«Я не могу не вспоминать про это. Каждый раз, когда над тобой пролетает птица, каждый раз чёрная, ты вспоминаешь своих. Вспоминаешь их песни, которые ненавидишь больше всего на свете. Они такие же красивые… Такие же мелодичные… Нет, никто так больше не поёт! Никто никогда не пел так даже! Они – твои. И ты ненавидишь их потому, что они отзвучали уже. Наверное, может быть, это и к лучшему, когда всё самое лучшее с тобой уже случилось. Когда они раз уже отпели, когда пролетели раз… Ты понимаешь, что уже счастье было. И оно улетело. Навсегда. »