Помоги проекту - поделись книгой:
Привычный ход вещей нарушив,
звучит, густеет, как смола,
мелодия. И греет душу.
«Какая музыка была!»
Предновогоднее
За стеною гаммы: до-ре-ми.
За стеною драмы, драки, мир.
За окном декабрь: визг, смех, гол!
Но пока за кадром Новый Год.
Поутру молочной дымкой скрыт
город, под подошвой лёгкий скрип.
Там, где ночью шаркала метель,
в белом полушалке дремлет ель.
Ей не очень спится средь двора.
Крик. Галдёж. Синицы. Детвора.
Бытовая проза: рыжий кот
загнан на берёзу и орёт…
Вон, нетрезв немножко, входит в роль
дворник. На дорожку сыплет соль,
на мостке покатом колет лёд…
Но пока за кадром Новый год.
Под гору неловко мне идти,
хоть до остановки доползти…
Повезёт, толкаясь, влезть в нутро —
довезёт икарус до метро.
День короче вздоха: фа-ми-ре.
Зимняя эпоха на дворе.
Сумерки летучи, солнцу лень.
Всё ныряет в тучи. Как тюлень!
Вечер — синий щёголь — без помех
бродит, пряча щёки в темный мех.
Больше по привычке, чем всерьёз,
тонкой рукавичкой греет нос.
С белой крыши свесясь (виден? нет?),
юный тонкий месяц выйдет в свет…
Подмигнёт двурогий: глянь, народ,
вот он, на пороге — Новый год!
……………………………………………
За стеной привычный Майкапар…
Из трубы фабричной белый пар…
Достаю из скарба дат и вех
давний тот декабрь, прошлый век…
Четыре времени любви
«Четыре времени любви…»
Четыре времени любви.
Причал, приплывший из тумана,
черты вчерашнего обмана,
дурманный дух полынь-травы.
Кипящий снежностью лавин
восторг, сминающий отчаянье,
четыре четверти молчанья
венчают сыгранный клавир…
Душа, шагнувшая в острог
разлуки… Жёлтая усталость
часов песочных. Запоздалость
под вечер найденных дорог…
И память — храмы на крови,
быльём поросшие погосты…
И жизнь — в горсти, и сами — гости…
Четыре времени любви.
«Было это, не было?!..»
Было это, не было?!
Мучайся вопросами…
Дальний южный город
нордами пропах.
Золотилось небо
цветом осени,
и волна горчила
на губах.
Были встречи затемно.
Были, были…
Распадались занавесы-дымы…
Как же обязательно,
чтобы нас любили!
Как не обязательно,
Чтобы — мы…
Затянулись патиной,
про́литы в песок ли
времена, что кажутся
самыми…
Только реки памяти
пересохли;
как деревья, высохли
сами мы…
Волны в берег били.
Помню — были
эти встречи, затемно
всякий раз…
Небыли да были…
Просто мы любили!
И не обязательно,
чтобы — нас…
Из прошедшего времени
Что нам было отмерено,
в той осталось весне.
Из прошедшего времени
ты приходишь. Во сне.
Возникая без ведома,
без письма, без звонка,
Поделиться книгой: