Песчаная буря перенесла меня и моего друга на сто пятьдесят лет назад. В 1875 год. В Техас, на самую границу с Мексикой. Теперь мой друг убит, а наши пушки увезли бандиты. Так что я вынужден открыть сезон охоты на ублюдков, ведь если они оставили меня в живых, то это значит, что они просто отсрочили свою смерть. А ещё за охоту на бандитов неплохо платят, значит, я обязательно стану в этом непростом ремесле самым лучшим. . .