Помоги проекту - поделись книгой:
– Да, сэр.
– Сколько выстрелов сделал он?
– Не меньше десяти.
– Из чего вы стреляли?
– Из штатного оружия.
– То есть из пистолетов.
– Именно, сэр.
– И никакого штурмового оружия у вас не было?
– Никак нет, сэр.
– И границу вы не переходили?
– Никак нет, сэр…
– А в вас стреляли?
– Из автоматического оружия. Две или три винтовки, сэр…
– Вы на удивление легко отделались…
– И я, и констебль Грей прошли специальную подготовку и умеем действовать в таких ситуациях.
– Ах да, САС… Как же, как же…
Суперинтендант Риджвей раздраженно шарахнул кулаком по стене – аж стойка с аппаратурой покачнулась.
– Ты меня за идиота принимаешь, Кросс? Не отвоевался еще? Здесь полиция, а не морская пехота, черт бы вас всех побрал!
Суперинтендант Такер поднял руку.
– Констебль Кросс, с этой минуты вы считаетесь отстраненным от исполнения своих обязанностей до окончания служебного расследования произошедшего инцидента. Оружие ваше и так у нас, поэтому сдать не предлагаю. Вы находитесь в оплачиваемом отпуске, но покидать территорию северных графств не вправе до окончания служебного расследования. После окончания расследования вашу судьбу решит дисциплинарная комиссия в установленном инструкцией порядке. Вам все понятно, сэр?
– Так точно, сэр, – по-уставному отозвался я.
– Из Ирландии ни ногой, Кросс, – понизил голос суперинтендант Такер.
– Я понял, сэр.
– Тогда все.
Первым вышел Такер, вторым – Риджвей, на пороге он чуть остановился и подмигнул мне, сделав на лице мину «Сам понимаешь». Понимаю…
Понимаю, что мы здесь все – заложники этой ситуации. Понимаю, что нам часто приходится лгать. Понимаю, что каждый полисмен мечтает сделать то, что сделал сегодня я. Просто они мечтают, а я – сделал. Понимаю, что и Риджвею придется сейчас играть в свою игру – чтобы вывести из-под удара себя и отдел, возможно, придется кого-то сдать. Проверяющие из Лондона – это не шутки, сыграть «под дурака» не получится. Кандидат единственный – я.
И все-таки мерзко. Мерзко…
Через границу мы все же перебрались, с той стороны на эту существует тысяча тропок. Оружие спрятали – точно так же, как это делают боевики ИРА, закопали, запомнили место. После чего доехали до ближайшего полицейского участка, сообщили о произошедшем. По моему совету остановились на дороге и выпустили по близлежащим кустам несколько пуль из своего штатного оружия. Это на случай, если потребуют показать, где именно была перестрелка.
У меня обнаружилось сотрясение мозга, легкое, это помимо легкого ранения в грудь и двух треснувших, но выдержавших удар ребер. Грей лечил свою пятую точку, и ему зашили лицо. Повоевали, в общем. Если сейчас не выкинут из полиции, сильно удивлюсь…
Интересно… Если так вот вспомнить – я, это затевая, на что рассчитывал? На то, что меня медалью наградят? Крест Виктории дадут? В пример поставят? Премию в размере годового жалованья выпишут? Да ни хрена – правила игры хорошо всем известны. В полиции одиноких волков не ценят. Неудобные они, эти волки одинокие – все куда-то не туда лезут. Риджвей сам из армии – поэтому терпел, понимал, что я, если даю результат – то он реальный, а не словоблудие и не донесения агентов, в пабе за кружкой пива выдуманные. Но сейчас Риджвею самому задницу надо спасать – в отделе этот деятель сидит из Лондона, проверяет… Не покидайте Ирландию, мать его… А вот возьму и покину, так покину, что искать – ноги до колен сотрете…
Интересно, что сейчас дома?
Давно, несколько лет назад, тот человек, который отправлял меня сюда, долго говорил со мной перед отправлением. Долго, больше часа. Он сам несколько лет работал на холоде, причем не где-нибудь, а в Великобритании, в стране, куда отправлялся и я. Он многое мне тогда рассказал, но не о самой стране, не о том, как правильно держать столовые приборы в руках, чтобы в тебе не заподозрили североамериканца или хуже того – человека с континента. Он рассказывал о том, что чувствует разведчик в чужой стране, вынужденный там жить годами, день за днем. Ведь мой случай – это не самый сложный, бывают так называемые «спящие агенты», их готовят на случай наступления «часа Ч» – особого периода. До этого времени они должны акклиматизироваться, стать своими среди чужих и – затаиться, осесть в тихих уютных пригородах, найти себе нудную и неприметную работу, раствориться в людской массе, замереть, лечь на дно. Так и жить – день за днем, месяц за месяцем, год за годом. Некоторые заводят семью, детей – дети даже не догадываются, кем является их отец.
На самом деле это страшно. Страшно даже задумываться об этом. Что касается меня, то за все время, пока я здесь, – времени задумываться не было. Работа полицейского – это работа на износ, про рабочее время надо забыть, пашешь и днем, и ночью. А в таких местах, как Белфаст, ты не только пашешь, как вол, каждую минуту тебя могут убить – расстрелять, зарезать, взорвать, и времени думать просто нет, ты просто стараешься сделать свою работу и не подставиться. Ковач говорил: если разведчик начинает думать о смысле жизни – дело дрянь. У каждого человека есть предел, каждый рано или поздно почувствует, что он надломился. Нельзя двадцать четыре часа в сутки жить под напряжением и не надломиться, человек просто не рассчитан на то, чтобы так жить. И если, сказал Ковач, ты почувствуешь, что не справляешься сам с собой, честно дай знать в Центр. Вывезут. Помогут. Если можешь справиться – справляйся. Но самое главное в этом случае – не врать самому себе…
Проще простого – дал сигнал, что подозреваешь – тебя раскрыли, и максимум через семь дней будешь дома. Это проще, чем кажется. В конце концов Ирландия всего лишь небольшой остров, вышел на берег в условленном месте, в условленное время – и тебя подобрала яхта. А там – возможно, под свинцовой толщей воды в открытом океане, в десятках миль от берега, скрывается, ждет тебя подводная лодка. И ты уже дома, в Санкт-Петербурге, ты сполна вкусишь положенные тебе почести, получишь жалованье за все годы работы – оно переводится на номерной счет в Офицерском обществе взаимного кредита. Дадут орден – конечно, просто покажут и заберут обратно – как же, «без права ношения до дня отставки», за славные дела на ниве шпионажа по-иному и не награждают, профессиональный разведчик даже удивится, случись иначе. И дальше – обычная жизнь флотского офицера: скорее всего, на первое время засунут куда-нибудь на Тихоокеанский флот, на хорошую должность в контрразведку, пока все не уляжется…
Свобода… От всего… От постоянного напряжения, когда ты, как сжатая до упора пружина. От ожидания ночного стука в дверь, шороха крадущейся к окнам группы захвата. От постоянных проверок – не упал ли тебе на хвост кто-нибудь. От смертельной опасности белфастских улиц, от запаха взрывчатки и паленого мяса, от происшествий. От зверств и безумия межконфессиональной резни, от глаз двенадцатилетнего пацана, который подстерег своего сверстника, вся вина которого была в том, что он по-другому молится богу, и перерезал ему горло, а теперь смотрит на тебя и говорит, что его нельзя судить, поскольку ему всего двенадцать лет. От того, что никогда не забыть и не понять, от того, что будет тебе являться по ночам в кошмарных снах, даже тогда, когда дом твой наполнится веселой возней внуков и они станут спрашивать, почему дед так неспокойно спит по ночам.
Свобода…
Честно спросил себя – хочу ли я туда, назад. Подумал. И честно ответил.
Не хочу.
Не все еще сделано. Далеко не все…
И прежде, чем я его покину, я должен найти ответ на вопрос – что же все-таки произошло. Что происходит и что произойдет в будущем. Что все это значит?
Как раскрыли О’Доннела? На чем он провалился? Зная его, я мог сказать – несмотря на пьяный, растрепанный и забулдыжный вид, он был себе на уме – даже пьяный он четко понимал, что происходит, и четко чувствовал, когда пахнет жареным. Он не проболтался бы по пьянке в пабе, он бы не проявил неосторожность, добывая информацию – особенно если учесть то, что конкретной задачи по добыванию информации я перед ним не ставил. А если бы и поставил – он ни за что бы не начал ее выполнять, если бы почувствовал, что дело пахнет жареным. Он держался в ИРА достаточно долго, видел, что происходит с теми, кто стучит в Особый отдел, и не имел ни малейшего желания, чтобы то же самое произошло и с ним. При малейшей опасности он бы ушел на дно, нашел меня – в конце концов, и полиция, и Четырнадцатое управление всегда честно, без обмана, выполняли взятые на себя обязательства перед осведомителями. Им меняли внешность, выписывали новые подлинные документы, давали деньги, отправляли в Индию, в Австралию, в любую глушь – даже на континент. За этим особо следили – стоит только пройти слуху, что бобби или контрразведчики подставили своего осведомителя, и на следующий день мы разом лишимся всех своих источников информации. Разом! А разведслужбу без источников информации можно закрывать за ненадобностью.
Так на чем же все-таки прокололся О’Доннел? Начал задавать вопросы и на это обратили внимание? Навряд ли. Во-первых, вопросы и задавать не стоит – нужно просто быть своим человеком во всех барах, где пьют интересующие нас люди, внимательно слушать и ничего не пропускать мимо ушей. Ирландец под градусом хранить секреты не умеет. Во-вторых, в ИРА существовала контрразведка, и поэтому вопросы поимки британских стукачей ложились на нее, остальные этим не сильно морочили свои хмельные головы. Нужно было отчудить что-то совсем из ряда вон выходящее, чтобы на тебя обратили пристальное внимание.
Кто-то сдал? Кто?
Не было Грея – не было проблем. Появился напарник – появились и проблемы.
И снова не сходится. Зачем ему это? Неужели перекупили даже человека из САС? Будь я британским сержантом, я бы знал, кому и как задать вопрос – британский сержант может узнать любую информацию относительно того, что происходит в частях Ее Величества, даже секретную. У британского сержанта от другого британского сержанта секретов нет. Но этот канал информации для меня закрыт наглухо. Во-первых, о британской армии я знаю намного меньше, чем должен, во-вторых, я даже хуже гражданского. Я моряк, земноводное, морда для того, чтобы почесать кулаки при встрече – здесь сухопутные так же ненавидели морских, как в России.
Сболтнул? Может быть. Но кому – он же только что приехал, в городе никого не знает. Где, как, кому он мог проболтаться об агенте? Не пацан ведь – понимает, в какие игры здесь играют и что стоит на кону.
Потом – если он сознательно работает на них, почему он не пристрелил меня тогда, не взял в плен? Зачем убивал своих? Зачем сунулся со мной через границу – мог бы отказаться? Мог! Под любым предлогом. И не просто отказаться, но сообщить, куда я поехал, чтобы меня задержали – стал бы стукачом, но начальство бы слова не сказало, похвалило бы даже. Но ведь поехал, сунулся в самое пекло.
Остается только одно. Та самая промашка Грея, когда он вышел из машины и тронулся в дом, следом за мной. Вот тут он просто промахнулся, сделал то, что делать ни в коем случае нельзя. Если за домом О’Доннела следили, у контрразведки ИРА сразу бы появились к нему неприятные вопросы. Неужели все-таки это? Как глупо… Одна промашка и…
Но ведь тогда получается, что за домом О’Доннела уже следили – значит, уже подозревали, уже он сделал что-то такое, что привлекло внимание. И опять приходим к тому же – что он где-то засветился, непонятно, где.
Какую роль во всем этом играет Кевин О’Коннел? Серьезный человек – командир батальона, один из основных командиров террористического католического подполья в Белфасте. В последнее время говорит всем, что надо завязывать, вступил в Шин-Фейн, стал их региональным координатором, но… свежо предание. Те, кто со слезами на глазах и крестным знамением клянется тебе, что завязали – на самом деле еще опаснее. Если террорист из ИРА говорит, что завязал, скорее всего, он просто ждет, когда ты повернешься к нему спиной.
Неужели то, что произошло в Лондоне, дело рук людей из Белфастской бригады? Сильно сомневаюсь, скажем так – не их размах. Их максимальный размах – несколько заминированных автомашин одновременно, или подстеречь патруль и покрошить из автоматов, или врезать по полицейскому участку из того же «Шмеля». Чисто террористические акции. То же, что произошло в Лондоне, сильно смахивает на серьезную боевую операцию.
Что он дал О’Доннелу на переделку? Что за провод, что за разъем? К чему? К пульту управления минометной системой? Получается, что если стандартного провода не было, пришлось переделывать – значит, система эта изначально, в своем заводском варианте не была совместима с компьютером. Обычно все боевые системы последнего поколения и САСШ, и Великобритании совместимы с компьютерами – для диагностики состояния и программирования. Если же эта была несовместима – значит, она произведена не в Британии и не в САСШ. В другом месте.
Отлеживаться здесь просто преступно. Надо выходить. И попытаться понять, что же, черт возьми, происходит?
Выйти оказалось не так-то сложно – врачи уже привыкли к тому, что полицейские долго в больнице отлеживаться не желают. Врачебный осмотр, тугая повязка на грудь, напоминание о том, что я выхожу из больницы по собственной воле, и если со мной что-то случится, то страховой полис уже не действует, пара подписанных формуляров и… здравствуй свобода…
Без пистолета я чувствовал себя голым. Ощущение предельно паршивое. Как и у любого активно действующего полисмена, у меня были свои «крестники», каждый из которых не упустит возможности поквитаться. То, что вокруг меня – протестантский квартал, а не католический, успокаивало мало – у протестантов тоже имеются претензии к копам. В основном такие, что не даем прогуляться с битами по католическому кварталу. Убить не убьют, но дубинками и бейсбольными битами отходить запросто могут.
Пистолет у меня был, и не один, и автоматы – тоже, но до них еще надо добраться… А пока что я, осматриваясь по сторонам в поисках признаков опасности, шел по тротуару одной из оживленных улиц.
Ага, кстати…
Слева кафе. Интернет-кафе, по самой последней моде, современные средства связи тоже проникали сюда. Напряг память – вспомнил, что последний раз я в этом кафе был полгода назад – значит, можно зайти. Работа вынуждала знать все публичные места, где можно выйти в Интернет в этом городе, и помнить, когда последний раз я посещал каждое из них. С тех пор, когда я был здесь последний раз, почти ничего не изменилось, только на стеклах теперь были грубоватого вида решетки, а перед входом – три в ряд, массивные бетонные клумбы с цветами. Значит, и тут жареный петух в известное место клюнул.
Администратором зала здесь работал невысокий, наголо бритый паренек в кожаной одежде – Тартан Бойс, к гадалке не ходи. В зале – всего восемь мест – звучала напряженная новомодная музыка, из числа тех, что превращает мозги в месиво, пахло дешевым освежителем воздуха, даже излишне настойчиво пахло. Перед входом висело большое зеркало, как и во многих таких заведениях…
– Полфунта за час… – безапелляционно заявил паренек, – час минимум.
Выложил на стол требуемую сумму, пацан стряхнул деньги в черный бронированный ящик с прорезью – такие места часто грабят, а тут замок с таймером, открыть его можно только в строго определенные часы, даже если знаешь комбинацию. Повел меня к компьютеру – я успел заметить, что рядом со стулом, на котором этот молодой человек качался, к стене прислонена увесистая, обтянутая проволокой бита…
– Без пароля. Удачных странствий…
– Спасибо… – пробурчал я.
Просмотрел свой обычный ящик – первый, затем второй. Ничего – море спама и ноль полезного. Служебный ящик открывать с компьютера, находящегося за пределами полицейского управления, категорически запрещено, но я-то был отстранен, не так ли? Поэтому набрал пароль, зашел – тоже ничего интересного, текущая, надоевшая рутина.
Напоследок я решил зайти на один сайт. Малоизвестный – фирма торговала обувью, цены были дорогими, а качество – не сказать, что хорошим, и дела у фирмы шли не особо хорошо. Для того чтобы скрыть свой интерес именно к этому сайту, перед ним я посетил шесть аналогичных – будто подыскиваю себе обувь через Интернет.
Зашел – и замер…
Распродажа. Все модели.
Система связи с агентами была построена на том же самом Интернете – просто и безопасно. Несколько безобидных сайтов, ничего не значащие объявления, заказ товаров через Интернет и связанная с этим переписка. Расшифровывать нечего – использовались не шифры, а условные слова. Чтобы понимать их истинное значение, нужно быть одним из двух-трех посвященных. К тому же у каждого агента – свой сайт.
А этот сайт был общий, и его знали все. Знали и должны были заглядывать – раз в месяц. Каждому из нас было присвоено кодовое обозначение, соответствующее одной из моделей обуви, которой торговали на сайте. Все модели – сообщение адресовано всем. А слово «распродажа» имело свой, особый смысл.
Код возвращения – условный сигнал, означающий, что здесь мне больше нечего делать. Россия ждет меня обратно. Все, что я должен был здесь сделать, я сделал.
А как же быть с тем, что тут произошло? Как быть с О’Доннелом, моим агентом, которого выпотрошили, как свинью, из-за того, что он работал на меня? Как быть с полковником, который все это устроил – он что, останется безнаказанным? Выйдет чистеньким из всего этого дерьма? Как быть с Риджвеем – сначала его обвинили в том, что он прохлопал подготовку теракта, а теперь окажется, что один из его подчиненных, за которого он не раз вступался – русский агент? Это как – нормально? Могу ли я говорить о том, что я человек чести, если так поступлю? Да, я немало сделал, чтобы наказать тех, кто был
Азартовать не велю и не советую, но брать деньги и не служить – стыдно…
И я принял решение. Моим кодовым номером было Н81 – так назывались кожаные туфли типа «монк» коричневого цвета. И я открыл ящик для заявок прямо на этом сайте и оставил запись о том, что нуждаюсь в дополнительной информации по модели Н81. Указал и номер ящика – его я открыл больше года назад и с тех пор им не пользовался. На условном языке это значило – вернуться не могу, нуждаюсь в личной встрече с куратором…
Пацану дал немного «на чай» – как это принято. Теперь надо появиться дома – и обзавестись наконец-то пистолетом, а то и в самом деле, как голый хожу.
Они встретились в районе Вест-Дрейтон, что на западе столицы Великобритании, Лондона, в небольшой придорожной забегаловке, где гость столицы может посидеть, съесть знаменитый британский пудинг и выпить чашку кофе или кружку эля. Название у этого заведения было странное, как и у многих других британских общественных заведений – «Gates», «Врата». Хозяин встречи углядел в этом некий символизм.
Причин, почему среди множества вариантов избрано было именно это место встречи, множество. Первая и самая главная – совсем рядом была кольцевая дорога, опоясывающая Лондон, – М25, с очень интенсивным движением, перекрыть ее полицейскими силами, если возникнет такая необходимость, практически невозможно, а вот затеряться в транспортном потоке – запросто. Вторая – совсем рядом главные воздушные ворота Великобритании и Лондона – международный аэропорт Хитроу. Этот аэропорт, пропускающий в год до сотни миллионов пассажиров, настолько оживлен и бестолков, что на его гигантской территории можно спрятаться не только одному человеку – там мог спрятаться целый полк. Третья причина – гость должен был прилететь сюда с Востока, и по территории Великобритании перемещаться он хотел как можно меньше, окрестности аэропорта в качестве места встречи его вполне устраивали. Ну и последнее – гость родился всего в нескольких километрах отсюда и знал эти места как свои пять пальцев, более того – скучал по ним. Поэтому встречу назначили ровно на полдень, во «Вратах».
Хозяин встречи прибыл первым. На сей раз он избрал личину водителя разъездного фургона – недовольное лицо, измазанные в машинном масле руки, джинсы, свитер и рабочий халат, тоже заляпанный пятнами поверх. Какая-то свернутая толстая газета под мышкой. Старый, носатый фургончик «BMC» с эмблемой дешевой службы доставки, который на ходу откашливался дымом и завывал изношенной коробкой передач. Монах вошел в заведение, недовольно огляделся, заказал «ленч работяги» и отправился его поглощать на угловой, самый дальний от входа стол.
Несмотря на весь оперативный опыт Монаха, он так и не заметил, когда появился Бухгалтер. Тот словно вырос из пола, только что его не было – и вот он стоит перед тобой. Загорелый, чуть постаревший – но это, безусловно, был он, Бухгалтер. Дешевый серый плащ, очки в роговой оправе. Бухгалтер…
– Извините… Здесь не занято?
– Присаживайтесь… – нарочито раздраженно, делая вид, что тут, конечно, лишнему человеку не рады, но и отказать нельзя, сказал Монах.
– Спасибо… Погодка сегодня не очень… С утра обещали дождь, потом солнце – а вот дождя нет, зато тучи…
Посидели. Помолчали, поглощая свой ленч. Потом Монах тихо, едва шевеля губами, заметил:
– Ты переигрываешь…
– В чем? – так же тихо спросил Бухгалтер.
– Загар. Не вяжется в картину…
– Его быстро не уберешь. Кроме того – я ведь могу ходить в солярий?
– Не вяжется, – настойчиво повторил Монах, – в солярий ходят те, кто следит за собой, а не простые пожилые счетоводы. Впрочем, ладно… Где ты сейчас?
Бухгалтер не ответил – он дожевывал сосиску, и Монах понял, что задал лишний вопрос, на который не получит ответ…
Поделиться книгой: