* * *
Памяти поэта-подводника Игоря Озимова
Спит в тумане канал Грибоедова,Над водой проплывают дома…Из простывшего города бледногоНаконец-то уходит зима.Я иду по знакомому адресу,Над волнами – мосты-корабли,Шелест тонкого белого парусаСлышу я в океанской дали.Вижу Вас молодым, в белом кителе,Ваш лучистый улыбчивый взгляд…Окна старого дома и жителиНа канал, как на море, глядят.Вы ушли… Буду верить, что в плаванье,На неведомый остров ушли.Ваше судно стоит в тихой гаваниВ неизученной точке земли.* * *
Я мою окно после вьюги и стужи,Январских снегов и февральских метелей.Они отошли, отлегли, отшумели,И снова весна в тихом воздухе кружит.А город заполнен движеньем и шумом:Трамваи по рельсам, часы с колокольней…Как больно бывает мыть окна, как больно,Когда о тебе все тревоги и думы.Ты вышел во двор, я тебя увидалаСквозь стёкол прозрачность, натёртых до скрипа.А тряпка полощется в миске со всхлипом,А мне чистоты безупречной всё мало.Я мою окно после долгих морозов,Как будто с окна смыть твой образ пытаюсь.А он только чище, чем больше стараюсь.Текут по стеклу ручейки, словно слёзы.Алина Бартенева
Аннушка
Не вернулись с фронта два её сынка.Страшное известие пришло издалека.Где-то там за Бугом в облаке смертейПотерялись судьбы двух её детей.Все в селе гадалки ей твердят одно,Что ребята живы, постучат в окно.Ветры да метели мчались по селу.Жадно припадала Аннушка к стеклу.Только перед утром сон её ломал,А во сне навстречу младшенький бежал.Старший чуть смущённо улыбался ей:«Познакомься, мама, с жёнушкой моей».Как бы ей хотелось, чтобы этот сонДлился бесконечно, не кончался он.Годы пролетали – счастье не сбылось.Знать, гадалки врали, чтоб светлей жилось.* * *
Не гасите свечу, пусть горит до конца.Ведь расплавленный воск – как застывшие слёзы,Что скатились с небес по веленью ТворцаИ упали на листья озябшей берёзы.Посмотрите на пламя зажжённой свечи —Как на жизнь нашу пламени пляска похожа:То неистово скачет, как всадник в ночи,То падёт и забьётся болезненной дрожью.Задержите дыханье чуть-чуть у огня,Не спугните пылающий трепет мгновенья.Пусть сопутствует вам до последнего дняНегасимый и вечный огонь вдохновенья!Ирина Басова
* * *
Я на исповедь в чащу лесную хожу,Как язычница, как святоборова жрица.Согрешу и покаюсь, и вновь согрешу,Чтобы скудным пайком у берёз причаститься.У лесин белоствольных свой грех отмолю.Солоны и горьки покаянные слёзы!И в ответ на святую молитву моюБлагодатная замироточит берёза…* * *
Мне отрадно глядеть в эти дивные дали,Упиваясь мучительно светлой тоскойО незримом, надмирном, святом Валааме,В облака вознесённом над скверной мирской!Стать бы птицею вольной да взмыть в поднебесьеНад суровою, вздыбленной ветром волной.Отчего ты бескрыло, смущённое сердце,Отчего не обрящешь ты край неземной?Оттого ль, что взыскующий Божьего храмаНе от мира сего и за правду гоним?В небеса вознеслись купола Валаама,Словно явленный горний Иерусалим.
Наталья Бевза
Там, где лес просыпается...
Там, где лес просыпается, зыбкий, безлиственный,Начинают сезонный покос:Методично, привычно, как в поисках истины,Режут белую кожу берёз.Не насквозь, не навылет – наствольными срезамиИзвлекают живительный сокИз глубин бересты, письменами истерзанной —Вдосталь пьют, запасают и впрок.У России нет вечных обласканных символов —Всё лихие у ней времена:Иссекая крест-накрест развенчанных идолов,На крови строит храмы она.Обрекут, нарекут рощи новыми храмами,Разбредясь по домам, чернецы.Белоствольные души возносят над шрамамиИзумрудного света венцы.
Я прожила чужую жизнь...
Свет мой синий
Свет мой дальний,
Безымянная звезда...
А. ТопчийЯ прожила чужую жизнь,хоть знала: где-тоМоя – заброшенно лежитсреди макетов,В бюро невысказанных думи нот неспетых,А я верхом, как мальчик-грум,скачу за светом.Чужая жизнь давно в плечахмне тесновата,И голос стиснутый зачах,пропал куда-то,Но даже если великиодна-две даты,Не написала ни строкидля адресата.Вот жизнь моя – дрожит рука:хочу примерить,Да вижу, будет велика…В пустом вольереТеряюсь я,но синевуПрошу —проверить:Чужая жизнь, что я живу,кому – потеря?Отдам её, не пожалев,владельцу в руки —Полуобъёмный барельефрутинной скуки.Я не хочу судьбы такойи жизни куцей,Где самый страшный непокой —гнев резолюций.Теперь иной ориентир,тональность песен:Я – не слуга! Прощай, мундир,который тесен,Не буду в цирковом трикоидти парадом,Мой свет – не тот, что далеко,а тот, что рядом…Окно
Дымкой, словно кисеёй лёгких штор,Занавешены грядущие дни,А за ней, как за окном, ждёт простор,Просто спрятанный в полночной тени.До рассвета я не сделаю шаг,Чтоб взглянуть на спящий путь предо мной —Я боюсь того, что временный мракВдруг окажется бетонной стеной.Звёзды гаснут, кану с выси и я.Перед сном, когда решу – всё равно,Всколыхнётся ветерком кисея,Чтоб я верила: за нею – окно.Белый свет
Недоверчиво прищуриласьЯ от собственных идей:Чур, меня! Мне вдруг почудилосьПлемя странное людей.Там потомок взглядом пращура —Половецкого князька,Веки запахнул как плащ – пора:Две бойницы вполглазка.Истерия душ в мистерии,В страхах вычурности поз,В тёмных щёлочках – неверие:Узкоглаз великоросс.Не чураясь чар поветрия,Ветер выбился из сил:В чашку Петри эндометрияСпоры жизни привносил.Белый свет! В глазницы падая,Озаряй, но не слепи:Пусть живёт высокоградаяРусь – в распахнутой степи.Род веду теперь от аза я,В зеркалах – иконостас,Чудь глядится белоглазаяИз глубин раскосых глаз.Яна Бердникова
Навстречу солнцу
Промчатся дни, промчится год,Протрутся ноги и земля...И каждый, кто в пути, найдётНе факт что счастье, но себя.Босыми стопами по льдуИ головой ныряя в снег,Вперёд за счастьем я пойду.Сюрприз! Я тоже человек.Навстречу солнцу побегуПо освещённой стороне.Перед собою я в долгу,А перед прочими – вдвойне.Не подарок
Я не подарок, и нет на мне красочной ленточки.Нету сережек, и прочих безделиц за тысячу.Сердце моё почему-то как тонкая веточка…Ножиком ржавым на ней чей-то опус был высечен.Я не прекрасна. Ни правильная, ни неверная...Не принимаю в подачку монеты на паперти.В принципе... я не особенно обыкновеннаяТем, что свободна, а совестью всё-таки заперта.Над рекою
Я застыла. А волны протяжныеУдаряют сильней и безжалостней.Заморозят зимой меня заживоЗа сомненья, за робость, за слабости.Я останусь скульптурою белою,Ледяною фигурой невзрачною.На одно лишь надеюсь и верую:Что для всех буду столь же прозрачною.Что прочтут в моем сердце прохожиеВсю меня, словно сборник поэзии.Я должна была быть осторожнее,А сама лишь мечтала, да грезила.Я не верила чувству тревожному,Я бросала решенья, как дротики.И жила из пустого в порожнееНад рекою на низеньком мостике.Задыхаюсь
Задыхаюсь. Я увлеклась.Не заметила грязь на теле.И на облаке кратких фразСлед остался отнюдь не белый.Слово вырвалось, грянул гром...Вот бы вымолвить всё обратно!Ведь кислотным в душе дождемНе отмыть в отношеньях пятна.Если смотришь на жизнь любя —Чёрный цвет виден нежно синим...Мне теперь лишь до слёз обидно,Что ошиблась насчет тебя.Альмира Биккулова
Любовь матери
Перевод с башкирского Николая Михина
Любовь материнская – солнца лучи.Без них – словно тьма бытиё.Нужны нам, чтоб мир был и светел, и чист,Духовные силы её.Творишь, созидающей жизнью влеком,С рожденья начавшийся ты,Впитав с материнским в себя молокомВсю силу земной красоты.Чем опыт богаче, тем время быстрей,Всё ближе к конечной черте…Как мир, без границ лишь любовь матерейВ нетленной своей красоте.Родной язык
Перевод с башкирского Николая Михина
Для каждого Родина только одна —Единственная, словно мать.Род – корень: родная, природа, родня,Народ, урожай и рожать…Нет, чудо-язык, состоящий из слов,Не зря человечеству дан:Духовная сила всех в мире родов,Бесценный Всевышнего дар.Чтоб было друг друга легко понимать,Из слов зарождается речь.И надо язык свой, как Родину-мать,Лелеять, любить и беречь.Людмила Бокшицкая
* * *
Замирают лес и поле,Замолкает шёпот трав.Осень мечется на воле,Красит головы дубрав.Заливает мир дождями,Ночью слышен ветра вой,И холодными сетямиМы опутаны с тобой.Звёзды прячутся со страхомЗа лохмотья облаков.Осыпает листьев прахомОсень след твоих шагов.Плен осенний слаще мёда,Тише, тише пульс в груди.Для чего теперь свобода?Оглянись, не уходи!* * *
Три нежных жёлтых лепесткаНа стол упали с вазой рядом.Рисунка линия тонка,Но лишь букет окинешь взглядом,В глаза бросается изъян —Момент начала увяданья.Ещё ты от букета пьян,Но есть оскомина свиданья.* * *
В пустыни превращаются поля,В глухие и ненужные угодья.Уже давно не вспахана земляИ некому в руках держать поводья.И не чернеет ровной полосойКраюха луга. Дальше за холмамиЛежит годами сотканный покой,Наследство дедов, брошенное нами.* * *
Сколько припомню имён...Нет всех – зови не зови.Тянется тоненький лёнВ звёздные сети любви.Трав ароматный дурман,Сена сухого скирда.Жизнь – как великий обман…Золота блеск? Нет, – слюда.В звуках причудливых фразВ пропасть летят времена.В ночь повторяю не разБлизких людей имена.* * *
Как заунывный метрономОсенний дождь стучит по раме.А, может, создали мы самиБезумный холод за окном.И, низко ветки опустив,Стоят озябшие рябины.Мы виноваты иль невинныЗа этот стынущий мотив?Анатолий Бондаренко
Я приду к тебе с январём
Я приду к тебе с январём,Мне всегда не хватало лета.И тогда в окошке твоёмБудет свет гореть до рассвета.Я приду к тебе с январём.И совсем, совсем без опаскиПостучусь в окно снегирём, —Ты не бойся людской огласки.Я приду к тебе с январём.В этом добрая есть примета.Постучусь в окно снегирём,Мне всегда не хватало лета.Затопленный храм
Расширяли озеро Белое,Деревеньку сносили.Деды – бороды белые —О пощаде просили.Избы медленно падают,Став простыми дровами.Поглощает их впадинаС родниками, холмами.Расширяли озеро. БеднуюДеревеньку сносили…Только церковь над бездноюСмотрит в небо России.Виктор Бондаренко
Уход сентября
Уходит сентябрь, октябрю уступая просторы,Оставив в наследство ненастье лихое своё.В дождливом тумане леса, и равнины, и горы —Как тусклой природы простое земное житьё.Уходит сентябрь, наградив нас неясной тоскою,Отвергнув слова, что вошли в нашу жизнь, будто новь.Растаял вдали, словно дымка, над серой рекою,С собою унёс непонятную нашу любовь.Что ждёт впереди, средь октябрьских глубоких желаний?Какой огонёк маяком будет в тёмной ночи?Войдёт ли реальность в надежду сердечных мечтаний?Подарит ли Бог от судьбы потаённой ключи?О молодости
Отплясала молодость, умчаласьВ прошлые, далёкие края.Только память в сердце мне досталасьО года́х, когда был счастлив я.Отдурила молодость навечно,Птицей исчезая в облаках,Бросила меня в пути беспечно,Будто лёд, весенняя река.Повзрослела молодость, наверно,Зрелостью явилась мне в делах,Приучая жить спокойно, мерно…А летать в цветных, счастливых снах.Мария Борисова
С Неведомым наедине
1.
Угасла вечера порфира,Померкли краски на холсте,И звёздный хор течёт над миромВ своей великой немоте.Что наш испытывает разум:Страх, удивление, экстаз?Как древний Аргус многоглаза,Глядит Вселенная на нас.Постигнуть – тщетные усилья,Но, прикоснувшись к тишине,Душа свои расправит крыльяС Неведомым наедине.2.
…Звёзды, словно кувшинки Вселенной,
Собираю в космический чёлн.
Владимир МорозовНочь тянется к строке исповедальной,Её шаги всё явственней в тиши,И наполняет свет созвездий дальнийТаинственное озеро души.Воображенье прихотью чудеснойЧуть взбаламутит гладь спокойных вод,И вот уже кувшинкою небеснойДуша сама среди светил плывёт.* * *
Обдавая то стужей, то зноем,Вестовые дождей и снегов,Неустанно кружат над ЗемлёюВетры – вольные дети богов.Сколько разных наречий на свете —Столько ветреных этих владык,Из стихий лишь изменчивый ветерВ проявлениях так многолик:То колышет полотна тумана,То листочком играет в пыли,А потом посреди океанаУраганом крушит корабли.Всё по силам ему, виртуозу.Вечный странник – зачем ему кров?И ему посвящённая розаНазывается розой ветров.Поэзия
…Не ржавыми оковами событий,
А золотом прозрений и открытий!..
М.ТолчельниковаНе определяет судьбы мира,Изгнана на свой чердак под крышей.Грустно за Поэзию, чья лираНе нужна, хотя дана нам свыше.Но она умелою рукоюВышивает по канве событийСвой узор затейливой строкою,«Золотом прозрений» и наитий.Улыбка на блюдце
…Чтоб засиять на вечном небосклоне
«Улыбкою Чеширского кота»!
Остатки кофе вылила на блюдце,
Похожее на полную луну.
Ирина ТалунтисОстатки кофе вылиты на блюдцеРукою торопливо… Блажь, каприз…Кто ж знал, чем это может обернуться,Что случай приготовил нам сюрприз.Вдвоём сидим и наблюдаем чудо,Дурёхи, отвести не в силах глаз.Волшебная попалась нам посуда —На блюдечке улыбка разлилась.Воображенью нужен только повод,Оно в разладе с логикой простой:Мне почему-то вспомнился тот городИ кофе тот, божественно густой, —Подобие любовного напитка,Того, что предназначен лишь двоим,И человек, что был моею пыткой,Был счастьем и мучением моим…Возможно, центр магического круга —Наш столик, где давно уже вдвоём,Взволнованные, мы сидим с подругой,Допили кофе и чего-то ждём.Её рукой, изящною и гибкой,Узор волшебный создан неспроста…А с блюдечка сияла нам улыбка,Наверное, Чеширского Кота.Мартышкино
1.
…Ромашек позднее цветенье
И белых лилий хрустали.
В.МорозовТам – детства светлая планета,Ромашек – целые поля,Там бесконечно длилось лето,Тянулись к небу тополя.Ткал август лета паутинки,Манил залив, ведь там, вдали,Сияли жёлтые кувшинки«И белых лилий хрустали»…Душа моя твердит упрямо,Что это вовсе не конец,Там дом, поёт там песни мамаИ что-то мастерит отец.2.
Ирине Талунтис
Там, где к воде склонились ивы,Давным-давно большой медведьСошёл воды попить к заливу,Чтоб тут же камнем замереть.Большой лобастой головоюНавеки он к воде приникИ шепчется с водой живою,Пока безмолвствует тростник.Вглядись внимательнее в юность —Двойной ведёт от камня след…Там мы с тобою разминулись,Однажды… и на сорок лет.* * *
Гость незваный на жизни весёлом пиру,Чашу горькую тихо приемлю.Дней моих календарь шелестит на ветру,Лепестки осыпая на землю.Золотых там немного. На пальцах рукиМожно счесть, не собьёшься со счёта,Но под мрачною грудой свинцовой тоскиНе померкла на них позолота,Согревают лучами, искрясь и маняВсеми красками светлого рая…Утешают. А может быть, дразнят меня,Искушая надеждой... Не знаю.* * *
Говорят, Земля когда-то представлялась людям плоской,И они изображали и, возможно, неспроста,Реки, горы и долины на тарелочке в полоску,А тарелку эту тащат три задумчивых кита.Но потом путём наитий, вычислений и открытийДоказали – это сфера, отнесли в разряд планет.И с тех пор Земля, как надо, по своей плывёт орбите,Так что, предки, извините, – здесь китов и рядом нет…Но сегодня мне приснилось, это было очень странно,Что Земля – огромный мячик над космической рекой,А на нём рисунок виден: континенты, океаны, —И дельфины в мяч играют… Ну, к чему бы сон такой?Нелли Бородянская
Железные цветы
Октябрь.Сквозь листопад Михайловского садаВ окладе золотом уходит в небо храм.Железные цветы, – вплетённые в ограду —Все в жёлтых мотыльках, прильнувших к лепесткам.В мозаике листвы, на хрупком покрывале,Лежит убогий бомж – избитый и ничей,Сегодня в храм войти ему опять не дали,В последний раз войти – согреться у свечей.В обрубках пальцев рук он жёлтый лист сжимает.Прохожие идут. На храм кладут кресты.Звенят колокола... Бродяга умирает,И смотрят на него железные цветы.Железные цветы – тюльпаны, хризантемы…А он в своём раю... У каждого свой рай.В его раю весна. Там, у ворот Эдема,Черёмухи цветут, бушует Первомай.В руке его флажок… внизу смеется мама.Он, маленький совсем, – на шее у отца…А люди всё идут… и крестятся у храма,И кутают в плащи железные сердца.Баллада о неизвестном солдате
Алым солнцем истекал закат.Каждый яр окопом был и дзотом.И свинцовый дождь косил солдатМежнациональной нашей роты.Силы были слишком неравны.Погибали. Но не отступали.Пал последний... Пал за честь страны.Шагинян, а может Мосхавале...Гончарук, Зозуля или Плятт,Лифшиц, Исмаилов… Неизвестно.И неважно – просто НАШ солдат.По-советски правильный и честный.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Догорал закат один на всех.Догорала хатами деревня.Красный снег… Фашистов чёрный смех…Виселицы прямо на деревьях…По сугробам мчались босикомПолем к лесу мальчики-подранки,Загнанные... Падали ничком...Падали – под гусеницы танка...Детской кровью опьянённый вдрызг,Фриц не знал, что близится расплата...Из небытия, из алых брызгВырос ОН с карающей гранатой —Гончарук, Зозуля или Плятт,Хайми, Сакалаускас, Плисетский,Иванов... Неважно – наш солдат!Правильный и храбрый – по-советски!Детские закаты на снегахТень его к отмщению воззвали.Он стоял – на сломанных ногах,Шагинян, а может, Мосхавале...За тебя стоял и за меня.... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Из металла камня и бетона.Перед ним у вечного огняРазвевались гордые знамёна.Но когда пошёл на брата брат,Разрывая Родину на пазлы,Сыновья и внуки тех ребятПодогнали краны да КамАЗы...Загудели пилы, трактора,Заработал мощный экскаватор.С помощью взрывчатки «мастера»Добивали стойкого солдата.И лежал поверженный солдат...Мимо проходили, проезжалиШагинян, а может Мосхавале...Алым солнцем истекал закат.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Оторвалась от небес звезда...И они как будто покачнулись —Это ваши деды, господа,От стыда в гробах перевернулись...Илья Брагин
* * *
Я выполнил свой долг перед тобой,И что с того, что раны кровоточат?Зато душа свободна и не хочетПризнать, что бой проигран был судьбой.Проигран бой. Враг жёстче и смелей.Ему победа кажется прекрасной…Но выход есть: быть одиноким властно,Не в схватке быть, а воспарить над ней.
