Прилаживая проволоку и включая аппарат, я заметил, что руки чуть подрагивают — волнуюсь. Крутанул колесо, потом другое, медленно погнал метку по шкале диапазона. И вскоре получил награду за упорство. Резко крутанул колёсико, снижая громкость, не хватало только дискотеки на вершине. А что, у меня и фонарик имеется…

Эфир пел на русском языке.

Одна песня, вторая, третья! Все — про любовь несчастную, на фрагменты битую. Ах, какие мелкие кусочки… Вот и очередная, затянутая плачущим мужским голосом:

О чем с тобой говорить, потеряли нить Быть не собой перестать — и дома спать Нас не измерить на глаз, а сейчас Зачем мы давим на тормоз, не на газ? Вопрос извечный: зачем да почему? Я понемногу с ума, ты не сама…

Вот нечего мне вмазать!

Конопельки, что ли, поискать по случаю?

И песня-то понравилась, странно, я ведь всяку хрень не люблю.

Это, господа, может означать только одно: в Новом мире есть русские, и они настолько организованны да крепки, что могут себе позволить вести радиотрансляции в AM-диапазоне. У них на это дело есть время и ресурс. Средние волны… Значит, они от меня далеко. Ближе у них, наверняка FM-ка всю потребную зону перекрывает. Не меньше, чем большой посёлок. Или даже целый город! В моих жизненных планах начала появляться должная стройность, цельность. Кто там говорил, что в "заграницах" русские люди друг от друга морды воротят? В новообретённом "заграничном мире" — нет. К своим!

Стоп, а этот посёлок, что у реки? Я внимательно посмотрел на россыпь негаснущих огней, уже куда как более заинтересованным взглядом. Неужели там наши? Однако, сигнал не ахти, да и где FM-станция? Нет, не похоже.

А вот то, что оператор дальней русской станции есть молодой влюблённый балбес — очень похоже. Очнись, отрок, тебе ведь вменили не только музон крутить через ионосферу! Где текстовка-речёвка? Не для развлекухи же станцию зарядили.

А эти ночи в Крыму теперь кому? Я если встречу — потом передам ему. Писклявый твой голосок, как электрошок Что я бухой без вина — твоя вина Теперь узнает страна до темна Им донесут обо всем на FM-волнах…

А-люли-ли-люли, тари-лали-ли… — бормоталось мне. Соскучился по музыке.

Ага, вот и мне донесли на FM-волнах. Мол, время не ждёт, хорош стоять тут, как аист, пора дела делать. Новый мир полон сюрпризов, за пределами этих панорам есть жизнь.

Что же не даёт мне покоя? Что я упускаю?

Стопинг, Фёдор! Я вспомнил абзац из паспорта.

… Необходимо в произвольный отрезок времени организовать и задействовать представленный собственный ресурс Спасателя сообразно представляемым задачам и способам их решения, создав работоспособный селективный кластер. Возможно не только воссоздание первичного селективного кластера, но и организация нового при условии наличия стабильно функционирующего кластера численностью не менее 120 человек на базе фиаско-поселения селективного типа.

Так что никакой это не "посёлок" — Кукловоды называют такие поселения "кластерами". Этот, светящийся, какой "кластер" будет? Тот самый селективный, фиаско потерпевший, куда мне надо пробраться и, в традициях воспитанника вечного Шойгу, что-то там восстановить? Вот так: объявиться, гордо представиться восторженной публике: — "Перед вами Спасатель, мол, ведите меня, несчастные пейзане, к сломанной сантехнике, щас мы будем её восстанавливать, оживлять вам роковой "кластер". Короче, рассказывайте, что делать надо? Но зачем тогда стволы дадены, не устраивать же "бой в городе"?

Не… Что-то не верю я в такие простые миссии, по жизни так не бывает. Бывает с точностью до наоборот.

Тут музыка кончилась, в эфире повисла пауза. Я насторожился, и, как оказалось, не напрасно.

— "Пип!"

После чего женский голос возвестил:

— В Замке "Россия" — час ночи.

Машинально поправил часы.

Безалаберный мне негр попался, четыре двадцать пять минут разницы от точного времени. А если оно тут вообще? Или на глаз выставляют? По радио — Феде почти целого часа не хватает, у меня — ещё только двенадцать. Это же целый часовой пояс! На южной широте, между прочим, а не на северах, тут километраж изрядный.

Я с тоской посмотрел в сторону Плохих мест…

На запад, Федя, тебе на запад, "дранг нах Вест". Туда, где мерцают закаты, громоздятся чёрные горы и мрачные леса, где со студёным воем вдоль дорог пасутся собаки Басквервилей, а по дорогам гоняют на джипах злые чёрные люди с легендарными стволами наготове. Мочат за доширак. Хорошо, не людоеды.

Туда, туда, и не надейся! Вас бы обрадовала такая перспектива? Меня нет. Поэтому сначала мы, всё-таки, наведаемся в ближний кластер.

Тем временем электроника передающей станции далёкой России подключила следующий сценарный файл:

— Внимание! Прослушайте важное сообщение. Всем, кто нас слышит! Русские люди, представители других национальностей Российской Федерации, а также все те, кто пожелает стать новыми гражданами новой Империи — Российского Союза! Замок "Россия" ждёт вас. Нам нужны вы все: мужчины и женщины, дети, старики и инвалиды. Все ваши специальности и все ваши умения в России будут востребованы. В обмен на полную лояльность и согласие называться россиянами, мы гарантируем вам уважение, работу по силам и умениям, безопасность, бесплатное и очень качественное медицинское, крепкое коммунальное и социальное обслуживание, достойное человека проживание и питание…

Я испытал самый настоящий шок.

Одно дело предполагать и догадываться, другое — услышать собственными ушами. Российская Империя, вот это заявка! Круто они там взялись, замахнулись не по-детски, убирай части тела с траектории, снесёт к чёртовой матери!

Почему-то я сразу поверил в подобное. Никаких других аналогичных заявлений в эфире нет. Да что там, никаких других радиостанций не слышно! А наши — заявились. В полный рост, без всяких опасений. Вот они мы! Такая уверенность в своих силах не просто подкупает, это сильнейший магнит, крепкий якорь в этих мрачных западных дебрях. Конечно, к ним пойдут! Я представил себе тех затерявшихся людей, любой национальности, которым посчастливилось на последние электроны зарядки аккумулятора сотового телефона поймать FM-сигнал, который, несомненно, тоже имеется в диапазоне вещания… Что они будут делать, что выберут?

— Учтите это, и не сомневайтесь больше — вы в Новом Мире, который мы определили и назвали "Земля-5". Это не наша старая Земля, не думайте, что вы просто попали в дикие незнакомые места. Знание старой географии вам не поможет, это другой мир, полный опасностей, исходящих…

Средние волны — это уже для другой публики. Дальнее вещание — не для наших, сие есть воздействие на сомневающихся, на тех, кто решит, что достоин лучшей жизни. Решит, что может делать гораздо больше, чем предлагается обстоятельствами или возможно физически — на месте нынешнем. Ну, и блага… Ничего себе, бесплатное медицинское и социальное обслуживание!

— Наш анклав расположен на берегах великой реки, текущей с севера на юг, которую мы назвали Волгой. Замок, столица империи, находится на её левом, таёжном берегу. Напротив нас — огромная степь, которую мы назвали Междуречьем. Мы на равнине, в непосредственной близости от нас нет гор…

Я внимательно слушал женский голос, наплевав на все правила маскировки, и одновременно пытался тут же анализировать услышанное. Так, эта большая река рядом со мной — не Волга… Но течёт в том же направлении. Могу я допустить, что обе впадают в одно море? Что я слышу! Широта Сочи? Ну, да, я примерно так же оцениваю собственное расположение, может, нахожусь немного севернее, нужно попытаться хотя бы примерно прикинуть высоту над горизонтом Полярной звезды.

— Мы — успешно развивающийся селективный кластер, как нас называют те, кто осуществил Великий Перенос. Россия — крепкое, мощное государство с сильной армией, зарождающимся промышленным производством. Преодолев первые трудности, мы заставили себя и боятся, и уважать. Однако, у нас есть и добрые соседи…

Селективный кластер. Значит, я нужен именно там?

А сколько всего Спасателей наплодил клятый Писатель? Если я "спасатель русский", значит, есть и "спасатель испанский"? Вряд ли я окажусь дурнем, если предположу, что число Спасателей равно числу этих самых "селективных кластеров". И не факт, что все Спасатели до сей поры живы и здоровы, кого-то суровая реальность этого мира могла уже и прихлопнуть. Значит, все Спасатели взаимозаменяемы, если не универсальны, иначе нет никакой идеи постановки нас на эту Шахматную доску. Однако, судя по услышанному, Россия, пока что, в моей "помощи" не особо нуждается. Там всё в порядке.

Так где, в каком месте неизвестной планеты выполнима моя особая Миссия? В общем, всё обдумать надо.

— Уже на дальних подъездах и подходах к территории России вы увидите специальные щиты и таблички, выполненные на разных языках, включая разговорный русский, содержащий некоторые характерные верительные признаки, хорошо опознаваемые любым гражданином бывшей РФ — следуйте указаниям, обозначенным на них. Однако, опасайтесь подделок и провокаций. Лишь убедившись, сравнив все указанные нами признаки, характер местности и особые приметы, что перед вами — российские земли, смело подходите к блокпосту с триколором, обращайтесь к жителям наших удалённых посёлков…

Слишком большой объем новой информации. Информации для меня знаковой, ключевой. И обмозговывать такое лучше всего в тиши личного кабинета. Ну, а за неимением такового — в привычных домашних условиях уютного Дома на поляне.

Сообщение кончилось…

Влюбленный радист опять поставил музыку. Это Сюткин.

Пустой эфир молчит, но до утра Ловлю я в нём обрывки слов, Всю ночь, всю ночь идёт печальная игра, Надежд и снов. Мой ночной связной, На твою волну Я настроюсь до утра. Мой ночной связной, Я тебя так жду Между завтра и вчера.

Что же, это я удачно залез.

Выключил приёмник, уже не жалея о потраченной энергии батареек. Подумал, и решил проволоку оставить на месте. Может быть, ещё и самому пригодится. Собрал все свои вещи, по возможности тщательно оглядывая поверхность каменистой площадки — не демаскировал ли я объект?

Ладно, пора спускаться и топать до хаты. Тут схема известная — зашёл в лес, фонарь в руки и по всем кустам лучом, при малейшем подозрении — выстрел в воздух. Блокпост от избы далеко, никто не услышит, кроме местных зверюг. Сомнений, что твари хорошо знакомы с огнестрельным оружием, быть не может, люди в окрестностях есть…

Однако, вспомнив тот душераздирающий вой, я решил пальнуть сразу, перед сходом с дороги. Пусть все спрячутся.

Так разве даст этот мир одинокому Спасателю спокойно закончить день!

Хрен, не для того он был создан Кукловодами!

Со стороны Плохих Земель в мою сторону медленно плыли два желтоватых огонька. Опа-на, машина едет… Огни фар метались между камней, отражались от ровной поверхности, и эти моменты я мог разглядеть, что по грунтовке катит небольшой трехдверный джип. Придётся переждать, пропустить, так сказать. Он же на главной.

Я притаился на самом краю скалы, тем не менее, продолжая внимательно разглядывать пришельца. Не боится ночью к блокпосту подъезжать? Странно, странно… Вот уже и хорошо рассмотреть можно.

Э-хе-хе… Машина, о которой я долго мечтал — все последние земные годы. Дорогая, зараза, никак не получается накопить деньжат на такую игрушку — главный предмет известного хобби, а никак не автомобиль-ежедневник.

"Джип-Рэнглер-Рубикон". Настоящий джип "Рэнглер", классический — трехдверный, с дизельком и 6-ступенчатой "механикой". Рамная конструкция, короткая база, длинноходная подвеска и полный привод с кучей блокировок и "понижайкой". Передний бампер "Рубикона" изменён, "противотуманки" по центру, буксировочные крюки — спереди и сзади, мягкий пластиковый обвес по кругу кузова — стандартная защита — отлично бережёт борта. За исключением передних повторителей, никаких других световых приборов в выступающих крыльях не предусмотрено. После контакта пластик, как правило, принимает прежнюю форму.

Легенда… Как погнали эту версию в массы с 1986 года, так и не изменили ничего, по сути. Дух остался, наследственность — эта невзрачная, по мнению многих, модель "Wrangler" вполне может считаться родоначальником всех современных внедорожников. Дизайн, конечно, гладили потихоньку, что-то впихивали современного. Подвеска теперь — рычажно-пружинная на всех колесах, система Command-Trac. Да чего там говорить, не по Сеньке шапка. Цвет пока не понятен, темно…

Джип меня обманул. Вместо того, чтобы проехать мимо скалы, в сторону поселения, водитель решил остановиться именно тут. Скрипнул и прочно встал на грунт мясистыми покрышками "BF Goodrich". Иха… У него ещё и "Борис Фёдорович".

Я резво спрятался за край скалы.

И зря! В ночи громко хлопнула дверь, из кабины вышел человек в сером вязаном свитере на голое тело. Осторожно высовывая опасливый глаз, я понял, что просмотрел важный момент — с какой стороны он вылез? Это водитель или пассажир? Один он или нет? Мама дорогая. Опять негр! Да им, что тут, мёдом помазано?

Пока я удивлялся и ждал, когда чёрный человек сунет руки к ширинке — он же для того, подлец, тут нагло выстроился, решил мою "килиманджару" обоссать, — негр совершенно по-нашему попинал колесо. Ага, значит, водитель. Почти сто процентов, что он один. Из салона никто не вылез. Никуда не торопясь, никого не опасаясь, водила выгрузил из крошечного кузовка джипа небольшой рюкзак, одел его на плечи, а потом, спокойно так, взял, да и полез ко мне в гости!

Радист! Вот он каков, радиошпион.

И что мне прикажете делать? Устраивать ударную кинематографическую сцену типа "борьба двух негров на висячем мосту"? А разведчик тем временем взбирался всё выше и выше. Отчего-то мне кажется, что миром мы не разойдёмся, не тот контингент ездит по дороге, особо это касается "западных" визитёров. Воевать мне совершенно не хотелось, но и стрелять по себе я не дам. Может, сразу его гасить, да и дело с концом?

Не могу. Не привык ещё к этой мысли.

Собранный в карабин статусный "маузер" лежал на земле, в текущей оперативной ситуации он мне вряд ли пригодится. В левой руке у меня зажат "смит", правая — свободна, хочу продемонстрировать какой-либо мирный жест. Какой, я заранее не подумал, а сейчас уже и думать некогда. Что-нибудь покажу… попробуем сострунить африканца.

Рукопашки я в принципе не боюсь.

Никогда Федя не занимался каратизмами и кунфуизмами, не был в спецназах, в охранниках, как-то мимо прошло. А вот по дворовым "боям без правил" — тут я неплох, хороший боевой коэффициент имею. И практика богатая, ещё с детства — много дрался, да и сейчас охотно влезу… Нет, это не те бои, где мой тёзка Емельяненко вышибает дух из почти любого противника, там ринг, там профи! Потапов Федя, увы, знает лишь пару ударов рукой, один — ногой, одну переднюю подсечку и "мельницу". Всё, больше "ручного" арсенала у меня нет. Персональный набор я отработал давным-давно — до вполне достойной машинальности, и успокоился. Знаете, всю жизнь мне этого набора хватает. Особенно мне удаются, — ну, это я так думаю, — правый крюк и левый в печень. Не раз срубал, ага.

В ожидании визави я отступил от края, пусть вылезет.

Наконец, из-за скалы показалось чёрное лицо. Лицо меня заметило не сразу, не ожидал негр, что кто-то посмеет сюда забраться. Наконец, он поднял голову и посерел.

— Мзунгу!!

Что сказал…

Негр, будто поняв, что я не житель датской столицы, разразился эмоциональным монологом на каком-то африканском языке. Одновременно с этим лингвопоносом он успешно заводил сам себя. Знаете, бывает такой тип людей — "дурак-самовзвод".

Дело кислое. По-африкански я знаю всего ничего. Первое: "себенза", что обозначает "работа", есть такой ножик знаменитый. Но тут "работа" как-то не в масть. Поэтому я применил второе свое знание, поднял вверх свободную правую и сказал:

— Нет проблем!

На самом деле, я изрёк общеизвестное Hakuna Matata, что, по-моему, на суахили (могу ошибаться), и означает вышесказанное.

Чернокожий радист так не считал.

Он резко вскинул правую руку, и запустил её за спину. Что это ты, мил человек, оттуда доставать собираешься? Что тут думать, обрез у него там, уже традиция.

Далее я ждать не стал. Переговоры кончились, начинается ганфайтинг.