Это короткий зимний рассказ про . . . нет, не любовь, а про обычную страсть. " – Ты опять пьяная, Чучундра. И вот что с тобой делать? – Поставить! – гневно потребовала. Меня нагло опошлили:– Раком? Прямо здесь? А ты смелая. Но всё же давай-ка домой. . . " " . . . И скажи уже, наконец, как тебя зовут. Он встал, подал мне руку. Сегодня она была тёплой, хотя морозец ударил, закусал щёчки, и я неприлично шмыгала носом, зябко кутаясь в шубу. – Бэтмен, мы же уже это решили. Не знаю, что он там решил, а я хотела в постели выкрикивать его имя, а не Бэтмена. Не совсем уж я и сумасшедшая. "