— Кого ты притащил?  — рычит Воронцов, мужчина, от которого, если верить словам его прихвостня, я беременна. — Суррогатную мать,  — заикается Ящер. — Суррогатную мать?  — усмехается Воронцов, окидывая меня брезгливым взглядом.  — Да ей хоть восемнадцать есть? — Двадцать,  — бормочу себе под нос. — Никакой суррогатной матерью она не будет. Увози туда, откуда притащил это чудо! — Поздно,  — шепчу ему в ответ и ловлю на себе злой взгляд.  — Я уже беременна.