– Моя жена, – на покерный стол, покрытый дорогим зеленым сукном, летит обручальное кольцо. Оно катится мимо фишек и, сверкнув золотым ободком, ложится рядом с ними. – Жена? Зачем мне твоя жена? – мужчина смотрит холодным взглядом. – У меня очень красивая жена. – Красивая, говоришь? Ну, хорошо, – другое кольцо, уже сигаретного дыма, медленно уплывает в потолок. – Ставки сделаны. Господа, прошу открыться. – Стрит-флэш до короля, у вас стрит-флэш до дамы. Старшая карта король. Выигрыш господина Фирсова. – Ты проиграл свою жену.