Помоги проекту - поделись книгой:
Может, я действительно встречал Каммингса в Африке? Мимолетно - в Киншасе, или в Гоми, у озер - а потом забыл о той встрече... И теперь Радклифф, зная о ней по линии Каммингса, пытается меня прижать?
Почему он был так наэлектризован при упоминании Бойзе?
Что означает это слово - пароль? Шифр к чему-то? Зачем Каммингс дал его мне - имеет ли оно отношение к моей болезни?
Третье. Радклифф назвал Каммингса "преемником славы Пинеля", упоминал о его авторитете на Сен-Маартене.
Каммингс стал жертвой местных разборов?
Вихрь мыслей кружится в голове, мешая сконцентрироваться на том, что говорит Радклифф.
"...дам вам возможность выспаться. Из каюты вам лучше не выходить", - его взгляд не оставляет сомнений в том, что он мне не доверяет. - "Джоди присмотрит за вами, я сейчас пришлю его - если не возражаете, он докоротает ночь вот здесь, в кресле. Обещаю - вендетты не будет..."
Я зеваю - почти непритворно. У меня есть свои виды на остаток ночи, но ему нет надобности знать об этом. Я незаметно ощупываю в кармане пластиковую карточку-ключ от каюты, которую я стащил у Джоди, когда мы волокли его по лестнице.
Интернет - великая сила.
Все это знают. Однако не все используют его мощь на полную, часто по незнанию, часто - по нежеланию напрягать извилины.
Интернет-станция корабля располагалась на девятой палубе, почти на самом верху. Я буду сильно удивлен, если ключ Джоди не будет одновременно и корабельной кредитной карточкой, как это устроено на подавляющем большинстве современных круизных лайнеров...
Шесть компьютеров в небольшом зале за закрытой дверью. Как и предполагалось, по случаю глубокой ночи - никого. Сажусь за дальний компьютер в углу. Слот для считывания карточки установлен на клавиатуре. Со первой же попытки я вхожу в Интернет.
Не знаю, сколько времени в моем распоряжении. Радклифф и санитар скоро хватятся меня, понятно; но сообразят ли, что я здесь? Да и корабельные легавые - оставили ли они меня в покое?
Я разочаровался в Интерполе. Радклифф не должен был оставлять меня одного. Я выскользнул из каюты сразу же, как только он пошел за санитаром. Честно говоря, я был уверен, что он просто вызовет его по телефону - но он, по-видимому, опасался прослушивания разговоров с корабельного коммутатора...
Пальцы привычно бегают по клавиатуре. Никогда не принимал участия в соревнованиях на быстроту поиска данных в сети, но при данных обстоятельствах...
Начал с "ПИНЕЛЬ-ПРОКАЗА".
Сервер слабоват, но комп грузится приемлемо. Первая же найденная ссылка заставляет сердце умыться кровью.
"Аюрведа... перечисляет восемнадцать подвидов проказы, возникающей из-за... нечистоплотности в интимных отношениях, бессердечному отношению к родителям, издевательству над высшими духовными силами... а также поражениий ядами животного происхождения..."
...Мстительное лицо Бриза: "Но, конечно, эту информацию я предпочитаю сообщать нашим гостям уже после посещения острова..."
Голова идет кругом.
Выдержки из медицинских энциклопедий о проказе. Фотографии совершенно неудобоваримого вида - отвалившиеся носы, отпавшие пальцы... вот это интересно - проказа, оказывается, поражает и нервные пути. Маразм как конечная стадия туберкулоидной проказы... Бр-р-р!
Лепрозорий на острове Пинель...
Как давно он перестал функционировать?
...Еще несколько минут лихорадочного поиска ни к чему существенному не приводят. Создается впечатление, что о лепрозории на острове нет и капли информации в Интернете. Зато очень - и очень! - много о Пинеле, его прогрессивных методах лечения...
"В 1792 г. Пинель назначен главным врачом в клинику Бисетр в Париже, предназначенную для неизлечимых душевнобольных... содержащихся в зачастую нечеловеческих условиях из-за боязни нанесения вреда окружающим... прикованные цепями - иногда по нескольку десятков лет - к стенам... к ним относились как к зверям, показывая публике за деньги..." - да, да, все это было бы безумно интересно читать, если бы...
Я пытаюсь взять себя в руки.
Никто не говорил мне, что моя болезнь хотя бы отдаленно напоминает симптомы проказы. Мы живем в двадцать первом веке, проказа как инфекционная болезнь практически уничтожена. И тем не менее...
Нет, к черту... если об этом думать, крыша съедет наверняка.
Пальцы продолжают бегать по клавиатуре.
"АЙЗЕЙЯ КАММИНГС"
Его резюме. Это уже что-то.
Онорариумы... Образование... Кингс Колледж, Университет Лондона... Диплом Магна Кум Лауде... Эколе Фонтейн-Кремлон, Париж... Диплом с отличием... Интерншип... Центр Токсикологии провинции Краби, Таиланд... Веномологическая клиника штата Мадхьяпрадеш, Индия...
Однако же, он повидал планету.
Стажировка... Центральный Институт Психиатрии, Калькутта, Индия... Статьи... Почетный редактор... Член редколлегии... Журнал токсикологии и токсикологической медицины... Журнал психофармакологии... Психиатрия и психотропные средства... Список трудов...
Знакомое название режет глаза. Халиас Сакионарис.
"Яды мягкопанцырных моллюсков Карибского моря. II. Токсин из покровных тканей Халиас Сакионарис и его эффект..."
...и что-то еще в том же роде; я выуживаю всю статью в пдф-файле из сайта Медлайн, хорошо знакомого мне по работе с сетевой научной библиотекой.
"...Истории болезни четырех пациентов... контакты со взрослыми особями моллюсков, содержащих значительные концентрации токсина... перенос в кровь через слизистые..."
Я лихорадочно пробегаю глазами всю статью.
Автор выражает благодарность... Статья отправлена... Дата... Принята к печати... Дата...
Нет ничего о симптомах, хотя бы отдаленно напоминающих мои. Нет ничего о противоядии. Нет ничего о мужской несостоятельности, которой грозил мне Каммингс.
Получается, что происшедшее со мной не имеет ничего общего с этим токсином?
Зачем он соврал?
Мне вдруг становится ясно, зачем.
Он дал мне таблетки.
Он сказал мне все это с тем, чтобы я поверил ему и принял таблетки.
...Карман в джинсах, куда я их положил, пуст.
Конечно, я мог их потерять. Но я уже знаю, почему их нет.
Получается, что те, кто убил Каммингса, вырубили меня, чтобы забрать таблетки? Зачем?
А доктор ли доктор Каммингс?
Мысль, нелепая на первый взгляд, заставляет вернуться к поиску.
Мне повезло. Хвала английскому педантизму...
Фотография явно не блещет качеством, но мне достаточно и этого.
"Выпуск Кингс Колледж 1980 года. Отделение клинической токсикологии и токсикофармакологии. Слева направо... Первый ряд... Второй ряд...
Д-р Томас Герлах... Д-р Виджья Карху... Д-р Стивен Розен... Д-р Пендреготт Райли...
Д-Р АЙЗЕЙЯ КАММИНГС..."
Боги мои...
Несколько мгновений я бессмысленно пялюсь в монитор.
Зачем? Кому это было нужно?
Получается, что меня принимал не...
В это мгновение я краем глаза замечаю движение у дверей.
Проклятый санитар!
Джоди внимательно обводит зал жестким взглядом. Целую вечность спустя дверь закрывается. Я перевожу дыхание, затем осторожно выбираюсь из-под стола. Секунду борюсь с искушением бросить все как есть... Но так меня запросто вычислят. Надо вытереть, удалить все временные файлы и "печенья" с диска. Я запускаю "Очиститель" и выхожу из Windows.
С меня хватит. Иду сдаваться корабельной секьюрити.
Эта мысль посетила меня последней - перед тем, как спрятавшийся за дверью Джоди воткнул мне в руку шприц с какой-то жгучей дрянью, и мое тело сразу же превратилось в мешок картошки.
Как ни крути, это было гуманнее, чем бить по башке.
Ну вот, теперь голова не болит, но зато мышцы деревянные, как после злопамятного марш-броска.
Я вспоминаю армию, дрилл-сержанта Кейси - дебил-сержанта, как его называли. Однажды мы бежали пятимильный марш-бросок с выкладкой в полсотни фунтов; Кейси ехал за нами на двухместном джипе. Если колеса джипа пробуксовывали в грязи (небеса над нами разверзлись еще три дня тому назад, и количество выпавших осадков в виде каши из дождя, льда и снега не поддавалось рациональному объяснению), он приказывал двоим доходягам из нашей компании (убей-не-помню их фамилий - Хавличек и Бейли, кажется) вручную вытаскивать машину, а остальная компания при этом делала отжимания в грязи.
Один из них, кажется, Хавличек, потом пытался повеситься в уборной. Его откачали. Кейси втихую списали. Обычная армейская история.
Хаотичные до того линии на потолке складываются в правильный узор - значит, я прихожу в себя. Попытка пошевелить рукой отдается такой дикой болью во всем теле, что я с радостью оставляю эту идею.
Поворот головы приносит чуть меньше мучений. Я обнаруживаю себя все в той же каюте. Спасибо, хоть руки не связаны - но, ясное дело, это и не требуется.
В поле зрения попадает брючина, едва прикрывающая бледную с синими прожилками кожу ноги. Где-то я уже видел эту ногу...
Кобура под брючиной на ноге Радклиффа пуста.
Изловчившись, я поднимаю голову выше. Ворон-ищейка сидит в кресле, бездумно уставившись в стену. Его взгляд мне не нравится. Очень. А еще больше мне не нравится то, что я вижу, скосив глаза на собственную правую руку. В ней сжат маленький револьвер Радклиффа, тот самый, из кобуры на ноге.
И уж совсем безнадежно выглядит маленькая аккуратная дырка у него во лбу.
Нет, надо что-то предпринимать. Количество покойников растет, а моя ситуация не проясняется...
Я начинаю по очереди напрягать мышцы рук, ног, лица, туловища. Странно, некоторые из них реагируют, некоторые - нет. Я могу поднять правую бровь, но совсем не чувствую левой. Чем же это он меня накачал, гад?
Через некоторое время - кажется, что этой ночи вообще нет конца... а может, это уже и не ночь? - мне удается сползти с кровати и даже кое-как подняться на ноги. Чувствительность в левой стороне тела существенно ограничена. Приволакивая левую ногу, я осторожно приближаюсь к сидящему в кресле трупу - и замираю.
На лбу у него, рядом с дыркой, приклеена бумажка со словом "БОЙЗЕ"...
Крики и топот в коридоре.
Скорее инстинктивно, чем осмысленно, я хватаю свободное кресло - нет, "хватаю" сказано весьма смело... Толкаю, пинаю, тащу его ко входной двери. Дизайн кают на этом корабле странен, но это играет мне на руку - открытая дверь ванной, если заклинить ее креслом, надежно упирается во входную, и быстро преодолеть такую импровизированную баррикаду не удастся.
Звук открываемого замка - удар - еще удар - но баррикада, к счастью, выдерживает.
"Брейгель, открывайте! Мы знаем, что вы там!"
Как же, сейчас...
Идея приходит быстро.
Я поджигаю фирменную спичечную коробку, лежавшую в пепельнице (ну, вот и название корабля - "Утренняя Роса", уделаться, надо же, как поэтично...) и подношу ее к сенсору пожарной сигнализации.
Удары в дверь усиливаются.
Наконец тепло и дым от горящей коробки срабатывают - заходится в панике сигнал-предупреждение пожарной тревоги - громкая связь корабля плюется командами для диспетчеров пожарной тревоги...
Шоу начинается.
Раздается звук, который я и рассчитывал услышать: автоматически срабатывает на открытие замок в пожарной переборке-двери, ведущей в соседнюю каюту. Проклиная левую ногу, упорно не желающую подчиняться, я прыгаю на правой к переборке.
Последний взгляд на Радклиффа. Сидя боком к большому зеркалу, он по-прежнему напоминает мне ворона. Дохлого ворона. Я гляжу в его мертвые зрачки в зеркале... На бумажку с надписью...
Секунду, но ведь это же...
Поделиться книгой: