Я рисую, но я не художник,И пишу, только я не поэт,Красоты молчаливый поклонник,Одинокий, блуждающий свет.Не тоскую, но грусть окрыляет,Не люблю, но любовью живу,Вижу часто, как время стирает,И с опаской на это смотрю.Я молчу, прерываясь на слово,И живу, прерываясь на смерть,Доверяю, хоть знаю все ложно,Замерзая, хочу я согреть.Как невольник все мыслями грежу,Слишком часто летая во сне,Понимаю все чаще, что брежу,И боюсь потеряться во мгле.Я теряюсь средь глаз, пропадаю,В глубину душ людских вновь лечу,С каждым днём я все больше не знаю,Что от жизни от этой хочу.Рисовать? Только я не художник.Так пиши! Но ведь я не поэт.Красоты безрассудный поклонник,Одинокий, блуждающий свет.