Помоги проекту - поделись книгой:
Американец переварил. Потом попросил.
— Дай мне оружие.
— Обойдешься. Да и нету у меня лишнего. Ты что — ту винтовку потащишь? Там, на месте — что-то найдем. Пошли…
Было нечем дышать. От жары — потрескивали волосы, пахло паленым. Пахло раскаленным металлом, горелой резиной, гарью от солярки. Они прятались рядом с догорающей машиной — потому что другого укрытия у них не было.
Нога почти не болела. Боль — сменилась на странное отупение, когда ты не чувствуешь ногу как часть своего тела. Хорошо, хоть кровь унялась — но он понимал, что все пошло наперекосяк, и что он нем пройдет и сотни метров…
— Надо с ним договориться… — Борис сказал это таким тоном, как будто он разговаривал сам с собой.
Никто не обращал на него внимания. Никакого. Курды — не знают, как договариваться, они просто не умеют этого делать. Это народ, который вот уже сто лет, с начала двадцатых — находится в состоянии войны. За свой народ и свою землю.
— Надо договориться — настойчиво повторил Борян — я его знаю, он крутой, но он не псих. С ним можно говорить…
Курды перебросились парой слов, один из них — перекатился, залег на насыпи.
— Вы идете, да…
Борян просто еще не понял: он — лишний. Он никому здесь не нужен и его жизнь ничего не значит. Он — ни на грамм не проявил себя как командир, способный помочь выбраться из больших неприятностей, как вождь и как мужчина. И значит для курдов — он значил меньше, чем ничего. Все равно, что грязь под ногами.
Один из курдов что-то выкрикнул — и побежал, в то время как другой открыл огонь на прикрытие.
Дальше — все произошло мгновенно. Огонь — открыли с двух точек: из населенного пункта и откуда-то из болот. Из болот — близко, и из чего-то достаточно мощного. Курд, который пытался перебежать — споткнулся и рухнул на бегу, лицом вперед. Второй — упал назад, за машину. Брызнула кровь.
— Ты, козел, что ты делаешь? Надо договориться с ним!
Курд — с искаженным от боли и гнева лицом сунул руку в карман и достал гранату. Выдернул чеку…
— Курдистан или смерть!
— Б…! — крикнул по-русски Борян и вскочил на ноги. Что настигло его первым — осколки разорвавшейся гранаты или еще две пули — знает только шайтан…
И мы — выбрались из здания, идя, как два чертовых педика на фестивале. Снайпер ФБР — мог бы и попробовать, только с очень хорошей болтовой винтовкой. Не с СВД.
И даже — до половины пути мы дошли…
— Руки в гору!
По тому, как застыло лицо американца, я понял — нет, ни хрена не шутка. Не доверяя ему, я не дал ему оружие, и теперь — расплачивался за это. Контролировать триста шестьдесят градусов — я не могу. И никто не может.
— Салам алейкум! — громко сказал я — можно, я повернусь…
— Заглохни! Стреляю на первое движение…
Какой нервный…
— Не дергайся. Дернешься — труп.
Это я уже понимаю. И, кажется, даже опознал его — по голосу. Хотя слышал его — дважды в жизни…
— Хорошо, только успокойся. Давай, поговорим
— Заткнись! Брось автомат!
По шуму шагов — я примерно понимал, где он — но нападать и не подумал. Это только в кино такие трюки проходят. А в реальной жизни — при прочих равных проверяющий всегда опередит с выстрелом проверяемого…
Так что — автомат я бросил. Недалеко от себя.
— Руки назад! Руки назад!
Я вопросительно посмотрел на американца. Тот едва заметно мотнул головой.
Нет.
— Что дальше?
Вместо ответа — что-то тяжелое хрястнуло меня по башке. Я упал — лежащего не бьют, это есть в культуре многих народов. И все-таки — здорово он мне прислал, гад… аж искры из глаз…
— Это тебе за бандеровца… москалина…
Еще один удар — с разгона и по почкам. Этак-то он у меня здоровый кусок здоровья отнимет, гаденыш…
Еще один удар… а потом я почувствовал, как на руках с треском затягивается пластиковая лента наручников. В этот момент… видел я уже хреново… американец решил попытать счастья. Резко ударил ногой по земле, посылая в лицо наклонившемся надо мной убийцы землю, песок и камни. Убийца взревел… но я уже знал, чем это все кончится. Хреново это кончится. Придурок ты придурок… ЦРУшный… тебе надо было раньше, когда у меня руки были свободны. Тогда могли бы выжить… по крайней мере, я мог бы выжить. А теперь…
Хреново все теперь…
Очень хреново.
В себя — я пришел через несколько секунд, убийца — а это был тот наемник, которого нанял Вован… Дима что ли, тот самый, украинский десантник — миротворец, замешанный в заказном убийстве — с наслаждением пинал американца у стены. Тот — наверное, проходил какие-то курсы спецподготовки на ферме, в центре подготовки американского оперативного персонала — но против украинского «кречета» был откровенно жидковат.
Украинец был в «пустынном», измазанном для большего эффекта грязью камуфляже, за спиной у него была — автоматическая винтовка типа AR10, короткая, с оптическим прицелом и выведенным на бок, на сорок пять градусов механическим. А слева — лежал тот урод чернявый, которого я пристрелил. И рядом с ним — лежал отличный пистолет, Беретта-92.
Рискнуть? Неохота — подыхать вот просто так…
Я прикинул расстояние — ползти не получится. Не может быть, чтобы украинец — не наблюдал за мной краем глаза, а боковое зрение — наиболее эффективное А для того, чтобы добраться до пистолета — не надо перекатиться ровно семь раз. Семь раз — и пистолет будет у меня в руках.
Или лишняя дырка в голове. Для вентиляции.
Ну же… сделай что-то? Хотя бы начни причитать, умолять не убивать… Хоть что-то.
Тем временем —
— Ну, чего, москалина?
— Бабки хочешь…
— Бабки это хорошо. Только потом. Чего это ты туда посматривал…
— Ага!
Дима посмотрел в том направлении — и увидел пистолет. Хмыкнул, сделал несколько шагов, поднял пистолет. Посмотрел, зачем-то взвесил — видимо, пытаясь определить, заряжен он или нет. Сунул за пояс…
— Чего, москалина? С кого начать? Кого за яйца подвешивать…
— Шефа своего… — я закашлялся и сплюнул кровь из надкушенной мною щеки, показывая как мне плохо и больно — шефа подвесь.
— Дело хорошее. Только его кончили. И с кого мне теперь спрашивать?
— Работу хочешь?
— Чего-о-о…
— Работу говорю. Развяжи — получишь…
Украинец снова пнул меня — но уже без особой злости.
— Вот наглая тварина. Одной ногой в могиле, а работу предлагает. Москальское семя, одним словом…
— Мы с тобой…
— Хорош п… ть. Никакие мы с тобой не одинаковые, ясно? Ты, с… и рыбку хочешь съесть и на х… не садиться. Поэтому — на государство работаешь и себе гребешь, гнида. Со всех кормушек хаваешь. Я честнее тебя, понял, с…?
— Дурак ты…
Эти слова — мне обошлись в еще один пинок. Недетский, надо сказать…
— Дурак ты — повторил я — ты мне как брат щас должен быть.
По опыту скажу — если повторить то же самое, за что получил пинок — либо получишь пулю в голову, либо… не получишь нового пинка. А Вася заинтересовался. Хоть и вида не показывает — но еще тогда, у машины заинтересовался. Украинцы такие… меня вообще то вряд ли можно назвать укроненавистником, у меня своих дел за гланды — но они такие. Всегда взвешивают, что для них выгоднее — и соображения морали, верности данному слову, другой подобной туфты — для них играют очень небольшую роль. Очень — очень небольшую. Может, от того, что они живут намного хуже нас у них такое, у них ведь «нехай горше, або инше», пусть еще хреновей, да по-другому. А спорим — я и сейчас смогу сделать такое предложение, от которого не отказываются?
— Тут бабла куча. В одиночку ты его не схаваешь, вытащат вместе с кишками. Но если вдвоем — я помогу тебе уйти на дно. У нас, в России. С легальными документами.
— Какое бабло?!
— Щас увидишь. Бабло, которое вот он привез мне — я кивнул на американца — миллион вечнозеленых. Вкуриваешь тему?
Василий — подошел к американцу, пихнул его ногой
— Что москалина бачит — правда?
Американец выругался
— Ты его не спрашивай, дурак, ты со мной говори. Это ему… деваться некуда. Правда, конечно… ты думаешь, по кой черт мы тут собрались все. На пикник… твою мать, что ли? Бабло здесь. Лимон вечнозеленого грина. А чтобы нам окончательно в одной лодке быть, вон его — я показал на американца подбородком — кончу я. Сам понимаешь, мне после этого… никуда. Ну, чего?
— Ублюдок! — выкрикнул американец
— Заткнись!
Украинец напряженно думал, это было видно. Наверное, он был, в сущности, не таким плохим человеком и в детстве — его не учили тому, что он сейчас творил. Но вынужденный выживать в самом прямом смысле слова, он сейчас выбирал самый надежный для себя путь выбраться из этого дерьма. Он понимал, что весь мир — как всегда будет против него, и иметь хотя бы одного союзника в столь стремные времена…
— Бабки — где? — наконец, выдал он
— Развяжешь — скажу.
Новый удар.
— Ты и так мне скажешь, москалина. Харкая кровью!
Ответ неправильный.
— Я тебе сказал. Замочишь — потом отвечать будешь. Ты, знаешь, против тебя и ЦРУ будет и наши. Нигде не скроешься…
Василий поморщил лоб, потом решил — что, наверное, я все таки в чем-то прав. И переключился на американца.
— Где бабло?
— Пошел ты!
— Где бабло!! — он даже не трудился спрашивать по-английски, кретин — говори, где бабки, с…а!
А мне — надо было, чтобы этот козел хоть ненамного отвлекся, и я мог смотаться. До того здания, где и была моя позиция, а там у меня — винтовка калибра.50 и нож, которым я смогу перерезать пластиковые наручники. Точнее — не нож, а небольшой ножичек в инструменте, он входит в прилагаемый к винтовке набор для обслуживания — но такой острый, что перехватит пластик на-раз. Но для этого — не надо, чтобы этот урод зашел вон в то здание, и немного там покопался — и чтобы перед этим у него гарантированно не въехало в голову пристрелить меня. Он понимает, что он один, нас — двое, и зеленка рядом — вполне может и пристрелить.
Я про себя решил, что как только американец потеряет сознание — то я намекну, где бабки. Но все, как и обычно — получилось не так, как планировалось.
Откуда-то из зеленки, справа, на слух — с очень близкого расстояния, метров со ста — прогремел выстрел. Одиночный, явно СВД. Я в это время смотрел в сторону дома, примерно вымеряя расстояние. Обернувшись, увидел, как украинец упал и пытается встать. Потом — вторая пуля ударила в него, я перекатился, как-то умудрился со связанными руками вскочить и побежал. Мать его так…
Американец что-то закричал, но я не слышал, что именно. По мне — снайпер не выстрелил, то ли не смог, то ли не захотел. Я ввалился внутрь, винтовка была на своем месте — но мне надо было не это. Принадлежность! Вот она. Если американец опередит меня — то будет хреново, ведь я только что обещал его убить, и вряд ли он поверит, что это все была туфта, отвлечь внимание. Чтобы немного прийти в себя и действовать хладнокровно и уверенно — я начал считать. На счет сорок семь — за это время небо могло обрушиться на землю — мне удалось добраться до инструмента. На шестьдесят три — перепилить пластик наручников. На семьдесят — добраться до винтовки. Она была заряжена…
Вот теперь — играем…
Выглянув — через проем — я понял, что американца на месте нет. Моя винтовка — лежала в пыли, но до нее не добраться, не получив пулю из зеленки, а вот есть ли оружие у украинца — я не видел. Вряд ли есть. Значит, винтовка и несколько патронов к ней у него уже есть. Он, наверное, сделает то же, о чем думал я — попробует отступить к машинам. Там — найдет еще оружие. Возможно — рискнет атаковать, возможно — просто попытается унести ноги. Как минимум — одна из машин на ходу и «пристрелить» ее я не могу — мне самому она нужна, чтобы убраться отсюда. Нельзя забывать и о том, что это пограничная зона, она патрулируется. Не исключено, что нас уже засек беспилотник и сейчас сюда летит Ми-171 с отрядом быстрого реагирования Пограничного корпуса, а возможно — и кто похуже. Например, дежурная пара Ми-28, которая сравняет тут все с землей, особо не разбираясь. Тот, кто устраивает перестрелку в пограничной зоне — может пенять на себя, разбираться, кто он и откуда — никто не будет…
— Эй, Джонсон! — заорал я во всю глотку — или как там тебя! Выходи, слышишь! Сюда летят два Ночных охотника, я вызвал подмогу! Они вас на куски порвут! Хочешь жить — вылезай, клади оружие, б…! И снайпер твой тоже!
Нет ответа.
— Слышал, что я сказал!? Выходи, это не шутка! Трасса перекрыта, выходи!
Снова нет ответа. Потом — раздался крик, какой-то приглушенный
Поделиться книгой: