Помоги проекту - поделись книгой:
ночь прислоняется к нам своим лунным ухом:
бьется ли птица в березовом подреберье?…
тьма-ингалятор – от проблесков задыхаюсь…
я обещаю поправиться и не бредить
верой в рассвет и в себя.
только в хаос…
Там высоко
так неужели расставшись, мы канем?…
дождь и в москве и в аду —
время стучит каблуками о камни,
напоминая: иду.
так неужели сей фатум лелеять? —
свет во дворе и в раю,
как в домино, наши лавочки склеил
там, высоко, на краю…
Улица Горя, Потери Аллея,
смерть на земле и под ней,
время за смертью бежит, что-то блея
про «не гоните коней».
так неужели еще надо четче
волку сказать «отступись»?
красные: шапка, кровь, небо и щечки…
рано тебе, отвернись…
так неужели опять когти в клавишах:
марш похоронный в раю —
осень, пустые и мокрые лавочки
там, высоко, на краю…
Инна Олейник. А пока
Финалист второго Открытого чемпионата России по литературе
А пока
Утро с прищуром целует в веснушки. Лето.
Мама в косички вплетает тепло и ленты.
Завтрак – омлет, галеты. И сандалета
Где-то запряталась. Выбежишь босиком.
Лето не пахнет, лето благоухает
Спелой малиной, мамиными духами.
Мчишься по улице, лето в себя вдыхая.
Смотришь сквозь челку бесхитростно и легко.
Небо за крыши цепляется облаками.
Лето порывистым ветром тебя арканит.
Август кладет тебя в пасть свою пеликанью.
Скоро рябина доспеет до сочных бус.
Ну, а пока ты срываешь с соседской груши
Сладость свободы, испачкав лицо и рюши.
И, отдаваясь природе своей зверушьей,
Делаешь все по желанию – наобум.
Завтра ты станешь взрослой. За школьной партой
Тетя расскажет, что мир разделяет карта.
Что чудеса – это просто модель стандарта
Точных, доказанных опытами наук.
Ну, а пока небом дышится васильково.
Мир не разбросан, не сломлен, не забракован
Тетей с указкой и дядей в большом толковом.
Зелен, песочен, светел и большерук.
Ну, а пока ты уверена: люди – боги.
Ты еще знаешь счастливых, неодиноких.
Пыль, поднимаясь, целует босые ноги.
С каждым мгновением в жизнь открываешь дверь.
Скоро ты вырастешь, станешь чуть-чуть взрослее.
Мир тебе выставят лгущим и злым. Теплея,
Вечер весенний прошепчет, как здесь тебе я:
\'\'Только не верь им, пожалуйста! Им не верь!\'\'
Джеку-обожателю жизни
В полночь, Джек, небо синее, как наливной инжир,
И густое,
Густющее, словно вишневый джем.
Ночь, по полочкам звездочки разложив,
Наливается теплым джином в пустой фужер.
После двух, Джек, мне нравится слушать джаз,
Разбирать мир от башен до самых гнилых пружин.
Люди дремлют в объятиях старых цветных пижам.
Я шепчу: \'\'Расскажите, что снится вам, расскажи…\'\'
Сквозь оконную раму дым вьется седым ужом.
Раскрывая окно, разрушаю его ажур.
Воздух свеж, аж колюч, впрочем, даже почти ежов.
Звезды выглядят снизу, как сладкий в горсти кунжут.
Под окном у меня, Джек, щетинится старый Джим.
Он оранжевый весь. Он, как солнце. Еще рыжей.
Он сидит до рассвета и пристально сторожит
Наши вещие сны, наши выдохи. Он блажен.
Под прицелом луны мысли движутся, словно жук,
Совершая полет и такой баджи-джамп/прыжок,
Что я вряд ли когда-нибудь это изображу,
Разве только тогда, когда перерожусь стрижом.
Ты есть ты. Я есть я. И нам незачем подражать.
Мир устал и уснул. Он широк и непостижим.
Ты сопишь, Джек, легонько подушку рукой прижав.
И мне хочется…
Хочется просто жить!
Джимми
Осень приходит в бедро целовать словами.
Джимми, давай-ка забудем, как нас сломали.
Джимми, давай-ка забудем, как те и эти
В нас с тобой умерли люди, погибли дети.
Как не хватило ни веры, ни сна, ни сил нам.
Как было солоно, как было больно сильно,
Когда в этой чертовой жизненной хирургии
Отрезались самые близкие и самые дорогие.
Джимми, давай не думать, что, может, завтра,
Нам распахнутся жуткие «двери» Сартра,
Или о том, что нас могут пометить чеково
В самой шестой и ужасной палате Чехова.
Как заставляют стонать нас, скулить и корчиться
Филипы Моррисы, Праймы, Рогани, Хортицы.
Как нас смертельно заботливо усмирили
Теми продуктами дьявольской индустрии.
Джимми, а с нами Бог неизбежно был (ли?)
Джимми, давай припомним, что мы забыли:
Брось забывать любить и любить забыться!
Будем менять манеры, привычки, быт сам.
Джимми, куда ведь дальше, под нами днище.
Видишь, у нас с тобой силы на тыщи нищих?
Молчи словами, разговаривай лишь касаниями.
Руками не думай, пускай решают сами они.
К черту одежды, замаскированные под Прада.
Только обнаженному телу известна правда.
Как-то непринужденно, небрежно, просто мы
Станем наэлектризованными, как простыни.
Будем купаться в дайкири любовных стонов.
Осень замрет от страха, как будто сто нас.
Станем единым целым, сойдясь чужими.
Осень уходит прочь, замечаешь, Джимми?
Мы с тобой не умеем самбу, сумеют пальцы.
Станем счастливыми буддистами, как непальцы.
Словно мы поселились в сердце Индии. Ну, а там мы
Учимся непридуманному счастью у Гуатамы.
Джимми, у нас здесь такое оплотище штилевое!
Джимми, мы с тобой целый воин, пока нас двое,
Пока мы о любви поцелуями – не словами,
Молятся Божьи ангелы над нашими головами…
Гуппи. Ничья
Финалист второго Открытого чемпионата России по литературе
Недовылет
"чтоб тебе родиться птицей,
надо прежде умереть."(с)
Десятки солнц разбитого стекла,
звенящий голос. Mир, упавший на пол.
Мой кот внизу – в квадратике окна —
сидит и отрешенно лижет лапу.
Сгорают связи, рушатся мосты,
мелеют вены, мысли и колодцы.
Сквозь перистые рваные бинты
меня несет под воспаленным солнцем
за тридевять, досрочно, наобум.
Под звуки гаммы рвутся быль и небыль.
Впервые рада вылететь в трубу —
в нее в момент свернулась полость неба,
и глас трубит восход – иже еси!..
Но до-мажор завис всего в полтоне
от выхода – буксует нота си,
а глас фальшивит и летально гонит.
Hе выход запасной – простой исход,
логичный, будто эхо после крика,
и небо – не вокруг, не над, не под,
оно – внутри мигает аварийкой…
Тоннель, воронка, вОроны, стрижи…
Пульсация секунд, свет – ближе, ближе…
Но кто-то в белом требует: дыши!
И кто-то рядом молится: живи же!..
Крепки узлы. Тягуча пелена.
Невнятны голоса, размыты лица.
Отчетлив кот, глядящий из окна
вслед улетевшей нерожденной птице.
Чужая
Я больше не приду сюда —
ни в этот двор, ни в эти стены,
где постоянно переменны
удача, ветер и судьба,
где столько лет за кругом круг
меня вели чужие боги
и отжимали грубо соки
вращеньем будней-центрифуг,
где плющ крадется по крыльцу
и умирает у порога,
где дождь – холодный недотрога —
руки не даст, бьет по лицу,
где солнце медленно за шкаф
сползает, прячась в пыль вселенной,
и, улыбаясь лицемерно,
слепит врасплох, исподтишка,
где окна – тихая вода —
так глубоки, темны и немы…
Чужая жизнь, чужая тема.
Я больше не приду сюда.
Здравствуй…
Мы встретились. Паршивых две овцы. Два комика из пошлой оперетты —
напившиеся августа глупцы. Две рыбины из высохшего лета.
Настроим звук и наведем мосты. Заглавие останется в кавычках.
Mы будем говорить до темноты о чем угодно, только не о личном.
Изгибы улиц подчеркнет неон, и вечер будет плыть, шуметь и петься,
a твой невозмутимый баритон – взрывать мое смеющееся меццо…
Придут счета, дожди, осенний грипп. Hад линиями Наска древних инков
парить под солнцем будет пара рыб, считая друг у друга чешуинки.
Шершавым языком из рыбьих кож залижет время будние печали.
Но все же ты когда-нибудь уйдешь. А может, я, хвостом вильнув, отчалю.
И воздух станет сразу тяжелей, и кто-то, спотыкаясь о пороги,
где лУны абразивных фонарей шлифуют мокрых улиц водостоки,
пойдет по кнайпам, пО миру, в народ. Забьет крест-накрест зону циферблата,
отрежет дреды, чешую сорвет и забинтует тайные стигматы.
Он будет пить и осенять крестом веселую подвыпившую паству…
Но по сюжету это всё – потом.
Сейчас – вокзал, перрон, глаза и… "Здравствуй…"
Влад Васюхин. Рождественский репортаж
Член жюри второго Открытого чемпионата России по литературе
Рождественский репортаж
У новости будет вселенский охват:
«Смотрите, к Мессии пришли три волхва!
Явились с дарами персидские маги…»
На это не жалко минут и бумаги,
звенят голоса и сливаются в хор:
«Зовут их Гаспар, Балтазар, Мельхиор…
Смотрите, вот золото, ладан и смирна…
Цари поклонились и замерли смирно…»
Реклама. «Мы снова в эфире! И лучше
расскажет об этом Иосиф Обручник».
Опять комментатора вспыхнет cadenza —
под светом звезды и на крике младенца.
И слушает молча планета глухая,
как дышит вертеп Его, благоухая…
24 декабря 2012
«Я проходил заросшим садом…»
Я проходил заросшим садом
в деревне тихой и чужой,
где лето подбивало сальдо
и мялась осень за межой.
Среди отяжелевших яблонь
и гроздьями висящих слив
мне говорить хотелось ямбом —
был вдохновения прилив.
За мной следили из-за ставен,
где золотых шаров стена,
и та, кем был тот сад оставлен,
и тот, кем брошена она…
20 августа 2012
Разговор в семействе Винздоров
– Чьи это задницы? Чьи это хари?
– Ах, неужели? Снова принц Гарри!
– О, папарацци, наглые твари!
Тут компромата – целый гербарий.
– Это скандально! Это пикантно!
– Лучше бы мальчик учился бельканто…
– Гадкий наш Гарри! Снова в угаре…
– Всеми заброшен, как дети в Уганде…
– Вот бы его проучила Диана…
– Да, не икона! А кто без изъяна?
– Ты посмотри-ка, важный, как барин,
рыжая бестия! Сладкий наш Гарри…
– Ну, а на мой взгляд, олух он сельский,
принц называется, Гарри Уэльский!..
– Мы его любим! Души в нем не чаем!..
И не читайте таблоид за чаем!
24 августа 2012
Монолог официанта кафе «Флориан»
Александру Аверину
Быть официантом на Сан-Марко!
Смазливым, легким, без усов…
Пусть кто другой одет немарко,
а я белее парусов.
Мой черный чуб набриолинен,
шикарен смокинг, но не суть…
Важнее, что поднос с "Беллини",
как Конституцию несу!
И миллион голодных женщин,
с усталых глаз сгоняя хмарь,
меня запомнили не меньше,
чем баптистерий и алтарь.
15 августа 2012
«Толстуха маялась в метро…»
Ренате Литвиновой
Толстуха маялась в метро…
И вдруг – о, боже! – балерина.
Она – толстухи половина,
а грудь – о чем базар? – zero.
По лицам пронеслась волна,
хоть не курсантская казарма:
«Какие руки! А спина!..
Ах, эта шея! Бездна шарма!..»
Толстуха, прекратив жевать,
живот втянула, пряча пончик,
и прошептала: «Вашу мать,
мне никогда такой не стать!
Она – на сцене, я – на почте».
Слониха смотрит на газель,
терзает всю ее обида:
«Ну почему я – не Жизель?
Ну почему я – не Сильфида?»
Достав из сумочки платок
и скомкав с нежностью садиста,
она соленый кипяток
направила в кусок батиста.
А балерина извлекла
отнюдь не зеркальце и пудру,
а лебединые крыла,
сведя обыденность к абсурду!
9 июля 2012
Геннадий Антонов. …стихи без морали…
Член жюри второго Открытого чемпионата России по литературе
…предзимье. регги…
городское небритое грязно-осеннее регги
в настроенье нахохленным улицам роль и игра
дирижёром отнюдь не французский маэстро легран
но и не потерявший работу булгаковский регент
происходит публичное действо народно-трамвайно
от его обнажённости запросто и онеметь
и оглохнуть октябрьски не слыша натужную медь
ту что выдули лабухи с лысыми неголовами
грубых ветров наждак наточил по-цирюльничьи бритву
исскоблил по-парадному плеши угрюмых торжеств
внутрь трубы водосточной втекает предзимняя жесть
и готовится музыка стыть как строительный битум…
…стихи без морали…
Отстала птица, зовам вопреки,
и голос клина медленно растаял.
Канва сюжета лапотно проста, и —
узор не гладью – вкрест, да от руки…
Прожить одной всю зиму – не крюшон,
а самогон, с какого глотка сохнет.
Кричать бы ей на птичьем громко: "Ох! Нет!", —
да только к зобу крик не подошёл…
Отмёрзнут крылья, вмёрзнет в тело боль,
загонит голод мысль живую в угол…
«Случалось многим выть сильней белуги…»
Случалось многим выть сильней белуги
лишь для того,
чтоб только
быть
собой…
…сослагательная хотелка…
…сунуть голову в снег и как северный страус уснуть,
и приснить себе сон, где совсем не полярное лето
разливает росу в руки утренних трав-тарталеток,
а озёрная гладь прячет в омуте рыбью казну.
я, зажатый зимой, как заборным штакетом щенок,
дали волю бы мне, снёс бы к чёрту четыре пролёта
февраля-коротышки, и путь мой к свободе пролёг бы,
заструились ручьи б, как прозрачные змеи у ног…
…от прорыва плотин до прорыва такого же – век…
чтобы век скоротать, стрелки двигать готов я руками,
но вселился в меня целлюлозный столбняк оригами —
ни часы подвести, ни поднять даже собственных век…
…а снегом март обманывает зиму…
Давай же, март, не думая, плесни
в лицо мне снег твой тёплый, ненормальный.
Он мне, как песня тысячи шарманок,
сгоняющая зимний сон с ресниц.
За песню можешь плату ты взимать.
О ней мечтает люд любого ранга!
А я согласен быть твоею Вангой,
пророча: скоро кончится зима!
И зеркала, что скрыты под шугой,
откроют вскоре нам свои владенья —
мелькнёт там Ихтиандра привиденье,
в упор посмотрит сам Ларошфуко.
Качнут солнцеворотные весы
той чашей, где насыпан ворох света,
посыплются грачи горохом с веток,
покатятся ручьи, как в масле сыр.
Такой воображения Грааль,
пока я рот на тёплый день разинул.
А снегом март – обманывает зиму.
А та ему не верит ни на грамм…
…предутренность…
Вложив монетку в ладонь печали,
ночная птица, отпев, стихает.
Отдаст швартовы
рука сухая
вселенской скорби,
и ночь отчалит.
Пройдётся красным по глади кровель
арбузно-свежий востока ломтик.
Проснутся окна.
Зевотно.
Ломко.
Прохожий первый насупит брови.
Ещё не люди, а миражи мы.
Стать кровью, плотью нас день обяжет.
«Ну а пока что, забыв себя же…»
Ну а пока что, забыв себя же,
живём в себе же, собой и живы…
Ирина Гольцова. Единицы речи
Член жюри второго Открытого чемпионата России по литературе
«Душа моя невнятная…»
Душа моя невнятная,
Ты друг ли мне?
Нам, пряная да мятная,
Гореть в огне.
В прозренье адском плавиться
Нам, как в смоле,
Непоправимым маяться
В бесслёзной мгле.
Зачем же, словно пленница
Большой луны,
Хранишь, душа-медведица,
Больные сны?
Зачем лететь артачишься,
Мой свет, в окно,
А тихо в клетку прячешься
Клевать пшено?
На концерте Ю. Кима
Ким по жёрдочке скакал,
Щебетал задорно,
Сцены средний пьедестал
Штурмовал проворно.
А споткнётся – не беда,
Не заметим даже.
А заметим – и тогда
Ничего не скажем.
Если сфинкс умеет петь
И скакать по веткам —
Это надо посмотреть,
Это очень редко!
Одинокие слова —
Единицы речи,
Мы бессмысленны сперва,
Мы пусты до встречи.
Он загадку задаёт
И не ждёт ответа,
А закрыв глаза, поёт,
Что ответа нету.
Невесомо
Разбуди меня в пять или в шесть.
Не сердись, если стану сердиться:
В гущу сна так отрадно осесть,
Как чаинка, как в заросли птица —
Невесомо и сладко осесть…
Как усталый глазастый птенец:
Что колючки ему – что кочевья —
Что эпохи бесславный конец —
Для него существуют деревья.
Что эпохи ему – что конец…
Игорь Козин. Философское
Член жюри второго Открытого чемпионата России по литературе
Баллада
"Так вспыхивает свет и создается мир —
Его по-своему образовать желает
Кецалькоатль – Перо на чешуе,
Орел-Змея, Паренье в небесах
и Стланье по земле".
(Хосе Лопес Портальо)
«Вот и окончен бой»
Вот и окончен бой.
Был он жестоко скорым,
Гибель неся с собой
Воинам тем, которых
Вдовам не долго выть
Воем на этом свете
В хижинах из листвы,
Где под листами – дети…
Солнечные блестят
Зайчики на кирасах,
Шлемах, мечах солдат
Дона Вилья-Лас-Каса.
Конкистадоров сброд,
Вырезав всю деревню,
Свой продолжать поход
Сможет в столицу древних
Храмов и пирамид
Бога Кецалькоатля…
Только вот семенит
В чёрной сутане падре.
Дону испанский поп,
Молвил смиренно: "Слушай,
Надо младенцев, чтоб
В ад не попали души,
Нам покрестить – водой
Сбрызнуть святой. Успеешь
Всех перебить потом".
– Делай. Да побыстрее!
Перекрестили их…
И – головой о камень.
Вздрогнуло хоть на миг
Небо над облаками?
Или, забыв шуметь,
Синие волны море
Остановило? Нет —
Море не знает боли,
Небу неведом страх,
Кецалькоатлю – жалость.
Числящимся в богах
Каждому дали малость:
Кровь убиенных жертв
К Солнцу поднимет паром;
Время, известный лжец,
Жизнь заберёт задаром;
В Мира круговорот
Трупы, как удобренье;
Ну, а Христос возьмёт
Души, венец творенья.
А командор Лас-Кас
Взмахом руки на Запад
Молча отдаст приказ
Банде своей азартной
Дальше вперёд идти,
Чтобы судьбу и память
Где-то в конце пути
В золото переплавить…
Бог
"Всё, что не от веры, есть грех"
(Ап. Павел, Римл. XIV, 23)
"Слово изреченное есть ложь"
(Ф.Тютчев)
«Две строчки срифмовал – ай, молодец!»
Две строчки срифмовал – ай, молодец!
Осилил восемь и – великий гений.
Пусть интеллекта больше у растений,
Плевать, что вместо мозга – холодец,
Зато в стихах содержится мораль
И проповедь "Добра", "Любви" и "Бога"…
Пусть заливается досужий враль,
Ты лучше душу сделай недотрогой.
Ведь Бог находится совсем не там,
Куда указкой тычет проповедник,
Не в том, о чём твердят его уста
Во время затянувшейся обедни.
Лишь мимолётный след Его —
В глазах
Смеющегося радостно ребёнка,
В апрельски свежих
Тополя листах,
В росе
С утра на паутине тонкой,
В чуть слышном свисте
Быстрых птичьих крыл,
Слегка дрожащих, воздух рассекая…
В том,
Что хоть нет возврата из могил,
Пир жизни ни на миг не затихает.
Бог не нуждается в речах (п)ослов,
О Нём везде вещающих натужно.
Ты посмотри вокруг – там ВСЁ,
Что нужно…
А уши – затвори от лживых слов.
Сага
"И увидел я новое небо и новую землю,
ибо прежнее небо и прежняя земля миновали,
и моря уже нет"
(Откровение Иоанна Богослова, 21:1)
Поделиться книгой: