Зов Иерихона

 -Это мой двоюродный брат. Приехал по случаю кончины Фрэнка. Что вам вообще надо от меня?!

 -Понимаете…я… тут такое дело… ваш муж… может быть это покажется странным…

 -Что происходит? – дверь открылась, и на пороге возник по пояс голый поджарый парень, на вид толи испанец, толи цыган.

 -Двоюродный брат, - словно оправдываясь, пояснила вдова, перехватив вопросительный взгляд Дитриха. Потом ядовито посмотрела на «брата», задыхаясь от обилия слов, не смогла ничего членораздельного сказать, фыркнула и отвернулась в сторону.

 Неловкая пауза выжгла остатки мыслей и Дитрих, нещадно терзая свою шляпу, не нашел ничего лучшего как спросить:

 -Как прошли похороны мужа?

 -Замечательно. То есть хорошо. То есть… как обычно проходят похороны? – мы попрощались со своим любимым Фрэнком и предали его земле. - Вдова утерла сухие глаза. - А зачем это вам?

 -Я просто интересуюсь. Я тут на днях пересчитал бухгалтерию и обнаружил, что вы немного переплатили мне. Вот, принес сдачу.

 Дитрих ссыпал в бледные ладони вдов всю мелочь, полученную им при покупке вина, и поспешно ретировался, сделав неумелый реверанс шляпой.

 -Чудной какой-то, - прошептал испанец вдове и они, взявшись за руки, зашли в дом.

 …Всю ночь Дитриху снились кошмары.

 В одном он убегал от пьяного гробовщика и всё никак не мог оторваться от преследования, постоянно спотыкался, падал, загребая ртом землю, потом ему снились общипанные куры, розовые и уродливые, как новорожденные мышата, норовившие больнее клюнуть его за ноги. А под утро и вовсе приснился Фрэнк, полуистлевший, поднимающийся из могилы, а Дитрих, оказавшийся почему-то вдруг голым по пояс поджарым испанцем, всё пытался сфотографировать вдову и никак не мог её усадить, она постоянно вертелась, говорила, что опаздывает на похороны и что если не успеет, то все напьются, не дожидаясь её.

 Проснувшись опустошенным и разбитым, как вчерашняя бутылка вина, Дитрих протер глаза и принял тяжелое, но такое желанное для себя решение, о котором так давно мечтал, но всё никак не насмеливался воплотить в жизнь. Подложив руки под голову, он с улыбкой приговоренного к смерти которого внезапно оправдали и отпустили на свободу, произнес в потолок:

 -Дамы и господа! Салон фотографий мастера Дитриха Штофа закрывается навсегда!

 -Как закрывается?

 -Неужели закрывается? - загалдели голоса в голове – Идеальные Покупатели, о которых он так мечтал, но так и не дождался и просто выдумал, потому что жить без Идеального Покупателя, а кому и Идеального Продавца или Идеального Читателя никак нельзя, то не жизнь уже, а так, существование.

 -К чертям! Закрываюсь! Я сказал! – пробубнил Дитрих и для важности топнул по кровати ногой. Получилось криво, серьезности к словам не прибавило, лишь заныло колено.

 «А как же заказ мистера Тонкие Ухоженные Усы?» - ехидный голос, по-кошачьи растянувшись где-то под затылком, зародил сомнение в душе.

 -А ведь и верно. И предоплату он дал. Не хорошо получается.

 «Не хорошо», - промурлыкал голос.

 -Деньги ему отдам! Чего мне? Не жалко.

 «Не держишь обязательства. Что же ты за человек такой? Взял деньги, обещал клиенту, что выполнишь его заказ, он сидит, ждёт, надеется. А ты ему… Кстати, у тебя и денег-то уже не осталось».

 -Как?

 «Легко и просто. Посчитай: расходы на вино, еду. А кто вчера в пьяном угаре одноногому нищему танцору монеты сыпал от щедрот своих?».

 -Это я погорячился.

 «Погорячился».

 -И что делать?

 «Выполнить заказ, забрать оставшиеся причитающиеся тебе денежки, а там уже и закрываться. Или не закрываться и продолжать работать. Чего тебе на старость-то лет удумалось жизнь менять? Не поздно ли? Сиди себе в тепле, фотокарточки окунай в реактивы да радуйся, что крыша над головой есть».

 -Цыц! Надоело! Денег хватит на безбедную старость. А трупы фотографировать сил нет! Заказ исполню – это да, раз обещал, то исполню. А потом закроюсь! Я сказал!

 «Дурак ты!».

 * * *

 -Вы сегодня выглядите… уставшим? – мистер Тонкие Усы с любопытством оглядел Дитриха. – Что-то случилось? Вы не выполнили мой заказ?

 -Нет, заказ я сделал, как просили. Вот фотографии.

 -А что же тогда? Хотя, наверное, это не моё дело.

 -Я лавку закрываю.

 -У вас обеденный перерыв? – рассеяно спросил Тонкие Усы, уже в пол уха слушая Дитриха, погружаясь в разглядывание фотографий.

 -Нет, насовсем закрываюсь. Надоело. Устал я.

 -Что ж, признаться, я несколько огорчен. – Тонкие Усы оторвался от лицезрения карточек. – Вы мне понравились как мастер, лишних вопросов не задаете, работу в срок выполняете. Я хотел ещё вас заказами снабдить…

 -Упаси боже! Вся эта мертвечина, это же жуть какая-то!

 -От чего же? Напротив. Мертвый человек – самый лучший человек. Он не кричит, есть не просит, революций не устраивает, истерик не закатывает.

 -Вы так странно говорите.

 Тонкие Усы рассмеялся.

 -Вы не первый от кого я это слышу. Ну да ладно, - гость встал, поправил галстук. - Рад был с вами работать… мы ведь даже с вами не знакомы.

 -Дитрих Штоф.

 -Себастьян Корб.

 Они пожали друг другу руки.

 Дитрих долго мялся, жевал ус, потом всё же решился и спросил.

 -Скажите, а зачем вам всё-таки фотографии мертвецов? Просто любопытно очень. Обещаю, ничего никому не скажу.

 -Мистер Штоф, чем же вы тогда будете заниматься, когда закроете магазин, как не гадать об этом? – Корб улыбнулся. – Навряд ли мой ответ будет равносилен по интересу той гипотезе, что вы выдумаете про меня. Фантазия всегда интересней реальности.

 -Ну, это вы зря. Иногда в жизни случаются такие вещие, в которые трудно поверить.

 Дитрих готов был уже рассказать этому мало знакомому человеку про то, как увидел приведение, может даже угостить вином, излить душу о наболевшем, но гость резко встал, показывая, что продолжать беседу не намерен и еще раз пожав руку, сказал:

 -Если передумаете закрываться, сообщите мне об этом. Вот моя визитная карточка.

 И Корб ушел, оставляя Дитрих наедине со своими мыслями

Глава 4. В гости к гробовщику

 -Я хотел вас убить!

 С этих слов началось утро.

 -Чего же я вам…

 -Я хотел вас убить, честное слово! Вы мошенник! Я заплати вам крупную сумму денег, а вы обманываете меня, халтурите!

 -Да объясните же вы, наконец, в чём дело?!

 Корб, стоящий на пороге, закрыл глаза, глубоко вдохнул. Выдохнул.

 -Фотографии. Мой заказ был предельно прост – фотографировать мертвецов. Мертвецов – это значит умерших, мертвых, покойников, не живых. А вы… мошенник!

 И тут до Дитриха стала доходить суть происходящего. Он пригладил бороду, облизал потрескавшиеся губы; щеки налились здоровым румянцем.

 -Как, вы были у гробовщика?

 -Что?

 -Понимаете, тут такое дело… вторая серия фотографий… у гробовщика на тот момент было одиннадцать трупов, но двое из них никуда не годились – одному в драке кузнец голову молотом размозжил, там от головы ничего не осталось, а второй со скалы навернулся, в мешке по частям лежит, мы даже открывать не стали. Понимаете?

 Дитрих виновато опустил глаза, стал нещадно выкручивать свои пальцы.

 -Вот мы и решили с халтурить, морду гробовщика заснять. Вы только не ругайтесь, гробовщик, когда напьётся, и вправду на покойника похож становится – глаза стеклянные, лицо серое. Я готов вернуть пропорциональную сумму за эту фотографию. Ну не было больше трупов, сами поймите! – Взорвался он. Потом тише добавил: - Извините.

 -О чём вы вообще говорите? – Корб растерялся от обилия слов выпущенных Дитрихом.

 -О второй партии фотографий. Трупов говорю, не хватило. Не мозги же фотографировать, ей-богу!

 -Так вы еще меня и там обдурили?!

 -Только там, как вы выразились, и обдурил, хотя слово «обдурил» имеет какой-то оскорбительный, неприятный оттенок, давайте скажем…

 -Вы мошенник! Две подделки – это уже слишком!

 -Почему две, господин Корб? Одна, я же вам объяснил уже.

 -Что вы мне голову морочите?! В первой фото сессии… вот… - Корб вытащил фотографии, пролистал их как игральные карты, вытянул одну, нужную, сунул Дитриху. – Вот. Этот человек, он не мертв! Я сам лично видел его своими глазами, живого и здорового! У меня отличная память на лица, можете не сомневаться. Живехонький он! Что вы на это скажете?

 Дитрих взглянул на снимок. Скуловатое лицо, острый с горбинкой нос, шрам на лбу. Припомнились кое-какие детали. Он фотографировал этого покойника вторым по счёту, гробовщик что-то рассказывал про него, но запомнилось лишь одно – умер тот от отравления.

 -Вы что-то путаете. Этот человек мёртв.

 -А может, это вы что-то путаете? Может это и не покойник вовсе, а очередной ваш знакомый?

 Дитрих еще пристальней всмотрелся в фотографию.

 -Господин Корб, я сожалею, что обманул вас с фотографией гробовщика, но сейчас я говорю с вами откровенно – подделка была только во второй серии снимков. В первой партии – мертвецы, мертвее не бывает.

 -Что же вы хотите сказать? Он ожил что ли?

 И тут перед взором Дитриха возник Фрэнк, сгорбленный, неуклюжий, глазеющий на витрину мясной лавки. Мороз пробежал по коже.

 -Господин Корб, я верну вам все деньги, только прошу об одном – давайте вместе сходим к гробовщику и я вам докажу что тот человек на снимке мертв. Тут что-то происходит непонятное. – Дитрих потрогал свой лоб. Тот был мокрый и холодный. - Кажется, я начинаю сходить с ума. Некоторые люди, которые, как я был абсолютно убежден, мертвы, вдруг оживают. Чертовщина какая-то.

 -Хорошо, я согласен. Но если окажется, что вы меня обманули, я разрываю с вами сделку, и вы возвращаете мне мои деньги.

 -Если окажется, что я вас обманул, то я прямиком иду в больницу.

 …Шли молча. Сквозь толпу, по базарной площади. Было видно, что Корб не привык к многолюдным местам, норовил потеряться и всё время отставал, засматриваясь на красивых баб. Дитрих лишь терпеливо ждал его, переминаясь с ноги на ногу. Когда проходили мимо мясной лавки Дитрих, на всякий случай перекрестился, шарахаясь в сторону от странных звуков, доносившихся от туда. Лавка была закрыта.

 -Вы чего-то испугались? У вас вид, будто вы привидение увидели.

 -Мне кажется, что видел.

 -О чём вы?

 -Не важно. Пойдёмте. Тут недалеко если мы по тропинке срежем. Осторожно, грязь, не замарайте туфли!

 Они шли по тесным переулкам, два раза пролезали через дыры в заборе (Корб ворчал, но покорно шел вперед) пока не уперлись в обветшалое здание с табличкой на двери.

 -«Гробовых дел мастер Антон Хер», - прочитал Корб.

 -На самом деле - Хернст. Буквы просто отпали в конце, табличку всё забывает обновить.

 Корб фыркнул в сторону, позвонил в хриплый колокольчик.

 -Гробовщик тугоух. Колокольчик для красоты висит, - Дитрих виновато улыбнулся, мощными ударами обрушился на дверь. Та жалобно заскрипела, выгнулась, но устояла под неистовым напором гостей.

 -Иду, иду, иду, - проскрипел кто-то за дверью. Лязгнул замок. – Чего?

 На пороге возник тощий сутулый старик с длинными до самых колен руками. Щурясь от солнца, пристально разглядел гостей. Один его глаз как злая собака на привязи метался из стороны в сторону, второй же пораженный катарактой безучастно глядел в бок.

 -А, снова ты! Заходи. Парнишку себе в прислуги взял? Это правильно, ей-богу. Помрешь, кто щелкать будет? Ножом-то я умею управляться. Тут ума не надо. А тебе передать, значиться, умения твои, навыки, надо. А аппарат где? Ты, небось, опять той гадости взял? Тогда чуть не ослепли с неё. Не буду её больше пить!

 -Антон, мы не фотографировать пришли…

 -У меня спирта нету!

 -И не за спиртом. Узнать хотели. Вот про этого.