Помоги проекту - поделись книгой:
Тема и вариации
Бросил писать…
Михаил Яснов
Тема
Бросил писать. Ударение именно там,
Где по ритму целесообразно.
Потому что с другим удареньем не бросить, скорее наоборот.
То, что раньше текло по усам, прикипает к устам.
Жизнь, однако, проходит непраздно.
Занятий невпроворот.
Вариация 1
Бросил чесать в надежде извлечь. Ишь
Как там устроено: постоянно шевелится,
А наружу ни с места.
Это вряд ли уже излечишь.
Вроде варится, во всяком случае, мелется,
А никак. Хорошо еще – бросил писать, и свободен, и ветер с веста,
То есть где-то когда-то не помню кем обещанная фиеста,
Как, допустим, высшая форма интима,
Уже вполне, уже допустима:
То плеснёт издаля, то блеснёт,
То еще как-нибудь вскарамелится…
А внутри кашлянут со значением
И негромко скажут: «Вестимо».
Вариация 2
Бросил жребий. Выпало перейти Рубикон.
С утра подкрепился: немного белужьей икры, сырое яйцо, бекон —
И двинул к реке. Прихожу, а там ни брода, ни переправы,
Какие-то недогложенные скотиной бурые травы,
И всё. Авгуры опять оказались правы.
Товарищ мне говорит: «А ты, мол, попробуй вплавь.
При твоём-то везенье, твоей-то удали.
Тебя там ждут. Одержишь, добудешь – худо ли?
Рискни, – говорит, – и таким вот манером себя в историю вплавь».
«Да пошёл ты вон!» – говорю. И пошёл обратно.
Естественно, на душе отвратно.
Слава Господу, бросил писать, а то бы гнусное чувство утроил
Тем, что в какой-нибудь опус сей казус встроил,
Что совсем уж вышло бы неопрятно.
Вариация 3
Бросил камень в одну ненормальную…
Я и вообще люблю соблюдать формальную
Сторону. Проходил мимо храма —
Собственно, там и случилась драма, —
Спросили: «Кто?» А я как раз был без греха,
То есть бросил писать: за неделю ни одного стиха.
Вот и метнул. И даже попал. Хорошо, не в репу.
А дама была не одна. И те, которые с ней,
Тут же ко мне, скроив такову свирепу,
Что внутри у меня стало ещё тесней.
«Дались мне, – думаю, – их поганые просьбы.
А вот ведь попался. В другой ситуации брось бы —
Да ни в жисть. Тем более женщина. То есть не то чтобы свято,
Но лучше не стоит…» И вдруг закричали: «Снято!»
Оказывается, у них тут кино. А я-то!..
Режиссёр поздравил с дебютом, выдал кулёк черешен,
Подошли какие-то тёлки: «Что ли, и впрямь безгрешен?
Ведь есть же хотя бы один невинный грешок?»
«Вы что, – говорю, – с колокольни рухнули?
Выпали из скворешен?!»
В общем, смешного мало, и даже какой-то неясный шок.
Не пришлось бы писать стишок.
Вариация 4
Бросил летать во сне.
От разбега одышка, запотевает пенсне,
Так что рискуешь сослепу напороться
И застрять на какой-нибудь там антенне или сосне,
Чтобы тыкали снизу, что, мол, за чучело там качается.
И непонятно, как с напастью этой бороться.
А без разбега не получается.
Раньше-то, помнится, как нравилось зависать
Над дольным, юдольным, отверженно-безглагольным…
Неужели связано с тем, что бросил писать?
Схватился за первый попавшийся, а он оказался краеугольным.
Понимаешь, что всё, что своё отлетал, а никак не внять,
не утешиться.
Закроешь глаза, а взамен, как в борще, цветные жирные пятна.
И главное, там, где у прочих крылья, всё время чешется,
Причём во сне, и, значит, никак, и это особенно неприятно.
Вариация 5 (и последняя)
Бросил бросать пылкие взоры на дам.
Стимул весьма, статус вполне, но как-то не по годам:
Ноги, живот, спина, плешь вытесняет проседь;
Уже не рвусь, что твой Адам, к запретным плодам,
Не шастаю, хрипло дыша, по чужим садам,
И пыл приугас, и взор попритух – пришлось бросить.
Но ежели раньше я ради них напрягал Камен,
Отчего приобрел даже некоторую известность,
То теперь пустота, облом, – ни строфы взамен.
И жалобно стонет отечественная словесность.
15 декабря 2006 – 8 января 2007
Кривая речь
I
– Давай, Купоросов, составим беседу, —
Сказал Феоктистов однажды соседу, —
Ты вечно снуёшь, бесконечно спешишь,
А что в результате? Как правило, шиш.
– Что в мире духовной единственней жажды? —
Сказал Феоктистов соседу однажды. —
А ты всё торопишься, как на вокзал,
Трещишь без умолку, а что ты сказал?
– Мы хуже девиц и бездарней артистов, —
Однажды соседу сказал Феоктистов, —
И сами – увы, и подобных плодим.
А если отвлечься от вечных вопросов,
Бегов тараканьих промежду отбросов,
Унылых шутов, портативных колоссов?
Пусть в каждом из нас обнажится философ.
Подумав, ответил ему Купоросов:
– Пускай обнажится, а там поглядим.
11.2003
II
«Снова здорово, – сказала Серова. —
Мир неопрятен. Фортуна сурова».
День между тем примерял костыли:
Дети мужали, деревья цвели.
На побережье, в Керчи или Гаспре,
Музы и бесы затеяли распри,
Жизнь продолжалась,
но это была не жизнь.
«Как-то мне пиково, – молвила Быкова, —
В принципе, хочется, но не абы кого!»
С неба валилось и медленно липло
К шляпкам и кепкам унылого пипла.
С мыса Канаверал выпало «аполло».
В кухне кишело, на лестнице капало.
В дверь постучали,
но это была не жизнь.
11. 2003
III. В лифте
Я говорю ему: «Жена в больнице —
Хронические боли в пояснице.
Сын был женат, но как-то против правил,
Как бы либидо натощак оправил.
Друг детства Кузнецов назвался Смитом,
Живёт в Канаде. Стал антисемитом.
Всё тусклое, пустое, никакое,
И нет ни в чём ни пользы, ни покоя…»
А он в ответ: «Мамаша овдовела,
А сил уже впритык, переговела.
Подругу присмотрел, да вышло мимо,
А время жизни прёт неутомимо.
И вообще, когда ни включишь телек,
По всем каналам тёлки без бретелек.
Прохожие – скоты, соседи – твари,
И чую, как теряю в каждой сваре…»
Разъялись двери, обрывая фразу,
Мы распрощались, чтоб уже ни разу,
Но каждый оттрепал своё мочало,
И как-то так обоим полегчало.
08.03.2004
IV
– Нет ничего, что ничего не значит.
– А музыка?
– Навряд ли.
– А свобода?
– Ну разве что свобода. Между прочим,
Свобода не бывает порционной.
– И хорошо. И пусть. В конце концов,
Нам дорого не то, что мы теряем,
А то, что невозможно.
– Например?
– Допустим, некто, изгнанный в окно,
Нарочно возвратился хлопнуть дверью,
А все ушли.
– Короче, не судьба.
– Как писывал Модест Ильич Чайковский,
Что наша жизнь? Игра, мол…
– Это Пушкин.
– А Лермонтова взять: «Скажи-ка, дядя» —
Ни страсти, ни ума, а как присохло —
Не отодрать.
– Да, многое на свете
Уже не в состоянье превозмочь
Унылую ментальность маргинала.
– А музыка?
– Ещё скажи «свобода».
– Сказал бы, да Хозяин не велит.
27.07.2004
Смерть поэта
1. Обстоятельства
Ни ума, ни сил, ни денег,
Вечный пленник и должник,
Сам себе иноплеменник,
Хлопотун и озорник,
Стал астеник, неврастеник,
Опечалился и сник.
Сник, ушёл в свои заботы,
В помрачения свои:
То нахлещется до рвоты,
То наврется до статьи,
То махнёт за две субботы
Сто листов галиматьи.
Сто листов – и все про то же:
Про иметь и не иметь,
Про засиженное ложе,
Про непрожитую треть,
Не сулящую… О, боже!
Остаётся умереть.
Умереть. Унылый гений
Новизною не дарит.
Дух былых проникновений
Над болотами парит.
Ошарашенный Евгений
«Кыш» кумиру говорит.
2. Последнее
Не ущербным юнцом с деревянным лицом
(В некрасивой забаве замечен отцом),
Не задорным слепцом, промышлявшим словцом
(Чей фригийский колпак оказался чепцом),
Не мохнатым самцом, голова – огурцом
(Бедолагу судьба долбанула торцом),
Не ура-молодцом, эталон-образцом
(Оказался дельцом, занимался фарцом) —
Просто голову в грудь упираю,
Умираю, пора, умираю.
Просто вдруг померещилось: лёг и не встал.
Ни стыда, ни досады, ни страха – устал.
За сто лет упражнений листа не сверстал.
Промотал свою душу впустую – устал.
Проплясал в балаганах, в кустах просвистал,
Прошутил, прокутил, пролоскутил – устал.
Коленкор на венец, из дерьма пьедестал —
Вроде нажил немного, а как я устал.
Прячу зубы, глаза убираю,
Умираю, пора, умираю.
Эти строки – последняя проба пера.
Ни стыда, ни досады, ни страха – пора.
Проповедовать пользу мы все мастера,
Да себя-то обманывать скучно – пора.
Среди прочих ещё зазияет дыра.
Всё не вечно. Особенно люди. Пора.
Что ж, легенде исхода, как щам топора,
В пересказе достаточно. В общем, пора.
Все куют. Моя кузница с краю.
Пламя гаснет. Пора. Умираю.
3. Разговоры
Вы слышали? Погиб. В расцвете лет.
Причина не ясна. Пока гадают.
Самоубийство. Все уже рыдают,
А вы ещё не знаете. Привет.
Вы слышали? Он умер. Вовсе нет —
Обычная амурная интрига.
Не выдержал. Мы все во власти мига.
Во вторник погребение. Привет.
Вы слышали? Он мёртв. Какой-то бред.
Мы в прошлый понедельник вместе пили.
Я так его… Мы так его любили.
Мы так его… Я так его… Привет.
Вы слышали? Чудесный был поэт.
Два мальчика и два рубля на книжке.
Нет, вроде не поэтому. Нервишки.
Вот так и мы когда-нибудь. Привет.
4. Посвящение
Пылает лоб. Надсажена гортань.
И словно перечёркнутые главы:
Попытка мятежа, желанье славы,
Молвы неубедительная дань.
Ты, верно, понимал, что дело – дрянь,
Что позади последняя застава,
Что на листе последняя октава.
Глоток – и цепенеющая брань.
Мой мальчик, мой воробушек, прости,
Что я была тобой неуловима.
Что эту боль, промчавшуюся мимо,
Уже не утолить, не отвести.
В герои драмы рвётся травести,
Говоруна пленила пантомима.
Но обращать поэта в пилигрима
Бессмысленно. Судьбы не провести.
А небосвод бездонно голубой.
И смерти нет. И по любви на брата.
И праведник с лицом дегенерата
Пегаса погоняет на убой.
Пусть моралисты лгут наперебой:
«Безумен шаг! Немыслима утрата!»
Но мудрое достоинство Сократа
Тебя хранит за гранью. Бог с тобой.
5. Монолог вдовы
Ты сплоховал. Тебя и твой талант
Зарыли в землю. Шлюхи откричали.
Судебный врач и серый лейтенант
Мне алиби оформили в печали.
Теперь ты память, мистика, трава.
Сверчок запечный, дудка крысолова.
А я, твоя законная вдова —
Куда деваться? – жить пытаюсь снова.
Ты другом был. И ты не делал зла.
Сулил охотно золотые слитки.
А я твой дом скрипела, но везла
С достоинством и грацией улитки.
Ты светоч не менял на колбасу.
В забавах был восторженней дебила,
В душе моей, как в собственном носу,
Орудовал. А я тебя любила.
И вот одна. Унижена. Пуста.
Бесцельно ворошу твои бумаги.
Пронзают мякоть каждого листа
Бенгальские огни, шампуры, шпаги.
Заметки. Письма. Опыты. Стихи.
Молитвы. Клятвы. Жалобы. Упреки.
Всё станет грудой пыли и трухи
В довольно незначительные сроки.
Трухи и пыли. Праха и золы.
И чем скорее, тем, должно быть, проще.
Что делать, в горе все немного злы.
Тем более когда в наследство – мощи.
Прощай, мой милый. Для твоих детей
Твой выкрутас последний даже кстати,
Скорей избегнут каверзных сетей,
В которых ты и сгинул в результате.
Прощай. За гробом, говорят, покой
И все равны: мерзавцы и герои.
Лицо не му́кой выбелю, муко́й,
Как потаскуха на руинах Трои,
Цинично отбывающая роль,
Привычно дожидающая зверя…
Прощай. И если есть на сердце боль,
То имя ей – обида, не потеря.
6. В издательстве
– Вы – редактор такой-то? – Пожалуйте, к вашим услугам.
Проходите, садитесь. Простите, с кем выпала честь?
– Вы, конечно, слыхали. Я был отошедшему другом.
– Да, слыхал. Сожалею, но не удавалось прочесть.
– В этой папке стихи. Вероятно, получится сборник.
– Вероятно? Ну-ну. Отчего ж он у нас не бывал?
– Он застенчивый был. И к тому же ужасный затворник:
Дом и служба – и всё. – Выпивал? – Иногда выпивал.
– Значит, так, позвоните мне где-нибудь после второго.
Откровенно скажу, обнадёжить пока не могу.
Стоп. Минутку. Алло! Дорогой, неужели?! Здорово!
Здесь, сидит предо мною. Ну что ты, я вечно в долгу.
Да, принёс. Постараюсь. Вы были знакомы? Откуда?
Да, конечно, ужасно, такой молодой – и умолк.
Я сказал – постараюсь. Нормально. У дочки простуда.
Ну спасибо. Звони. Обещаю, ведь это мой долг.
Значит, так, позвоните мне где-нибудь через неделю.
С интересом прочту. Говорите, хороший поэт?
Стоп. Минутку. Алло! Александр Ильич?! Неужели?!
Здесь, сидит предо мною. Принёс. Постараюсь. Привет.
Значит, так, позвоните мне завтра. Начнём без оглядки.
Стоп. Минутку. Алло! До второго я занят. Пока.
Александр Ильичу передайте: всё будет в порядке.
Рецензента найдём. До свидания. Жаль чудака.
7. Сороковины
Сорок дней. Оболочка в болоте. Душа в эмпиреях.
Звёзды щёлкают клювами. Демоны ржут в батареях
Отопленья центрального. Траура нету в помине.
Собираются гости для самой последней амини.
Жизнь и смерть разделились. Зловещая тень крестовины
Рассосалась. Уже попривыкли. И сороковины
С именинами схожи поэтому. Шумные гости
В основном о насущном. И лишь иногда о погосте.
То есть повод, конечно, унылый. Однако напитки.
Сквозь глазницы уже заблистали свинцовые слитки,
Пробренчал анекдотец, скользнуло словцо с подковыром,
Отлегло и ушло. Поминанье закончилось пиром.
Сорок дней. Поусохли. Приплакались. Приноровились.
Сорок бед не избыть. Бедолаги и раньше травились.
Потужили натужливо. Желчью живых покропили.
Да и в стороны. К дому. Как будто бы их торопили.
Словно каждый почувствовал вдруг, как тиранит жестоко
Туповатое темя ему запредельное око,
И на полузахлёбе, на трёпе, на полунамёке
Ощутил, как мизерна удача, как ветрены сроки.
Лето перед очередным концом света
1
Три четверти мимо, а я не в гробу,
А я ещё вот он, снаружи,
Не чаю, не чту, никуда не гребу,
Ни пекла не чуя, ни стужи.
Избыточной снедью крушу телеса,
Заложник шального гормона,
И шастаю важно внутри колеса,
Которому нет угомона.
2
Прослыл, добился, преуспел,
В престижном списке занял строчку,
С одной сплясал, с другими спел,
У третьих вымолил отсрочку,
Родил, соорудил, вкопал,
Самим собою в гранды прочим,
И даже что-то накропал,
Не хуже прочих, между прочим,
И чья-то кто-то там ему
Седьмой водою приходилась,
Но по внезапному уму
Вдруг понял, примеряя тьму,
Что жизнь опять не пригодилась.
3
В отчаянье заламываю руки.
И рад бы не себе, да все ушли:
Разъяли, вскрыли, разгребли, учли
И съехали. И нет такой науки,
Чтоб вспять переучить меня смогла
На всё забить до степеней искомых.
Не дышится. Повсюду смрад и мгла,
И много непонятных насекомых.
4
Как научиться быть довольным
Своим умом недобровольным,
Чтоб зря не париться о том,
Что наше прошлое – фантом,
Блик, мимолётность, образ тленья,
Чередованье просветленья
И помрачения души
В необихоженной тиши,
Воспетой Фетом прошлым летом…
Как не печалиться об этом?
5
Откукарекался – и в путь,
Сличая с тем, что прежде было,
В тенетах сумрачного пыла
Образовавшуюся суть.
Не ограниченный ничуть
В искусстве сладиться без мыла,
Знай подставляй забавам грудь,
Мол, чтопройдёттобудетмило.
Жизнь подчиняется тому,
Кто доверяется уму,
А не случайному сплетенью
Раскорректированных жил.
И тем, кто враскорячку жил,
Ни миражом не стать, ни тенью.
6
Так бы жил да и жил бы, да вдруг приключился сбой,
Как, допустим, у дам, но в другом календарном цикле:
Стало вдруг невтерпёж оставаться самим собой,
То есть тем, к кому сам привык и вокруг привыкли.
Невесть с кем состоя в непонятно каком родстве,
Тем не менее чуял впрок, что оно чревато.
И при этом вокруг кто-то тихо шумел в листве,
И почти до земли провисала сырая вата.
7
То в лузу вдев, то музу ублажив,
Глухой к предначертаньям и обидам,
Я наловчился делать вид, что жив,
И пользоваться всуе этим видом.
Избыточный, как майская заря,
Затейливо пылящий в каждом тосте,
Я рыл и ткал и верил, что не зря,
Но не хватило времени и злости.
8
Перед тем как давануть педаль,
На которой значится Finita,
И нырнуть в неведомую даль,
Скорчившись навроде аммонита,
Было бы невредно поскрести
В памяти и, повод обнаружив,
Что-нибудь нарядное сплести,
Переткав набор словесных кружев.
Пусть при этом душу не спасёшь,
Но авось продышишь, прососешь,
Изведя планиду в марафоне,
Памятник – не памятник, а всё ж
Смутный силуэт на общем фоне.
Девяностые
Девяностые
Невозможно понять, как рука остывает в руке,
Если сам не держал, не искал в ней заглохшего пульса.
После этого пей, подыхай, в подворотнях сутулься,
Но не пробуй забыть, как рука остывает в руке.
И не пробуй понять, если сам не держал, не искал
Погубивших на ощупь, в упор, мимоходом, задаром,
Не гасил векселей, выбивая ответным ударом
Злую плесень из глаз и меняя осклаб на оскал.
Невозможно поверить, что зрак, пронизающий тьму,
Не отыщет того, что ему заповедано словом.
Это, брат, либерта, это значит – в чугунноголовом
Естестве растворись без остатка, и горе уму.
Только то, что возможно купить, остается в цене,
Так какого же беса берете на понт, на испуг вы?
Все равно не проверить, поскольку горящие буквы
Никогда не запляшут на белой, как совесть, стене.
А попробуй представить, как небо ложится пластом
На ландшафт типа лепры и как в перспективе короткой
Появляется некто ничтожный с козлиной бородкой
И приветливо машет рукой или, скажем, хвостом.
Вы зайдете в кабак, и от пятой в глазах зарябит.
«Был ли счастлив?» – тебя сотрапезник рассеянно спросит,
И обязан ответить, что был, под затейливый «прозит»
И себя убедить, раз ни разу еще не убит.
30.11.95
«Как тяжело не выглянуть в окно…»
Как тяжело не выглянуть в окно.
А выглянешь – и сам тому не рад,
Что различило выцветшее око:
Сырых небес шинельное сукно,
Убогий строй кладбищенских оград,
Ленивое мерцание порока.
Субъект с лицом внезапнее дыры
Седлает «Вольво», уминает порно
И слово обращает в серебро.
На рынке репа чуть не полторы,
Всё противоестественное спорно,
А седина почти уже в ребро.
Куда деваться, бедный мой народ?
Я говорю не о евреях, нет,
О тех, с кем жил с тридцать седьмого года.
Затеять под кроватью огород?
Содеять бронебойный фальконет?
Упиться безысходностью исхода?
А может, изловчиться и запеть,
Залопотать неугомонным ртом
О гермах, термах, бешеной лазури?
Но нет ни сил, ни опыта стерпеть
И в сотый раз не рассказать о том,
Как прохиндеи нищего разули.
2.05.94
«Верните прошлое, где столько было целей…»
Верните прошлое, где столько было целей:
Догнать Америку и выстоять за книгой,
Где всё пронизывал подробно, как мицелий,
Восторг всеобщности с казарменной интригой;
Где сокровенная стезя казалась торной:
Следы, отметины, и непонятно – где? Чьи?
Где многогрешный ваш, но, в принципе, покорный
Был постоянно изощрён в простосердечье.
Верните прошлое в любом доступном виде,
Там слаще верилось, чем думалось и мнилось,
Там шизофреники, рекущие «Изыди!»,
Одни и ждали, чтобы власть переменилась,
Там трудолюбию учились мы у белок,
А коллективной безмятежности – у пчёлок,
Там всюду лопалось, но лишь из пары щелок
Всеразъедающий высачивался щёлок.
Верните прошлое, в котором был я молод,
И жив товарищ мой, и лето было чаще,
Где вечен день и на секунды не размолот,
И где Пегас ещё не блеял так мычаще,
Где Коломбины упоительные стати
И юный Каин сторож собственному брату…
Верните прошлое, и будущее, кстати,
По крайней мере, скомпенсируйте утрату.
Январь 1996
Трое в лодке (нищета и собаки)
Посвящается ведущим популярной рекламной радиопередачи «Трое в лодке» (1993–1994 годы)
Некоторым нравится,
Когда им плюют в физиономию.
«Это освежает», – говорят они,
Сияя повлажневшими глазами.
Некоторые любят,
Когда у них просят закурить
И, не дожидаясь ответа, бьют.
«Жизнь не проходит мимо», —
Замечают они,
Пытаясь подняться.
Некоторых интересует,
Когда наконец закончится
Процесс первоначального накопления капитала
Мордастыми молодыми людьми,
Похожими друг на друга, как надгробья.
«Надежда умирает последней», —
Восклицают они и смотрят вдаль,
Где, заламывая руки,
Протягивает ноги надежда.
А трое в радиолодке
С утра надрывают глотки:
Отличное настроение,
В груди и мыслях роение
Флюида новой формации,
Носителя информации.
Обои от «Искрософта»,
От «Крафта» штаны и кофта.
Колёса от «Логоваза»,
От «Плаза» ночная ваза,
Для любящих бабьи лона
Предметы от «Бабилона»,
От «Хопёр-Инвеста» невеста,
Короста от «Люмпентреста»,
Клипсы от «Каталепси»,
Чипсы от «Раболепси»,
Джинсы от «Менатепси»
И все выбирают «Пепси»…
Некоторым нравится
Думать, что всё поправится,
Обустроится, образуется,
Герой ненароком разуется,
И все увидят копыта
У нашего неофита.
«Нет в мире печальнее повести,
Чем повесть о проданной совести», —
Говорят они окружающим,
Абсолютно не возражающим.
И только трое в радиолодке,
Ещё не чуя, что дело нечисто,
Вовсю рекламируют сковородки
Товарищества «Мефисто».
9.11.94
Октябрь-1993
Ни сил, ни сна, ни радости в зобу,
А только волчья сыть телеэкрана:
То депутат ударится в божбу,
То прогрессист мордует ветерана.
На драной липе местный марабу
Клюв расщепляет, как ядро урана.
Сипящий север, ноющий сустав
Традиционно требуют октав.
И вовремя: октябрь уж наступил,
А следом суета вокруг кормушки.
Ужасный век недаром нас тупил —
Опять зараздавались погремушки;
Угрюмый билдинг вместо Фермопил —
Танцует мир на бесноватой мушке,
Неверен, крив и, видимо, не зря
Таврён кровавым крапом Октября.
А виршеблуд, впорхнувши в мезонин,
Выводит неверморы чёрной пастой,
В то время как поэт и гражданин
Торопится извлечь свой молоткастый
Из вышеименованных штанин
И принят на ура клыкастой кастой,
Которой предлагает от затей
Искать цивилизованных путей.
Увы, цивилизацию пока
Определяют шлюха и громила.
Полишинель по факту сын полка,
Его секрет от неприятья мыла.
Стигматы не с небес, а с потолка
Доступнее, но верится уныло.
И поневоле хочется туда,
Где светлый праздник Страшного Суда…
Какой текущий выдался момент,
Какое бесконечное мгновенье.
Грядёт очередной эксперимент
Под знаком подневольного говенья.
Болящий дух стал вовсе рудимент,
Сердечный жест – фигура сокровенья.
Зато предмет, которым нас гребут,
Теперь национальный атрибут.
И всё-таки октябрь. Шуршит, летит,
Бормочет, плещет, блещет, умирая,
Клонит ко сну, вгоняет в аппетит.
И мать Земля воистину сырая.
В озябших небесах сквозной петит
Последней стаи. С чувством самурая,
Закрасившего кровью свой позор,
Смотрю вослед. И стекленеет взор.
20.10.93
«Новое поколение вымирает…»
Новое поколение вымирает,
Демонстрируя полное оголение
Нервов, нравов, телес, и даже, вроде бы, выпирает
Странный какой-то орган на месте совести,
Имеющий видимой целью преодоление
Сил, понуждающих ногу ступать, колесо везти.
По-другому не скажешь – именно вымирает,
Не поголовно, как скот или войско на поле боя,
А подушно, полично, и, значит, не вымеряет
Сокровенными сроками время существованья,
А, допустим, перестаёт различать зелёное и голубое,
Но зато совершенствует способы усвоенья и доставанья…
Ни состраданья, ни зависти, как о себе самом.
Апокалипсис затянулся. Агасфер, страдая за давнее,
Потянул за собою всех. При этом те, кто с умом,
Уверяют прочих, что, дескать, приспело время метаморфоз.
Прочие верят и от этого выглядят еще забавнее.
В воздухе медленно распускается хлорофос.
5.05.96
Тяжёлая вода
Конец августа
тысяча девятьсот девяносто пятого года.
Просыпаюсь за полночь
в ярости от ликующе-страстного гуда
И тут же давлю источник вокала —
недососавшего жизнь мою гада.
В окне, шурша и причмокивая,
разволакивается вчерашней газетой обещанная погода.
Морфей мгновенно слинял,
и можно подвигать извилинами, покуда
Ещё не мотает жилы твои на скребки и на метлы
дворничих разухабистая бригада.
От первой же мысли о том,
что жизни осталось так безнадёжно мало,
Во лбу мгновенно мелеет,
во рту – как будто в похмельных потьмах
по ошибке наелся мела;
Тем более волны житейского моря уже рассекаешь,
не как фрегат, а в качестве мола.
Вообразишь, смутишься, одно и подумаешь:
«Эк тебя заломало»,
Порождённая наспех химера, стряхнувши небытие,
тебя же и поимела.
Всё надеялся: как-нибудь перемелется,
да никак не вымолить время для перемола.
За окном между тем занялось:
заиграло, запело, ударило светом,
на стене взбликовало фото
Сочинителя Л. с бородой нараспашку,
с ущербной улыбкой провинциального фата;
Из-за шкафа смущённо вылез призрак счастья
с традиционным приветом от господина Фета.
Оставалось начать: забегать, врубить, сполоснуть;
оставалось жить – была бы охота
За тобой максимально неощутима,
и потому никаких сверхпрограмм
от романа с суперзвездой до поедания суперфосфата —
Вот одно из главных условий
успешного наведенья психотроп и мостов,
а проще сказать – душевного марафета…
Конец августа и бесчисленных репетиций
ещё в июне обещанного действа,
называемого «Прощание с летом».
От судьбы не уйти – так известный праведник,
спасшись из города грешников,
погибшего в пламени лютом,
Всю свою благодать профукал в момент,
затеяв инцест с дочерьми,
и звали этого старого греховодника Лотом.
Вот и я таков – не в смысле инцеста, а раб судьбы —
вот и дергаюсь, что твой юнкер Шмидт с пистолетом,
Глядя с горечью, как осина, и клён, и лиственница,
уходя, приветствуют нас безмолвным салютом,
А ночами всё гуще тянет в окно гнилью и сыростью,
понимаем, что гибелью, а говорим – болотом.
Август – октябрь 1995
Просьба
Памяти Эрика
Пять лет миновало с того сволочного дня,
Когда ты ушел в песок и тебя не стало.
Сквозь мерную дрожь вечереющего огня,
Сквозь сонную взвесь магнетического кристалла
Слежу за тобой, за условно живым, за тем,
Как ты говоришь беззвучно, куришь без дыма,
Как ты выбираешь из переплетенья тем
Не ту, воплощенье которой необходимо
Паскуде-издателю, как для пупка бандаж,
Костыль для ходьбы, извиненье для выраженья;
И вот уже резво скачущий карандаш
Кропит белизну, разгружая воображенье…
Но как бесновался, как выл я пять лет тому,
Метался меж сосен, себя невпопад жалея,
Как сердце топил, как немой идиот Му-му,
В клокочущей смеси портвейна, чернил, елея,
Как память крестил, как осеннюю тьму монах,
Как в сумерках шёл по Сенной за тобою следом,
И как, объявившись в моих суетливых снах,
Ты вёл себя так, словно что-то про что-то сведал.
Про что? – намекни, просвети, не оставь слепцом,
Надеждой плесни по уныло цедящим жилам.
Вот я – неглубокий старик с проходным лицом,
Мне верить в ничто, в пустоту уже не по силам.
Продлить отраженье? Небывшее освежить? —
Не дай угодить врасплох на скорбные дроги.
Как мама моя, атеистка, кричала: «Жить!» —
Полгода кричала: «Жить!» на смертном пороге.
24.09.93
Воспоминание в пионерском лагере Ижорского завода (пос. Тюрисевя, ныне Серово)
Воспоминанье, круглое, как дата,
Восторжен и болтлив, что твой дебил,
Здесь, в пионерском лагере когда-то
Я Гольдину Викторию любил.
Тому назад лет сорок с лёгким гаком
Я сочинял сей образ впопыхах
Вот в этих соснах, выпачканных лаком,
Вот в этих недовытоптанных мхах.
Неотвратимый, жаркий, словно дьявол,
Я вис и вился, каменел и мчал,
В её зрачках то плавился, то плавал
И что-то неизбежное мычал.
Смугла, туманноока, бурноброва,
Всегда одна, навязчиво одна,
Она была не то чтобы сурова,
Но как-то вдохновенно холодна.
А всё же зрела, всё-таки внимала,
Ответный пламень вспыхивал и тух,
Но результата слишком было мало
В сравненье с тем, что изнуряло дух…
Теперь здесь осень. Радужные пятна,
И воздух, кисловатый, как вино.
И что казалось встарь невероятно,
За давностью времён исключено.
Исключено. А было бы забавно
Забытую Викторию найти
И рыхлой статью пожилого фавна
Свинтить её с торёного пути.
Сомнительные радости говенья
Вдруг мстительным восторгом освежить,
Небывшее восстановить мгновенье
И снова вдохновенье пережить.
А в результате вычеканить оду
Про то, как Бог судил, а чёрт ссудил.
Хоть говорят – в одну и ту же воду,
Но ты же ведь в неё и не входил.
И так закончить: бывшая отрада,
Прими привет от старого дружка —
От запевалы третьего отряда
И старосты юннатского кружка.
1992
Пробуждение
Просыпаюсь по частям,
Наблюдаю с интересом:
Вдруг какая не проснётся —
То-то будет красота.
Взрыло дряблою волной
То, что раньше было прессом,
Шея скрипнула шарниром
И душа сошла с креста,
На котором до утра,
До включения сознанья
Безмолитвенно моталась,
Будто вялилась во сне,
Угнетённого ума
Безмятежное созданье,
Орган самосозерцанья,
Потаённое пенсне.
Сон истаял, мрак погас,
Жизни рьяное роенье
Раскодировать ни смысла,
Ни возможности, увы,
Норовя перевести
Впечатленье в настроенье,
Омолаживаю звенья,
Охорашиваю швы.
Вместо музыки сумбур
Типа сельской нескладухи,
Перегляды, переплясы,
Хохоточек жестяной;
Затаились и шуршат
То ли мухи, то ли духи,
Крысоватый зверопудель
Распевает за стеной.
Вот такая лепота,
Вот такое пробужденье:
Ни посмертно не засеять,
Ни построчно не продать.
Это словно бы суметь
Пострадать за убежденье,
Что страдание не может
Убежденье оправдать.
Вот и глохни, и тряси
Оплешивевшею репой,
Эту музыку распада
Не умеющий постичь,
Окольцованный, как гусь,
Недоумок недолепый,
Разухабисто несущий
Недощипанную дичь.
Вот и лопайся по швам,
Безотчётно потакая
Чьим – не ведая – затеям,
Воспалённый, как чума.
«Отчего же, – скажут, – жизнь,
Неприметная такая,
Вдруг становится причиной
Повреждения ума?»
Эта каверзная связь
Сокровенней пуповины:
Ощущенье восхищенья,
Подогретого бедой.
Это вечные, как стыд,
По себе сороковины
С упоительным рефреном:
«Жаль, что умер молодой».
Час собаки
Растворив кошерное в квасном
И забывшись регулярным сном,
Только это я соприкоснулся
С кем-то важным в чём-то расписном,
Занавес упал, и я проснулся.
Так вот пробудился и лежу,
Как седок низринутый – вожжу,
Волоча поводья сновиденья,
И себя неволею ввожу
В каверзы предутреннего бденья.
Вроде ночь, а в голове светло.
Что за тварь колотится в стекло?
Муза или кто-нибудь попроще?
Прыснуть дэтой, оборвать крыло,
Засушить, и то-то будут мощи,
То-то утешенье дураку
Вставить в набежавшую строку
Эти романтические знаки:
Пульса безмятежное ку-ку,
Веры недокошенные злаки.
Прилетел незримый шестикрыл,
Ласково дыханье перекрыл,
Чтобы стало бедному понятно,
За какой нуждой он воду рыл
И откуда на исподнем пятна.
Отозрел недогрешивший аз,
Ссёкся голос, изморгался глаз,
Что ни свяжет – праздно либо ложно.
Вот и жизнь прошла. В который раз.
Всё равно привыкнуть невозможно.
26.04.94
«Всему приходит череда…»
Всему приходит череда:
Вражде, нужде, обидам.
Спешит за вторником среда,
За стадом индивидум.
За барышом спешит товар,
Молчание за словом,
И честный рисовый отвар
Торопится за пловом.
Всему выходит срок и прок.
Давно ли мой ровесник
Салютовал, узрев порок,
Парил, как буревестник?
Давно ли был он ас перин,
Пленялся дивной ножкой?
А нынче глушит аспирин
И заедает ношпой.
Вот так и мы с тобой, мон шер,
На склоне сели в лужу.
Давно ли шустрый акушер
Нас выволок наружу?
И первый свих, и первый стих,
И вечность в каждой дате,
И долгоногих аистих
Божественные стати.
Давно ли Шуберт на воде
И Моцарт в птичьем гаме?
Вдруг – бац! – и нет тебя нигде,
Уплыл вперёд ногами.
И в наступившей пустоте,
Пустив пузырь из носа,
Тебя списали по статье
Морального износа.
9.03.95
«Дремота опутала нас, как лоза…»
Дремота опутала нас, как лоза,
Свинцом затекла поясница.
Мы спать улеглись и закрыли глаза,
И время нам начало сниться.
И то, как минута тащилась, и то,
Как час извернулся мгновеньем,
В отверзии сна, как в лучах шапито,
Не стало для нас откровеньем.
Мы время ютили в пустых словесах,
Винили в малейшей напасти.
Нам стрелки в ручных, как скотина, часах
Его разрезали на части.
– Вот, – думали мы, – не идея, не вещь,
А нечто, предмет измеренья;
Впилось незаметно, раздулось, как клещ,
Не муча ни слуха, ни зренья,
И всё, и пропало, и нет его, нет.
И лишь иногда, временами
Светает, смеркается, гасится свет…
Но только потом, через тысячу лет,
Поймёшь, как сурово за весь этот бред
Господь посмеялся над нами.
15 ноября
«Ничего не бывает даром-м-морда!» —
прозвучало как бы с небес.
Возможно, из недр, похоже, своих, в общем,
вышло довольно внятно.
Точно не ангел, они молчат, но вроде бы и не бес.
Зажмурил глаза, а там никого, какие-то злые пятна.
Потягивает поверить, хорошо бы узнать, во что.
Между прочим, через неделю будет месяц до двадцать второго.
Некто, возникший словно из шляпы, предлагает сыграть в очко,
Очкастый и тухлый, как рыболов с картины В. Г. Перова.
«Господи, – говорю, – пощади. Хотя бы лет пять скости».
А он себе знай шурует повдоль, персть попирая посохом.
Красота, привычно осклабясь, пытается мир спасти
Доселе неведомым этому миру способом.
Видимость мыслей и мнимость бед непросто соединить,
Как, допустим, свинью и, скажем, кота в колеснице царя Адмета.
И всё бы сошлось по уму, по шву, но не пролезает нить,
И признаков больше, правду сказать, чем самого предмета.
Утешься впрок, упечалься вспять, незримой слезой стеки;
В этом сумраке ночи не разглядеть, в упор не ущупать фарта.
Но до двадцать второго через неделю сущие пустяки,
А там хоть чем, хоть рукой подать до света, до птиц, до марта.
По замкнутой трассе едва семеня,
С мурлом о небывшем судача,
Мой бог оказался умнее меня,
И это – навряд ли удача.
Во всём своему потакая уму,
Он то не горит, то не тонет.
Он тоньше, хотя бы уже потому,
Что лишней заботой не донят.
Незримое нечто он тайно сгустит,
Им тайно отравит фужер твой,
И слово сомлеет, и смех загрустит,
И дар твой окажется жертвой.
Он в мыслях отточием, в недрах торчком,
Он в горле, и в зеркале он же,
А я, совокупный, слабею очком
На перестраховочной лонже.
Мой ангел-хранитель, мой гений земной,
Рекущий грешно и невнятно,
Мой бог оказался не очень-то мной,
Но кто проиграл, непонятно.
«Воистину поэт: всё в дело, всё в огранку…»
Я памятник себе воздвиг.
Не наступите.
Вс. Зельченко
Воистину поэт: всё в дело, всё в огранку,
Божественный укол учуяв спозаранку,
Нанизывает мир на копьецо зрачка.
Всё владит в мерный стих – баранку ли, вагранку,
Апрель в Ессентуках и монорим сверчка.
Воистину похож, не опытом, но ликом,
Скользящим вдоль чела сканирующим бликом,
Мерцанием в глазу классических химер…
А местность возбуждать неукротимым кликом
Есть тысячи ходов, вот первый, например:
Подкрашенной водой плеснуть по трафарету,
Лукаво надписать: «Себе, анахорету»,
С три короба наврать, как некогда Улисс,
И наконец, вопя – «Карету мне, карету!»
Вдруг выскочить в носках из северных кулис.
Одышливый, с лицом бескрайним, как полати,
Как Бенедиктов, глух, как Вяземский, в халате,
Он в Риме был бы гусь, в Афинах гусевед,
Предмету вопреки умеющий некстати
То звук перенапрячь, то перепудрить свет.
Воистину судьба: не ведая препоны,
Уже при жизни стричь завидные купоны,
И вдруг сплошной клистир и ацидофилин,
Эрато извела помпоны на тампоны,
И надувной Пегас уплыл, как цеппелин.
сентябрь 1994
«Мир от меня отстал. Возможно, что забыл…»
Мир от меня отстал. Возможно, что забыл.
Сказать ли – повезло? Не знаю, не уверен.
Неволюсь тем, что есть. Так, глядя на кобыл,
Судьбу благодарит тяжелобрюхий мерин.
Так басенной лисе не в тему виноград,
Так песенный сурок забил на савояра.
Мир от меня уплыл: ни терний, ни наград,
Лишь зеркало из тьмы подмаргивает яро.
Напрасно я считал, что нет меня среди
Угрюмых долбунов, заносчивых и хитрых.
Напрасно я себе командовал: «Следи» —
Но не было меня ни в перечнях, ни в титрах.
Надменность красоты, насмешливость ума
Напрасно я ценил и примерял напрасно.
Навязчивый, как стыд, как вера, как чума,
Кидался на рожон и выглядел непраздно.
Сошло. На нет и с рук. Искомая строка
Колеблется едва, влекома тёмным даром.
И всё-таки я жив. Невыносим пока.
И ласково дышу на ладан перегаром.
2.11.98
Достаточно свободные стихи про что угодно
Про свободные стихи
Мой приятель Туловищев
Сочинял изумительные стихи:
Чеканная рифма,
Упругий ритм,
И мыслям при этом было
довольно просторно.
Но однажды
некий развинченный тип
Из тех, которые,
Когда все резко сделают
«Кру-гом!»,
Оказываются впереди,
Сказал ему: – Туловищев,
Ваши стихи, конечно,
вполне и весьма,
Но слишком традиционны.
Мой приятель опечалился
и спросил:
– А что же мне делать?
– Пишите свободным стихом.
– Мой стих свободен, —
Гордо ответил Туловищев, —
Он зависит только
От состояния моих мыслей.
– Вы ошибаетесь, уважаемый.
Свободный стих – это жанр,
В котором нет места
Оковам чугунного метра
И бренчащим болванчикам рифм.
– Свобода – это неряшливость, —
Грустно заметил мой приятель,
Но к совету прислушался…
Однажды в конце октября
Я зашёл к Туловищеву домой.
Он сидел весь в бинтах и гипсе
И переписывал «Онегина»
Свободным стихом.
– Поэзия рафинируется, —
Сказал он мне доверительно, —
Ни оков, ни болванчиков,
Только мысль,
Голая и естественная,
Как задница павиана.
– Что с тобой случилось?
Эти бинты, этот гипс…
– Хотел улететь на юг, —
Ответил он с горечью, —
Браконьеры не дали.
– Туловищев, ты сошёл с ума! —
Воскликнул я в отчаянии.
– Я знаю, мне говорили.
Но как жизни прибавилось,
Как прибавилось жизни,
Если б ты знал.
Про корни
Вертлявые шелушащиеся корни
Выползают на поверхность,
Снуют в неподвижной траве,
Цепляются за камни и стволы,
Греются на песчаном обрыве,
Скрывая в незримых недрах
Связующее начало.
Не так ли слова,
Жужжащие, свистящие, блеющие,
Сплетающиеся в речь,
Порхающие в листве
вечерних газет,
Образующие бессмысленные
созвучия,
Таят в неведомых недрах
Непостижимую связь?
Что единит сыча и сычуг,
Лебёдку и лебеду,
Сирень и сирену?
Допустим, возможно вообразить
Из окон клуба
Клубы табачного дыма, —
Но куда мы пристроим клубни?
Допустим, можно соединить
Жабу и жабры —
Но при чём здесь жабо?
Можно представить старину Лота,
Играющего с дочерьми в лото
На фоне цветущего лотоса,
Но это будет всего лишь
Условное суесловие,
Эквилибр с эквивалентами,
Вензеля левизны…
Однажды дерево рухнет
И корни взлетят на поверхность,
Являя своё единство.
Однажды пустое созвучье
Исполнится странного смысла
И обретёт свободу.
Не так ли запрошлым летом
Твою фату кружевную
С моей фатовской гримасой
Связал равнодушный Фатум?
26.02.86
Про время
Вдруг примерещилось
И как-то сразу окантовалось,
Будто я пережил время.
Не какое-то отдельно проименованное,
Типа время страстей человеческих,
Время разбрасывать камни
Или, скажем, время цветущей жимолости,
А нормальное время,
Озвученное петухами и курантами,
Неторопливо стекающее по четвёртой оси.
И вот оно прекратилось, а я продолжаюсь.
Его не стало, а меня когда ещё хватятся.
В сущности, ничего не переменилось,
Разве что стал внимательнее к своим отражениям
И завтрашний день перестал казаться
Таким уж неотвратимо отвратительным.
А не далее как вчера
Или теперь уже неважно когда
Я слышал сквозь случайную щель,
Как врач говорил какой-то неясной женщине,
Что в принципе это излечимо,
Но есть ли смысл.
Женщина плакала,
И я не вполне уверен, что от счастья.
Попытался тихонько подплакать,
Но не получилось, не вышло,
Времени не хватило.
24.11.08
Про выбор
Однажды меня не узнали до такой степени,
Что я удивился столь искренне,
Что меня тут же узнали и говорят:
«А мы тебя не узнали.
Похоже, будешь богатым,
В крайнем случае, займёшься долголетием».
Альтернатива выглядела весьма незатейливо,
Однако деваться было некуда,
И я выбрал вид на долгое жительство,
Чем и занимаюсь до сих пор
С удручающим постоянством.
«Эхма! – говорю я себе порой, угрюмо прихохатывая, —
Это же сколько времени понадобилось,
Чтобы понять, что надо было соглашаться на богатство:
Во-первых, всё время занят, куда потратить,
А во-вторых, не успеешь посожалеть о несвободе выбора
И утомиться его несовершенством».
11.10.07
Про стечение обстоятельств
Стечение многих обстоятельств
Практически в одно место
Привело не то чтобы к катастрофе,
Но к довольно непростым осложнениям.
(Всё правильно, любезный,
Ваше чувство стиля вас не обмануло:
Нельзя писать – несложные упрощения
Или как там, но, в принципе, это неважно,
Ибо весь мир давно уже
Патологически тавтологичен,
За исключением разве что масла,
Которое перестало быть масляным,
Счастье, что вообще осталось.)
Итак, стечение многих обстоятельств,
Бурное, будто следом
Слили большую воду,
Привело к сакральному убеждению,
Что оставшейся жизни явно не хватит,
Чтобы всё-таки догадаться о её цели
И поразить наконец эту неуловимую цель
Совершеннейшим к ней равнодушием.
(И опять вы правы, голубчик,
Ваш логический механизмик
Сработал безукоризненно:
Нельзя говорить всерьёз о цели,
Имея весьма размытые представления о средствах
Или как там, но, в принципе, это неважно,
Ибо весь мир давно уже
При слове «цель» восторженно вздрагивает
И начинает обратный отсчёт.)
То есть я хочу сказать, моя дорогая,
Что неожиданное стечение многих обстоятельств
В то место, где и одного бы вполне хватило,
Привело не то чтобы к катастрофе, но, скажем, к печали
По поводу отсутствия соответствующего заряда тротила,
Дабы всё это грохнуть к чёртовой матери в самом начале.
И потом, какая любовь, когда мрак, и сырь, и ветви наги?
На подгнивших подмостьях, да ещё и без публики,
какие, братец, спектакли?
Тем более что своевременная ампутация толчковой ноги
Освобождает от избыточных амбиций,
а в них-то и было всё дело, не так ли?
4.04.2000
Про современную поэзию
Отказались от ритма
(Пьяные плясали под метроном
И напрочь отшибли стрелку).
Отказались от рифмы
(Чтобы не было, как у Пушкина).
Отказались от знаков препинания
(Препинанье при этом усугубилось).
Почти отказались от мысли
(Лишённая возможности
Быть пропетой и протанцованной,
Лишённая удовольствия
быть опознанной
В превосходных созвучиях:
тоски-тиски, жизни-тризне, друга-туго,
Мысль сама отказалась
от их торопливых услуг).
Осталась метафора —
Напыщенно распущенная,
Ошалевшая от вседозволенности,
Вывернутая наизнанку
банальность.
14.07.86
Про кино
Молодой человек с гитарой
Идёт по улице
И убеждён, что все убеждены,
Что совсем не случайно
В руках у него гитара.
Знаменитый артист
Со своим знаменитым лицом
Идёт по улице
И догадывается, что все догадываются,
Что жизнь его адекватна.
Интересный мужчина с девушкой
Идёт по улице
И предполагает, что все предполагают,
А некоторые даже уверены!
Командировочный, сын командировочного,
внук командировочного,
Идёт по улице
И ему наплевать, что всем наплевать
На его появление в этом городе.
Гражданин, похожий на страуса,
Идёт по улице
И надеется, что все надеются,
Что однажды уже
Ему об этом сказали.
Командировочный, похожий на страуса,
Со своим знаменитым лицом
А также с девушкой и гитарой
Идёт по улице
Прямо на оператора.
И всё это так же похоже на жизнь,
Как эти стихи на сонет.
23.06.88
Про одного моего одноклассника
Один мой одноклассник,
Между прочим, бывший комсорг,
Сказал мне однажды,
Вытирая за собой рот и ухая диафрагмой:
«Дружище, а ты у нас, оказывается, писатель».
«Писатель стихов», – уточнил я застенчиво.
«Не смущайся, – сказал он. – Это бывает».
«С каждым может случиться», – заключил я уклончиво.
«А я ведь ничего твоего не читал, —
Продолжал мой одноклассник,
Кстати, золотой медалист, —
Не сподобился, не подсуетился вовремя,
Хотя поэзии не чужд».
У меня с собой было, и я ему предложил.
Мой одноклассник,
Кандидат, между прочим, наук,
Долго листал, лицом ничего не выражая,
Потом налил, вытер за собой,
Ухнул диафрагмой и спросил:
«Для чего ты это пишешь?»
«Не знаю, – отвечал я, уже предчувствуя, —
Иногда по нужде, чаще по инерции».
«Это не стихи, – сказал мой одноклассник,
Большой, кстати, друг ещё одного моего одноклассника,
Между прочим, известного пушкиниста. —
Вот у Булата стихи, у Володи стихи,
У Кукина и то стихи,
А у тебя бред сорвавшегося с иглы невропата».
«А людям нравится», – возразил я опрометчиво.
Мой одноклассник
Долго и грамматически сложно
Пытался выразить ответную мысль,
Но мысли не оказалось, и он затих удручённо.
А я сдал остальное,
И мы, аккуратно вытерев за собой,
Синхронно ухнули диафгармой.
15.10.07
Про некоторое чувство
Ситуация сложилась так,
Что едва я испытал некоторое чувство,
Как чувство тут же испытало меня,
Однако взаимности не получилось.
В сущности, ничего сверхестественного,
Чувство как чувство:
В меру неумеренное,
Слегка беллетризированное,
Исполненное прикладных намерений,
А главное, постоянно
стремящееся к автономии,
Как, скажем, зубная боль
или, допустим, чирей,
Но в отличие от этих напастей,
Оно, будучи образованием
внематериальным,
Всякий раз оказывалось
Немножко не в том месте,
Где я пытался его прикончить.
Перепробовав самые изощрённые
средства борьбы,
Включая попытку завести ещё одно чувство
Примерно той же окраски и силы,
Я наконец отчаялся и смирился,
И впал в небольшую, но весьма
герметичную прострацию.
А когда через какое-то смутное время
я оттуда выпал,
Чувства не стало,
Ну то есть словно и не бывало.
Осталось лёгкое и довольно безвредное
повреждение ума
И некоторое сосущее зияние,
Всегда оказывающееся
Немножко не в том месте,
Где я вдохновенно пытаюсь
его заполнить
Жизнерадостной спесью свободы.
5.03.2000
Про наше всё (По образу и подобие)
Так никто и не благословил:
Одни не заметили, другие не сочли,
Третьих вообще не оказалось на месте.
Африканские предки были,
Впрочем, как и у всех,
Согласно счастливой догадке умника с «Бигля».
И дядя был, весёлый такой и толстый,
И тоже в некотором смысле Львович.
А вот голубки дряхлой не было.
Никогда, никакой.
И Лицея не было. Никакого, нигде.
Что же касается братства,
То его хоть запейся —
И в рифму, и как угодно.
С дуэлями тоже как-то не сошлось.
Нагрубить или даже врезать —
Это у них пожалуйста.
Но чтобы в десяти шагах,
С секундантом в рединготе и доктором в кустах —
Так этого и в помине.
Пытался завести донжуанский список,
Но половину забыл, как звали,
А на остальных пришлось жениться,
Естественно, не сразу на обеих.
Не сажали и не ссылали,
Хотя подсиживали и посылали регулярно.
Третье отделение вообще оказалось концертным…
А жаль, могла бы выйти судьба
Или хотя бы предназначенье.
От затянувшейся безысходности
Попробовал шипенью пенистых бокалов
Предпочесть пунша пламень голубой —
В результате загадил пластрон
И спалил бакенбарды.
Однажды не выдержал
И подписался: «Ваше всё».
В ответ спросили: «Умерло или закрылось?»
Взял себя в руки, стиснул зубы, обуглил скулы,
И чувствую вдруг – похож!
Ну то есть один к одному.
Тут всё и кончилось.
Осталось лёгкое посасыванье в недрах
И непонятно к чему относящаяся строка
«Как часто мы, того не замечая…»
Про Фалалеева
«Как я себе надоел!» – провыл Фалалеев,
Обращаясь непонятно к кому.
Непонятно кто тут же сделал вид,
Что его не существует.
«Во лбу мозжит, – продолжал Фалалеев, —
В груди еле барахтается,
Ливера меж собою скандалят,
А я отдувайся.
Предлагаешь – не берут,
Намекаешь – не дают,
Едва войдут в твоё положение,
Оно тут же становится безнадёжным.
Солнце встаёт не всегда,
И видно, что с неохотой,
Что же касается женщин,
То стыдно сознаться…»
«Как ты мне надоел, Фалалеев!» —
Простонал непонятно кто,
Выходя из себя небольшими толчками.
Фалалеев от неожиданности
Тут же сделал вид, что счастлив.
Так и застыл с этим видом,
Держа на раскрытой ладони
Расписное яйцо птицы Сирин.
23.11.2011
Про счастье
Хочется стать солидным,
Но совершенно непонятно,
До какой степени следует раздуваться:
С одной стороны, хорошо бы ещё немного,
А с другой – может лопнуть кожа
И будет больно.
Хочется стать любимым,
Но совершенно непонятно,
До какой степени следует раздеваться:
С одной стороны, хорошо бы ещё немного,
А с другой – обнажатся шрамы
И будет стыдно.
Хочется стать богатым.
Но совершенно непонятно,
До какой степени следует продаваться:
С одной стороны, хорошо бы ещё немного,
А с другой – закупят всего
И будет противно.
Хочется стать свободным,
Но совершенно непонятно,
До какой степени следует расковаться:
С одной стороны, хорошо бы ещё немного,
А с другой – закуют совсем
И будет обидно.
Хочется стать счастливым.
Но совершенно непонятно,
До какой степени следует быть счастливым:
С одной стороны, хорошо бы ещё немного,
А с другой стороны,
Ведь хочется быть солидным,
Хочется быть любимым,
Быть богатым, свободным —
Господи, дай мне силы!
1981
Сюжеты
Действующие лица
Максим Петрович – господин в летах;
Всегда умыт, побрит, благонамерен;
Разводит рыб, прикармливает птах;
Его кумиры – Диккенс и Каверин.
Не пьёт. И вечно палец на устах.
Его в четвёртом действии вдова
Наталья Александровна Серова.
Умна, подвижна, где-то нездорова,
Порой неутомительно сурова
И всякий раз по-своему права.
Их дети: Николай, угрюм, сутул
И мнителен – то кровь сдаёт, то стул;
Упёрт – ему не просто надо верить,
А тут же приспособить и примерить.
И губы дудкой, словно что-то сдул.
Его сестра Елена, красоты
Невыносимо терпкой; и при этом
Её глаза так праведно чисты
И речи так затейливо пусты,
Что впору взвыть… Похоже, что с приветом.
Их общий друг Вадим. Всегда готов
В пылу полупрописанных понтов
Вдруг перед ближним выпотрошить душу,
Взмыть невидимкой в хаосе бинтов,
Вверяя волю призрачному кушу.
Корней Козлов – поэт и психопат.
Влюблён в Елену зло и невпопад:
То станс ей впарит, то зашлёт маляву.
Весьма плешив и там же конопат
И обожает жидкую халяву.
Ещё туда бывает медсестра,
Довольно жизнерадостная Надя,
Сосед пасётся, жалуясь и гадя,
Приехавший из Аргентины дядя
Фасует прах фамильного костра.
И наконец, ручной орангутанг,
Когда-то кем-то привезённый с Явы.
Неуязвим и грузен, что твой танк.
Сперва служивший разве для забавы,
Вдруг статус поменял и как бы ранг.
Весь этот сонм, паноптикум, кружок
То волю имитируя, то муку,
Пытается вогнать в один прыжок
Аляповатой страсти пережог,
Помноженный на сумрачную скуку.
Но вот неотвратимей бумеранга
Причудливый грядёт апофеоз:
Внезапно то ли с тыла, то ли с фланга,
Величественный, как радикулит,
Вдруг возникает некоторый Босс.
С Еленой, оказавшейся Лилит,
Он вертит на просцениуме танго…
Финальный монолог орангутанга
Угрюмо неизбежное сулит.
2011
Джузеппе Тартини. Скрипичная соната «Трель дьявола».
Что протодьявол наиграл Тартини,
Вполне бы мог напеть ему Господь,
Навыть сквозь трубы, нарыдать сквозь щели,
Нашелестеть взъерошенной листвой.
И музыка была бы той же самой,
Но не «Сонатой дьявола», а, скажем,
Канцоной Херувимскою звалась.
Какая, бог мой, разница, где взяли,
И как назвали, и кому припёрло
Воспринимать буквально. Лишь бы звук
Не рвал ушей, гармония не сякла,
Форшлаги там и прочие морденты
Не забивали полногласье темы…
И кстати, вот вам трепетный сюжет:
Тартини пьет мартини на картине,
Висящей на обшарпанной стене
Харчевни, натурально падуанской,
Поблизости Капеллы дель Арена,
Расписанной неутомимым Джотто,
Когда еще не токмо что Тартини,
А вообще… когда Господь был молод,
Насмешлив и амбициям не чужд.
Так вот, на этом тусклом полотне
Тартини – так свидетельствует подпись —
Сидит один и пьёт, а перед ним,
Естественно, тартинки. И тритон
В аквариуме жмурится. И трутни
Порхают вместо мух. И тара-тина —
Пощипывает лютню в глубине
Кружала недоразличимый некто…
Так, помнится, играл в «Пищевике»,
В кафе «Восток», на публике, смердящей
Во все пазы, на латаном альте
Колтрейна, Дюка, Паркера, Бише
Полузабытый ныне Кунцман Рома…
А Люций Фер – так, вроде бы, зовут
Лютниста падуанского – он тоже
Плевать хотел на публику, тем паче
Что никого и не было, один
Синьор Джузеппе, новую бутыль
Откупоривший, вдруг переменился
И замер: люциферовский пассаж,
Случайно соскочивший и развивший
Себя в неукротимой простоте,
Вдруг оказался именно таким,
Каким воображал его маэстро,
А различить не мог…
И вдруг отверзлось
И как-то так само собой сплелось
В искомую мелодию. А дьявол,
Неясным боком вставленный в названье,
Уже потом, во сне, сказал: «Тартини,
Побойся бога, я-то здесь при чём?»
15.07.2008
Визит
«Как дурно ощущать себя бездарным,
Раздаренным, дрянным, дыроголовым,
Торчащим среди дня столбом фонарным,
Свободным от ветвей стволом еловым,
В то время как ровесник беднолобый,
По случаю заклавший душу бесам,
Плодонося мохнатою утробой,
Никак себя не чувствует балбесом.
И нам бы, впрочем, тоже упроститься:
Нелепо рыщем, попусту обрящем.
Пущай ему в грядущем не простится,
Зато он не постится в настоящем», —
Так думал пожилой и не повеса,
И не летя в пыли, а сидя в кресле.
И снова померещилось про беса,
Почудилось и дрогнуло: «А если…»
И свет померк, и завоняло серой,
И просквозило сыростью и смрадом,
И появился некто в тройке серой,
Пропел: «Привет!» – и поместился рядом.
Анфас похожий на артиста Гафта,
А в профиль на античную старуху,
Сказал он: «Ваши авиа и авто
Мешают в явь перемещаться духу».
Он сотворил бифштекс и кружку ртути,
Поужинал, рыгнул и начал снова:
«Ну что ж, давай доищемся до сути,
Авось, да и поладим, право слово».
Поэт молчал. Свело воображенье.
В аорте сулема, во лбу мочало.
«И грудь болит, и головокруженье», —
Подумал он взаймы, и полегчало.
Зажёг свечу, поковырялся в воске,
Сказал: «Ну что ж», – и начал слушать беса.
«Души твоей линялые обноски
Для нас не представляли интереса.
Стихи твои – то жалоба, то поза —
Никак не оборачивались кушем.
И вдруг произошла метаморфоза:
Ты получаешь доступ к юным душам…»
Поэт ни слова. Незнакомец в сером
Прокашлялся, и вновь запахло серой…
«Ты стал их заряжать своим примером,
Догматом отрицанья, желчной верой.
К развязным виршам, непотребным пьесам
Склонял их, оголтелых, одичалых.
Так стал ты бесом, правда, мелким бесом,
К тому же на общественных началах.
И чудно. Наше ведомство глядело,
Как бы тебя не зацепили часом.
Но ты решил оставить это дело,
В издательства пойти, пробиться к кассам.
Ты стал своим в сомнительных конторах,
Стал воспевать поля, капели, шпили,
Завидовать ровесникам, которых
Мы чуть не оптом всех перекупили.
И вот я здесь – вернуть тебя на место.
Ну кто ты есть? Полишинель, ковёрный.
Твой идеал – минутная фиеста,
А мы тебе сулим нерукотворный…»
И гость умолк. Достал табак, огниво,
Сам закурил и угостил поэта.
«Свеча горела на столе», – лениво
Сказал поэт взаймы. А тот на это
Прибавил: «Я вам не грожу, любезный,
Чего уж больше – мы вас именуем.
Но бездна есть. И ужас перед бездной
Неодолим, поверьте, неминуем», —
И был таков. Поэт слегка размялся,
Открыл окно, придвинул книгу Стерна,
Прочел абзац-другой и рассмеялся,
Расхохотался – вот что характерно.
Феномен
Я однажды стерёг заблудившихся в небе Камен,
Размышляя, какая мне в жизни грядёт перемена.
Вдруг звонок. Открываю. В проёме стоит джентльмен:
Габардиновый плащ, но улыбка вполне современна.
И внезапно я понял: меня посетил феномен.
То есть только увидел – и сразу просёк феномена.
Как явил полупрофиль, как вытер ладонью скулу,
Как вильнул кадыком, как вокруг него замерли тени,
Как рассёк меня взглядом, как лазером срезал скалу,
Как легко показал, что ему абсолютно до фени,
Как закат кабану, как святое писанье козлу,
Что заметят о нём, на какой обозначат ступени.
Испросив извиненья за неупреждённый визит,
Он сказал, что явился ко мне получить разъясненье,
Что в последних моих публикациях чем-то сквозит
Безнадёжно больным, невозможно читать без стесненья,
А поскольку описан известный ему реквизит,
То хотелось бы встроить в сознанье искомые звенья.
И не пламя, а словно бы сушит, не яд, а язвит.
Попросить его вон? Разоткать пелену наважденья?
Я боюсь этих траченных богом. Их жребий извит,
Их мораль безотчетна, избыточны их убежденья,
Их булыжная речь под любое похмелье трезвит,
Начиняя тяжёлой тоской предрассветные бденья.
Я спросил, почему он решил, что возможен контакт.
Он ответил, что всякий пророк обречён на публичность.
Я сказал, что бестактность бывает врождённей, чем такт.
Он заметил, что в принципе ждал перехода на личность.
И тогда, не умея пресечь затянувшийся акт,
Я послал его вспять, то есть просто сказал неприличность…
Это феноменально: сквозь одурь и оторопь книг,
Восползающих к вечности, вскользь помыкающих тьмою,
Вдруг учуять затерянный в дебрях подтекста тайник,
И узреть в него ход, и, как Шлиман забытую Трою,
Всё подробно обрыть. И явившийся свету двойник
Будет столь очевиден, что не отоврёшься игрою…
Он не вылетел в форточку, не растворился в трюмо,
Попрощался – и вниз под угрюмую музыку лифта.
Но внезапно замкнулось на горле воловье ярмо,
И в зрачках заплясали значки незнакомого шрифта,
Словно я, сочиняя, макал свои перья в дерьмо
Или праздновал с монстром, достойным фантазии Свифта.
Мы увиделись позже, году в девяносто шестом.
Он кивнул и пошёл сквозь гирлянды какие-то, стропы.
И пока я за ним разогнался, ощеренным ртом
Вереща на ходу: «Не такие уж мы мизантропы»,
Он исчез, растворился, как сон или, скажем, фантом,
И потом нас уже не сводили случайные тропы.
Может, это и к лучшему. Стоит ли мучить слова,
Чтобы в них обнаружить затем роковое зиянье?
Чтобы с тёмной подачи на свет извлекала молва
Из-под готики строф щебетанье почти обезьянье.
Что за дело мне, что там смололи его жернова?
И зачем оно мне, ломовое его обаянье?
Он узнал реквизит, обнаружил больной цикламен
За немытым стеклом в борозде, унавоженной бытом.
Он согласен помочь, чтобы злой холодок перемен,
Как романс, не понудил жалеть о давно позабытом.
Говорю вам, я сразу заметил, что он – феномен.
Но уж как-нибудь сами, трусцой, на своём недобитом.
27 сентября 1994
Баллада о Буланове
«Козёл я буду, если жить останусь!
Мой дух издох! Мой бог – двуликий Анус!
Мне каждый разворот выходит боком!» —
Вопил Буланов, находясь в глубоком
Очке, бачке, толчке в конце июля.
Вдруг просвистела жгучая, как пуля,
Литая мысль – не встать ли к аналою,
Присыпав темя пылкою золою,
С какой-нибудь прелестницей упругой,
Готовой стать Буланову супругой,
Невозмутимо юной и невинной,
Какою-нибудь Анной или Инной,
Еленой, луннолонною Данаей;
И чтоб не только стать была дана ей
И красота античного покроя,
А чтоб она сумела, землю роя,
Варя, стирая, вовремя рожая,
А главное, никак не раздражая
Искусно наведённою виною,
Устроить жизнь Буланова иною,
Чем та, какой он пользовался ныне;
И кстати, позаботиться о сыне
Как оптимальной форме оправданья
Его блужданья в дебрях мирозданья…
Так, погасив первоначальный ропот,
Он тут же впёрся в предстоящий опыт
Со страстью фавна в исступленье гона.
Но как построить формулу закона,
Сулящего Буланову в итоге
Влить в малогабаритные чертоги
Его гнезда живительное сусло
Семейной благодати, выбрать русло,
Плывя которым, он достигнет цели,
Как обнаружить в грации, в лице ли
Цветочницы, лоточницы, студентки,
Попутчицы, случайной конфидентки,
Чей голос ровен, облик неуродлив, —
Судьбы неумолимый иероглиф?..
Он предпочёл эмпирику. Сначала
Любая незнакомка означала
Кандидатуру. Следовало тонко
Расставить романтического толка
Неумолимо вяжущие сети:
Кивок, рывок – и вот она в корсете,
В кольчужке, в шорах, в коконе соблазна.
И будучи при этом, сообразно
Перипетиям, гибким либо жёстким,
Буланов с удальством почти пижонским,
С напором завсегдатая таверен
Уже сегодня утром был уверен,
Что днём ли, ввечеру достанет пыла
Её примерить, – так оно и было.
Но скоро суетливые сюжеты —
Чуть veni, vidi, vici и уже ты
Разочарован, – словно белладонна,
Пошли язвить лихого селадона,
Рвать наизнанку, мучить слух и зренье,
И как бы мозговое ожиренье
Отслаивать. Не лёгкие победы,
Не траты на букеты и обеды,
Но что-то раздражало. Монотонность
Избранниц? Холощёная бонтонность
Традиции? Подспудный страх заразы?
Любви перекавыченные фразы?
Возможно, смрад. И все-таки Буланов
Пока что матримониальных планов
Не оставлял. Перебродив постелью,
В иные сферы с той же самой целью —
Сложить очаг фамильной благодати
(А время между тем к печальной дате
Тридцатилетья бурно поспешало) —
В иные сферы он ввинтился шало
И замер в предвкушенье излеченья:
Вот где томленье брачного влеченья
Обзавелось реальным направленьем
И даже перестало быть томленьем.
Итак, надеждой новой каменея,
Он угодил в пресс-службу Гименея;
И вот уже вечерняя газетка,
Жеманно-деловая, как гризетка,
На полосах, сквозящих желтизною,
Дав место романтическому зною
Булановской потрёпанной идеи,
Слегка порочной, вроде орхидеи,
И столь же привлекательной, явила
Из пены облепихового мыла,
Проглоченного наспех, из броженья
Заквашенного сном воображенья,
Из дебрей стилистической натуги
Глазам гипотетической супруги
Сулящее покой и обновленье
Простёганное страстью объявленье:
«Лелеющий в душе обряд венчальный,
Тридцатилетний юноша печальный,
Сто семьдесят на шестьдесят четыре,
Живущий в однокомнатной квартире,
По Зодиаку следующий Раком,
Хотел бы обрести законным браком
Вплоть до скончанья жизненного круга
Жену, единомышленника, друга
В одном лице, желательно красивом».
И дальше номер ящика курсивом…
Полгода пролетело в переписке;
Он отвечал подробно каждой киске,
Включившейся в борьбу за обладанье
Булановской недвижимостью. Зданье
Недоосуществлённого желанья
Незримо разрушалось, и пыланье
Горючей смеси в некоем камине
Сменилось тленьем. Тлеет и поныне…
Однако же наш друг в процессе тленья
В полгода раз меняет объявленье
По смыслу, стилю, перечню деталей,
Порядку перекраиванья далей,
Как раз и заключающих событья
В восторги обоюдного наитья.
Естественно, оповещенья эти
Даются всякий раз в иной газете,
Чтоб выстраданный в снах и разговорах
Фиксированных притязаний ворох,
Эпистолярной классики образчик,
Всосал очередной почтовый ящик,
Указанный навязчивым курсивом.
Всемилосердный Боже, упаси вам
Сподобиться сей роли. Но Буланов
С усердием присутственных болванов
Вёл картотеку, составлял посланья,
В которых тонко смешивал желанья
Медлительную пряность с укоризной
Холодного педанта, свадьбу с тризной
Как знаменья судьбы притворно зыбкой,
Кровь с желчью, меланхолию с улыбкой.
С кассетником, включающимся тайно,
Он бегал на свидания (читай: на
Сеансы сговорённого интима,
Что в принципе в предбрачье допустимо),
Где всячески развязывал партнёрок
Вином и разговорами, сквозь морок
Предубеждений выводя с исподу
Мадам к исповедальному исходу.
Пять абонентов представляя сразу,
Ни жест не игнорировал, ни фразу,
Ища в корреспонденции ответной
Средь вялости и скуки несусветной
Сюжет, картинку, знаки, совпаденья,
Живое описанье сновиденья,
Историйку, истерику, интригу —
И так-таки сложил, составил книгу
Из писем, разговоров, объявлений,
Характеристик, мелких впечатлений,
В предательстве зачатую и скотстве,
Внушающую мысль о превосходстве
Козла над человеком. Сыпь скандала
Клубилась и незримо оседала
На тех, кто эти записи с натуры
Готовил для голодной клиентуры,
Кто поставлял в меню универсалам
Клубничку, полированную салом,
На всех этих кожанов и крыланов,
Чей дух увлёк неведомый Буланов
Густым душком пикантного товара,
Крутой неотвратимостью навара.
И так оно и вышло: меньше года
Капризная раскручивалась мода,
И наконец прорвало – в каждом доме
Вдруг завелась нужда в лукавом томе.
Хватали, не скупясь. Таким манером
Буланов с лёту стал миллионером,
Набил мошну и постепенно ожил:
Проел, проездил, укрупнил, умножил,
И с обороту вновь решил жениться.
Ан совесть – неповадливая жница,
Хотя и сеять лакома, и пажить
Готова умозрением уважить,
Но лишь дойдёт до мыслимых пожинок,
Как тысячи невидимых пружинок
Сработают, и тысячи булавок
Вопьются в темя. Коли на прилавок
Ты выложил засватанную грёзу,
Вогнав её в сомнительную прозу,
Не жди чудес… Раскормленный Буланов
Один в дому средь бесов и угланов
Деревенеет и к возможным жёнам
Относится, как мытарь к прокажённым.
А чтоб не раствориться в прорве мрака,
Желающим даёт уроки брака:
Как вожделенье победить обетом,
Как избежать мучительного ига
Взаимной лжи. И, кажется, об этом
Готовится очередная книга.
7 ноября 1993
Бобы
Однажды на заре образованья
Всего, чем нынче пеленаем души,
Ребята из пифагорейской школы,
Суровые аттические парни,
Спросили у мудрейшего: «Учитель,
Ты всё постиг, всему назначил цену,
Расчислил вечность, ввёл соотношенье
Добра и зла, терпения и страсти,
Ты сделал геометрию свободной
От суетной натуги землемера,
Так отомкни своим ученикам
Затёкшие неразуменьем вежды,
Сориентируй нас и наконец
Определи, как поступать с бобами.
То ты твердишь, что дух от них тяжёлый
В утробе развивается, мешая
Образоваться истинному духу
Божественного миропостиженья,
Ещё и прибавляешь, мол, обличьем
Они подобны сокровенным членам,
Что непохвально, да ещё и судьи
Бросают ими жребий, оставляя
Взыскующих вот именно на них же;
То, сказывают, ты их поедаешь
В количествах немеряных, рискуя
Прослыть таким нескромным бобоедом,
Что как-то это даже несовместно…»
«Друзья мои, – ответствовал мудрейший, —
Что пользы в наш уклад переносить
Каноны безусловные науки,
Во всём искать не принцип, так резон.
Бобы, жуки, быки, гекатонхейры —
Всего лишь знаки, символы, предметы
Простого проектированья жизни
На плоскость равнодушного абака.
Здесь налицо смешение понятий,
Извечный дисконтакт первоосновы
И функции, контекста и подтекста,
Сеченья и секущего предмета…»
Но вдруг истошный вопль: «Сиракузяне!»
И значит, надо как-нибудь спасаться,
Но как, когда с боков уже припёрло,
А впереди бобовые угодья,
Густые плети в два и выше метра.
«Вперед, учитель! Нас они спасут!»
Но мэтр застыл. Ну нету сил топтать
То, что никак пока не удаётся
Ни возвести в нормальный абсолют,
Ни вывести из прорвы подсознанья.
Застыл, как перст, упёртый в небеса,
И тут же был настигнут и зарезан,
Как деловито позже нам поведал
Невозмутимый Диоген Лаэрций…
И вот прошли тысячелетья. Вот
Век суперзолотой, сплошной прогресс.
Но те же сны, и так же давит свод
Ненастьем оцинкованных небес.
Проникновенно утоляясь прошлым,
Извечный репетирую урок:
Что ныне мнится призрачным и пошлым,
Имело смысл, и видимость, и прок.
Но иногда, когда невдруг накатит
Слепая тень блистательной судьбы,
Я вспоминаю не квадратный катет,
А сплошь непроходимые бобы.
27.11.2011
Толик
Один чудак моих примерно лет
По телефону раз примерно в месяц
Наладился читать свои стихи,
Довольно жизнерадостные вирши
Про горечь вечереющих очей,
Про божью персть, про звёздный перезвон,
Про жертвенные судороги Музы,
Про лавры площадного охлопута,
Склоняющего публику к свободе
Намерений, про казусы проказ,
И прочее в немилосердном духе
Воителя пристрелянных небес,
Где он один в своём кондовом праве
Тесать и прясть, лудить и фасовать,
Дабы эфирной взмыть эфемеридой
По телефону раз примерно в месяц
Примерно с той же самой ахинеей.
И эта предсказуемость повтора
И смрадный пафос горного козла
Понудили спросить его однажды:
«Ты можешь объяснить, с какой нужды
Я удостоен регулярной чести
Служить тебе наперсником?» – «Дружище, —
Он отвечал, – мы двое, ты да я,
Покажем этой шушере бездарной,
Кто в здешней филармонии хозяин!
Мы холки им намнём, оттопчем уши,
Загоним их в такие крысобойни,
Куда…» Но я прервал его: «Позволь,
Допустим, я и вправду приобрёл
Избыточной затейливостью слога
Возможность быть опознанным, но ты-то,
Кого ты хочешь перелицемерить
Одической своей белибердой?
А ежели, как сказывал твой братец,
Ты ко всему ещё и православен,
То, право, славно было бы заглохнуть
И не грузить безропотных. Прощай».
Прошло полгода или даже больше,
И вот в каком-то скверном балагане
Я, встретив брата нашего кропалы,
Спросил, превозмогая осторожность:
«А Толик где? Он что-то не звонит». —
«А Толик, так сказать, переселился». —
«Куда?» – «На Серафимовское». – «То есть?» —
«Там странная история: о чём-то
Он догадался или подсказали,
О чём-то, что всерьёз ему мешало,
Ну, скажем, жить. Он перестал писать,
Уставился в неведомое нечто
И никому ни слова, ни намёка;
А через месяц бедного замкнуло…
Да, кстати, мы тут собрались издать
Его стишки отдельною брошюрой —
Напишешь пару строчек? Он к тебе
Почти с благоговеньем относился». —
«Я тоже был к нему неравнодушен». —
«Договорились. Я перезвоню».
Тому лет восемь сотрапезник мой,
Старинный мне товарищ, между прочим,
Заметил после, кажется седьмой:
«Что напророчим, то и опорочим».
«О чём ты, я не въехал?» – «Да о том,
Что ты отнюдь не самый из поэтов,
А так, слегка мерцающий фантом,
Присяжный шут, рифмующий Рахметов».
«Да что ж тебе, – спросил я, – за корысть
Гонять понты на сокровенной жиле?
Ведь там, где ты решил меня угрызть,
Меня там нет». На том и порешили
И разошлись. Не получился шок.
Ни злой хандры, ни даже мелких колик.
Но всякий раз, как не идёт стишок,
Мне в душу лезет бедный этот Толик
И говорит так ласково, соколик:
«Ну что, старик, махнём на посошок?»
февраль 2012
«“Встань и иди”, – негромко сказал святой…»
«Встань и иди», – негромко сказал святой,
Коснувшись клюкой моих безобразных ног.
Я встал и пошёл, ощущая прозревшей пятой
То, что мгновенье назад ощутить не мог:
Прогретой июнем земли комковатый прах
Зазевавшейся гусеницы ужасом взвитый мех,
Стерню придорожных трав… На первых порах
Я запомнил лишь это и свой суховатый смех.
А сзади угрюмые хари моих бесноватых лет.
А сзади ревела толпа: «Возроди! Исцели!»
Я обернулся, и в лицо мне ударил тяжёлый свет —
Я увидел свои лоснящиеся костыли.
Память пенною злобой вернула меня назад.
Душу, полную хмелем свободы, в момент опростав,
Я их рвал и крушил. Стыд, помноженный на азарт,
Дал мне сил раздробить им буквально каждый сустав.
А пока толпа наблюдала мой страшный восторг,
Растворился святой. Испарилась господня блажь.
И тогда это Босхово воинство, весь этот Орк
Стал меня окружать, повторяя: «Он заново будет наш».
Это братство неразвитых ног, пустотелых глазниц,
Горбунов крепкогрудых и траченных порчею баб,
Лишь недавно в пыли перед храмом валявшихся ниц,
Наползало, сливая гримасы в безжалостный мёртвый осклаб.
«Я, – сказал я себе, – через пару паршивых минут
Стану жертвой, добычей, игрушкой недавних коллег.
Завопят, захрипят, заурчат, под себя подомнут,
Снова ноги завьют или сделают вечный ночлег,
То есть выбьют глаза из моей туповатой балды,
И останусь я вновь с этим стадом. И кстати. Ведь что я могу,
Кроме красть и просить подаянья, как некоей мзды,
Полагая, что все, кто нормальны, пред нашим увечьем в долгу.
Нет, – сказал я себе, ощущая попутно, как время торчит
Неподвижно и чудно, давая мне видимый шанс, —
Нет, недаром я мечен. Покорность моя огорчит
Ту великую волю, что призрела мой гаерский транс.
Да, – сказал я себе, – эта воля поможет мне впредь.
Значит, надо спасаться… Прощайте, уроды!» – и я побежал.
И меня не достали ни камень, ни палка, ни плеть,
И меня пощадили верёвка, кастет и кинжал…
Я всё это вижу опять и опять, как навязчивый сон.
И вновь ничего не пойму из того рокового дня.
Встань и иди! – А куда? И зачем? И какой резон
В исцеленье моём, в благодати, случайно задевшей меня?
Ну, встал и пошёл. А куда я пришёл? И чего достиг?
То, в чём был я проворен, теперь без нужды, теперь я иной.
На столе предо мною пустые листы да стих,
Изготовленный в корчах, но так и не ставший мной.
Я живу, как все, и, должно быть, достоин своей судьбы.
Не хватаю звёзд и на грудь не ищу звезды.
А в стихах моих бельма, язвы, обрубки ног и горбы
Некрасиво кишат, как бы требуя некоей мзды.
Пытаясь понять, куда мы спешим и на чём стоим,
Я, видимо, так же нелеп, как танцующий польку аббат.
И нет меня в прошлом, и здесь я не стал своим,
Одна и забота – надежнее скрыть, что хром, незряч и горбат.
А ночью мне снится июньский день, сухой сиреневый зной,
Толпа бегущих стройных людей барахтается вдали.
Но я ухожу от них, ухожу – весёлый, оборванный, злой,
Легко чередуя перед собой верные костыли.
Счастлив поневоле
«Когда я был… Когда мне было… Сколь там?..»
Когда я был… Когда мне было… Сколь там?
Когда я не в пример портам и польтам
На вырост жил – поди меня ушей,
Не Баламутсружьём, а Биллискольтом
Тревожил вещество промеж ушей.
Когда во мне совсем другие двое,
Дерясь, мирясь, срывая ретивое,
Давились жизнью, этот самый Билл
В трофейном фильме брякнул тетивою,
И я его взыскал и возлюбил.
Нет, всё же кольтом. Тетивою – Робин,
Которого, шикарно низкопробен,
Являл на все лады Эроол Флинн,
Среди шервудских дупел и колдобин
На честных сквайров наводящий сплин.
А с кольтом Билли, старикашка Билли:
Лосины, стетсон, шрам, кобыла в мыле
Небрежно вытанцовывает вольт.
Из ничего, из воздуха, из пыли —
Неуловимый жест, и вот он – кольт,
И вот он – способ не искать фавора,
Не извлекать зерна из разговора,
Молоть и сеять – не твоя стезя;
Не передёрнул вовремя затвора —
И вышел вон. Иначе здесь нельзя…
Теперь, когда я стал… Когда мне стало
На всё с прищуром: не разгрыз кристалла,
Без мыла не сумел, теперь, когда
Спит memory, а вместо барбитала —
Варенье из запретного плода,
Теперь я говорю: не оттого ли
Мне не давались выгодные роли
Издателей, громил, холостяков…
Но обернусь и счастлив поневоле,
Что сотворил себя из пустяков.
18.06.01
«Давай займёмся вечностью, дружок…»
Поделиться книгой: