.Помнит нелюбимых рук касанье,И петлёй на шее шарф-зануду,Поезд, что отстал от расписанья,Мокрую, промозглую простуду.Капельку оброненной «Шанели»,И букетов скучные рулады,Брошенность и смятость на постели,На чужой постели – так и надо!Рукавом погашенные слёзы,И перчатки нежные из лайки,Зонт нелепый с ливнями, и грозы,Грозы на душе своей хозяйки.Облако от чьей-то сигареты,Книги, несвободные от пыли,Злые разноцветные береты,Что к лицу совсем не подходили…И не хочет дама с сединоюПрикасаться к складкам материала,Видимо, обижена судьбою,Видимо, от прошлого устала…

Ангелу

Мой призрачный поющий ангел,Ромашки белые роняя,Садится у моих подушек,Лишь время близится к нулю.Ночь в тишине танцует танго,А я молчу, я понимаю,Что до утра очищу душуИ с облегченьем задремлю.И будет в чутком сне забвенье,Прохлада ветра и свобода,Благие мысли, солнце, дети,В руках хранящие покой.И водопад стихотворений,И нежности река без брода,И поцелуи на рассвете,И ветер ласковый такой…Мой ангел призрачный, поющийВо мне рассыпавшемся, диком,Познавшем боль и стыд сомнений—Прошу, не покидай мой сон!Открой дороги в день грядущий,Я сталью стану, стану криком,И крыл твоих прикосновеньеПогасит сердца слабый стон…

Завтра

ЗАВТРА будет, оно обязательно будет,Солнцем теплым сквозь елей макушки пробьется,Заспешат по делам своим добрые люди,И конечно же, кто-то из них улыбнется.ЗАВТРА будет в разбуженных веточках сада,В свежем ветре, не знающем сна и покоя,В бурных водах ревущего львом водопада,И в окошке, которое утром открою.ЗАВТРА будет, оно непременно случитсяИ послышатся звуки любви отовсюду—Их подхватят на крылья волшебные птицы.ЗАВТРА будет! Ну разве же это не чудо?

Есенину

Меж полей, по тропинке, под тучами серыми,Принимая на плечи дождя одиночество,Я вернусь в отчий дом… Как вернуться мне хочется,В те места, что дарили святую веру мне!В те места, где небрежно ласкал я стволы берез,Щедро пьяной росой на заре умывал коня,Где рябиновый плен алой гроздью манил меня,А кресты на погостах – ответ на любой вопрос.Я вернусь, я вернусь в этот мир обязательно,Ветром праведным, что познал миллион дорог,Оземь брошусь и расцелую родной порог,Может, в дымке рассветной, а может быть, затемно.Дерзким ворона криком сольюсь с грозой.Прочь, тревога! Как прежде душа вразнос!Но появится вдруг предо мной Христос,И на вечность грядущую стану его слезой…

О любви

В мире сентиментальных пространств,Условностей, как постоянств,Есть место любви великой,Сложной и многоликой.Эхом она среди горных вершин,На столе твоем – загляни в кувшин!В бабочке, пьющей цветок,В солнце, родящем восток.В море дыханием волн поутру,А вот лиса ее понесла в нору,В мае грозой, дождем,А в сорок, бывает, ждем.Сейчас – поклоняется она звездам,А завтра – рукой достать ее просто,Позволь ей тебя обнять,Так легче ее понять…

Тебя рисую

Тебя рисую трепетно, нежно,Едва бумаги кистью касаясь,В рисунке том все мои надежды,Стараюсь я, над столом склоняясь.Глаза – озера, в них лет движенье,Тепло и вера, любовь, вопросы,Осенних листьев под дождь круженье,И летом жарким рассвета росы.Вот губ любимых манит загадка —То звонкий смех, то печать страданий.Ах, сколько в них поцелуев сладких!Под звездным небом шепот признаний.Тебя рисую, любовь вдыхая,А раньше счастье мне только снилось…Вот акварель уже подсыхает,Смотри, что у меня получилось!

Высоцкому

Уж год, как ты приходишь по ночам,Приносишь нерастраченные встречи,Изящной спичкой зажигаешь свечи,Рукой коснувшись моего плеча.Садового кольца немая грусть,Догнавший нас скитающийся дождик —Об этом ты в стихах расскажешь позже,Их не услышат люди – ну и пусть.Мы бродим по скучающей Москве,Рифмуя переулки и фонтаны,Я ждать тебя теперь не перестану,Слагая стихобредья нараспев.Но лишь коснётся солнца дерзкий лучРаскаявшихся звёзд кремлёвских башен,Приходит завершенье встрече нашей —Ночь спрячет от моей квартиры ключ…

Может быть…

Луна сливалась с небом в поцелуе,И надо мной желала тихо плыть.Он спрашивал, одна ли я ночую?Я с грустью отвечала: «Может быть…»Пустынный пляж, прибой и пьяный ветер,Волненье, что мешает говорить…Сказал Он, что счастливей всех на свете,Я тихо прошептала: «Может быть…»Холодные, уверенные руки…Он обещал вернуться, я – простить, —Но это лишь бессмысленные звуки,Ах, мама, я исправлюсь, может быть…

Не надеюсь

Не надеюсь… БлагословляюКаждый день, что тебе отпущен.Жажду пить тебя утоляю,Ворожа над кофейной гущей.Нет шагов моих в коридорахТвоего земного пространства,Не участвую в тихих спорахИзменений и постоянства.Серой тенью на пыль дорогиЯ следы твои собираю.Растворяю мечты, тревоги,Понимаю, люблю, скучаю…

С первыми лучами…

С первыми лучами солнца заходи в мой дом остывший,Лишь с тобой так незаметна дней усталых череда.Сизарей обрывки смеха соскользнут с блестящей крыши,И сольются с тайной в лужах, и растают навсегда.Заходи и будь уверен, что душистый чай заварен,Что в твоей любимой чашке мяты бархат, липы цвет.Нам с тобой для восхищенья этот мудрый мир подарен,Принимай его объятья и благословляй рассвет!С первыми лучами солнца, взявшись за руки, пройдёмсяПереулками седыми, гимн трубящими о нас.Город встретит тёплый дождик, и по-детски рассмеётся.Заходи ко мне почаще, и не нужно лишних фраз!

Я читаю ему стихи

Я читаю ему стихиПолушёпотом, монотонно,Начала, как всегда, с плохих,А закончу сердечным стоном.Он в окно пустое грустит,Размышляет сквозь дождь упрямо.Он готов мою боль нести,Как реальности телеграммы.Он блуждает в моих глазах,Застывает над чашкой чая,Понимая то стыд, то страх,То любовь в виде птичьей стаи.Звуки тянутся в пустоту,Приводя сотни слов в движенье.Я читаю стихи коту —Избегаю в душу вторжений.

Письмо ребёнку

…От нищеты, от зыбкой пустоты,Пусть охранит тебя Господь всесильный,В пучине вод, и на дороге пыльной,Пусть будут твои помыслы чисты!В краю чужом от горя и обидПусть отведёт тебя рука Пророка,Избавит от сомнений и упрёков,Минуя одиночество и стыд!Пусть не услышат стона небеса,Разорванного болью искушений!Пусть хватит сил на тягости лишений!А с остальным, ребёнок, справься сам!

Лавочка

Мам, пойдём посидим на лавочкеПод сосной зелёною, вечною,Там ты в детстве кричала считалочку,И казался мир бесконечностью.Там родительский дом твой, брошенный,И качели по ветру маются,Боль полыни вокруг нескошенной,И деньки, как минуты, таят все.А когда-то здесь шум, да праздники,Да любовь по бокалам, крепкая,Ледяной водой стирка в тазиках,И подсолнухи машут кепками.Помнишь яблонь цвет, помнишь, как сейчас,Все мосточки и все канавочки.Брось свои дела, вытри слёзы с глаз —Мам, пойдём посидим на лавочке!

Акация

Акация просилась в окно,Но так душа её не выносилаТвой смех, твоё хмельное вино,Что веточки стучали без силы.Она любила руки мои,Стихи мои читала и слёзы,Она мечтала – мир на двоих,Без сердце леденящих вопросов.Ну вот такое, в общем, кино,Где третьему счастливым быть – сложно.Акация просилась в окно,Ругая легкомысленный дождик…

Когда уйду…

(из романа «Шурка»)

Когда уйду я – ты узнаешь срок,Что был отпущен щедро небесами,Который мы, родясь, не знаем сами,Он – жало, у виска слепой курок.Когда уйду – расхнычутся часы,Дойдя до моего больного края,И стрелками слезинки с щёк стирая,Замрут в преддверье утренней росы.Переступив последний мой порог,Ты только не запомни губы, плечи,Всё то, что прежде было человечьим,И спальни мёртвой белый потолок…

«Моих фантазий аметистовые лужи…»

Моих фантазий аметистовые лужиСольются в реки замечательных желаний.Мне этот мир безумный, Господи, так нужен—Пересеченье разрушений с врачеваньем:Миниатюры недозволенных романов,Блокноты пыльных, неисполненных пороков,Кораллы мыслей, вереницы каравановИз неродившейся поэзии уроков.Сполна ли чудом я насытилась душою,Неутомимым колдовством ночных полётов?Дождь затаится пред рассветом… «Я – с тобою!»—Мне словно шепчет за спиною тихо кто-то…

От Высоцкого

Отдавая тепло тела,Разрываю в куски душу.Вам, скажите, какое делоДо того, кто свой мир рушит?До того, кто, открыв кавычки,Растерял по крупицам счастье…Дайте лучше, ребята, спички —На ветру сигарета гаснет!Это мой эшафот – сцена,А на нём торжество тризны.Что, скажите, для вас ценноВ пьесе той, что зову жизнью?Отдавая тепло тела,Снова каюсь и воскресаю…Ах, как хочется губ спелыхДа беспечности птичьей стаи!

Девять Дней

Отцу…

Не подойдёт, не спросит, не оставит,Как прежде, сигарету докурить…К его годам мне больше не прибавить,К своим ещё прибавлю, может быть.Не захотел осточертевших споров,Сомнений, что терзают душу зря —Махнул рукой и вышел коридоромТуда, где начинается заря.Оттуда ни вернуться, ни окликнуть,Аортой рваной в крике мир застыл…Я не сумею к этому привыкнуть,Благодаренье Богу, что ты был!

Не любит

Ты приходишь – она читает,Ты целуешь – она молчит,Равнодушно журнал листает,Отрешённо в окно глядит.Ни к чему ей твои объятия,И скажи мне, ну отчегоИсказилось её восприятиеМироздания твоего?Было время – она скучала,Были годы – она ждала,Свитера и шарфы вязала,Чтоб хватало тебе тепла…Знаешь – больше тебя не любит,Хочет – гладит, а хочет – бьёт.И за что твоё сердце губит?И за что твою душу пьёт?..

Мы расстались…

Вот и кончились фантазий акварели,И обиды между строчек в СМС,Мы едва ли познакомиться успели,И едва ли проявили интерес…Мы, конечно, не желали тех объятий,Что на шаг от полноценного греха,Две души, не признающие понятияО любви. А остальное – чепуха.Мы расстались, и как будто стало легче,И как будто снова радуют друзья.Не опустится печаль к тебе на плечи,И ночами не с тобою буду я…

Босиком по асфальту…

Босиком по асфальту мокрому,А на небе – печали проседи,Запастись тихим счастьем впрок бы мне,Не искать его в прозе осени.Босиком по асфальту шлёпаю —Пусть прохожие улыбаются!Память – рвёт меня, время – штопает,Виртуозно с иглой справляется.Плюсы-минусы чёрно-белыеВ лужи капая, растворяются —Ничего уже не поделаешь,Если реже мечты сбываются…

Сидя птицей на ветке…

В незамеченном кем-то раю,Незастигнутой кем-то врасплох,Сидя птицей на ветке, пою,Хоть мой голос неточен и плох.Здесь под утро шумят камыши,Дремлет тихо в озёрах печаль,Здесь отмеренный век не спешитМеж лопаток толкнуть невзначай.Лишь замается дождь иногдаОтголоском недобрых фраз.Дождь – да это же просто вода,Что бывает порой из глаз.Сидя птицей на ветке, поюПод лучами благих небес.Не тревожьте душу мою,Не ходите в райский мой лес.

Как бывает обычно…

Как бывает обычно?Очень долго – без писем,А потом понимаешь,Что не будет их, нет.Исчезают привычки,От которых зависим,И сквозь пальцы роняешьНа вопросы ответ.Как же это выходит?Не умея заметить,Отвернёшься от мокрых,Доверчивых рук.А в душе непогода,И с ливнями лето.Собирает по крохамВетер горечь разлук.Как бывает обычно?Затрубят пароходы,Заволнуется море,Толкая причал.И немного о личномЗагрустишь мимоходом,И закончатся спорыВ сердце – центре начал…

Перечитываю…

Что-то стало дальним, что-то – близким,А на что-то даже зубы стискиваю —Перечитываю свои записки,Иногда удивляюсь написанному.Иногда в душе поют метели,И пишу о том, что мне привиделось —Вы меня обидеть не хотели,Ну, а я вот взяла и обиделась.Камнем с сердца – прошлые печалиИ сомненья, о которых не узнаете.Раньше вы меня не замечали,А теперь мои стихи читаете…