Антология современной петербургской поэзии
Поэтический форум
Том 2
Ни шороха полночных далей,
Ни песен, что певала мать,
Мы никогда не понимали
Того, что стоило понять.
И символ горнего величья,
Как некий благостный завет, —
Высокое косноязычье
Тебе даруется, поэт.
Николай Гумилев
Лилия Абдрахманова
Сила жизни
Корпускулы —из красных маков,Из вечных льдов и жарких злаков,Из горной солнечной водыИ незатейливой еды —Свела таинственная сила,Плюс с минусом соединила,Со светом – тьму,С прохладой – зной,Всё это как-то оживила,Что в результатестало мной.* * *
В предгорьях Ала-Тау тает снег,Под жарким солнцем загорают склоны,Вершат цветы весенний свой набег —Взрываются подснежников бутоны.Снег станет пищей горных рек – водой,Стремительно сбегающей со склонов,Не ведая в свободе молодойНи тишины, ни глубины затонов…* * *
Тень моя множится в свете ночных фонарей,Около ног, как распахнутый веер кружится.Может, подобно, рождаясь от сути моей,Жизнь моя здесь многократно ещё повторится…Спираль
Я вылью шумно воду из корыта,Скручу в спираль тяжёлый ком белья,Пытаясь выжать каплю БытияИз мелкого застиранного быта.* * *
Быть может, по зову невольному плотиПрародину ищем в природной среде:Мечтаем, взирая на птиц, о полёте,А глядя на рыб, мы грустим о воде…Анестезия
Однажды почти поднялась до небес,Прозрачно вошла в ослепительный лес,Где множится вместо деревьев, растётРисунок, похожий на соты, на мёд…И стала я сотой-ячейкой безвестнойВ какой-то абстрактной стране бестелесной.В безмолвии полном мне слышится звон,И всё это вроде бы вовсе не сон.Я тела не чую, лишь мысль моя есть,И плоти, как видно, не нужно ей здесь.А как без неё совершу я дела,Которые сделать пока не смогла?..«Где я? – вопрошаю, ответа моля, —Где ты с притяженьем привычным, Земля?»И мысленно в мир незнакомый кричу:«Я в тело, я в тело вернуться хочу!»И словно бы кто-то услышал меня:Глаза распахнула в сияние дня!Забилась душа моя, отяжелела,Как сетью, ячейками поймана тела…Кундалини
Сущность моя – змея,Мудрая и красивая.Жилище моё – Земля,В ней черпаю силу я.Меня называют красивой,Не понимая вполне,Что это и есть та сила,Которая дремлет во мне.Порой она просыпаетсяПод музыкальный звук,И вдруг во мне проявляетсяЗмеиной пластикой рук,Танцем цветным, узорным,Излечивая от печали…И снова прячется в формуТрёхвитковой спирали.* * *
Я слышу ритмы для стихов,Они меня сопровождают,Вплетаясь в ритм моих шагов,И я душою осязаю,Как музыку, звучанье слов,Понять пытаюсь их значенья,И смутен чувств моих поток…В таком ритмическом движеньеПульсирует, наверно, сокВ деревьях – перед их цветеньем…* * *
Рождается опять в моём сознаньеЖивой калейдоскоп воспоминаний, —Не то в них больно, что уже случилось,А то, что так и не осуществилось…Ольга Авдеева-Мокрак (г. Кишинёв)
* * *
«Мне Вас не хватает. Мне Вас не хватает…»А снег на ладонях прохладных не тает,А снег замерзает на тёмных ресницах.Во сне Вам былое, быть может, приснится.Быть может, знакомые звуки ноктюрнаНапомнят далёкое зимнее утро,Когда согревались в ладонях ладони,И мчались по Невскому быстрые кони.И снег на прохладных ладонях не таял.Мне Вас не хватает, мне Вас не хватает…* * *
Отболела душа ностальгией по отчему краю,Где озёр зеркала отражают зелёный простор,Где белеют берёзы и ветви ко мне простираютИ где ждёт моего возвращенья наш старенький двор.Рыжим пламенем осень сожгла все мосты-переправы,Словно вновь испытала она мою верность судьбе.Только знаю, вернусь, окунусь в твои росные травы!Возвращаясь в Россию, я вновь возвращаюсь к себе.* * *
Вопреки закону – вот дела! —В декабре малина вдруг созрела.Это мать-природа захотелаПодарить зимою нам тепла.Заалели радостно плодыНа живых и незамёрзших ветках,Птицам Бог послал их, словно деткам,И с небес благословил сады.Нина Агафонова
* * *
Явилась ночь и свергла день,Он канул в пропасть наших вздохов.Нам пела каждая ступень,Что дома плохо, плохо, плохо...Но мы, преодолев подъёмВсех этажей и всех печалей,Вошли в свой дом, забылись в нём,Залив тревоги жарким чаем.И он покой принёс душе,И было сердце не в обиде,И что там есть, – в той темноте, —Уж лучше нам не знать, не видеть.* * *
Окажи мне услугу: дай руку!Уведи меня в песню ночи́По мелеющим улиц излукам,Где распахнуты крылья-плащи.Где слетелась горластая стаяНа проспекты рекламных огней,Где о воле мечта золотаяМанит скованных силой коней.И мое заведённое сердцеТянет к свету от чёрной тоски.Не опомниться, не оглядеться,Только б мчаться над гладью реки,Дивный, чудный, мой город – мой пламень,Не стихающий в пенной крови,К той звезде, что сияет над намиНедоступной вершиной любви!Странники
Ходили странники чудныеПо сирым пашням деревень,Копили капли дождевыеВ ладонях, пили, славя день.И был так тих, почти беззвученИх говор о житье своём,Их грозовые ждали тучи,Ложась к закату в чернозём.К рассвету каждый поднималсяИ шёл в свой странный мир удач,Но только путь их мне казался —Единый, непрерывный плач.Монолог осени
Сначала я думала, парки пусты оттого,Что холод и мгла разогнали уставшие души,Я дважды просила вернуться, но всё никого,Но всё никого, да и разве услышат, уснувши.Затем я решила, что, может быть, в сладостных снахМне легче какой-нибудь светлой молитвой явиться,И слёзы польют, и страданье проснётся в глазах,И все вдруг увидят, как страшно однажды забыться.Но вновь никого. Ни молитва, ни плач, ни призыв —Ничто не проникло сквозь тяжесть забвения к спящим.Густой снегопад, на немеющий сад повалив,Печально внимает шагам, по листве уходящим.Лариса Александрова
В Крыму
Простор черноморский венчая,Прилив поднимался волной,И чайки кричали, кричали…И снова мой Крым предо мной…«Как звать вас? – спросила я чаек, —Мы так по рождению бли́зки…»Спросила, ответа не чая,И чайки, взлетая, вскричали:«Лариски…Лариски…Лариски…»Совет
«В плохом всегда ищи хорошее,» —Советовала мне сестра…То я влюблялась в дождь с порошею,То у случайного костраОтогревалась…То красивоюМечтой спасалась, сладким сном…И научилась быть счастливою,Живя в обыденном, простом.Победитель
Который раз в бараний рогСудьба скрутить его хотела…Он все невзгоды превозмог,Не отделил души от тела…Дорога…Нет! Спираль дорогКрутым витком ему версталаПуть испытаний и тревог —До бронзового пьедестала.Андрей Victoria Андреев
Дай умереть…
«Не просыпайся, – я шепчу ей, – рано,Трамваи по проспекту не гремят».Лицо во сне так ласково-румяно,И губы поцелуй ещё хранят.«Не просыпайся, солнечный посыльныйТебя погладит кисточкой луча»…Задёрну шторы… Господи всесильный!Дай умереть, слова любви шепча.Нос к носу
Вот опять мы столкнулись нос к носуС хулиганкой девчонкой – Весной.Ручейками по ноженькам босымПобежала звенящей волной.Поманила в поля и дубравы,Где под солнцем расплакался снег,И уже просыпаются травы,Тянут ручки, как дети, Весне.По ручью поплывёт мой кораблик,Полный красок из детского сна…Я опять наступаю на грабли,Что оставила в поле она…Пробегусь по парапету
Раскинув руки, пробегу по парапету:Да, не мальчишка и смешон со стороны.Но за судьбой иду в согретые рассветыИ чуда жду от разгулявшейся весны.По ручейку пущу кораблик я бумажный,И прочитают пожеланья небеса:Прошу зари как небоскрёб, многоэтажной,И бурю чувств, чтоб разрывала парусаНа бригантине сонной жизни…Южный ветер,Несёт акации цветущей аромат.Раскинув руки, пробегусь по парапетуИ взмою в небо за мечтою…в звездопад…* * *
В последний вечер маяРезвился звездопад,И звёздочка шальнаяУпала в Летний сад.В кустах переоделась,Припрятала лучи.Украдкой огляделасьИ вышла…свет в ночи.У нового фонтанаЕй встретился Поэт.Двухтомником романаОни оставят след…Наталья Андреева
Старые письма
Устала и забросила дела,Ушла от всех и окунулась в книжки.И вдруг в них письма старые нашлаОт первого любимого мальчишки.Одно уж пожелтело… в том письмеЕго слова смешной любовью дышат.В его пятнадцать лет. Да кто он мне,Что про любовь с ошибками мне пишет?Корявый почерк… Просто буква «Ц»…И сердце со стрелою. И ромашка.И красной ручкой приписал в концеБез запятой: «Люблю тебя Наташка»…Я в школе тридцать лет преподаю…И каждый раз, тетради проверяя,В мальчишке каждом я его люблю,Им с нежностью ошибки исправляя.* * *
Свинцовое небо упалоВ холодные воды Невы.О Боже, как холодно стало,Что даже оскалились львы.О Боже, как холодно стало,Как будто ушёл лучший друг.Природа всегда удивлялаПричудами Санкт-Петербург.Но в холоде, в сумраке мглистом,Ты помни, что это пройдёт…И ангел, как лучик искристый,Нам снова с небес подмигнёт.Разлуки
Ты знаешь, а разлуки я люблю.Я в мыслях о тебе и день и вечер.Я капельки любви своей коплю,Чтоб полной чашей их отдать при встрече.Ты знаешь, а разлуки мне нужны.Тебе стихи и песни я слагаю.И средь вечерней звёздной тишиныТвои глаза и руки вспоминаю.Ты знаешь, чем разлуки хороши?Вот нет тебя, а в мыслях я с тобою.И нежные движения душиЯ утром солнцу, как тебе, открою.Ты знаешь, ты мой самый близкий друг.Как здорово, когда мы вместе снова.Но не хочу любви я без разлук.Я подождать, чтоб встретиться, готова…* * *
Глаза насытиться не могутРассвета нежной красотой.Шепчу молитву, славлю Бога...И верю я, что он со мной.Чёрная речка
А нашей Чёрной речки нет черней.Ведь здесь «погиб поэт, невольник чести».Сюда несу цветы, и всё сильнейЯ чувствую, что сердце не на месте —Как будто потеряла я отца,Что мне открыл в поэзию дорогу.Стучатся строчки прямо к нам в сердцаИ в них вселяют странную тревогу.Тоскуют без поэта острова —И Летний сад, и липы вековые.Скорбит и плачет Мойка, как вдова,Но… Наполняют нас стихи живые.Великий Пушкин, солнечный поэт,Живёт в сердцах и душах поколений.Чернее нашей Чёрной речки нет…Но Петербург хранит волшебный свет,Что миру подарил наш добрый гений.Иллюзия
Я видела: в лужу смотрелась луна,Подумалось ей, что она не одна.Что в мире подлунном, где ей не бывать,Двойняшку-сестру удалось повидать.Луна улыбнулась – ей лужа в ответ.И кто вам сказал, что взаимности нет?..Луна укатилась – и в луже темно.Ну просто большое сырое пятно.Светлана Анненкова (г. Ижевск)
* * *
Солнце часто прячется, исчезает где-то,Снова за окошком умирает лето.Всё могло быть плохо, но сентябрь-проказникМаскирует похороны под великий праздник.Воздух сделал терпким и немного пряным,Все вокруг завесил жёлтым и багряным,Чтобы, опьянённые красотой-дурманом,Мы не заподозрили подлого обмана.Скоро всё закончится ноябрём холодным,Лето будет съедено осенью голодной.И тогда однажды, в первый день морозный,Все обман заметят, только будет поздно.А пока так славно и тепло на свете,Только дождик плачет о погибшем лете….* * *
Придёшь ты, тоску прогонишь,Ноябрь обращая в бегство,Ты в жизнь мою снова входишь,Как светлый кусочек детства.Вдвоём тишину разбудимИ сядем за чай с вареньем,Мы чайной ложечкой будемМешать разноцветные тени.И праздник, и новые песни,Цветы, на столе – конфеты…Мы живы, мы снова вместе,И скоро вернётся лето.Екатерина Асмус
* * *
Прости меня, любимый город.В грязи, руинах и снегуТы мне всегда предельно дорог.Твой светлый образ берегуИ в дальних странах, и в болезни,Когда уныньем сломлен дух,Я вспоминаю ветра песниИ тёплый тополиный пух,Парад дворцов, мосты литые,Каналов спутанную сеть,Соборов купола златыеИ шпилей острых в небе медь.Державный блеск былой столицыТвои дома ещё хранят.Но сила каменной десницыОслабла. Нет пути назад.Зов Командора нам не слышен,А в бывшей роскоши палатТихонько шебуршарят мышиИ нет замков у царских врат.Мелькнёт лицо дворянской статиСреди заносчивой толпыЛишь на секунду.Дождь и слякотьВмиг слижут чуждые следы.И всё. В изгнанье было словоЗаступничества и любви.Остался лёд. Зимы оковыИ отблеск подвигов твоих.Прости меня, любимый город!Я, память прошлого храня,Ничто – ни делом и ни словомНе в силах сделать для тебя!* * *
Мне хочется с тобой поговорить.Не на́ людях. А в тишине, спокойно.В уединенье от знакомых лиц,Приветствий, объяснений недостойных.Мне хочется с тобой поговорить,Чтоб ясным было слово диалога.«Как ты живёшь? Что думаешь?» – спросить.«Когда в последний раз ты слышал Бога?»«Как там погода? Пишешь ли стихи?Или украдкой по ночам играешьВ компьютерные игры?»Ты прости...Такой вопрос, наверно, – против правил!Мне хочется с тобой поговорить.Неспешно. Не скрываясь и не ссорясь.Так узелком разорванную нитьСвязать швея старается на совесть.Мне хочется с тобой поговорить...
Ольга Атаманова
* * *
А поутру – ещё белей, чем днём.Вот выпал снег и не успел растаять,никем ещё не тронут, и на нёмлишь свежий след от первого трамвая.Он слишком бел, и так кристально чист,что в городе белей и первозданней…Черны стволы, и ни единый листне полетит по ветру синью ранней.И кажется мне ясным и простымВсё, что сомненьем было и обманомна улице, не шумной и не пьяной,над городом, совсем ещё ночным…Однажды я пойму, что не люблю,с предельной ясностью, без всякой злобы,что не смогу быть верною до гробаи не возьму в подарок жизнь твою…За что ревнуешь? Нету никакойлюбви во мне, и звуки никакиене потревожат мёртвую стихию,а только звон ветвей над головой,пустые кроны и стволы нагие…И кажется, что вовсе не умру,пока зима такая молодая,пока снега однажды не растаютпод звон капели, рано поутру…Кризис сорока
Сонет
Конец иллюзий? Мудрости начало?Минут бессмысленное воровство?Я знаю жизнь – от шляпки до скандала,Предел – всему. Бездонность Ничего,Салатик из травы, когда, бывало,Недосыпала пряностей в него,И страсти – жар. И песни – колдовство.И тишину полночного квартала,И крики, и неистовство толпы,Послать за Геркулесовы Столпы[1]Готовой неугодных… Только срокБезумию – давно определён.Алхимик-Время, как ты ни учён —Что мне сейчас твой золотой песок?* * *
… И листьев нет, но далеко зима,В сиянье полдня растворились тениИ кажется, что даже смерть самаПрозрачна и тиха, как день осенний.В безмолвье том – предчувствие зимы.Застыли отшуршавшие аллеи.И смерть всё меньше отрицаем мы,Всё легче примиряемся мы с нею.Михаил Балашов
* * *
Продрогшие чёрные ветки осин,Трава прошлогодняя стынет белёсо,И кажется, в целой Вселенной – один…Незваная, серая, дряхлая осень.Обманутых птиц не слышны голоса,И плещет на речке не рыба, а ветер.Я щепкой «Весна» на песке написал —И стало немного уютней на свете.* * *
Какая славная погода,Уютно дождик моросит.И сердце чувствует свободу,Как полюс чувствует магнит.Набухла сыростью одежда,Промокли ноги и душа.Наверно скептик ни грошаНе дал бы даже за надеждуНа то, что будет впередиКогда-нибудь тепло и сухо:По всей Вселенной льют дождиСуровым испытаньем духа.А я пожертвую грошом.Здесь нет ни капельки бравады:Мне это в самом деле надо…Да нет, мне, правда, – хорошо.Татьяна Баканова
По Миллионной
Арсению Дубину, петербургскому историку и светлому человеку
Пойдём гулять по Миллионной,Вниз, по течению Невы,Там ночью белой и бессоннойМы будем с городом на Вы.Как будто гостем из ПомпеиВозникнет Мраморный дворец,И царский конь, скалой чернея,Проскачет из конца в конец.Пустая Главная аптека,Вписавшись в нынешний контраст,Из восемнадцатого векаНас мятным запахом обдаст.В чернила обмакнув рейсфедер,Нагнувшись к чистому листу,Неутомимый ШтакеншнейдерНачертит новую мечту.Нырнёт под арку ЭрмитажаНеторопливый катерок,Горбатый мост незримо свяжетДвух рек и улицы поток.И Зимний вдруг, такой огромный,Раздвинет утренний туман…Пойдём гулять по Миллионной,Поклонимся её домам.Давиду Самойлову
Ветреный город. Там тихие улочкиК морю спускаются все до единой.Улица Калева – кофе и булочки,Улица Мере – дубы-исполины.Буйство черёмухи – улица Тооминга,Свечи каштанов, чернила сирени,Красные крыши, кирпичные домики,Старых деревьев прозрачные тени.Вот этот дом. И калитка распахнута,Словно душа или книги страница,И на окошке расставлены шахматы,Будто хозяин сейчас возвратится.Сад зацветает. Живое, зелёноеВечное царство – малина и слива,Но на губах тает горько-солёнаяВлага, что ветер приносит с залива.Аист в гнездо по весне возвращается,Я улыбаюсь ему или пла́чу?Жизнь продолжается, жизнь продолжается…Разве на свете бывает иначе?
