Тени Реальности 2 Час Быка

Ави вздыхает, не отводя взгляд от меня и неопределенно шевелит плечом.

- Не закрывай. Дай и мне прикурить. Я же не знал, можно ли у тебя курить без разрешения… - Его голос тих и задумчив.

- Давай. – Передаю ему зажигалку, глубоко затягиваясь дымом, чтобы он не улетучивался через щель, образовавшуюся в моём лице.

Прикурив, Ави захлопывает крышку зажигалки, и мне становится как-то комфортнее. По крайней мере, моё лицо не так освещено и на него не смотрят. Пусть даже он. Я и сам теперь не знаю, когда привыкну к своему виду. В зеркала я теперь точно смотреть не буду, уж увольте.

Выпустив клуб дыма, интересуюсь у клановца:

- Где Борис?

Ави поднимается, нормально усевшись на диван, и сильно затянувшись, так что огонёк тлеющего табака на мгновение осветил его хмурое лицо.

- Он мёртв.

- Как это произошло? – Уточняю я.

- Просто. Ублюдок один, из тех что пас хату варщика. Борис успел зарезать его бритвой, но сам истекал кровью… Он остался там. Взорвать ко всем архонтам этот домишко и отвести следы. Заодно и всех козлов с собой утащил. Бытовой газ взорвался, такое бывает… - Очень ровно произнёс Ави.

- Он был твоим братом, да? – Медленно спрашиваю.

- Да. Мы были вместе пятьдесят лет. – Отрезает он, явно намекая своим тоном, что продолжать эту тему не собирается.

- Тебе не станет легче, но я знаю что это такое. – Отвечаю, садясь на диван с другой стороны.

- Алуайа говорила… Закроем тему, а, Хозяин? – Впервые в голосе Ави проскользнули его настоящие эмоции: подавленность, гнев, страдание.

- Да.

Следующие минут двадцать, не меньше, мы просто молча сидели и курили. Каждому было о чём подумать, и о чём сожалеть. Однако, взяв очередную сигарету, я продолжил разговор. Всё же, несмотря ни на что, мне нужно знать. И многое из того, что произошло, пока я был в отключке. А потом ещё и всё это осмыслить, связав с тем, что я знал раньше. Как действовал. И почему всё это привело к такому неприятному финалу, надеюсь только, что промежуточному.

Глава 4.

- Ави, что произошло с Тумбой? – Интересуюсь я, уже привыкая резко затягивать дым в себя при курении, чтобы он не улетучивался сквозь отсутствующую губу.

Ави резко хмыкнул, подобравшись на диване и, махнув рукой, отвечает:

- Сварим кофе, шеф? Ломает адски. А варщик… Валяется там, во второй комнате. Вроде ещё живой.

- Давай всё же решим говорить на «ты», а не сбиваться туда-обратно. – Я откидываюсь на спинку дивана, пытаясь рассмотреть лицо Ави. – Ты притащил сюда ещё и его? Спасибо, будет материал для допроса в спокойной обстановке…

- Это было идея Бориса. – Коротко отвечает он, и добавляет после паузы. – Хорошо, шеф, будем общаться «без галстуков».

Как мне кажется, без ощущений и с покалеченным лицом, мне удаётся растянуть лицо в улыбке. В конец концов, надо же тренироваться с мимикой, особенно в темноте, когда никто не видит судорожные оскалы. Если, кстати, моё лицо теперь вообще может изображать мимику, а не полностью атрофировалось. Надо будет проверить перед зеркалом, но только один раз. Смотреть туда хотя бы несколько раз – у меня не хватит сил. Так, соберусь с силами, и разок проверю.

- Хорошо. Он там надёжно зафиксирован? – Поднимаясь, чтобы поставить чайник, уточняю я.

- Да… Хотя, в его состоянии, он и так на мешок картошки похож, куда он денется? – Меланхолично отвечает Ави, качая головой, в такт каким-то своим мыслям.

Включив газ, плюхаю на плитку чайник с водой, задумавшись. Обернувшись к Ави, спрашиваю:

- Чья это была идея, приехать сюда?

- Моя. – Ави, поколебавшись, продолжает. – Алуайа давала адрес, на всякий случай. Пригодилось. Здесь мы, по крайней мере, какое-то время, будем в безопасности.

Киваю, начиная рыться на полках, в поисках растворимого кофе. Думая об этой интересной вещи – а как Алуайа-то всё под себя подгребла. Как часто её упоминают в последнее время. А она-то стала истинной Хозяйкой Клана, в отличие от меня. Ну да ладно, в конце концов, мы с ней в одной лодке, и я ей доверяю. У неё же действительно удаётся продумывать управление нашим маленьким обществом и решать важные вопросы, о которых я просто забываю подумать. Так что это полезно. Она ещё сделает из нашего Клана – не мелкий огрызок, а сильнейшую организацию на континенте, уверен.

Мои омертвевшие ноздри уловили аромат кофе, и я сыпанул щедрой горстью в чашки по несколько ложек. Надо встряхнуться – что мне, что Ави. Сняв с плиты чайник, разливаю кипящую воду по чашкам, стараясь особо ни о чём не думать.

- Тебе с сахаром? – Интересуюсь я, помешивая ложкой в своей кружке.

- Нет, спасибо. – Меланхолически отвечает Ави, обхватывая ладонью свой сосуд с напитком.

Подняв руку, в полутьме кухни разглядываю как она дрожит. Проведя ладонью над дымящейся чашкой, ощущаю тепло, немного сосредоточившись. Надо проверить себя до конца, иначе я не поверю, что потерял только лицо.

Представив себе чёткие потоки пара, закручивающиеся вокруг моей руки змейкой, концентрируюсь и выпускаю энергию из пальцев. Сначала дымка всё также расползается в воздухе, исчезая над кружкой, но спустя пару мгновений, всё же поддаётся моему приказу и начинает подрагивать. Проходит ещё миг, и пар закручивается, струясь по ладони и запястью.

Прекрасно, всё со мной в порядке. Ну, кроме облика. Встряхнув рукой и щёлкнув пальцами, прерываю контакт с парообразным состоянием вещества, и хватаю чашку, отпивая кофе несколькими большими глотками. Кстати, почувствовав как усилия распределяются по моему телу, я окончательно убеждаюсь, что это не Тень, а самая что ни на есть Реальность, пусть и мерзопакостная.

- Пусть Борис упокоится в Долине Мёртвых в мире. – Прошептал я, поднимаясь на ноги, и вытаскивая из шкафа бутылку виски.

Ави поднимает на меня глаза, молча подвигая кружку с кофе.

Свинтив крышку, щедро доливаю огненный напиток по края наших чашек. Положив бутылку на стол, остаюсь стоять, прошептав заупокойную молитву: «Слушайте, Кланы. Слушайте, рождённые и перворождённые. В Долину Мёртвых отправился один из достойных. Пусть путь его туда, и пребывание там будет лёгким, и достойным. И возродится он, в последние времена, став среди свиты Архонта».

Ави, поднявшись на ноги, одними губами повторяет полузабытую отходную молитву.

Когда я закончил, замираю на секунду, пытаясь понять, действительно ли она поможет покойному. Не придя к очевидному решению, но предположив, что всё равно надо было вспомнить ритуальные слова, слышанные мною в детстве этой плотской жизни, от покойного, моими усилиями, Видящего Клана, опрокидываю содержимое чашки в горло.

Ави поступает также, и раздаётся треск. Быстро метнув взгляд в сторону, аккуратно ставлю сосуд на стол, укоризненно замечая:

- Ты, конечно, можешь быть как дома. Но бить посуду – всё же не надо. – Рассматриваю осколки его кружки, прицельно запущенной в раковину.

- Ярт, если уж мы возрождаем древние традиции Кланов, и это не просто слова… А ты сейчас читал древнюю молитву… То после неё надо бить стекло или иной сосуд. – Медленно отвечает мне Ави.

- И то верно. – Соглашаюсь я с его логикой, и кидаю чашку в ту же несчастную раковину.

Треск стекла и всё затихло. Ави пожимает плечами и произносит:

- Хотя мне действительно стало легче. В древности была правда. А я тоже внимательно слушал Видящего Клана, которого ты… того. – Хмыкнув, Ави продолжил. – Впрочем, этот козёл того заслуживал.

- Проверим варщика? – Меняю тему я.

- Почему бы и нет?

Ави делает жест, указывая мне идти первым. Логично – это же моя квартира. Я в ней хозяин, а также и – Хозяин Клана. Традиции. И в них что-то есть.

Пройдясь по коридору, я задумался, откуда на полу валяется маска? Та самая, которая исчезла во время испарения жены? Этот вопрос тоже надо будет решить. Но пока – варщик.

Отворив дверь в спальню-библиотеку, я замер на пороге, разглядывая, привязанного к единственному в комнате креслу, варщика. Или приклеенного? Потому что, кажется, обмотан изолентой, по рукам и ногам. И ей же – к креслу. Да, не очень красиво смотрится, но, видимо, что нашли – тем и обмотали.

Нажав выключатель, зажигаю в помещении свет единственной тусклой лампы под потолком. Можно и сильнее включить освещение, но не хочется. Хватит и такой приятной атмосферы. Мне приятной, а Тумбочку должно напугать.

Подхожу к объекту моих будущих изысканий, и вижу, что он смотрит на меня одним глазом. Второй настолько заплыл, что не открывается. Да, фейс у него изрядно попорчен, что не может меня не радовать. Впрочем, скоро ему не придётся думать о таких мелочах жизни. Как и о самой жизни.

- Эй, предмет мебели! Узнаешь? – Пытаюсь растянуть лицо в ухмылке, и, видимо, у меня получается, потому что открытый глаз Тумбы дёргается.

- Да, это я, Ярт. Лицо которого ты изрядно попортил. А за моей спиной стоит Ави, чьего брата Бориса убили из-за тебя. Так что у тебя выбор не велик, честно говоря.

Тот молчит, внимая моим словам. Рот-то ему никто не заклеил – кстати, упущение. А если бы он орать начал? Хотя, наверное, Ави бы сразу прибежал и объяснил, что кричать у меня в доме не следует…

И, ещё любопытно, понял ли он, что живым отсюда не уйдёт? Я же ему сейчас наши имена так спокойно назвал.

- Так вот, Тумба, что пока молчишь – правильно. Но будет неправильно, если начнёшь молчать после моих вопросов, понял? – Передразниваю его манеру говорить, ещё раз растягивая «наощупь» своё лицо в ухмылке.

Судя по тому как дёргается Тумбочка, в этот раз всем телом – мои улыбки стали теперь оружием массового психологического поражения.

- А мне разница какова, а, Ярт? – Слегка шепеляво шепчет Тумба. – Всё равно мне ж хана.

Подойдя к нему, я легонько глажу ладонью по его щеке, внимательно глядя в глаза варщику.

- Разница есть, Тумба. Ты можешь умереть просто. Если ответишь. Или совсем не просто. Знаешь, какие Кланы затейники в этой области? Людям и не снилось, даже лучшим палачам. У нас же опыт многих тысячелетий. Ты будешь мучиться годами, понимаешь меня? Молить о смерти, но не получишь её, продолжая погружаться в экстаз боли, неведомой простому смертному. Прекрасный выбор, нет? – Треплю его по взлохмаченным коротким волосам, придавая своему голосу сочувственные интонации.

- Сука… - Коротко шепчет варщик, отводя взгляд.

- А вот так со мной не разговаривают, Тумба. – Очень мягко проговорив эту фразу, опускаю ладонь на его шею и нажимаю несколько точек под затылком.

Голова варщика конвульсивно дёргается, и я, быстро перейдя на другое зрение, моргнув глазами, вижу где у него самые болезненные повреждения после захвата. Левая рука в районе локтя сочится красновато-ядовитым светом. Быстро и резко тычу туда пальцами, и обхватываю другой рукой повреждённое место, начиная заливать туда режущий поток энергии, вспарывающий и так поврежденные энергетические каналы.

Тумба шипит от боли, с его губ начинает сползать пена. Ави быстро подходит, фиксируя его своими руками в почти железной хватке, чтобы он не мог сбросить мои руки. Хватаю его локоть уже обеими руками, начиная давить на нерв на локте физическим образом, продолжая резать истекающей из ладоней энергией его тонкое тело. Могу себе представить его ощущения, однажды я переживал подобное. И воспоминания о том случае крепко закрыты от памяти меня как Ярта, лишь Другой помнит об этом.

- Больно? – Ласково интересуюсь я, чувствуя как начинаю внутренне закипать. – А будет ещё больнее, если ты не извинишься и не станешь вежливым и хорошим мальчиком.

В подтверждение своих слов, резко выкручиваю его локоть, слышится тихий треск. Вливаю в свои руки и его плоть ещё больше энергии, дёргая конечность варщика в сторону. Треск усиливается. Слюна капает с подбородка Тумбы ему на грудь. Он не кричит, только очень-очень тихо, на пределе слышимости, подвывает.

Отпуская его руку, и делая знак Ави отпустить его, говорю, всё также ласково, варщику:

- Это разминка. Очень грубая работа. Просто небольшое предупреждение твоим разорванным сухожилиям, что так нельзя общаться. Ну так, будешь отвечать на вопросы твоего друга Ярта?

Тот судорожно кивает, разглядывая меня слезящимся глазом.

- Отлично, Тумба. Вот и взаимопонимание достигнуто. Теперь отвечай. Кто тот связной от «Детей Света»? Где он живет? Как выглядит? Только очень, очень точно отвечай, Тумба. Во избежание инцидентов, ведущих к нарушению нашей дружбы. – Шепчу эту фразу ему на ухо, наклонив своё изуродованное лицо к нему.

Человек смотрит на меня затравленным взглядом, веко открытого глаза судорожно дёргается.

- Чтобы ты испытал всё это… - Бормочет Тумба, и, вздрогнув всем телом, добавляет. – Мой друг, на вопросы которого я отвечу.

Я замираю, отодвинувшись от него и вытягивая сигарету из пачки, прикуриваю. Помолчав, выпускаю клуб дыма в потолок, прикрыв глаза. Так, пребывая во тьме, делаю резкую затяжку, потому что иначе дым улетучится из щели в моём новом лице, и, наконец, отвечаю. Не знаю, говорю ли я это для Тумбы? И уж тем более не для Ави. Скорее всего, для самого себя. Тихо и размеренно, произношу:

- Знаешь, я испытывал и не такие мучения. Когда я проходил инициацию… Я или не я? Это ведь тоже вопрос. Ведь я перерождённый. Мне сорок лет. Но, при этом, и несколько тысяч этих самых лет. У меня есть две памяти. Моя настоящая, большую часть которой я закрыл сам. И та, что принадлежала отвергнутомуклановцу до инициирования. Знаешь ли ты, что такое инициация на перерождение? Вряд ли. Обе мои памяти здесь сходятся в одной точке, поэтому я не забуду никогда той боли, которая была. – Открыв глаза, я смотрю на заплывшее лицо Тумбы. – Ведь такая инициация – это смерть. Тела, психики, души… Чтобы родилось нечто, надо сначала убить старое. С полным искренним желанием это совершить.

Ави тихонько вздыхает позади меня. Я не волнуюсь об этом. Перерожденные больше не под запретом в нашем Клане. Я смотрю на Тумбу, но гляжу сквозь него. Внутри меня клокочет боль, страдание и смерть, ставшие основой, тем стержнем, из-за которого я – Ярт – стал тем, кто я есть. Собой. Да и рассказал я отнюдь не всё, что естественно. Многие вещи должны оставаться в тайне от всех, кем бы они ни были.

Встряхнув головой, быстро прогоняю с себя морок прошлого, и тыкаю сигаретой в сторону дрожащего варщика.

- Ну ты и псих… - Всхлипывая, шепчет он, и, вновь не забыв, добавляет. – Мой друг…

Пожав плечами, я меланхолично отвечаю:

- Нет, я не псих. Я – просто демон.

Вытянув сигарету до бычка, тушу её об ладонь, чувствуя небольшую вспышку боли. Уронив раздавленный окурок на пол, снова подхожу к связанному Тумбе, и бесцветным голосом завершаю свои откровения:

- Вот видишь, дружок, я рассказал тебе свои секреты. Теперь – твоя очередь. У друзей всё поровну, а мы же договорились, что теперь дружим, да? Или будет больно, ведь я так не люблю, когда предают мою дружбу. – Кладу ладонь ему на затылок.

- Я всё понял. – Тумба выдаёт хриплый шёпот. – Я всё расскажу… друг. Только оставь мою душу в покое! Значит так, Павел. Он приходит… приходил каждую пятницу. Большой, светловолосый. Ростом, ну, под метр девяносто. Широкий, но без пуза. Чисто выбрит, но усы носит, вот. Такие, светло-рыжие, пожалуй. Одевается просто, как нормальный парень. Джемпер, кепка, джинса. Щурится иногда, наверное, со зрением проблемы есть, а очки носить зап… неудобно. Крест вот на груди носит, большой такой, поверх свитера. Золотой, если не фальшивый.

Тумба замолкает, перестав тараторить. Вздохнув, он переводит дух. Я молчу, внимательно глядя на него, и запоминая всё сказанное. Одновременно с этим, в моём сознании начались иные размышления. А как от него избавиться после допроса? Извините, я не хочу прослыть лидером секты серийных убийц. Надо что-то придумывать. Или всё же оставить в живых? Но как? Может быть, стереть память, как тогда, с упокоенной ныне тётушкой? Кстати, вот это – хорошая идея. Надо подумать над таким вариантом. Не хотелось бы отпускать того, кто испортил мне лицо, но если рассуждать рационально – надо быть аккуратным. Месть… Отомстить можно будет и потом. Главное, чтобы он сейчас угрозы не представлял, ни мне, ни моим планам. Остальное – подать холодным.

- Значит так, - Прерывает мои размышления вновь подавший голос Тумба. – Его номер телефона. Записывай или запоминай, дружище. У меня бы ты его нигде не нашёл. Я всегда запоминаю все такие вещи, нигде не забиваю, не записываю, не сохраняю.

- Я запишу. – Оглянувшись на Ави, бросаю ему. – Принеси мой мобильник.

Мой товарищ быстро уходит и довольно быстро возвращается с моим телефоном.

Варщик диктует номер Павла. Я сохраняю номер, и роняю мобильный в карман.

- Ещё что-нибудь, мой друг Тумба? – Интересуюсь я, закуривая новую сигарету.

Варщик задумывается, дёргает оплывшей щекой, и произносит:

- Да. Ещё кое-что есть. Но я бы хотел покурить… хотя бы просто сигарету. Уважаемый друг Ярт не откажет мне в такой любезности?

Щёлкаю пальцами, резко переходя в иной режим зрения. Не задумал ли чего, мой «любезный товарищ» Тумба? Или просто хочет курить? Не обращая внимания на вспыхнувшую головную боль, слишком резко и слишком часто я прыгаю восприятием туда-обратно за сегодняшнюю ночь, пристально рассматриваю его ауру в районе головы. Нет, затаённых намерений, тлевших бы алыми углями, незаметно.

Что ж, почему бы не дать ему выкурить «последнюю сигарету»? Тем более, руки для этого развязывать не надо.

Молча выхватываю ещё одну цибарку из пустеющей пачки, и, подойдя к нему, вставляю в разбитые губы варщика. Поджигаю кончик трубочки, и отхожу, снова пытаясь растянуть своё лицо в улыбке.

- Кури, дорогой друг.

Ави хмыкает за моей спиной и, движением бровей испросив моего разрешения, проходит вглубь комнаты, плюхаясь на край дивана. Вытянув руки, он разваливается на коричневой коже, наблюдая за происходящим.

- Так вот, если будешь звонить Павлу, а ты ему хочешь позвонить? Тебе нужно будет сказать: «первоклассник у профессора». Тогда он станет слушать, а не повесит трубку…