Тени Реальности 2 Час Быка

- Эй, куда это твойбодигард пошёл? – Пыхая сизым дымом снова спрашивает живой предмет мебели.

- Коридор пасти. Работа такая, сам понимаешь. – Смахнув пыль с того самого обшарпанного стула, аккуратно присаживаюсь на его краешек. – Но к делу. Говорят, ты много знаешь о некоторых людях и организациях. А Бульгум обычно не врёт, когда с ним расплачиваются за ответы. Так что ты должен что-то знать.

- Ага, мужик. Знаю, кому варю, зачем. Работа такая. Многие хотят моего товара. А уж из вашей братии – тем более. – Тумба горделиво поднял голову, махнув трубкой, от чего по всей комнате противно завоняло сладковатым дымом.

- Из нашей? – Не поняв, уточняю я.

- Ну да. Вы, маги там всякие, любите иногда догнаться. Для колдунств своих. Помогает же, тем более, если чосерьёзное сотворить надо. Вот на мне и сидите. Но ко мне не обращайся. Я сейчас на одних крутых, из новых, работаю. Заказы – постоянно! Веришь, нет? Отдыхать, подумать – некогда. – Внезапно затараторил Тумба.

Вставило его, что ли? С трубочки-то? Очень похоже. Ладно, пора ковать человека, пока горячо.

- Не на «Детей» ли пашешь? Которые «Света»? – Вставляю я вопрос, перебив его поток сознания.

- А? Чего это ты допрос устраиваешь? – Резко помрачнел он, отложив трубку на стол. – Я тут клиентскую тайну берегу, да?

- Вот об этом мы и поговорим. Скажем так, мне есть чем тебя убедить, чтобы ты мне приоткрыл чуть-чуть завесу клиентской тайны. Над «Детьми Света». Ага? – Резко и утвердительно замечаю я, пытаясь словить его забегавший взгляд.

- Ничего я не знаю. И убеждать меня – не надо. – Отвечает Тумба, явно «сев на измену», как называют это люди его круга.

- Знаешь, знаешь ты всё Тумба. Уже сам сказал, что они твои клиенты. – Я показываю ему раскрытую ладонь с оттопыренными пальцами и медленно загибаю указательный.

Убедившись, что он смотрит на мою руку и слушает то, что я ему говорю – продолжаю.

- Кроме того, Бульгум не врёт, когда ему платят, забыл? А он сказал, что ты знаешь. Это два. – Загибаю средний палец. – И, наконец, три: он сказал, что ты расскажешь.

Положив руку на колено, выжидающе смотрю на него.

- Как-то больно резко ты спрашиваешь… Кстати, а ты-то кто? – Тумба уставился на меня, вспомнив, что я не представился.

- Позволь я останусь анонимен. – Улыбнулся я. – За это будет доплата. Но ты на вопросы отвечать-то будешь? А то всё кота за рога тянешь, Тумбочка.

Мужичок снял со своего плеча крысу и, задумчиво посмотрев на неё, произнёс в пустоту, а, может быть, и крысе:

- Ну и будем мы разговаривать с ним, а?

Крыса, естественно, промолчала, только тихонько пискнула. И Тумба положил её на стол, уперев руки в бока. Хвостатое белое существо просеменило по завалам грязи и рваных упаковок, остановившись у одного из надорванных блистеров. Поведя носом, лабораторная тварь погрузила свою мордочку внутрь блестящей фольги и начала что-то там есть. Архонт подери, у него и крыса – наркоман?!

- Рассказывай, хорош ломаться. – Размеренно произношу я, глядя на Тумбу.

- Ладно, расскажу что знаю. Но только из-за того, что меня Бульгум заложил. Теперь-то вы не отвяжетесь. Ух, козлина. Будет ему «догонка», будет… - Залопотал Тумба, разглядывая свою крысу.

Молча выжидаю, выхватывая сигарету из пачки. Хотя бы покурю, забью этот жуткий запах какой-то гадости, которую он тут курит, этот любитель своеобразных домашних животных.

- Слушай, бабло готовь, да? Так вот, варю я кое-что для «Детей Света». Для них последний месяц только и работаю. Им много чего надо, на контракте у них, понял? Поэтому и знаю о ребятках этих, много знаю. Что знать-то о них тебе нужно, аноним? – Решился, наконец, Тумба.

- Всё. Кто у них главный, чего им надо, сколько народу у них. Чем вообще дышат. И варишь какие штуки для них – тоже знать хочу. – Отвечаю ему, пыхнув сигареткой.

- Варю, говоришь. Да зелья такие интересные. От заказчиков. Белладонна там, мандрагора, зола костей, полынь чернобыльская… Чтобы, значится, ихние сектанты пили. Представляю, как вставляет. – Хихикнул Тумба, почесав затылок.

Любопытные штуки они пьют. Точнее, членов сектанты спаивают. Абсолютная гипнабельность, внушаемость. Можно заставить поверить и выполнить что угодно. Всё равно, если они регулярно под этим делом, то вымысел и видения какого-нибудь «Света» они от действительности не отличат. Плюс, накачка энергией. Кости же, я так понимаю, человеческие. Накачанные силой и энергией преданные сумасшедшие фанатики. Интересный ход. Правда, срок жизни такого потребителя – год максимум. Потом всё, превращение в труп и материал для нового зелья, чтобы, значит, кости было из чего перетирать и сжигать, да.

- И ты один им варишь эти дозы? – Уточняю я.

- Неа. Им же много надо, понял? Но я их постоянный варщик теперь. За других, кто и где – не знаю, не проси. Да и знал бы, коллег не сдал бы, ага? – Собеседник снова тянется за своей трубкой.

Побарабанив пальцами по грязному столу, заставив подпрыгнуть крысу Тумбы от неожиданности, продолжаю вытягивать из него ответы:

- Слышь, Тумба. А главный-то у них кто? Видел ты его? Или с кем дела ведешь? – Это ключевой вопрос. Я должен знать – действительно ли это генерал, недобитый в сгоревшем штабе Клана.

Человек, откликающийся на название вида мебели, заёрзал седалищем и вскинул на меня глаза.

- Что-то я бабла ещё не видел, а тут тебе уже столько сказал, да? – Крыса Тумбы согласно пискнула, доедая остатки некоего белого порошка, высыпавшегося из блестящей фольги.

- Увидишь бабло, успокойся. Мне надо, чтобы ты потом меня заложил кому, если я не расплачусь? Похож я на дурака? Сильно? – Делаю паузу, глядя в маленькие глазки человека. – Так что говори, а Ави тебе отсыпет деньжат, как договорим.

- Отсыпать – это хорошо. – Расплылся в улыбке Тумба, затягиваясь из своей трубки. – Ну, слышал я, что у них двое главных, понял? Но они такие, шо вообще на людях не показываются. Так что совсем не в курсах кто они. Эти… «Несущие Свет», да. А дела я веду с одним парнишкой, он из таких, что не жрёт. По-моему, вообще ничего не жрёт, я ему даже просто товару предложил, между собой – так он отказался, понял?

Переламываю в пальцах, вынутую было, новую сигарету из пачки. Это как – двое? Я что-то не понял? Совсем не понял, ведь всё так стройно казалось. Или генерал нашёл себе партнёра? Жаль, что это тело явно ничего не знает. Надо попробовать из него про этого связного вытащить хоть что-нибудь. Видимо, единственный в секте, кто по нормальным делам, а не фанатичная корова.

- А про парнишку этого, нормального, рассказать что можешь, Тумба? – Вкрадчиво интересуюсь я, скользнув взглядом по Ави, внимательно следящим за нашим диалогом.

Ведь в любой момент, в нём, общении, может произойти некое фатальное для Тумбы изменение. Если вдруг это понадобится. Знать бы ещё, кто его прикрывает. И насколько. Но явно, что не одни эти «Дети Света». И, кстати, если он так для них важен… То его должны пасти, Архонт побери! Наружку они точно устроили бы. И, значит, сейчас кто-то думает – что же это за кадры припёрлись к их ценному варщику зелий. Если ещё, конечно, у них нет ориентировки именно на меня, кстати. Так, на всякий случай. Ведь генерал, коли он стоит за этим делом…

Пока меня прошибает холодный пот и пальцы начинают дрожать, Тумба уже говорит, я стараюсь прислушаться к его словам, спешно выдёргивая из пачки новую сигарету.

- Ну, обычный такой парень. Лет тридцати. Тебе что, фоторобот его нужен, не понял? – Тумба затягивается и, кашлянув, продолжает. – Звать его Павлом. Сам на меня вышел, узнал. Меня, если надо, многие советовать могут. Где живёт точно не скажу. Да и вообще. Ну, крест носит, православный. Говорит, для маскировки. Большой такой. И вообще пацанского вида. Но приличный, из интеллигентных, да. Приходит каждую пятницу. Больше не скажу. Не знаю, да и денег оно тех не стоит, да?

Ясно осознавая, что из профессионала в варении всякой гадости, я больше ничего не выжму, по крайней мере, обычными методами, прикидываю что делать дальше. Во-первых, что делать с ним? Я ведь спокойненько запалил Бульгума, хотя этого он очень не хотел. Если протечёт – то лишние проблемы мне не нужны. Тем более, есть у меня идейка и вовсе подгрести под себя остатки разгромленных чернокнижных организаций Столицы. Потом, когда-нибудь. И ссориться с Бульгумом, которого все знают, и, может и не уважают, но считают фигурой – плохая штука со всех точек зрения. Во-вторых, не знаю много ли у них таких людей как эта Тумбочка, но лишить их одного из каналов – заманчиво. И, наконец, я же вижу его насквозь. Даже если я дам ему денег. Много денег. Он всё равно уже завтра, то есть в эту самую пятницу, заложит меня своим нанимателям. Натура у него такая, очевидно. Моральные принципы или та даже кодекс чести – не про этого наркомана. Его только помани – и он всё расскажет. Как мне сейчас.

Так что вопрос только в одном – как от него по-тихому избавиться, чтобы не привлечь внимания Механизма? И, заодно, чтобы пасущие его «деточки» не поняли, кто это сделал и зачем. Несчастный случай. Сгорел на работе. И всё.

Ну и маленький на засыпку – можно ли что узнать ещё, если оторвать ему пальцы, к примеру? Хотя нет, кажется, что он выдал всё, что знал, как на духу. В этом и опасность. Вот ведь архонтов Бульгум. Знал, что будет подстава. Но такая… И чего я тешил себя надеждой, что тут будет адекватный в плане договоров и сохранения тайн человек, а не этот предмет мебели?

И опять косячок есть – если его даже аккуратно устранить, и это будет для всех лишь несчастным случаем на его тяжелой работе… Бульгум в курсе. И быстро свяжет одно с другим. Эту информацию он явно продаст. Или Механизму, или «Детям», или ещё кому… Ничего приятного. У меня нет таких ресурсов, чтобы всё это решить. Устраивать же ещё и странный случай с Бульгумом… Тут уже многие задумаются. Ведь он – всё же не последняя единица. И свяжут, как пить дать, свяжут узелки.

Думай, Ярт, думай!

- Эй, мил человек, чего молчишь? Аноним должен платить за свою анонимность, если всё узнал, да? Так что пять тонн бачинских давай мне, да? – Тумба отложил свой курительный агрегат, разглядывая свою крысу, развалившуюся на столе, посреди груды рваной бумаги и фольги.

Глава 3.

Пока я смотрел Шкафу в глаза, Борис внезапно появился из коридора, вытаскивая из-под пиджака длинный нож:

- Шеф, тут проблема.

Я резко поднимаюсь на ноги, чуть не перевернув колченогий стол.

Мужичок, варящий разную гадость для своеобразных людей, вскочил как напружиненный, кидая что-то мне в лицо…

Боль, только боль. И тихий визг, потому что нет сил кричать. Чувствую, как от вспышек яростной, алой и рвущей, рези, у меня подгибаются ноги. Раздаются хлопки, чей-то сдавленный вопль. Удары, грохот. Часть из него, наверное, вызываю я. Потому что адские ощущения резко усиливаются, рука болит как оторванная. Кажется, я упал на пол, задев что-то… Надо мной раздаётся сдержанный вопль:

- Шеф, вы живы? Надо валить!

Другой голос напряженно замечает:

- Хватай его, Алуайа голову оторвёт, если мы Хозяина потеряем!

Я слышу этот короткий диалог отдалённо, как будто со стороны. Потому что лицо, судя по жару, плавится, кожа рвётся. Или мне так только мнится? Я знаю только одно – мне ни в коем случае не стоит открывать глаза, как бы ни хотелось распахнуть их вместе с давящимся в глотке воплем. Иначе я потеряю зрение, чтобы это ни было выплеснуто на мою физиономию.

Ад, вот он какой. Я прямо понимаю теперь, что имели в виду христианские богословы, описывая поджаривание на сковородке. Только мне не смешно и не до изысков эсхатологии. Надо что-то делать. Это что-то уже доходит до костей и я не хочу, не могу дальше!

- Сделайте всё чисто, - Бормочу я, надеясь, что меня услышат мои клановцы. – У нас здесь нет крыши…

Каждое слово отдаётся эхом в моей голове и нестерпимым жжением на губах. Надо молчать, молчать… И вот ещё что. Пока меня довезут куда-то, где смогут смыть это… Надо остановить хоть ненадолго процесс. Вслепую, дёргаными движениями, шарю по своему телу, в поисках ножен на поясе. Кое-как нащупав их, и переждав новую волну всплеска рези, я, трясущейся рукой, вытягиваю его.

- Шеф, мы тебя слышали. – Раздаётся издалека голос. – Постараемся. Но тут жарко. Всё, хватай его!

Снова хлопки. Треск. Шорохи. Сдавленный, и, кажется, предсмертный, крик. Всё равно. Меня вытащат. А я спасу себя. Приближаю кинжал, всё также вслепую, к своему лицу.

- Что вы делаете?! – Ещё один отдаленный крик.

Собрав все свои силы, и понимая, что могу пожертвовать губами из-за лишнего слова, бормочу, едва разлепив их:

- Торможу заражение… Когда… доставите меня… в безопасное место… Вымоете мне лицо… чего бы это ни стоило.

Мне никто не отвечает, но я чувствую, как поднимаюсь в воздухе. Чуть не роняю клинок, в нахлынувшей было панике, но понимаю что меня кто-то взвалил на плечо. Одной ногой цепляюсь за пол и слышу сосредоточенный голос:

- Держитесь, и как-нибудь идите. Я не смогу целиком вас нести. – Мне кажется, что этот тон принадлежит Ави.

Ничего не ответив, я скребу одной ногой по полу. Время от времени. Которое потеряло свой смысл, оставив только накатывающие с завидной периодичностью, вспышки боли, уходящей всё глубже в моё лицо.

Притянув рывком клинок к лицу, я шепчу про себя, еле формируя мысленную словесную речь, древние мантры жертвоприношения, и, примерившись, как мог, взрезаю горящую щёку. Вспышка приступа сводит меня целиком, заставляя ноги рефлекторно дёргаться. Но этот старый ритуал – он помогал затормозить даже отравление самыми смертельными ядами древности. Не снять, но затормозить до тех пор, пока не будет введено противоядие, к примеру. Вот я и приспосабливаюсь к новым условиям…

По моей щеке течёт жар и боль. Ноздри улавливают запах гниения, горелого, и молока. Отвратительный признак. Но надо, надо Ярт. Ещё раз, как могу аккуратно, проделываю над собой акт мазохизма, разорвав, судя по всему, себе скулу. Из моей глотки всё же вырывается вой, тихий и слабый. Как же мне плохо! Быстрее, быстрее, спасите меня!

Начинаю волочить ногой, мы куда-то двинулись. Снова хрип и некий треск, где-то позади. Что-то горит? Не знаю, у меня лицо просто пылает, взрывается. Возникает подозрение, что плавятся кости черепа. Тут же вспарываю себе лицо вновь, подвывая от боли и быстро-быстро засеменив время от времени конвульсивно касающейся пола ногой. Кажется, я только что отхватил себе и кусок носа. Надеюсь, что всё не так плохо. Впрочем, плевать! Что угодно, лишь бы выжить. Хромой, косой, хоть гнилой – только жить. И сохранить зрение, да, вот что мне ещё надо. Не попасть бы кинжалом в глаз, так размахивая трясущейся рукой.

Тем временем, наше движение остановилось. Опять стою. И возникает новое подозрение – что вроде бы с моей ноги слетела туфля. Уж больно мокро стало ноге и холодно, впрочем, тоже. Ну да неважно. Сосредоточенно продолжаю отнюдь не художественно резать по своему лицу, водя кончиком ножа.

Презрев опасность остаться без губ, выдавливаю из себя тихий трескучий шёпот:

- Долго ещё?

- Нет. Через несколько минут сядем в машину. – Тон Ави чрезвычайно резок и напряжён.

Значит, проблемы ещё не кончились. Ну, они справятся. Надеюсь. Иначе что со мной будет? Меня надо спасать и срочно!

Только вот смогу ли я позволить себе не шептать про себя эту архонтову мантру и не насиловать свой облик и дальше? И просто вырубиться? Я уже на грани восприятия, это совершенно очевидно с каждым новым накатом жжения на моё лицо. Не знаю, но я буду держаться до последнего.

И не отвлекаться на постороннее, продолжаем. Как можем, так и продолжаем. С этой мыслью я вновь мысленно прокаркал длинный ряд хрипящих согласных и полоснул по тому, что осталось от моей кожи. Я вообще-то не чувствую уже даже и боли от клинка-то. Неужели нервным окончаниям – уже того, всё, полный капут? К Архонту!

И с этой мыслью меня довольно невежливо закинули куда-то, судя по запаху и коже подо мной – в нашу машину. Да, кстати, куда я лечу?

***

Очень медленно открываю глаза, сразу же пытаясь сообразить – я ли это. Или это Тень? Хотя, обычно, в Тенях таких вопросов себе никто из моих Альтер эго не задаёт. Но не зря же есть та самая опасность безумия, о которой я столько размышлял. Когда грань теряется. А с учётом того, что я сейчас, открыв глаза, ничего не вижу… Кстати, и боли я не чувствую. Какое счастье, что её нет – меня всего передёргивает от одного воспоминания о муках, которые я испытал. Но почему я ничегошеньки не могу увидеть? Либо я потерял зрение, либо это такая странная Тень, либо… Очень медленно поднимаю руку, выпрастывая её из-под чего-то похожего на плед. Я, кстати, оказывается им укрыт, судя по всему. Возможно, это говорит в лучшую сторону. Но всё же, надо проверить кое-что.

С гигантским внутренним волнением, от которого я начинаю дрожать – подношу ладонь к лицу и кончиками пальцев касаюсь его. Издав облегчённый вздох, расслабляюсь. Так и есть – моё лицо укрыто какой-то мягкой тканью. Только странно, что я этого не чувствую. В смысле материю на своём лице. Но не буду переживать раньше времени. Да и можно ли её уже снять?

Прислушавшись к своим ощущениям, решаюсь, и медленно подцепляю ногтями ткань, стаскивая её вбок. В глаза ударил приглушённый свет. Ночь. Шторы наполовину задёрнуты. Но всё равно зрение, видимо, пока не восстановилось. И, кстати, я же у себя дома, в своей квартире!

Этот вывод заставляет меня усмехнуться, но я тут же разглаживаю, как мне кажется, своё лицо. Мало ли что там с ним. Хотя меня уже напрягает совсем сильно отсутствие ощущений. Я не почувствовал натяжения кожи, совершенно незаметное в обычном состояние, которое происходит при проявлении мимики. Так, всё, стоп, это паранойя. Надо аккуратно встать и дойти до зеркала. И, заодно, найти Бориса с Ави, узнать что произошло, что они сделали… в том числе со мной. И вообще проверить на картах, к примеру, степень своей излеченности от чего-то, что швырнул в меня этот психованный Шкаф. Надеюсь, покойный. И, также рассчитываю, без лишних следов в нашу сторону. Это тоже надо узнать.

Приподнявшись, хватаюсь на всякий случай за поручень дивана. Вроде нормально, не ведёт. Только все мышцы затекли. Что ж, это уже хорошо. Так, вперёд к зеркалу. Уж что-то, а путь к ванне в своей квартире я нашёл бы даже с закрытыми глазами.

Не включая свет, иду по коридору, замечая, что квартирка-то запылилась, но не сильно. По крайней мере, на вид, обоими способами видеть что-либо, она вполне себе в порядке. Да, иное зрение у меня тоже работает. И, как ни странно, необычно остро. Как будто я сейчас перекушал энергии и накачан под самые уши. Однако ничего такого я не замечаю в себе. Самое обычное состояние организма, судя по беглому восприятию себя самого.

Открыв дверь в ванну, щёлкаю переключателем, включая свет. По глазам бьёт, заставляя прикрыть веки на несколько секунд. Привыкнув к освещению, открываю их и смотрю прямо в зеркало, висящее напротив двери. У меня возникает смутное желание не смотреть в него. Скажем так, мне хотелось бы, чтобы мои глаза подольше привыкали к свету. Ну или что это всё таки Тень, хотя на неё и не похоже. Короче говоря, я просто издаю сдавленное ругательство и пребываю в прострации.

Это – я?

Медленно подойдя к зеркалу, я провожу ладонью по стеклу, разглядывая себя. Такой же как и всегда. За исключением верхней части, да. Красавец, что сказать.

- Ну и рожа у тебя, Шарапов… - Наконец, не выдержав, я несильно бью по зеркалу, отворачиваясь. Это зрелище я уже запомнил. Теперь бы знать – неужели навсегда?

И внутри меня зреет чёткое понимание, не связанное ни с чем, а как будто пришедшее откуда-то извне. А, значит, верное. Уж я-то умею отличать озарение. Да, Архонт подери, это навсегда. Ты теперь урод, которого оценят только на фрик-шоу. Если подумают, что это грим такой, конечно…

Что ж, я опишу своё милое личико, оным же теперь можно пугать похмельных вампиров и пожилых личей.

Серая плоть, с жёлтыми пятнами. Одутловатое, распухшее лицо, раздавшееся по все стороны. Свисающий подбородок и почти полное отсутствие нижней губы, открывающее зубы. Всё же зря я разговаривал, когда меня жгло зелье… Вывернутые, похожие на наросшие хребты, шрамы, вспахивающие лицо по щекам и скулам, отвратительно жёлто-красноватого оттенка. Глаза, под которыми свисают дряблые тёмно-серые мешки. К левому глазу тянется один из шрамов, чуть не доходя до самого ока. И ножом я размахивал знатно, да… От моих волос остались только небольшие пучки по всему черепу, открывающие бугристую теперь плоть, покрытую желтушными наростами. Да и сами эти клочки были теперь невнятного белёсого цвета. Красавец, что ещё сказать.

Прикасаясь к своему лицу пальцами, вновь ничего не ощущая. Да, чувствительность потеряна полностью. Я просто не чувствую этой раздавшейся и трупного вида плоти, в которую превратилось моё лицо. Нет, может быть, я и раньше не был выдающимся красавцем, скажем честно, но теперь я же просто на улицу не выйду. Что мне делать? Шарфом заматываться?

Уныло направляюсь на кухню, шаркая босыми ногами по холодному полу. Надо закурить, а я уверен, что на кухне ещё валяются пачки сигарет и коробки сигарилл. Такое дело надо обдумать за цибаркой, никак иначе.

Зайдя на кухню, я вижу развалившегося на диване Ави. Всё же странно, как обострилось моё зрение. Компенсация какая-то за полученные уродства? Не знаю. Он вскидывает голову и совершенно без эмоций в голосе произносит:

- Шеф?

- Да… - Отвечаю ему я.

И подхватываю со стола пачку сигарет, быстро разрывая полиэтиленовую упаковку. Вынув одну сигарету, сую её в рот, ненадолго примерившись – всё же, у меня теперь нет губы и я не чувствую кожи. Надо же, попал между зубов с первого раза. Пошарив на всё том же столе рукой, нащупываю зажигалку и прикуриваю, видя во вспышке игру эмоций на лице Ави. Он смотрит на меня, в свете бензинового огня, внимательно разглядывая моё лицо.

- Красивый? – Хмыкаю я, продолжая держать в руке горящий огонёк. – Хочешь рассмотреть получше, или я закрою, наконец, сию коробочку?