Александр Сергеич
С. П. Щипачеву
Не представляю Пушкина без падающего снега,бронзового Пушкина, что в плащ укрыт.Когда снежинки белые посыплются с неба,мне кажется, что бронза тихо звенит.Не представляю родины без этого звона.В сердце ее он успел врасти,как его поношенный сюртук зеленый,железная трость и перо – в горсти.Звени, звени, бронза. Вот так и согреешься.Падайте, снежинки, на плечи ему…У тех – всё утехи, у этих – всё зрелища,а Александра Сергеича ждут в том дому.И пока, на славу устав надеяться,мы к благополучию спешим нелегко,там гулять готовятся господа гвардейцы,и к столу скликает «Вдова Клико»,там напропалую, как перед всем светом,как перед любовью – всегда правы…Что ж мы осторожничаем? Мудрость не в этом.Со своим веком можно ль на «вы»?По Пушкинской площади плещут страсти,трамвайные жаворонки, грехи смех…Да не суетитесь вы! Не в этом счастье…Александр Сергеич помнит про всех.Отрада
В будни нашего отряда,в нашу окопную семьюдевочка по имени Отрадапринесла улыбку свою.И откуда на переднем крае,где даже земля сожжена,тонких рук доверчивость такаяи улыбки такая тишина?Пусть, пока мы шагом тяжелымпроходим по улице в бой,редкие счастливые женынад ее злословят судьбой.Ты клянись, клянись, моя рота,самой высшей клятвой войны:перед девочкой с Южного фронтанет в нас ни грамма вины.И всяких разговоров отрава,заливайся воронкою вслед…Мы идем на запад, Отрада,а греха перед пулями нет.Песенка про дураков
Вот так и ведется на нашем веку:на каждый прилив по отливу,на каждого умного по дураку,все поровну, все справедливо.Но принцип такой дуракам не с руки:с любых расстояний их видно.Кричат дуракам: «Дураки! Дураки!..»А это им очень обидно.И чтоб не краснеть за себя дураку,чтоб каждый был выделен, каждый,на каждого умного по ярлыкуповешено было однажды.Давно в обиходе у нас ярлыкипо фунту на грошик на медный.И умным кричат: «Дураки! Дураки!»А вот дураки незаметны.«Когда затихают оркестры Земли…»
Когда затихают оркестры Землии все музыканты ложатся в постели,по Сивцеву Вражку проходит шарманка —смешной, отставной, одноногий солдат.Представьте себе: от ворот до ворот,в ночи наши жесткие души тревожа,по Сивцеву Вражку проходит шарманка,когда затихают оркестры Земли.«Земля изрыта вкривь и вкось…»
Земля изрыта вкривь и вкось.Ее, сквозь выстрелы и пенье,я спрашиваю: «Как терпенье?Хватает? Не оборвалось —выслушивать все наши бреднио том, кто первый, кто последний?»Она мне шепчет горячо:«Я вас жалею, дурачье.Пока вы топчетесь в крови,пока друг другу глотки рвете,я вся в тревоге и в заботе.Изнемогаю от любви.Зерно спалите – морем траввзойду над мором и разрухой,чтоб было чем наполнить брюхо,покуда спорите, кто прав…»Мы все – трибуны, смельчаки,все для свершений народились,а для нее – озорники,что попросту от рук отбились.Мы для нее как детвора,что средь двора друг друга валити всяк свои игрушки хвалит…Какая глупая игра!Музыка
Симону Чиковани
Вот ноты звонкие органато порознь вступают, то вдвоем,и шелковые петельки арканана горле стягиваются моем.И музыка передо мной танцует гибко.И оживает все до самых мелочей:пылинки виноватая улыбкатак красит глубину ее очей!Ночной комар, как офицер гусарский, тонок,и женщина какая-то стоит,прижав к груди стихов каких-то томик,и на колени падает старик,и каждый жест велик, как расстоянье,и веточка умершая жива, жива…И стыдно мне за мелкие мои стараньяи за непоправимые слова.…Вот сила музыки. Едва липоспоришь с ней бездумно и легко,как будто трубы медные зазваликуда-то горячо и далеко…И музыки стремительное телоплывет, кричит неведомо кому:«Куда вы все?! Да разве в этом дело?!»А в чем оно? Зачем оно? К чему?!!…Вот черт, как ничего не надоело!«В чаду кварталов городских…»
В чаду кварталов городских,среди несметных толп людскихна полдороге к раюзвучит какая-то струна,но чья она, о чем она,кто музыкант – не знаю.Кричит какой-то соловейотличных городских кровей,как мальчик, откровенно:«Какое счастье – смерти нет!Есть только тьма и только свет —всегда попеременно».Столетья строгого дитя,он понимает не шутя,в значении высоком:вот это – дверь, а там – порог,за ним – толпа, над ней – пророки слово – за пророком.Как прост меж тьмой и светом спор!И счастлив я, что с давних порвсе это принимаю.Хотя, куда ты ни взгляни,кругом пророчества одни,а кто пророк – не знаю.Главная песенка
Наверное, самую лучшуюна этой земной сторонехожу я и песенку слушаю —она шевельнулась во мне.Она еще очень неспетая.Она зелена, как трава.Но чудится музыка светлая,и строго ложатся слова.Сквозь время, что мною не пройдено,сквозь смех наш короткий и плачя слышу: выводит мелодиюкакой-то грядущий трубач.Легко, необычно и веселокружит над скрещеньем дорогта самая главная песенка,которую спеть я не смог.Ночной разговор
– Мой конь притомился. Стоптались мои башмаки.Куда же мне ехать? Скажите мне, будьте добры.– Вдоль Красной реки, моя радость, вдоль Краснойреки,до Синей горы, моя радость, до Синей горы.– А как мне проехать туда? Притомился мой конь.Скажите, пожалуйста, как мне проехать туда?– На ясный огонь, моя радость, на ясный огонь,езжай на огонь, моя радость, найдешь без труда.– А где же тот ясный огонь? Почему не горит?Сто лет подпираю я небо ночное плечом…– Фонарщик был должен зажечь, да, наверное,спит,фонарщик-то спит, моя радость… А я ни при чем.И снова он едет один без дороги во тьму.Куда же он едет, ведь ночь подступает к глазам!..– Ты что потерял, моя радость? – кричу я ему.И он отвечает: – Ах, если б я знал это сам…Старый король
В поход на чужую страну собирался король.Ему королева мешок сухарей насушилаи старую мантию так аккуратно зашила,дала ему пачку махорки и в тряпочке соль.И руки свои королю положила на грудь,сказала ему, обласкав его взором лучистым:«Получше их бей, а не то прослывешь пацифистом,и пряников сладких отнять у врага не забудь!»И видит король – его войско стоит средь двора:пять грустных солдат, пять веселых солдат и ефрейтор.Сказал им король: «Не страшны нам ни пресса,ни ветер!Врага мы побьем и с победой придем, и ура!»И вот отгремело прощальных речей торжество.В походе король свою армию переиначил:веселых солдат интендантами сразу назначил,а грустных оставил в солдатах – авось ничего.Представьте себе, наступили победные дни.Пять грустных солдат не вернулись из схватки военной,ефрейтор, морально нестойкий, женился на пленной,но пряников целый мешок захватили они.Играйте, оркестры! Звучите, и песни, и смех!Минутной печали не стоит, друзья, предаваться:ведь грустным солдатам нет смысла в живыхоставаться,и пряников, кстати, всегда не хватает на всех.Стихи без названия
Оле
1Вся земля, вся планета – сплошное «туда».Как струна, дорога звонка и туга.Все, куда бы ни ехали, только – туда,и никто не сюда.Все – туда и туда.Остаюсь я один. Вот так. Остаюсь.Но смеюсь (я признаться боюсь, что боюсь).Сам себя осуждаю, корю. И курю.Вдруг какая-то женщина (сердце горит)…– Вы куда?! – удивленно я ей говорю.– Я сюда… – так влюбленно она говорит.«Сумасшедшая! – думаю. – Вот ерунда…Как же можно «сюда», когда нужно – «туда»?!»2Строгая женщина в строгих очкахмне рассказывает о сверчках,о том, как они свои скрипкина протянутых носят руках,о том, как они понемногу,едва за лесами забрезжит зима,берут свои скрипки с собою в дорогуи являются в наши дома.Мы берем их пальто, приглашаем к столуи признательные расточаем улыбки,но они очень скромно садятся в углу,извлекают свои допотопные скрипки,расправляют помятые сюртучки,поднимают над головами смычки,распрямляют свои вдохновенные усики…Что за дом, если в нем не пригреты сверчкии не слышно их музыки!..Строгая женщина щурится из-под очков,по столу громоздит угощенье…Вот и я приглашаю заезжих сверчковза приличное вознагражденье.Я помятые им вручаю рубли,их рассаживаю по чину и званию,и играют они вечный вальс по названию:«Может быть, наконец, повезет мне в любви…»3Я люблю эту женщину. Очень люблю.Керамический конь увезет нас постранствовать,будет нас на ухабах трясти и подбрасывать…Я в Тарусе ей кружев старинных куплю.Между прочим, Таруса стоит над Окой.Там торгуют в базарные дни земляникою,не клубникою, а земляникою, дикою…Вы, конечно, еще не встречали такой.Эту женщину я от тревог излечуи себя отучу от сомнений и слабости,и совсем не за радости и не за сладостия награду потом от нее получу.Между прочим, земля околдует меняи ее и окружит людьми и деревьями,и, наверно, уже за десятой деревнеюс этой женщиной мы потеряем коня.Ах, как гладок и холоден был этот конь!Позабудь про него. И, как зернышко – в борозду,ты подкинь-ка, смеясь, августовского хворостусвоей белою пригоршней в красный огонь.Что ж касается славы, любви и наград…Где-то ходит, наверное, конь керамическийсо своею улыбочкою иронической…А в костре настоящие сосны горят!4Вокзал прощанье нам прокличет,и свет зеленый расцветет,и так легко до неприличьяшлагбаум руки разведет.Не буду я кричать и клясться,в лицо заглядывать судьбе…Но дни и версты будут крастьсявдоль окон поезда, к тебе.И лес, и горизонт далекий,и жизнь, как паровозный дым,всё – лишь к тебе, как те дороги,которые когда-то в Рим.Два великих слова
Не пугайся слова «кровь» —кровь, она всегда прекрасна,кровь ярка, красна и страстна,«кровь» рифмуется с «любовь».Этой рифмы древний лад!Разве ты не клялся ею,самой малостью своею,чем богат и не богат?Жар ее неотвратим…Разве ею ты не клялсяв миг, когда один осталсяс вражьей пулей на один?И когда упал в бою,эти два великих слова,словно красный лебедь,снова прокричали песнь твою.И когда пропал в краювечных зим, песчинка словно,эти два великих словапрокричали песнь твою.Мир качнулся. Но опятьв стуже, пламени и безднеэти две великих песнитак слились, что не разнять.И не верь ты докторам,что для улучшенья кровикилограмм сырой морковинужно кушать по утрам.«Я никогда не витал, не витал…»
Оле
Я никогда не витал, не виталв облаках, в которых я не витал,и никогда не видал, не видалгородов, которых я не видал.И никогда не лепил, не лепилкувшин, который я не лепил,и никогда не любил, не любилженщин, которых я не любил…Так что же я смею? И что я могу?Неужто лишь то, чего не могу?И неужели я не добегудо дома, к которому я не бегу?И неужели не полюблюженщин, которых не полюблю?И неужели не разрублюузел, который не разрублю,узел, который не развяжу,в слове, которого я не скажу,в песне, которую я не сложу,в деле, которому не послужу…в пуле, которую не заслужу?..Четыре года
С. Орлову
Четвертый год подрядвойна – твой дом, солдат.Но хватит, отгудела непогода.Есть дом другой —там ждут и там не спятчетыре года, четыре года.Здесь словно годы дни,а там в окне – огнигорят, не позабытые в походах…Когда б вам знать,как мне нужны они —четыре года, четыре года!Когда кругом темно,светлей твое окно…Пора, пора, усталая пехота!Есть много слов,но я храню одночетыре года, четыре года.Ленинградская музыка
Пока еще звезды последние не отгорели,вы встаньте, вы встаньте с постели, сойдите к дворам,туда, где – дрова, где пестреют мазки акварели…И звонкая скрипка Растрелли послышится вам.Неправда, неправда, все – враки, что будто бы старятстаранья и годы! Едва вы очутитесь тут,как в колокола купола золотые ударят,колонны горластые трубы свои задерут.Веселую полночь люби – да на утро надейся…Когда ни грехов и ни горестей не отмолить,качаясь, игла опрокинется с Адмиралтействаи в сердце ударит, чтоб старую кровь отворить.О, вовсе не ради парада, не ради награды,а просто для нас, выходящих с зарей из ворот,гремят барабаны гранита, кларнеты оградысвистят менуэты… И улица Росси поет!Как я сидел в кресле царя
Век восемнадцатый. Актерыиграют прямо на траве.Я – Павел Первый, тот, которыйсидит России во главе.И полонезу я внимаю,и головою в такт верчу,по-царски руку поднимаю,но вот что крикнуть я хочу:«Срывайте тесные наряды!Презренье хрупким каблукам…Я отменяю все парады…Чешите все по кабакам…Напейтесь все, переженитеськто с кем желает, кто нашел…А ну, вельможи, оглянитесь!А ну-ка денежки на стол!..»И золотую шпагу нервноготовлюсь выхватить, грозя…Но нет, нельзя. Я ж – Павел Первый.Мне бунт устраивать нельзя.И снова полонеза звуки.И снова крикнуть я хочу:«Ребята, навострите руки,вам это дело по плечу:смахнем царя… Такая ересь!Жандармов всех пошлем к чертям —мне самому они приелись…Я поведу вас сам… Я сам…»И золотую шпагу нервноготовлюсь выхватить, грозя…Но нет, нельзя. Я ж – Павел Первый.Мне бунт устраивать нельзя.И снова полонеза звуки.Мгновение – и закричу:«За вашу боль, за ваши мукисобой пожертвовать хочу!Не бойтесь, судей не жалейте,иначе – всем по фонарю.Я зрю сквозь целое столетье…Я знаю, что я говорю!»И золотую шпагу нервноготовлюсь выхватить, грозя…Да мне ж нельзя. Я – Павел Первый.Мне бунтовать никак нельзя.«Затихнет шрапнель, и начнется апрель…»
Затихнет шрапнель, и начнется апрель.На прежний пиджак поменяю шинель.Вернутся полки из похода.Хорошая нынче погода.Хоть сабля сечет, да и кровь все течет —брехня, что у смерти есть точный расчет,что где-то я в поле остался…Назначь мне свиданье, Настасья.Все можно пройти, и все можно снести,а если погибнуть – надежду спасти,а выжить – как снова родиться…Да было б куда воротиться.В назначенный час проиграет трубач,что есть нам удача средь всех неудач,что все мы еще молодые,и крылья у нас золотые.«Он, наконец, явился в дом…»
Он, наконец, явился в дом,где она сто лет вздыхала о нем,куда он сам сто лет спешил:ведь она так решила и он решил.Клянусь, что это любовь была.Посмотри – ведь это ее дела.Но, знаешь, хоть Бога к себе призови,все равно ничего не понять в любви.И поздний дождь в окно стучал,и она молчала, и он молчал,и он повернулся, чтобы уйти,и она не припала к его груди.Я клянусь, что и это любовь была.Посмотри – ведь это ее дела.Но, знаешь, хоть Бога к себе призови,все равно ничего не понять в любви.«Нацеленный глаз одинокого лося…»
Нацеленный глаз одинокого лося.Рога в серебре, и копыта в росе.А красный автобус вдоль черного леса,как заяц, по белому лупит шоссе.Шофер молодую кондукторшу любит.Ах, только б автобус дошел невредим…Горбатых снопов золотые верблюдыупрямо и долго шагают за ним.Шагают столбы по-медвежьи, враскачку,друг друга ведут, как коней, в поводах,и птичка какая-то, словно циркачка,шикарно качается на проводах.А лес раскрывает навстречу ворота,и ветки ладонями бьют по лицу.Кондукторша ахает на поворотах:ах, ей непривычно с мужчиной в лесу!Сигнал повисает далекий-далекий.И смотрят прохожие из-под руки:там красный автобус на белой дороге,у черного леса, у синей реки.Божественное
Когда с фронтона Большого театра,подковами бронзовыми звеня,стремительно скатывается квадригаи мчится в сумерках на меня,я вижу бег ее напряженный,она – уже рядом, невдалеке,там – белокурый Бог обнаженный,вьюгой февральскою обожженный,с поводом ненадежным в рукеизгибается на передке.Стужей февраль пропах и бензином.Квадрига все ускоряет бегпо магазинам, по магазинаммимо троллейбусов, через снег,чтобы под дикий трезвон уздечкипрочно припасть на все временак розовым россыпям сытной гречки,к материкам золотого пшена,чтоб со сноровкою самой будничнойи с прилежанием на челемеж пьедесталом своим и булочнойв уличной кружить толчее…С Духом Святым и Отцом и Сыномпо магазинам… по магазинам…Храмули
Храмули – серая рыбка с белым брюшком.А хвост у нее как у кильки, а нос – пирожком.И чудится мне, будто брови ее взметеныи к сердцу ее все на свете крючки сведены.Но если вглядеться в извилины жесткого дна —счастливой подковкою там шевелится она.Но если всмотреться в движение чистой струи —она как обрывок еще не умолкшей струны.И если внимательно вслушаться, оторопев, —у песни бегущей воды эта рыбка – припев.На блюде простом, пересыпана пряной травой,лежит и кивает она голубой головой.И нужно достойно и точно ее оценить,как будто бы первой любовью себя осенить.Потоньше, потоньше колите на кухне дрова,такие же тонкие, словно признаний слова!Представьте, она понимает призванье свое:и громоподобные пиршества не для нее.Ей тосты смешны, с позолотою вилки смешны,ей чуткие пальцы и теплые губы нужны.Ее не едят, а смакуют в вечерней тиши,как будто беседуют с ней о спасенье души.Фрески
1. Охотник
Спасибо тебе, стрела,спасибо, сестра, что так ты круглаи остра,что оленю в горячий боквходишь, как Бог!Спасибо тебе за твое уменье,за чуткий сон в моем колчане,за оперенье, за тихое пенье…Дай тебе Бог воротиться ко мне!Чтоб мясу быть жирным на целую треть,чтоб кровь была густой и липкой,олень не должен предчувствовать смерть…Он долженумеретьс улыбкой.Когда окончится день,я поклонюсь всем богам…Спасибо тебе, Олень,твоим ветвистым рогам,мясу сладкому твоему,побуревшему в огне и в дыму…О Олень, не дрогнет моя рука,твой дух торопится ко мне под крышу…Спасибо, что ты не знаешь моего языкаи твоих проклятий я не расслышу!О, спасибо тебе, расстоянье, что яне увидел оленьих глаз,когда он угас!..2. Гончар
Красной глины беру прекрасный ломотьи давить начинаю его, и ломать,плоть его мять, и месить, и молоть…И когда остановится гончарный круг,на красной чашке качнется вдругжелтый бык – отпечаток с моей руки,серый аист, пьющий из белой реки,черный нищий, поющий последний стих,две красотки зеленых, пять рыб голубых…Царь, а царь, это рыбы раба твоего,бык раба твоего… Больше нет у него ничего.Черный нищий, поющий во имя его,от обид обалдевшего раба твоего.Царь, а царь, хочешь, будем вдвоем рисковать:ты башкой рисковать, я тебя рисовать?Вместе будем с тобою озоровать:Бога – побоку, бабу – под бок, на кровать?!Царь, а царь, когда ты устанешь из золота есть,вели себе чашек моих принесть,где желтый бык – отпечаток с моей руки,серый аист, пьющий из белой реки,черный нищий, поющий последний стих,две красотки зеленых, пять рыб голубых…3. Раб
Один шажоки другой шажок,а солнышко село…О господин,вот тебе стожоки другой стожокдоброго сена!И все стога(ты у нас один)и колода меда…Пируй, господин,до нового года!Я амбар – тебе,а пожар – себе…Я рвань, я дрянь,меня жалеть опасно.А ты живи праздно:сам ешь, не давай никому…Пусть тебе – прекрасно,госпоже – прекрасно,холуям – прекрасно,а плохо пусть —топору твоему!«Человек стремится в простоту…»
Человек стремится в простоту,как небесный камень – в пустоту,медленно сгораети за предпоследнюю чертунехотя взирает,но во глубине его очей,будто бы во глубине ночей,что-то назревает.Время изменяет его внешность.Время усмиряет его нежность,словно пламя спички на мосту,гасит красоту.Человек стремится в простотучерез высоту.Главные его учителя —Небо и Земля.Эта комната
К. Г. Паустовскому
Люблю я эту комнату,где розовеет верескв зеленом кувшине.Люблю я эту комнату,где проживает ересьс богами наравне.Где в этом, только в этомнаходят смысли ветромсмывают гарь и хлам,где остро пахнет векомчетырнадцатымс векомдвадцатым пополам.Люблю я эту комнатубез драм и без расчета…И так за годом годлюблю я эту комнату,что, значит, в этом что-то,наверно, есть, но что-то —и в том, чему черед.Где дни, как карты, смешивая —грядущий и начальный,что жив и что угас, —я вижу, как насмешливо,а может быть, печальноглядит она на нас.Люблю я эту комнату,где даже давний берегтак близок – не забыть…Где нужно мало денег,чтобы счастливым быть.«Ты – мальчик мой, мой белый свет…»
Оле
Ты – мальчик мой, мой белый свет,оруженосец мой примерный.В круговороте дней и леткакие ждут нас перемены?Какие примут нас века?Какие смехом нас проводят?..Живем как будто в половодье…Как хочется наверняка!Тиль Уленшпигель
Красный петух. Октябрь золотой. Тополь серебряный.Разве есть что на свете их перьев, и листьев, и пухацелебнее?Нужно к ранам (вот именно) к свежим (естественно)их приложить…Если свежие раны, конечно, вы успели уже заслужить.Это пестрое, шумное, страстное нужно с рассвета изатемнособирать, и копить, и ценить, и хранить обязательно,чтобы к ранам (вот именно) к свежим (естественно)их приложить…если свежие раны, конечно, вы успели уже заслужить.Как трудны эти три работенки: Надежда, Любовь иПристрастие.Оттого-то, наверно, и нет на земле работенкипрекраснее.Вот и самые свежие раны неустанно дымятся во мне…Потому что всегда и повсюду только свежие раныв цене.Счастливчик Пушкин
Александру Сергеичу хорошо!Ему прекрасно!Гудит мельничное колесо,боль угасла,баба щурится из избы,в небе – жаворонки,только десять минут ездыдо ближней ярмарки.У него ремесло первый сорти перо остро.Он губаст и учен как черт,и все ему просто:жил в Одессе, бывал в Крыму,ездил в карете,деньги в долг давали емудо самой смерти.Очень вежливы и тихи,делами замученные,жандармы его стихина память заучивали!Даже царь приглашал его в дом,желая при этомпотрепаться о том о семс таким поэтом.Он красивых женщин любиллюбовью не чинной,и даже убит он былкрасивым мужчиной.Он умел бумагу маратьпод треск свечки!Ему было за что умиратьу Черной речки.Житель Хевсуретии и белый корабль
Агафон Ардезиани, где ж твоя чоха?Пьешь кефир в кафе, и кофе пьешь, и вновь – работа…А затея на бумаге, как строка стиха,так строга и так тиха под каплями пота.Ты корабль рисуешь белый, грубый человек!Ты проводишь кистью белой по бумаге белой.Час проходит, как мгновенье, два мгновенья – век,каждый взмах руки и кисти стоит жизни целой.Горец бредит кораблями: руки – в якорях.Тянет тиною от пашен, песен и подушек.Ходит в булочниках лекарь, пекарь – в токарях.Сто дорог с собою кличут – одна из них душит.Белый-белый, как береза, борт у корабля.Белый, как перо у чайки. Он воды коснется…Чей-то сын веселый утром встанет у руля:«Ты прощай, земля!..» – и рыба под водой проснется.Сядет твой отец убитый в тот корабль живой.Капитан команду вскрикнет. И на утре раннемпобегут барашки белые над самой головойвслед надеждам, вслед тревогам, вслед воспоминаньям.«Мой город засыпает. А мне-то что с того?..»
Мой город засыпает. А мне-то что с того?Я был его ребенком, я нянькой был его,я был его рабочим, его солдатом был…Он слишком удивленно всегда меня любил.Он слишком отчужденно мне руку подавал,по будням меня помнил, а в праздник забывал.И если я погибну, и если я умру,проснется ли мой город с печалью поутру?Пошлет ли на кладбище перед заходом днясвоих счастливых женщин оплакивать меня?…Но с каждым днем все чище, все злей его люблюи из своей любови богов своих леплю.Мне ничего не надо, и сожалений нет:со мной моя гитара и пачка сигарет.«Вселенский опыт говорит…»
Б. Слуцкому
Вселенский опыт говорит,что погибают царстване оттого, что тяжек бытили страшны мытарства.А погибают оттого(и тем больней, чем дольше),что люди царства своегоне уважают больше.Март великодушный
У отворённых у ворот лесных,откуда пахнет сыростью, где звукистекают по стволам, стоит лесник,и у него – мои глаза и руки.А лесу платья старые тесны.Лесник качается на качкой кочкеи все старается не прозевать весныи первенца принять у первой почки.Он наклоняется – помочь готов,он вслушивается, лесник тревожный,как надрывается среди стволовкакой-то стебелек неосторожный.Давайте же не будем обижатьсосновых бабок и еловых внучек,пока они друг друга учат,как под открытым небом март рожать!Все снова выстроить – нелегкий срок,как зиму выстоять, хоть и знакома…И почве выстрелить свой стебелек,как рамы выставить хозяйке дома……Лес не кончается. И под его рукойлесник качается, как лист послушный…Зачем отчаиваться, мой дорогой?Март намечается великодушный!«Мы приедем туда, приедем…»
М. Хуциеву
Мы приедем туда, приедем,проедем – зови не зови —вот по этим каменистым, по этимосыпающимся дорогам любви.Там мальчики гуляют, фасоня,по августу, плавают в нем,и пахнет песнями и фасолью,красной солью и красным вином.Перед чинарою голубоюпоет Тинатин в окне,и моя юность с моею любовьюперемешиваются во мне.…Худосочные дети с Арбата,вот мы едем, представь себе,а арба под нами горбата,и трава у вола на губе.Мимо нас мелькают автобусы,перегаром в лица дыша…Мы наездились, мы не торопимся.Мы хотим хоть раз не спеша.После стольких лет перед бездною,раскачавшись, как на волнах,вдруг предстанет, как неизбежное,путешествие на волах.И по синим горам, пусть не плавное,будет длиться через мир и войнупутешествие наше самое главноев ту неведомую страну.И потом без лишнего слова,дней последних не торопя,мы откроем нашу родину снова,но уже для самих себя.«Былое нельзя воротить, и печалиться не о чем…»
Былое нельзя воротить, и печалиться не о чем,у каждой эпохи свои подрастают леса…А все-таки жаль, что нельзя с Александром Сергеичемпоужинать в «Яр» заскочить хоть на четверть часа.Теперь нам не надо по улицам мыкаться ощупью.Машины нас ждут, и ракеты уносят нас вдаль…А все-таки жаль, что в Москве больше нету извозчиков,хотя б одного, и не будет отныне… А жаль.Я кланяюсь низко познания морю безбрежному,разумный свой век, многоопытный век свой любя…А все-таки жаль, что кумиры нам снятся по-прежнемуи мы до сих пор всё холопами числим себя.Победы свои мы ковали не зря и вынашивали,мы всё обрели: и надежную пристань, и свет…А все-таки жаль – иногда над победами нашимивстают пьедесталы, которые выше побед.Москва, ты не веришь слезам – это время проверило.Железное мужество, сила и стойкость во всем…Но если бы ты в наши слезы однажды поверила,ни нам, ни тебе не пришлось бы грустить о былом.Былое нельзя воротить… Выхожу я на улицу.И вдруг замечаю: у самых Арбатских воротизвозчик стоит, Александр Сергеич прогуливается…Ах, нынче, наверное, что-нибудь произойдет.Последний мангал
Тамазу Чиладзе,
Джансугу Чарквиани
Когда под хохот Куры и сплетни,в холодной выпачканный золе,вдруг закричал мангал последний,что он последний на всей земле,мы все тогда над Курой сиделии мясо сдабривали вином,и два поэта в обнимку пелио трудном счастье, о жестяном.А тот мангал, словно пес – на запахорехов, зелени, бастурмы,качаясь, шел на железных лапахк столу, за которым сидели мы.И я клянусь вам, что я увидел,как он в усердье своем простом,как пес, которого мир обидел,присел и вильнул жестяным хвостом.Пропахший зеленью, как духами,и шашлыками еще лютей,он, словно свергнутый бог, в духанес надеждой слушал слова людей……Поэты плакали. Я смеялся.Стакан покачивался в руке.И современно шипело мясона электрическом очаге.Красные цветы
Ю. Домбровскому
Срываю красные цветы.Они стоят на красных ножках.Они звенят, как сабли в ножнах,и пропадают, как следы…О эти красные цветы!Я от земли их отрываю.Они как красные трамваисреди полдневной суеты.Тесны их задние площадки —там две пчелы, как две пилы,жужжат, добры и беспощадны,забившись в темные углы.Две женщины на тонких лапках.У них кошелки в свежих латках,но взгляды слишком старомодны,и жесты слишком благородны,и помыслы их так чисты!..О эти красные цветы!Их стебель почему-то колет.Они, как красные быки, идут толпою к водопою,у каждого над головою рога сомкнулись, как венки…Они прекрасны, как полки,остры их красные штыки,портянки выстираны к бою.У командира в кулаке – цветок на красном стебельке…Он машет им перед собою.Качается цветок в руке, как память о живом быке,как память о самом цветке,как памятник поре походной,как монумент пчеле безродной,той благородной,старомодной,летать привыкшей налегке…Срываю красные цветы.Они еще покуда живы.Движения мои учтивы,решения неторопливы,и помыслы мои чисты…Оловянный солдатик моего сына
Игорю
Земля гудит под соловьями,под майским нежится дождем,а вот солдатик оловянныйна вечный подвиг осужден.Его, наверно, грустный мастерпустил по свету невзлюбя.Спроси солдатика: «Ты счастлив?»И он прицелится в тебя.И в смене праздников и буден,в нестройном шествии вековсмеются люди, плачут люди,а он всё ждет своих врагов.Он ждет упрямо и пристрастно,когда накинутся трубя…Спроси его: «Тебе не страшно?»И он прицелится в тебя.Живет солдатик оловянныйпредвестником больших разлуки автоматик окаянныйбоится выпустить из рук.Живет защитник мой, невольносигнал к сраженью торопя.Спроси его: «Тебе не больно?»И он прицелится в тебя.Дорожная фантазия
Таксомоторная кибитка,трясущаяся от избыткабылых ранений и заслуг,по сопкам ткет за кругом круг.Миную я глухие реки,и на каком-то там ночлегемне чудится (хотя и слаб)переселенческой телеги скрип,и коней усталых храп,и мягкий стук тигриных лап,напрягшихся в лихом набеге,и крик степи о человеке,и вдруг на океанском бреге —краб, распластавшийся как раб…С фантазиями нету сладу:я вижу, как в чужом раю,перемахнув через ограду,отыскивая дичь свою,под носом у слепой двустволкиободранные бродят волки…Я их сквозь полночь узнаю.А сторож-то! Со сторожихойс семидесятилетней, тихой!Они под жар печной – бока,пока созревшей облепихойдурманит их издалека,пока им дышится, покаим любопытны сны и толки,пока еще слышны им волки,и августа мягка рука,пока кленовый лист узорныйим выпадает на двоих…Вот так я представляю их,случайный Бог таксомоторный,невыспавшийся, тощий, черный,с дорожных облаков своих.Замок надежды
Я строил замок надежды. Строил-строил.Глину месил. Холодные камни носил.Помощи не просил. Мир так устроен:была бы надежда – пусть не хватает сил.А время шло. Времена года сменялись.Лето жарило камни. Мороз их жег.Прилетали белые сороки – смеялись.Мне было тогда наплевать на белых сорок.Лепил я птицу. С красным пером. Лесную.Безымянную птицу, которую так люблю.«Жизнь коротка. Не успеешь, дурак…» Рискую.Женщина уходит, посмеиваясь. Леплю.Коронованный всеми празднествами, всеми боями,строю-строю. Задубела моя броня…Все лесные свирели, все дудочки, все баяны,плачьте, плачьте, плачьте вместо меня.
